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17、驯鹿归春，守岁寒 ...
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日子在一种心照不宣的谨慎中滑向岁末。腊月二十八那天，林姨和老李早早来了，还带来了大红灯笼、春联和剪窗花的红纸。
“过年了，雪松小筑也得有个新气象。”林姨忙活着擦拭门窗，语气欢快，却悄悄用眼角瞟着秦至衡的脸色。
秦至衡没有反对，反而微笑着指挥：“老李，梯子稳当点，把灯笼挂在院门那两棵雪松中间。幕繁，你来帮我看看这对联贴得正不正？”
他的兴致似乎很高，但宋幕繁注意到，他只是在指挥，很少亲手操作，呼吸在寒冷的空气里化成急促的白雾，很快又被他刻意地压平。她接过他手中的对联，指尖不经意擦过他冰凉的手，两人的目光在空中短暂交汇，一种无声的酸楚与温柔同时弥漫开来。
除夕那天，暴风雪又一次笼罩了长白山，却将民宿包裹得更加温暖而静谧。厨房里蒸汽氤氲，林姨炖着香浓的野菌鸡汤，宋幕繁则在秦至衡的指导下，第一次尝试包着有硬币馅的饺子。
“鄂伦春族也过春节吗？”宋幕繁沾着面粉的手笨拙地捏着饺子褶，轻声问。
“过的。”秦至衡靠在厨房的门框上，脸色在蒸汽中显得柔和许多，“母亲很重视这个节日。她说冬天再冷，年也要过得热气腾腾，这样新的一年才有盼头。”他顿了顿，声音轻了下来，“她说，团圆饭的意义，不在于人多人少，在于心要聚在一起。”
晚餐时，小小的餐厅里灯火通明。四人围坐一桌，桌上摆满了林姨和宋幕繁忙活一下午的成果：炖鸡、煎鱼、山野菜炒蛋，还有一大盘元宝似的饺子。窗外是呼啸的风雪，窗内是碗筷碰撞的清脆声响和难得的笑语。
秦至衡吃得很少，但喝了一小杯温热的松子酒。酒精让他苍白的脸颊泛起一丝难得的红晕，眼睛亮晶晶的，一直带着笑意看着大家。他破例没有提前离席，而是安静地听着老李讲山里的趣闻，听林姨絮叨村里的家长里短。
饭后，林姨和老李坚持要回去与家人守岁，早早告辞了。风雪似乎小了些，民宿里忽然安静下来，只剩下壁炉里柴火燃烧的噼啪声。
宋幕繁收拾完厨房，看见秦至衡正坐在壁炉前的毯子上，身边放着那个装着剪纸工具的木匣。
“来，”他拍拍身边的位置，声音带着一丝疲惫的沙哑，“还差最后一点年味。”
他拿起一张红纸，剪刀在他手中仿佛有了生命，寥寥数下，一只栩栩如生、回头顾盼的驯鹿便跃然纸上。
“这是我最喜欢的图样，‘驯鹿归春’。”他把剪纸递给宋幕繁，指尖冰凉，“感觉，无论走多远，春天总会回来，生命总会找到归途。”
宋幕繁接过那张蕴含着祝福与生命力的剪纸，觉得它重逾千斤。她看着秦至衡被火光映照的侧脸，他专注地看着火焰，眼神深邃，仿佛在看一个遥不可及的未来。
零点的钟声仿佛在寂静的山谷中回荡。远处山下村子里，隐约传来了模糊的鞭炮声，宣告着新年的来临。
“新年快乐，幕繁。”秦至衡转过头，对她温柔地笑了笑。
“新年快乐，至衡。”宋幕繁轻声回应，心中却充满了无法言说的哀伤。这个“新”年，于他而言，是那么奢侈的一个词。
就在这时，秦至衡轻轻咳嗽了几声，从口袋里取出一个小小的、用红纸包着的物事，递给她。
“压岁钱。”他笑着说，眼中有孩童般的狡黠，“虽然晚了几年，但补给你。愿你来年平安顺遂。”
宋幕繁打开红纸，里面躺着的并不是钱，而是一枚古朴雅致的木质书签，雕刻着雪松与白桦交织的图案，系着红色的流苏。
“这是我父亲当年送给我母亲的定情信物之一，”他轻声解释，语气平静却深沉，“她用它来标记读到一半的诗句。现在，我把它送给你。”
这份礼物太过沉重，承载着两代人的爱与记忆。宋幕繁的眼眶瞬间湿润了。
“至衡，我...”
“嘘，”他轻轻打断她，摇摇头，“今晚不说别的。就让我们安安静静地，守完这个岁。”
他没有再说话，只是重新望向壁炉里跳跃的火焰。宋幕繁将那张“驯鹿归春”的剪纸小心地放在窗玻璃上，红色的剪影映着窗外漆黑的雪夜和窗内温暖的火光，构成一幅永恒的画面。
她在他身边坐下，两人并肩坐着，安静地听着彼此呼吸声，听着风雪渐息，听着旧岁在一片静谧中缓缓流逝。
在这个与世隔绝的雪山除夕夜里，没有狂欢，没有喧嚣，只有一种近乎悲壮的温暖和陪伴。他们都明白，这可能是他们共同度过的第一个，也是最后一个春节。
而新年的第一天，正在这片寂静中，悄然降临。
