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11、雪落无声 ...
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雪下了一夜，未曾停歇。
清晨，林修醒来时，房间里弥漫着一种被雪光浸透的、异样的苍白。寂静厚重得如同实体，压迫着耳膜。他起身，走到窗边。窗外已是一个银装素裹的世界，屋顶、树梢、街道，都被覆盖在一片松软而冰冷的纯白之下，掩盖了所有污秽与棱角，只剩下一种近乎残酷的、绝对的宁静。
世界仿佛被按下了静音键。
他看着那片无边无际的白，内心一片空茫。没有欣赏雪景的闲情，也没有因寒冷而产生的瑟缩。这雪，像是直接下在了他的心里，冻结了最后一点残存的、微弱的情感波动。
胃部传来熟悉的空洞感，提醒他需要进食。他转身，像执行程序一样，走向厨房。冰箱里所剩无几，只有几颗鸡蛋，半盒牛奶，还有出院时医生开的一堆瓶瓶罐罐的药物。他拿出鸡蛋，动作机械地打在碗里，准备给自己做一份最简单的早餐。
就在这时，门铃响了。
声音在雪后的寂静中显得格外突兀，尖锐地刺破了公寓里凝固的空气。
林修打蛋的动作顿住了，手指僵在半空。蛋清顺着碗沿滑落，滴在料理台上，黏腻冰凉。
会是谁？快递？管理员？还是……
他没有动，也没有回应。只是静静地站着，听着自己心脏在胸腔里缓慢而沉重地跳动。一下，又一下。
门铃执拗地又响了一次。这一次，间隔的时间更长，仿佛按铃的人也在犹豫，在积蓄勇气。
林修放下碗，走到客厅。他没有走向门口，而是停在了离门几步远的地方，目光落在那个冰冷的、隔绝内外的门把手上。他知道门外是谁。一种近乎本能的直觉，带着厌烦和深深的疲惫，告诉他答案。
他没有出声询问，也没有通过猫眼去看。他只是站在那里，像一个沉默的守卫，守护着这片好不容易建立起来的、脆弱的荒芜。
门外的人也沉默着。没有再次按铃，没有敲门，没有呼喊。仿佛那只按铃的手，在两次尝试之后，便失去了所有力气，或者，是意识到了门内之人决绝的沉默所代表的含义。
时间在僵持中一分一秒地流逝。寂静再次降临，比之前更加沉重，更加充满张力。林修能听到自己轻微的呼吸声，甚至能听到雪花飘落在窗外窗台上的、几不可闻的簌簌声。
他不知道门外的人站了多久。十分钟？半小时？或者更久？
最终，他听到了一声极其轻微的、几乎被寂静吞没的叹息。那么轻，那么疲惫，带着一种无法言说的落寞和……放弃。
然后，是脚步声。踩在楼道里或许尚未清扫的积雪上，发出沉闷而缓慢的“嘎吱”声，一步，一步，渐行渐远，最终消失在楼梯口。
他走了。
林修依旧站在原地，没有动弹。直到那脚步声彻底消失，直到周遭重归那片雪落无声的死寂，他才缓缓地、极其缓慢地吁出一口气。紧绷的肩线微微放松，但胸腔里那股冰冷的滞涩感，却并未随之消散。
他走到门口，没有开门，只是将额头轻轻抵在冰凉的门板上。木质门板传来刺骨的寒意，顺着皮肤，直抵心脏。
他想象着门外那个人，是如何在风雪中来到这里，是如何在按响门铃后，怀抱着怎样一种他无法理解也不想理解的心情，等待着永远不会开启的门。又是如何带着那份心情，沉默地、孤独地，再次走入风雪之中。
这想象并未带来任何快意，也未激起丝毫怜悯。只有一种更深沉的、无边无际的疲惫。像一个人走了太远的路，远到已经忘记了起点，也看不到终点，只是麻木地、凭借本能移动着双腿。
他直起身，回到厨房，继续准备那份被打断的早餐。他将鸡蛋搅散，倒入平底锅，看着透明的蛋液在热油中迅速凝固，变成焦黄的边缘。他面无表情地吃着，味同嚼蜡。
吃完，他洗净碗碟，擦干料理台。然后，他走进画室。
那幅黑与白的画布，依旧在等待。
他没有像往常那样避开，也没有试图去继续完成它。他只是搬来一把椅子，放在画架正对面，坐了下来。
他就这样坐着，静静地，长久地，凝视着那片黑暗和那点白光。
雪光从窗户透进来，落在画布上，给那片浓黑镀上了一层冰冷的、灰蓝色的调子。那一点白，在光线下，似乎变得更加清晰，也更加孤立无援。
像茫茫雪原上，唯一裸露的、黑色的石头。像无尽暗夜里，唯一遥远的、冰冷的星辰。
它在那里。它一直会在那里。
如同他心里的那个伤口，那个被命名为“沈墨深”的空洞。它不会消失，不会愈合，只会随着时间，慢慢钙化，变成身体的一部分，变成一种永恒的、无声的背景噪音。
他不再试图去掩盖它，填平它，或者逃离它。
他选择与它共存。
在这片被冰雪覆盖的、无垠的寂静里。
下午，雪渐渐停了。阳光挣扎着从云层后透出些许微弱的光芒，在雪地上反射出刺眼的白。
林修穿上大衣，围上围巾，走出了公寓。他需要去买些食物，也需要……感受一下外面的空气。
积雪很厚，踩上去发出咯吱的声响。街道上的行人稀少，车辆缓慢行驶，世界仿佛都慢了下来。阳光照在雪地上，晃得人睁不开眼，却感觉不到丝毫暖意，只有一种清冽的、冰冷的明亮。
他走在熟悉的街道上，看着被积雪覆盖的店铺招牌，看着孩子们在街角堆着不成形的雪人，看着环卫工人费力地铲着积雪。这一切，都像是隔着一层毛玻璃，真实，却又遥远。
在一个十字路口等红灯时，他的目光无意中扫过街对面。
然后，他看到了。
沈墨深。
他站在街对面一家咖啡馆的屋檐下，穿着黑色的长大衣，没有打伞，肩膀上落着薄薄一层未及拂去的雪花。他并没有看向林修这边，而是微微侧着头，望着街道尽头那一片白茫茫的景色，眼神空洞，神情是难以掩饰的憔悴和疲惫。他瘦了很多，脸颊凹陷下去，下颌线显得更加锋利，整个人像一根被绷得太紧、即将断裂的弦。
他就那样站着，与周围偶尔经过的、裹紧衣物行色匆匆的路人格格不入，像一个被遗忘在时光缝隙里的、孤独的剪影。
绿灯亮了。
行人开始走动。
林修收回了目光，拉低了围巾，将自己半张脸更深地埋进去，然后，迈开脚步，随着人流，平静地走过了斑马线。
他没有回头。
他甚至没有加快或者放慢脚步，只是以一种均匀的、稳定的速度，向前走着。将那个站在风雪咖啡馆屋檐下的、孤独的身影，彻底地、永远地，留在了身后，留在了那片刺眼的、冰冷的雪光里。
雪后的空气，吸入肺腑，带着一股干净的、凛冽的寒意。
他抬头，望了望天空。云层依然很厚，但偶尔有阳光顽强地穿透下来，在雪地上投下短暂而明亮的光斑。
他继续向前走去。
脚步踏在积雪上，发出规律的、孤独的声响。
像一声声沉默的告别。
也像一步步，走向一个没有那个人存在的、未知的、却必须独自走下去的明天。
