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6、余烬的回响 ...
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门在身后合拢的瞬间，世界并没有像林修预想的那样彻底崩塌。相反，一种奇异的、近乎虚无的平静笼罩了他。
电梯平稳下行，镜面内壁映出他苍白如纸的脸，那双曾经盛满温柔与怯懦的眼睛，此刻只剩下被掏空后的死寂。没有泪，也没有痛楚，感官像是被一层厚厚的棉絮包裹，隔绝了所有尖锐的情绪。他只是在执行一个程序——离开的程序。
走出明深集团大厦旋转门，晚风裹挟着城市的喧嚣扑面而来，带着汽车尾气的温热和远处食物的香气。这鲜活的人间烟火气，与他内心的荒芜形成了残酷的对比。他没有停留，也没有回头仰望那高耸入云的顶层，只是沿着人行道，漫无目的地向前走。
脚步是虚浮的，踩在坚实的地面上，却如同踏在棉花上，深一脚浅一脚。周围的霓虹灯牌、嘈杂的人声、呼啸而过的车流，都变成了模糊的背景音，扭曲，失真，仿佛隔着一层毛玻璃。他只是一个游魂，穿梭在不属于自己的热闹里。
不知走了多久，直到双腿如同灌铅般沉重，他才在一个不知名的街心公园长椅上坐下。夜已深，公园里空无一人，只有几盏孤零零的路灯，在潮湿的空气里晕开一团团昏黄的光晕。
寂静，终于追上了他。
那层包裹着他的棉絮，开始一点点溶解。冰冷的、带着铁锈味的恐惧，和一种更深沉的、名为“失去”的钝痛，如同缓慢上涨的潮水，从四肢百骸汇集，一点点漫过心脏。
他失去了沈墨深。
不是物理意义上的失去，而是从对方的世界里，被连根拔起，彻底驱逐。那个他仰望了七年，追逐了七年，将全部情感和生命意义都系于其上的人，亲手将他定义为“龌龊”和“意淫”，然后，他亲手关上了那扇门。
再也没有突如其来的到访，没有深夜的电话，没有带着施舍意味的关心，没有那些让他时而甜蜜时而痛苦的、朋友式的亲密。
一切都结束了。
这个认知，像一把钝刀，开始在他空洞的胸腔里缓慢地、反复地切割。不剧烈，却绵长而深刻。
他蜷缩在冰冷的长椅上，将脸埋入膝盖。这一次，没有眼泪。眼泪是属于还有希望、还有期待的人的。而他，已经什么都没有了。只剩下无边无际的疲惫，和一种灵魂被抽离后的虚脱感。
口袋里的手机，在他离开大厦后不久，就开始持续不断地震动。一下，又一下，执拗得如同某种不甘心的追问。他不用看也知道是谁。
沈墨深。
那个刚刚对他进行了彻底审判和驱逐的人，此刻又在做什么？是愤怒未消？是感到被冒犯后的余怒？还是……那微不足道的、属于“朋友”范畴的、事后的些许愧疚？
林修不知道，也不想去猜。
每一次震动，都像是一根细针，刺破他刚刚凝结的伤口。他没有关机，也没有取出电池，只是任由那震动在寂静的公园里，徒劳地响着，像一场无人观看的、荒诞的独角戏。
这震动，成了他与过去七年唯一的、最后的联结。每响一次，就是在提醒他，那个世界依然存在，只是他再也回不去了。
不知过了多久，震动终于停止了。世界重归死寂。
林修抬起头，夜空是浑浊的紫灰色，看不到星星。城市的灯光将天空染成一片虚假的橙红。他拿出手机，屏幕被数十个未接来电和数条未读信息塞满，全部来自同一个名字——那个他曾经置顶，却连姓名都不敢存下的人。
最新的一条信息，时间显示在十分钟前。
只有简短的三个字。
「别走。」
林修看着那两个字，屏幕的冷光映在他空洞的瞳孔里，没有激起一丝涟漪。
别走？
走去哪里？又能走去哪里？
他已经被剥夺了留下来的资格，也被剥夺了留下的意义。
他动了动僵硬的手指，点开输入框。指尖悬在冰冷的屏幕上方，微微颤抖。千言万语，七年的爱恨痴缠，最终只凝结成两个轻飘飘的字。
「保重。」
发送。
然后，他点开那个熟悉的联系人头像，操作，拉黑。动作流畅，没有一丝犹豫。
做完这一切，他关掉了手机屏幕。世界彻底陷入黑暗和寂静。
他坐在那里，直到天边泛起第一缕微弱的曙光，像一把灰色的刀子，割开了沉沉的夜幕。晨鸟开始啁啾，清洁工扫帚摩擦地面的声音由远及近。
新的一天，开始了。
一个没有沈墨深的一天。
他站起身，腿脚因为长时间的寒冷和静止而麻木刺痛。他慢慢地，一步一步地，朝着公寓的方向走去。
回到那个曾经充满了等待和期盼，如今只剩下回忆和伤痛的空间。空气中，似乎还残留着一丝属于沈墨深的、冷冽的木质香气，但那气息正在迅速消散，如同他刚刚逝去的爱情。
他没有开灯，在昏暗的光线里，开始收拾东西。
不是要离开这座城市，而是要清理掉所有与沈墨深有关的痕迹。那件被指定穿着的蓝色毛衣，被叠好，放进了社区旧衣回收箱。沈墨深送他的所有礼物——昂贵的钢笔、限量的画册、甚至那个他曾经珍视无比的、沈墨深随手从国外带回来的陶瓷咖啡杯——都被仔细地打包，封箱，塞进了储藏室最深的角落。
他不想看见它们。每一件物品，都像是一个无声的嘲讽，提醒着他过去的自己是多么的可悲和可笑。
最后，他拿起那个旧牛皮纸封面的素描本。里面是他七年的青春，七年的痴恋，七年的无声告白。
他走到厨房，打开煤气灶。幽蓝色的火苗“噗”地一声窜起，安静地燃烧。
他将素描本，一页，一页，撕下。那些曾经被他视若珍宝的线条和光影，那些沈墨深的微笑、蹙眉、沉思……在跳动的火焰中蜷曲、焦黑，最终化为细小的、灰黑的碎片，如同黑色的蝴蝶，在灼热的气流中挣扎着上升，然后彻底湮灭。
火光映在他平静无波的脸上，明明灭灭。没有不舍，没有悲伤，只有一种近乎残忍的冷静。
他在焚烧自己的过去。
当最后一页纸化为灰烬，他关掉了煤气。空气中弥漫着纸张燃烧后的焦糊味，带着一种终结的气息。
他走到画室，看着那幅被黑色颜料彻底覆盖的画布。它依旧立在那里，像一座沉默的墓碑。
他伸出手，指尖轻轻拂过那粗糙的、凹凸不平的黑色表面。冰冷的，死寂的。
然后，他拿起画笔，蘸上清水，又挤出一小管钛白色颜料。他没有调色，只是将那纯粹的、不掺任何杂质的白，轻轻地、试探性地，点在了那一片浓稠的黑暗之上。
一个微小的、脆弱的白点。
在无尽的黑暗里，显得那么微不足道，却又那么固执地存在着。
他不知道自己要画什么。也不知道，在经历了这一切之后，还能画什么。
他只是需要这样一个动作。一个在废墟之上，重新开始书写的动作。哪怕，书写的只是一片虚无。
他放下笔，退后一步，静静地看着画布上那个孤独的白点。
像是灰烬中，挣扎着冒出的一缕微弱的、不确定的……新的可能。
而城市的另一端，明深集团顶楼的办公室里。
沈墨深站在落地窗前，保持着那个姿势，已经整整一夜。
窗外，天光已然大亮。阳光刺眼，他却感觉不到丝毫暖意。
手机屏幕暗了下去，无论他拨打多少次，传来的都是那个冰冷而机械的女声：“您拨打的用户正在通话中……”
他知道，这不是占线。这是被拉黑后的提示音。
他反复看着屏幕上最后那条自己发出的、石沉大海的消息。
「别走。」
和那个最终收到的、如同最终判决般的回复。
「保重。」
一种前所未有的、巨大的空洞感，吞噬了他。这感觉比任何商业谈判的失败，比任何项目的亏损，都要来得猛烈，来得……致命。
他失去了林修。
不是林修离开了他，而是他，亲手将林修推开了。用最残忍的方式，碾碎了对方七年的真心，然后，眼睁睁看着他，以一种决绝的、永不回头的姿态，消失在自己的世界里。
直到此刻，直到那个安静的身影彻底不见，直到电话再也无法接通，直到那句“保重”如同墓志铭般刻在心上……他才后知后觉地、清晰地意识到——
林修，那个总是安静待在他身边，那个被他视为理所当然存在的林修，那个被他轻蔑地斥责为“龌龊”和“意淫”的林修……
对他而言，究竟意味着什么。
办公室的门被轻轻敲响，秘书端着咖啡走了进来。
“沈总，您的咖啡。上午九点和三新集团的会议……”
沈墨深没有回头，只是抬手，疲惫地挥了挥。
“取消。”他的声音沙哑得厉害，“今天所有的安排，都取消。”
秘书愣了一下，似乎从未见过沈墨深如此状态，但还是恭敬地应了一声，放下咖啡，悄无声息地退了出去。
办公室里，重归死寂。
沈墨深看着玻璃上自己模糊的倒影，那张一向冷静自持、运筹帷幄的脸上，此刻只剩下茫然，和一种深刻的、连他自己都无法理解的……恐慌。
他好像，把什么至关重要的东西，弄丢了。
而那样东西，或许，再也找不回来了。
