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52、裴玄策的离开 她开始夺他 ...
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她开始夺他的兵权了。不是突然的，是一点一点，像温水煮青蛙。今天调走他一个副将，明天换掉他一个千户，后天把他的人从京畿大营调到边关。每一步都很小，小到不仔细看都发现不了。但他是裴玄策，他发现了。他什么都没说，什么都没做，只是看着。看着她把他的人一个一个调走，看着她把他的手一点一点砍断，看着她把刀架在他脖子上。他没反抗。
消息传到朝堂上，有人替他不平。兵部的王侍郎递了折子，说“摄政王劳苦功高，不宜削权”。她把折子留中不发。第二天，王侍郎被调出京城，去南京坐冷板凳了。再也没人敢说话。她坐在帘子后面，看着群臣跪着，看着裴玄策站在最前面，低着头，看不见表情。她不知道他在想什么，她也不想知道了。她只需要他走。
他来找她，是在一个深夜。没走门，没走窗，就那么推门进来。门轴没响，老周在外面扫地，沙沙沙，像什么都没听见。她坐在桌前，正在看折子。抬头看见他，放下笔。
“你来了。”他说。“嗯。”他走进来，坐在她对面。她看见他的脸，瘦了，老了，眼角有了细纹，鬓边有了白发。三年前他还是个年轻人，现在像个老人。她看着那张脸，想起三年前那个夜晚，他站在廊下，看着她，说“你像一个人”。她问像谁，他没回答。现在她知道了，像他自己——像他注定要失去的人。
“你要兵权，我给你。你要我走，我走。”他看着她，眼睛很亮，像刀，但刀上有了一道裂痕，很深，快断了。
“你要的，我都给你。”她没说话，只是看着他。他笑了，笑得很轻，很柔，像三年前那个夜晚，他说“我喜欢你”的时候。
“为什么？”她问。
“因为是你。”
她愣住了。他站起来，走到她面前，低头看着她。月光从窗外照进来，照在他脸上，很白。她仰着头，看着他的眼睛，那双眼睛里有她看不懂的东西——不是恨，不是怨，不是不甘。是释然，是放手，是终于可以放下了。
“你记得三年前我问你什么吗？”他说。她没说话。“我问你，‘你有没有心’。你说没有。”他顿了顿，“我现在知道了，你有。只是你的心，给了别人。”
她没说话，他也没说话。月光照在两个人中间，像一条河，宽得跨不过去。
他转身，走到门口。停下来，回头看了她一眼。那一眼，和三年前他说“我喜欢你”的时候一模一样——眼睛很亮，像刀，像刚磨好的刀，像杀人的刀。但这一次，刀是插在自己胸口上的。
他走了。门关上，脚步声远了。她坐在桌前，看着那扇关上的门，坐了很久。然后低下头，看着桌上的折子。字是黑的，纸是白的，她一个字都看不进去。
她站起来，走到窗前。窗外那棵海棠树光秃秃的，枝干伸向天空，像一只手，像在抓什么，又像在放什么。她看着那棵树，想起他说的话——“因为是你。”她笑了，笑得很轻，很苦。
她走回桌前，坐下。从枕头底下摸出那把刀，很亮，很冷。她看着刀刃上自己的脸——那张脸在笑，但眼睛里没有笑。她看了很久，然后把刀收好，躺下去。闭上眼睛。窗外有风，吹过院子里的海棠树，沙沙响。以前她听见这个声音，会想起刀在磨。现在她听见了，想起他说的那句话——“因为是你。”
她翻了个身，面朝墙壁。墙上那道裂缝还在，从屋顶一直裂到地面。她看着那道缝，想起老头的话——“报仇可以。报完了，别像我一样。别躲。”她没躲。她报了仇，掌了权，赢了天下。然后呢？她一个人，在这间屋子里，听着风，看着墙，等着天亮。
“走了也好。”她在黑暗里说。声音很轻，像说给自己听。“走了，就没人挡我的路了。”
她闭上眼睛。这一次，她没睡着。她只是躺着，听着风，听着树叶，听着自己的心跳。咚，咚，咚。很慢，很稳。她还活着。他走了，她还活着。
