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3、星火序曲 ...
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三天后的朱雀大街，简直像换了个人间。
那股子节日前特有的、带着甜腻焦躁的喜气，几乎要从每个砖缝里钻出来。各家铺子门口都挂上了新糊的彩灯，鲤鱼灯、荷花灯、走马灯……花花绿绿一片，晃得人眼晕。小贩的吆喝声比平时高了八度，混着刚出炉的糖炒栗子和芝麻饼的香气，一股脑往人鼻子里钻。半大的孩子们泥鳅似的在人群腿缝里钻来钻去，尖笑声能戳破天。
热闹，太热闹了。热闹得有点假，有点飘，像一层油彩，勉强糊在底下说不清道不明的暗涌上。
沈墨染换了身雨过天青色的棉布直裰，料子普通，剪裁却依旧一丝不苟。混在人群里，他还是像个异类——太直，太静，跟周围那团乱哄哄的热气格格不入。好几个大姑娘小媳妇偷眼瞧他，脸红了，又被他周身那股子“生人勿近”的冷气给逼得缩了回去。
他站定在街对面，目光钉子似的，盯着的就是“张氏烟花爆竹铺”。
铺子生意确实红火，门口围着一堆人。伙计是个半大小子，嗓子敞亮：“哎——瞧一瞧看一看了啊！正宗的浏阳鞭，金陵花！买得多送得多，晚上灯会点了，保管您家孩子乐开花！”老板张贵，跟卷宗上画影图形里那个憨厚汉子一模一样，正蹲在门槛里头，拿着把破蒲扇，有一搭没一搭地扇着，眯着眼看街上人来人往，脸上是那种小生意人常见的、满足又精明的笑。
太正常了。正常得让人心烦。
沈墨染抬脚，进了斜对面一家门脸不大的茶楼。跑堂的眼尖，见他气度不凡，忙不迭引到二楼临窗的雅座。他要了壶最便宜的炒青，没动点心，只隔着半旧的竹帘，继续看。
他看见巡街的武侯晃悠过来，熟门熟路地跟张贵点点头，拿棍子捅了捅门口盛满水的太平缸，又伸脖子往后院瞅了一眼，大概瞧见那些码得齐整的火药桶，便摆摆手，晃着膀子走了。一切程序，都符合《工部防火疏》第七款第三条。
他派去混在顾客里的手下，也借着买炮仗的工夫，把铺子里外飞快扫了一遍。回来低声禀报：掌柜的账本清楚，伙计手脚干净，后院里除了火药桶，就是些寻常杂物，连个可疑的纸片都没有。
“大人，是不是……咱们想岔了？”手下试探着问，擦了把额头的汗。这大热天，盯梢不是个好活计。
沈墨染没说话，手指在粗糙的桌面上，无意识地敲着。指尖感受到木纹的走向，一丝不乱。理智在耳边冷笑：沈墨染，你疯了？为一个疯子随手甩的墨点，耗在这里三天？你那些卷宗，那些亟待梳理的线索，都比不上这家卖炮仗的？
他端起粗瓷茶杯，茶水已经凉透，涩得很。正要放下——
目光却像是被什么钩子扯了一下，又落回了爆竹铺的后院。
那几个火药桶，是码得齐整。可最底下靠墙那排，最右边那个黑乎乎的陶瓮……好像，有点歪？
不是明显的歪。只是它和墙壁之间那道缝隙，似乎比旁边的桶，宽了那么……一点点。
沈墨染放下茶杯，动作很轻，没发出声音。他身体微微前倾，眯起了眼。阳光从侧面打过来，在那排桶后投下清晰的阴影。没错，就是最右边那个桶。阴影的边缘，和墙壁的影子之间，有一道细细的、不协调的亮隙。
三寸。也许还不到。
但对沈墨染来说，这三寸的误差，就像棋盘上突然多出一粒不该有的沙子，乐章里蹦出一个荒腔走板的音。它破坏了“井”字码放法追求的绝对稳定结构，形成了一个别扭的、碍眼的、不应该存在的……“死角”。
他脑子里瞬间闪过《仓储防火疏》的附图，闪过计算好的安全间距和逃生通道宽度。如果出事，这个“死角”会卡住什么？会挡住谁？
心跳，没由来地快了一拍。不是恐惧，是一种更尖锐的东西——对“错误”本身的生理性排斥，和随之而来的、高度紧绷的警觉。
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诏狱底下，那股子阴湿霉烂的气味，好像渗进了骨头缝里。
顾清弦蜷在墙角，像只被丢弃的、湿透的猫。镣铐太沉，压得他手腕脚踝一片麻木的刺痛。他闭着眼，却比任何时候都清醒。清醒地感受着那股熟悉的、冰冷的恐惧，正从五脏六腑里漫出来，顺着血脉往头顶冲。
又来了。
先是心口猛地一揪，像被看不见的手狠狠攥住，喘不上气。接着是耳鸣，嗡嗡的，盖过一切声音。然后，眼前就开始闪回那些支离破碎的、带着焦糊味的画面——
火！冲天的火！木头烧裂的噼啪声，比爆竹还响！浓烟滚滚，辣眼睛，呛得人肺管子疼……有人摔倒，哭喊，然后被后面的人踩过去……招牌掉下来，带着火苗……还有，那一点火星，小小的，亮得瘆人，旋转着，慢悠悠地，朝着那片雪白飞过去……
“嗬……”他喉咙里挤出一点气音，指甲狠狠抠进掌心，试图用这点疼把自己拉回来。没用。画面越来越清晰，越来越烫，仿佛那火已经烧到了他身上。
他知道沈墨染多半还在查，查那该死的、正常的爆竹铺。那人信规矩，信卷宗，信一切白纸黑字的东西。怎么会信一个囚徒没头没脑的“预感”？
可万一呢？万一他真看懂了那个墨点？万一他此刻就在那条街上？
顾清弦猛地睁开眼，瞳孔在昏暗里缩紧。他连滚带爬地扑到牢门边，铁栏冰冷刺骨。他透过狭窄的缝隙，对着外面通道里那个模糊打盹的影子，用尽力气喊，声音却嘶哑得像是破风箱：
“喂！……官爷！行行好！帮我给沈大人递句话！就一句！朱雀大街……要出事！火！大火！”
通道那头静了一下，然后传来骂骂咧咧的声音：“妈的，又是你！嚎丧啊！什么火啊水的，沈大人是你叫的？再吵，信不信老子现在就把你拖出来，给你紧紧皮？”
“是真的！求你了！告诉他，别去街西头！别靠近……”顾清弦的声音带了哭腔，是急的，也是恨的。恨这铁栏，恨这狱卒，更恨自己这该死的、说不清道不明的“本事”。
回应他的，是狱卒重重踢在墙上的闷响，和一句不耐烦的“闭嘴！”
顾清弦顺着铁栏滑坐下去，头埋在膝盖里，肩膀细微地抖。不是哭，是那种力气被抽干后，控制不住的战栗。掌心被自己掐破了，黏糊糊的，可他感觉不到疼。
脑子里只剩一个念头，疯了一样转：沈墨染，你个死脑筋的木头！你到底……在不在那儿啊？
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日头慢慢西斜，给热闹的朱雀大街镀上一层暖融融的金边。孩子们的嬉闹声更响了，到处是期待今晚灯会的兴奋低语。
沈墨染还坐在茶楼窗口。那壶炒青早已没了颜色，他也一口没再喝。就那么看着，像尊凝固的雕像。只有他自己知道，心里那根弦，因为那“三寸”的偏差，越绷越紧。
他试图用理智去解构这份不安：可能是伙计搬运时疏忽；可能是地面不平；可能只是烧制时陶瓮本身就不规整……无数个合理的“可能”。
但另一个声音，更低沉，更固执：顾清弦最后那个眼神……不是戏弄。那墨点……不是无意。
他在示警。用一种只有疯子才懂的方式。
沈墨染搭在膝上的手，慢慢攥紧了。指节有些发白。他厌恶这种“不确定”，厌恶被一种非逻辑的情绪牵着走。这让他感觉自己正在失控，正滑向某个未知的、混乱的深渊。
就在他内心交战最激烈，几乎要说服自己离开这无谓的等待时——
“砰！”
一声闷响，从爆竹铺后院方向传来。不很响，有点像过年时踩瘪了空竹筒的声音，混在街市的嘈杂里，并不引人注意。
沈墨染却猛地坐直了身体。
紧接着，又是两声更沉闷的“噗、噗”声，像是湿柴在灶膛里憋着烧。
街上的人群还在嬉笑，没人留意。
沈墨染的瞳孔骤然缩紧。不对。这不是烟花爆竹该有的声音。这是……闷燃？还是……
他还没来得及细想——
“轰——！！！”
橘红色的火舌，如同地狱伸出的巨蟒，猛地从后院堆放火药桶的位置窜起！瞬间就舔上了旁边堆放的杂物和木质廊檐！
真正的爆炸这才接踵而至！一声接一声，一声比一声猛！地皮都在微微震颤！
“啊——！！！”
“爆炸啦！快跑啊！”
“娘——！”
短暂的死寂后，恐慌的尖叫如同瘟疫般炸开！刚才还井然有序的街道瞬间沸腾、翻滚、崩溃！人们像被沸水浇了的蚂蚁，推搡、哭喊、摔倒、践踏……维持秩序的武侯声嘶力竭的吼声被完全淹没。
浓烟滚滚冲天，迅速遮蔽了夕阳的余晖，火光将整条街映照得如同鬼蜮。
沈墨染站了起来，动作快而稳。脸上最后一丝犹豫消失了，只剩下冰一样的冷静和决断。他没有走楼梯。
二楼窗口到对面低矮的屋脊，约有丈余。他探身，估量，下一刻，那天青色的身影已如一只精准的雨燕，掠出窗口，脚尖在窗棂上一点，身形舒展开，稳稳落在对面铺着瓦片的屋顶。几乎没有停顿，他便沿着屋脊，向着那片已成火海、不断传来爆炸和惨嚎的爆竹铺后院疾奔而去。
风在耳边呼啸，带着灼热的气流和呛人的烟味。他扯下腰间原本用作汗巾的素白棉布，路过一个惊慌失措被打翻的水桶时，迅速浸湿，掩住口鼻。
他的眼睛，在浓烟与火光中，锐利地搜索着。
目标明确：那个因“三寸偏差”而形成的、不合理的“死角”。
在他的计算中，那里是火势暂时未完全覆盖的薄弱点，但也必然是结构最不稳定、堆积物最多、二次风险最高的死亡陷阱。
要么，那里藏着引发火灾的元凶或证据。
要么，那里困着最后的幸存者。
没有第三种可能。
官袍的下摆，在疾奔中被热风鼓起。他纵身，毫不犹豫地，跃入了那片翻腾的、吞噬一切的赤红与浓黑之中。
