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43、宋妍的自由·下 ...
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解除婚约的过程比想象中顺利。
苏晴阿姨已经管不了他了——江野彻底掌控了江氏，手段比他母亲更狠，更果决。我父亲起初很生气，但江野让出了两个利润最厚的合作项目，算是补偿。
“妍妍，”父亲在书房里叹气，“江野那孩子……心里有人了。强求不来的。”
我知道。我一直都知道。
只是不甘心。凭什么？我陪了他二十年，了解他每一个习惯，记得他每一个生日，在他父亲去世时握过他的手，在他和母亲吵架时陪他坐在天台上吹风。我付出了整个青春，却输给一个只在他生命里出现了几个夏天的转学生。
不甘心。真的不甘心。
直到我亲眼看见林夏吐血昏倒。
是在汀州医院。江野抱着他冲进急诊室，白衬衫上溅满了血，像雪地里绽开的红梅。我站在走廊，看见江野签病危通知书时手抖得写不成字，看见他跪在抢救室外一拳拳砸墙，看见医生出来说“病人尿毒症晚期”时他瞬间惨白的脸。
那一刻，我忽然明白了。
这不是比赛。没有输赢。江野的心从来就不是奖杯，不是谁先到谁就能拥有的东西。那是一间上了锁的房子，钥匙只有一把，而林夏在十八岁那年就拿到了。
我站在走廊昏暗的灯光下，看着江野趴在病房玻璃窗上的背影。
他那么高一个人，此刻却蜷缩着，肩膀微微发抖。他在哭。没有声音，但我看见他抬起手，用力抹了把脸。
我转身离开了医院。
外面在下雨，汀州的雨细密而缠绵，像永远也流不完的眼泪。我走到江边，站在当年江野扔挂件的地方，江水浑浊，什么也看不见。
我掏出手机，删掉了江野所有的联系方式。
然后我哭了。第一次，也是最后一次，为这场长达二十年的单恋。
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再后来，我遇见了陈叙。
很普通的男人。家境普通，长相普通，在一家设计公司做总监。我们是在朋友的婚礼上认识的，他坐我旁边，看我高跟鞋磨脚，悄悄递过来一盒创可贴。
“给，”他说，笑容有点腼腆，“我看你走路不太对劲。”
我愣了下，接过创可贴。“谢谢。”
“不客气。”他转过头，继续看仪式，耳根有点红。
后来他告诉我，那场婚礼上，他其实没怎么看新郎新娘。他一直在看我——看我因为感动而泛红的眼角，看我无聊时用手指轻敲桌面的小动作，看我偶尔望向窗外时眼里一闪而过的落寞。
“你像一幅画，”他说，“但好像缺了点什么。”
“缺什么？”
“缺一个懂得欣赏的人。”他认真地说，“我想试试。”
陈叙和江野完全不一样。他不会说漂亮话，不会玩浪漫，但他记得我喝咖啡要加一勺半糖，记得我生理期会肚子疼，记得我母亲喜欢百合花。他会在我加班到深夜时送热粥到公司，会在我感冒时笨手笨脚地煮姜茶，会在我因为工作压力大哭时，什么也不说，只是张开手臂让我靠。
和他在一起，我不需要是“宋家大小姐”，不需要是“江野的青梅竹马”，不需要是任何头衔或符号。我只需要是宋妍，一个会哭会笑会发脾气，有点小任性，但也会心疼人的普通女人。
他求婚那天，是在我家阳台上。没有烟花，没有戒指（后来补了），只有两杯喝了一半的红酒，和城市远处星星点点的灯火。
“妍妍，”他握着我的手，手心有汗，“我知道你心里有过别人。我不介意。我只想知道，你愿不愿意……给我一个机会，让我成为你心里新的那个人？”
我看着他的眼睛。那里面的光不炽烈，但温暖，稳定，像一盏永远为我亮着的灯。
我点头。眼泪掉下来，但这次是甜的。
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婚礼前夜，我去了汀州。
没告诉江野。我独自走进那条青石板小巷，站在“夏天书店”门口。店门关着，但二楼窗户亮着灯，昏黄的光从窗帘缝隙漏出来，像一只疲倦的眼睛。
后院的门没锁。我推门进去，看见那棵老槐树，和树下平滑的青石碑。
“夏天”。两个字刻得很深，边缘被摩挲得光滑。
江野不在。院子里很静，只有风吹过树叶的沙沙声，和挂在槐树上的风铃叮咚作响。那些风铃是篮球挂件串成的，大大小小，新旧不一，在月光下泛着黯淡的光。
我在青石前站了很久。
然后我从包里拿出一束向日葵——林夏最喜欢的花，江野每年都会种满院子。我弯下腰，把花放在石碑前。
“林夏，”我轻声说，“我是宋妍。”
风铃又响了。叮咚，叮咚，像在回应。
“对不起。”我说，“为那二十万的事。为我的嫉妒。为所有……伤害过你们的事。”
我顿了顿，眼眶有点热。
“但也要谢谢你。谢谢你让江野知道，爱一个人是什么样子。谢谢你……让我知道，有些东西，强求不来。”
我直起身，抬头看着二楼的灯光。
“江野，”我对着那扇窗说，“我要结婚了。嫁的不是你。”
没有回应。也不需要回应。
“我会幸福的。”我继续说，像在发誓，“所以你也……要好好活着。别让他担心。”
说完，我转身离开。走到巷口时，我回头看了一眼。
书店二楼的窗帘动了一下。很轻微，像有人刚刚站在后面，又退回了黑暗里。
我笑了笑，抬手拦了辆出租车。
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婚礼很盛大。在海岛，蓝天白云，阳光灿烂得像要把所有阴影都晒干。
江野来了。穿着黑色西装，没打领带，站在宾客席最后一排。仪式开始前，他来找我，在新娘休息室门口。
“宋妍。”他叫我。
我转过身。婚纱很重，裙摆铺了满地，像一朵盛放的花。
他看了我很久，眼神复杂——有愧疚，有释然，还有一种我从未见过的……祝福。
“祝你幸福。”他说。
三个字。很轻，但很真诚。
“你也是。”我说，“江野，你也值得幸福。”
他笑了笑。不是那种标准的企业家笑容，而是一个真正的，有点苦涩，但很柔软的笑。
“我会的。”他说。
然后他转身离开，背影挺拔，步伐坚定。阳光落在他肩上，像镀了层金边。
我看着他走远，忽然想起很多年前那个夏天——小小的他走在前面，小小的我跟在后面，梧桐叶的影子在地上摇晃，蝉鸣震耳欲聋。
那时候我以为，我们会一直这样走下去。
但现在我知道，有些路，注定要分岔。而分岔，不一定是坏事。
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现在，我女儿三岁了。叫念夏。
陈叙起的名字。他说：“夏天是个好季节，阳光，雨水，万物生长。我希望我们的女儿，也能像夏天一样，热烈而灿烂地活着。”
他没问过我这个“夏”字是否另有所指。但他知道。他只是选择理解，选择包容，选择用温柔的方式，为我保留那段回忆的尊严。
每年夏天，我都会带念夏去一次汀州。
不进去书店，只是远远地看一眼。然后我们去江边，我抱着她，指着那条浑浊的江水讲故事。
“妈妈，你在看什么？”念夏问，小手抓着我的衣领。
“看夏天。”我说。
“夏天在哪里呀？”
我低头，亲了亲她柔软的头发。
“夏天在……所有美好的记忆里。”我轻声说，“在阳光里，在风里，在爱你的人心里。”
念夏似懂非懂地点头，然后注意力被江面飞过的白鹭吸引，拍着小手笑起来。
我也笑了。
抬起头，远方书店二楼的窗户依旧亮着灯，在渐浓的暮色里，像一颗固执的、不肯熄灭的星星。
我想，这样也好。
有些人，注定要活在记忆里。而有些人，注定要陪你走向未来。
我抱着女儿，转身离开江边。身后，汀州的灯火次第亮起，又一个夏天，正在缓慢地、温柔地降临。
