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42、花鸟 你去买鸟？ ...
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下午五点半刚过。
夏星燃靠在致知楼西边的墙上，后背贴着瓷砖，凉。瓷砖上有道裂缝，从腰线一直爬到墙角，里面积着黑色的泥。他手里捏着半块橡皮，是画素描用的软橡皮，已经用黑了一角，表面坑坑洼洼，边缘不齐。他抠着橡皮表面的纹路，指尖沾了灰色的碎屑，搓了搓，碎屑变成一条线，落在地上，被风吹滚到墙根。
操场那边传来拍球声，咚咚咚，很闷。间或夹杂着球鞋摩擦地面的尖叫。
李昀从拐角跑出来，校服外套挂在肩膀上，一边高一边低，里面是件洗得发白的速干衣，领口松了。他右手转着篮球，球在指尖晃，没掉，但转得不太稳。他停在夏星燃面前，微微喘气，汗味飘过来，是酸的。
“打球去？”李昀用下巴指了指操场，球夹在右臂和肋骨之间，“三缺一，缺个后卫。沈砚辞呢？”
“教室，”夏星燃把橡皮塞回口袋，“整理实验报告。”
“叫他啊，”李昀笑，“上次他说手好了，能投。今天我非得看他投个三分。”
“手抖，”夏星燃说，“投篮姿势会变形，手腕发力不稳，球偏出去。”
“偏出去也能捡回来啊，”李昀把球换到左手，“就当散步，走走。整天刷题，骨头都锈了。”
夏星燃侧身躲开李昀拍过来的手，“我们去别的地方散步。”
“哪儿？”
“花鸟市场。”
李昀愣了一下，“那地方？一股鸟屎味。你去买鸟？”
“买米，”夏星燃说，“小米。喂麻雀。”
“……行吧，”李昀把球往地上一砸，“神经病。晚自习见。”
他跑了，球鞋摩擦地面，吱嘎一声。
夏星燃没动，又靠了会儿墙，直到看见沈砚辞从楼梯口出来。沈砚辞右手拎着书包，不是背着，是拎着，书包带在手里晃，拍打大腿。左手插在裤兜里，走路的时候肩膀有点晃，手抖带着身体晃。校服袖口卷到小臂中间，露出手腕上那道疤，白色的，凸起。
“走了，”夏星燃从墙上直起身，“李昀刚走，叫我们打球。”
“我知道，”沈砚辞走到他旁边，“听见了。在楼上看见他了，跑得像狗。”
他们往校门外走。校门口全是人，电动车喇叭声此起彼伏。夏星燃走在前面，时不时回头看一下，沈砚辞跟在后面，距离大概两步，右手一直插在兜里，但夏星燃能看见他校服口袋在轻微地动。
出了校门，拐上青梧路。太阳还没落山，但光线已经斜了，照在路面上，是暖黄色的。路边有卖酸野的摊子，玻璃罐子里泡着芒果和木瓜，酸水浑浊，表面浮着一层白色的沫。沈砚辞路过的时候转头看了一眼，喉结动了一下。
“想吃？”夏星燃问。
“不想，”沈砚辞转过头，“牙酸。上次吃了一口青芒，牙倒了，喝凉水都疼。”
“那你干嘛看？”
“看那个水，”沈砚辞说，“像培养液，里面可能有菌膜。你看那个白沫，像是真菌菌落。”
“脏的，”夏星燃说，“别吃，吃了拉肚子。”
“我知道，”沈砚辞说，“我就看看。”
他们继续走。路上的人越来越少。路边的玉兰花开了，白色的，大朵的，掉在地上，被踩烂了，混着泥，变成脏兮兮的褐色。气味有点甜，但发腻。
“臭，”沈砚辞突然说，皱了皱鼻子，右手从裤兜里抽出来，抬起来悬在鼻子前面，像是要扇风，但又放下，“这花臭。”
“花臭？”
“嗯，”沈砚辞皱鼻子，“烂掉的味。香过头了就是臭。”
“那是掉地上烂了，”夏星燃说，“树上的不臭。”
“也臭，”沈砚辞说，“太香了，香得发臭。像化学实验室的苯甲醛，杏仁味，但是甜的，腻甜的。”
夏星燃没接话，从口袋里掏出手机看了眼时间，五点四十七。屏幕上有道裂痕，把数字切成两半。他把手机塞回去，手在口袋里碰到一团纸，是早上擦过炭笔的纸巾，硬了，结成块。
“你带钱了吗？”沈砚辞问。
“带了，”夏星燃说，“十块。整的。”
“我买米，”沈砚辞说，“你买花？”
“买一支，”夏星燃说，“百合，白的。或者黄的，看哪个便宜。”
“干嘛买花？”沈砚辞快走两步，跟上来，肩膀撞了一下他的肩膀。
“摆着，”夏星燃说，“宿舍里太味儿了，男生宿舍你懂的，袜子味，还有泡面味。放支花，盖一盖。”
“盖不住，”沈砚辞说，“混合起来更恶心，像厕所里喷香水，又香又臭。”
“那就放你桌上，”夏星燃说，“你桌干净，没味。”
沈砚辞没说话，右手从裤兜里抽出来，抬起来挠了挠耳朵。手在空气中晃，像是要抓什么，又抓不住，手指张开又蜷起，最后落在耳朵上，挠了两下，又插回兜里。他的耳尖有点红。
他们路过一个报刊亭，已经关门了，铁栅栏拉下来，上面贴着泛黄的广告，是去年国庆的楼盘促销。广告纸被风吹得哗啦响，边角卷起来。再往前走，有个修鞋摊，老头坐在马扎上，面前摆着一台手摇的修鞋机，正在给一只女式皮鞋钉掌。机器是黑色的，铸铁的，有个大轮子，老头右手摇着把手，左手按着鞋，机器转动的声音很响，嘎吱嘎吱。
沈砚辞停下来看，站在路边。
“干嘛？”夏星燃也停下。
“看那个机器，”沈砚辞说，“手摇的，齿轮传动。你看那个大轮子，应该是减速齿轮，省力但速度慢。”
“修鞋机，没见过？”
“没见过手摇的，”沈砚辞说，“以前见的都是电动的，嗡嗡响。这个……这个省力吗？还是更费力？”
老头抬起头看了他们一眼，没说话，眼角有眼屎，黄黄的。他继续摇，机器声更响了，齿轮咬合的声音咔哒咔哒。
“走吧，”夏星燃说，“六点了，再不走天黑了。”
他们继续走。路变窄了，进入唐山路的地界，两边的楼变旧了，墙皮斑驳，露出里面的红砖。有些阳台上还晾着衣服，滴着水，落在他们头上。是灰色的水，可能是洗衣服的脏水。沈砚辞缩了缩脖子，水滴在他头发上，他用手拨了拨，手晃得厉害，水珠甩到了夏星燃脸上，凉丝丝的。
“凉，”夏星燃说，抹了把脸。
“不好意思，”沈砚辞说，“手滑。”
“不是你的水，”夏星燃说，“是楼上滴的，脏的。”
“哦。”沈砚辞在裤腿上擦了擦手。
花鸟市场的入口是个拱门，上面挂着彩灯，但没开。门口蹲着个卖糖葫芦的老太太，戴着草帽，靶子上插着几串，糖衣已经有点化了，黏糊糊的，往下淌红色的糖浆，滴在塑料布上。风吹过来，糖葫芦的甜味混着老太太身上的汗味，有点酸。
他们没买，直接进去了。
里面的光线一下子暗下来，像进了隧道。头顶搭着遮阳棚，蓝色的，褪成了灰蓝色，上面全是鸟粪和灰尘。气味很复杂，首先是羽毛的腥气，然后是粪便的臭，再往里走，混着饲料的酸败味，像发酵过度的馒头，还有种潮湿的霉味。
沈砚辞打了个喷嚏，用手背捂着，“阿嚏——”
“过敏？”夏星燃问。
“羽毛，”沈砚辞说，“还有尘。这地方尘大，你看那光柱里。”
确实，从棚子缝隙里透下来的光柱里，全是灰尘在飘，慢吞吞的，没有方向。
“那戴口罩？”
“没买，”沈砚辞吸了吸鼻子，“没事，就打喷嚏，打几个就习惯了。”
鸟笼区很吵。画眉鸟叫得最响，一声接一声，像拉警报，尖锐得很。还有八哥，学人说话，“你好”“你好”，但声音沙哑，像嗓子哑了。还有鸽子，咕咕咕的，低沉一些。
夏星燃走到一个摊位前，笼子里是几只文鸟，灰色的，很小，在栖木上跳来跳去，动作很快，一晃就不见了。
“这个安静，”夏星燃说。
“灰文鸟，”沈砚辞凑过来看，脸贴着笼子铁丝，“又名禾雀，吃谷物。你看它们的喙，短而厚，适合啄种子。”
“你怎么什么都知道？”
“书上看的，”沈砚辞说，“小时候看过一本鸟类图鉴。”
“买这个？”
“不买，”沈砚辞摇头，“买了没地方养，宿舍不让养鸟。就买米，喂野的。”
他们找到卖饲料的摊位。老头坐在那儿，牙都掉了几颗，豁着嘴。面前摆着几个玻璃罐，罐子里装着小米、稗子、苏子，颜色不一样，黄的、黑的、红的。老头正在喝茶，搪瓷缸子，缸沿缺了个口，用锡纸包着，里面是浓茶，颜色像中药。
“小米，”夏星燃说，“喂麻雀的。”
“十块一包，”老头说，“自己舀，还是我给你舀？自己舀便宜两块。”
“您舀吧，”夏星燃掏钱，“纸袋装，十块的量。”
老头从柜台底下抽出个牛皮纸袋，三角形的，敞着口，纸很薄。他拿了个塑料勺，从罐子里舀小米，勺子刮着玻璃，发出刺耳的声响。小米是金黄色的，颗粒很小，落在纸袋里，沙沙响。
沈砚辞站在旁边看，右手悬在半空，手指张开，像是要去接，但又缩回去了，手指蜷了蜷，插回裤兜。
老头把纸袋递过来。夏星燃伸手接，但沈砚辞先一步接了，用左手托着底部，右手扶着袋口，手指收紧，指节发白，纸袋在他手里微微变形，发出咔啦咔啦的响。
“轻点拿，”老头说，“纸薄，别捏，捏破了洒一地。”
“嗯。”沈砚辞应了一声，手指松了松，但还在抖，纸袋跟着颤。
他们往市场深处走，那里有一堵矮墙，墙根下堆着些废旧的鸟笼，生锈的铁丝网。墙头上站着几只麻雀，灰扑扑的，正在梳理羽毛。地面上也有几只，在啄食地上的碎屑，看到人也不飞，只是跳开一点，歪着头看人。
“不怕人，”沈砚辞说。
“喂惯了，”夏星燃说，“每天有人洒米。”
沈砚辞蹲下来，想把纸袋里的米倒出来，但蹲的时候没蹲稳，膝盖磕在地上，疼得嘶了一声，晃了一下。夏星燃伸手扶了他后背一把，手掌贴着校服布料，能摸到肩胛骨的形状，硬的，在抖。
“慢点，”夏星燃说，“急什么，麻雀不跑。”
“鞋带，”沈砚辞没动，低头看夏星燃的脚，“你鞋带散了，右边。”
夏星燃低头看。右脚的鞋带确实散了，尼龙绳的，灰色的，垂在地上，沾了灰尘。而且打了个死结，不是蝴蝶结，是死结，越拉越紧那种，绳头缠在一起。
“什么时候散的？”夏星燃问，单膝跪地，膝盖抵着水泥地，凉，还有小石子硌着。
“刚才，”沈砚辞说，“走路的时候散的，你没感觉？”
“没感觉，”夏星燃说，“得解开，死结。”
他蹲下来，手指去抠那个死结。尼龙绳粗糙，刮着指腹。绳结打得很紧，像是要永远绑在一起似的。夏星燃低着头，专注地解，手指在绳结里穿梭。他的后颈露出来，皮肤白皙，有层细细的汗毛。
沈砚辞站在他面前，没动，也没说话。他看着夏星燃的后脑勺，看着那个发旋，是逆时针的。他的右手慢慢从裤兜里抽出来，慢慢抬起来，悬在夏星燃右肩上方，距离大概二十厘米。手在空气中晃，抖得厉害，画着细小的、无意义的弧线。
他想扶下去，扶住那个肩膀，确认一下那里是不是热的，是不是真实的。他只需要把手放下去，按在那个肩膀上，就能感觉到夏星燃的骨头，感觉到他呼吸的起伏。
但他没扶。手就悬在那儿，指头蜷了蜷，又张开，又蜷了蜷。他能感觉到自己脉搏在手腕处狂跳，突突地顶着手掌内侧的皮，和手抖的频率不一样。夏星燃的肩膀随着解鞋带的动作起伏，校服布料摩擦，发出轻微的沙沙声。沈砚辞的手也跟着晃，同步的，但始终没有落下。
时间过了多久？不知道。可能只有几秒，可能有几分钟。沈砚辞自己也不知道。他只是看着那个肩膀，看着自己的手在抖，看着夏星燃的手指在解那个死结，动作很慢，很耐心。
夏星燃解开了死结，找到了那个环，拉了一下，绳结松了，又拉了一下，彻底解开了。他重新系了个活结，对称的，拉紧，拍了拍膝盖上的灰，站起来。
沈砚辞的手在他站起来的瞬间缩了回去，插回裤兜，动作很快，像触电。他的耳尖红了，从耳根红到脖子，但他低着头，头发垂下来，遮住了脸。
“解开了，”夏星燃说，跺了跺脚，“走吧，喂鸟。”
“嗯。”沈砚辞的声音有点闷。
他们走到墙根下，沈砚辞打开纸袋，抓了一把米。手伸进纸袋，米粒摩擦皮肤，沙沙的。他抓了一把，手在袋口上方，米从指缝间漏下去，洒在地上，一小片黄色的。手太抖，抓不住，大部分都漏了，只剩下几粒在掌心里。
“洒了，”沈砚辞说，看着地上的米，“控制不住，越攥越漏。”
“洒了就行，”夏星燃说，蹲下来，“麻雀会吃。”
果然，麻雀跳过来了，灰褐色的小东西，头一点一点的，啄起米粒，发出细微的哒哒声，喙尖撞击水泥地面。一只大胆的麻雀跳到了沈砚辞的鞋尖上，是灰色的帆布鞋，鞋头有点脏，歪着头看他。
“它不怕，”沈砚辞说，声音轻了，“跳我鞋上了。”
“你不动，它就不飞，”夏星燃说，“它以为你是木头桩子。”
沈砚辞真的没动，连呼吸都轻了。他右手还抓着一把米，悬在膝盖旁边，手指张开，掌心向上。那只麻雀跳了两下，跳到他的小腿上，爪子抓着涤纶布料，发出轻微的刮擦声，又跳到膝盖上，最后跳到了他的手掌边缘，啄食他掌心里的那几粒米。
喙尖啄在皮肤上，疼，痒，像针扎。沈砚辞的手剧烈地抖了一下，条件反射地想收回来，但忍住了，只是手指抽搐了一下。麻雀惊得飞了起来，扑棱棱的，但没飞远，落在半米外的地上，继续啄食地上的米。
“啄了，”沈砚辞说，看着掌心，那里有个小红点，“疼。”
“疼？”夏星燃凑过来看。
“没出血，”沈砚辞说，“就是疼，像针扎了一下。”
“再喂？”
“再喂，”沈砚辞说，“这次我抓少点，就一粒。”
他又抓了一粒米，单独放在掌心。那只大胆的麻雀果然又跳过来了，这次直接跳到手掌心，啄起那粒米，吞下去，然后歪着头看他。沈砚辞又放了一粒，麻雀又啄了，如此反复，啄了五六粒。
“它认识我了，”沈砚辞说，嘴角有点翘，“或者认识我的手了。”
“它是认识你手里的米，”夏星燃说，“手别抖，抖了米掉了。”
“控制不住，”沈砚辞说，但手确实稳了一点，“它在抖，你看，它头在抖，啄的时候头快点得像缝纫机。”
他们喂了大概十几分钟，沈砚辞一次次抓米，一次次洒，麻雀越来越多，大概有十几只，在地上跳跃。夏星燃没喂，就站在旁边看，看着沈砚辞的手和麻雀的互动，看着沈砚辞的侧脸，看着他的睫毛在抖，因为紧张。
“走了，”夏星燃说，站起来，膝盖有点麻，“去那边看看，花市。再不走天黑了。”
“好。”沈砚辞把剩下的纸袋折起来，还剩半袋米，塞进口袋，口袋鼓了一块。
他们往市场另一侧走，那里是卖花的，光线亮一些。花香一下子浓起来，冲得很，像直接往鼻子里灌。
首先是百合，白色的，大朵的，摆在塑料桶里，花瓣已经有点卷边了，外翻，露出里面淡黄色的花蕊，花粉很多。香气很冲，闻了头晕。然后是茉莉，小朵的，白的，堆成小山，用湿毛巾盖着，甜味腻人，恶心。还有栀子花，也是白色的，花苞是绿色的，还没开，但味道已经出来了，是奶油味，很腻。
“呛，”沈砚辞说，用手背捂鼻子，手还在抖，“太香了，呛鼻子。”
“是浓，”夏星燃也皱眉头，“冲得很，闻了头晕。”
“我想打喷嚏，”沈砚辞说，眼睛开始发红，泪汪汪的，“鼻子痒，里面痒。”
“打啊，”夏星燃说，“没人管你，打出来舒服。”
沈砚辞仰起头，试图憋回去，用手指捏着鼻子，但憋不住，喷嚏自己往外冲。
“阿嚏——阿嚏——”
打了两个，很响。第二个喷嚏来得猛，他身体往前冲，右手在空中乱挥，想保持平衡，左手想去扶墙，但墙太远。头往前倾，额头撞在了旁边挂着的空鸟笼上。铁丝网，菱形的格子，很细，但硬。
砰的一声，闷响。
沈砚辞后退一步，右手捂住额头，“操……疼。”
“撞了？”夏星燃赶紧走过去，拉开他的手看。
额头上，眉心偏左的位置，有个红色的印子，是网格状的，铁丝网的形状，一格一格的。皮肤微微凸起，是压痕，中间有几个小白点，是铁丝交叉处的压强最大点。
“红了，”夏星燃说，用手指轻轻碰了碰边缘，皮肤是热的，有点烫，“像睡凉席印的。”
“像什么？”沈砚辞眯着眼，疼得龇牙，眼睛因为刚才的喷嚏还泛着泪花。
“像睡凉席印的，”夏星燃说，“一格一格的。”
旁边卖花的老板是个中年女人，正在捆一束康乃馨，抬头看了他们一眼，“撞笼了？没事，铁丝网，没尖，印子一会儿就消。小伙子皮肤嫩，一碰就红，一会儿就退了。”
沈砚辞用指腹摸了摸额头，摸到一格一格的凸起，“摸着像网子，真的，凸起来的。”
“别摸，”夏星燃说，“越摸越红，还疼。”
夏星燃走到花摊前，看那些百合。他挑了一支百合，白色的，花苞紧闭，没开，形状像拳头。他递给老板五块钱，纸币是湿的，带着手汗。
“这支多少钱？”
“五块，”老板说，“没开的，能养三天。开了的三块，但明天就谢了。”
“要没开的，”夏星燃说，“包一下。”
老板用一张旧报纸把花包起来，卷成筒，露个花头在外面。“给，拿好，别碰水，碰水烂得快。”
夏星燃把花递给沈砚辞，“拿着。”
“我手抖，拿不住，”沈砚辞说，“捏碎了，或者捏断了。”
“捏不碎，”夏星燃说，“拿着，用两只手。”
沈砚辞伸出右手，握住花茎。花茎是绿色的，有点滑，有层蜡质，他的手在抖，花头跟着晃。他赶紧用左手托住花苞，两只手一起握着，稳了点，但还是在晃，报纸筒发出沙沙的响。
“晃，”沈砚辞说，“一直晃。”
“晃就晃，”夏星燃说，“花没意见。”
他们往外走。天色暗了，路灯亮了，昏黄色的，照着他们的影子，拉得很长。沈砚辞额头的红印确实在变淡，但网格的形状还在。
“还疼吗？”夏星燃问。
“不疼了，”沈砚辞说，“就是有点痒，像蚂蚁爬。”
“别挠，”夏星燃说，“越挠越红，明天退不了。”
“嗯。”
他们沿着原路往回走。路过张强汽修店时，卷帘门已经拉下来了，门口放着两个轮胎，堆在一起，黑乎乎的。沈砚辞手里的花晃得厉害，花瓣蹭到了轮胎上，沾了点黑色的橡胶屑，像煤灰。
“脏了，”沈砚辞说，看着花瓣上的黑印。
“回去冲冲，”夏星燃说，“用水冲。”
“冲得掉吗？”
“冲不掉就黑着，”夏星燃说，“当花纹，独一无二。”
他们慢慢走。路过一个便利店，亮着灯，夏星燃进去买了两瓶水，常温的。他拧开一瓶，递给沈砚辞。沈砚辞接过来，手抖，瓶口碰着下唇，水洒了一点在下巴上，顺着脖子流下去。
“洒了，”沈砚辞说，用手背擦下巴。
“我也洒，”夏星燃喝了一口，也洒了一点在领口，“没事，回去干了。”
他们站在便利店门口喝水，看着路上的车流过。天完全黑了，路灯很亮。沈砚辞的额头上的红印在灯光下不太明显了，但仔细看还能看见，淡淡的网格。
“还痒吗？”夏星燃问。
“不痒了，”沈砚辞说，“就是有点麻，像贴了个膏药。”
他们喝完水，把瓶子扔进垃圾桶，塑料桶发出空洞的响。继续走，到校门口的时候，已经快七点了，晚自习已经开始十分钟。
“迟到了，”沈砚辞说，加快了点脚步，但手更抖了，花晃得厉害，“老班要骂。”
“就说去医务室了，”夏星燃说，“你头撞了，铁丝网，要消毒。”
“真撞了，”沈砚辞摸了摸额头，“有证据，不是撒谎。”
他们进了校门，脚步声在安静的校园里响。走到致知楼下面，夏星燃突然停下，转身看沈砚辞。
沈砚辞也停下，右手拿着那支百合，花头低垂。
“刚才，”夏星燃说，“系鞋带的时候。”
“嗯？”沈砚辞看着他。
“你手悬我肩膀上面，”夏星燃说，“干嘛不扶下来？”
沈砚辞的耳尖又红了，“……手抖，怕拍疼你。手重，拍下去是砸。”
“不疼，”夏星燃说，“你手又不重，轻飘飘的。”
“还……”沈砚辞顿了顿，“还怕打断你解鞋带，那个死结，解了一半，我一拍你，你分神，忘了怎么解，又得重解。”
“不会忘，”夏星燃说，“我记得住，解开了就不会忘。”
夏星燃伸手，握住了沈砚辞拿花的那只手。手在抖，花茎在两人手心里颤，能感觉到茎里的水分，凉凉的，滑滑的。夏星燃的手指扣进去，扣住他的手指，也扣住花茎，扣紧了。
“下次，”夏星燃说，“扶下来。”
“嗯。”
“别悬着，”夏星燃说，“悬着累，手酸。”
“好。”沈砚辞的手指在夏星燃手心里蜷了蜷，指甲轻轻刮过夏星燃的掌心。
他们站了一会儿，手拉着手，花夹在中间。有巡逻的保安手电筒照过来，晃了一下，走了。
“走了，”夏星燃说，“上楼，晚自习。迟到了。”
“嗯。”
沈砚辞松开手，把花换到左手拿着，右手空出来，还是抖。他们走上楼梯，脚步声一重一轻，一个稳，一个带点飘。到了三楼，走廊里很安静，只有从教室里传出来的翻书声，哗啦啦的。
“明天见，”沈砚辞站在教室门口说，“花我插水里，开不开随它。”
“明天见，”夏星燃说，“开不开都行，反正五块钱。”
沈砚辞笑了一下，转身进教室。
夏星燃看着门关上，才走进自己教室。他坐在最后一排，从窗户看出去，天黑了，看不见什么，只有对面楼的灯光，一格一格的。
他从口袋里掏出那半袋小米，放在桌肚里，纸袋被压扁了，米粒从缝隙里漏出来几粒。明天还能喂。
教室里很安静，只有翻书声和笔尖划过纸面的沙沙声。夏星燃打开素描本，想画点什么，但想了想，又合上了。他就坐着，看着窗外，听着旁边同学小声背英语单词的声音，abandon，abandon。
沈砚辞坐在前排，夏星燃能看见他的后脑勺，还有那个发旋。他右手拿着笔，正在写字，手在抖，字迹歪斜，但他写得很慢，一笔一划的。
夏星燃看了一会儿，从桌肚里摸出一颗糖，塞进嘴里，是早上剩下的，薄荷味的，已经有点软了。他含着糖，看着窗外，等着晚自习结束的铃声，还有两小时。
窗外，南宁的三月夜晚，湿气很重，看不见星星，天是黑的。但空气里好像还有花鸟市场的味道，羽毛的腥，百合的香，混在一起，淡淡的。
他含着糖，糖的甜味慢慢化开，盖过了薄荷的凉。他看着前排那个微微颤抖的后脑勺，把糖咬碎了，咔嚓一声，在安静的教室里很轻。
