38、无声但汹涌 ...
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程逾明没想到自己会真的上场。
原本只是扎西的一句玩笑话：“程哥骑得这么好，要不要试试真正的比赛？下一轮是短距离速度赛，就八百米，很快的！”
周围人跟着起哄：“上！上！上！”
声音像海浪，一波一波拍过来。程逾明站在人群中，感觉血往头上涌——刚才那五百米冲刺的肾上腺素还没完全褪去，这会儿又被点燃了。
他转头看向谭延之，想找个拒绝的理由，或者至少找个台阶下。
但谭延之只是看着他，眼神平静得像雪山下的海子，没有任何劝阻的意思。
那平静反而成了纵容。
“行！”程逾明听见自己的声音在喊，“上就上！”
欢呼声炸开。扎西兴奋得直拍大腿，立刻跑去报名处协调。其他康巴汉子围上来，拍他肩膀，捶他胸口，力道大得让他差点站不稳。有人递过来一杯青稞酒，粗陶碗里盛着浑浊的液体，酒香混着发酵的酸味。
“喝了！”汉子们喊，“壮胆！”
程逾明接过碗，仰头灌下去。酒很烈，一路烧到胃里，脸上瞬间就热了。他把碗递回去，抹了抹嘴：“还有吗？”
第二碗下肚，胆气真的壮了。世界变得有点飘，但心里清楚得很——他想跑。想在真正的赛道上，在真正的对手面前，再跑一次。
扎西很快回来了，手里拿着块写着数字的布牌：“33号！程哥，这是你的号码！”
布牌是红色的，用粗线缝着白色的数字“33”。程逾明接过，别在胸前。布料粗糙，摩擦着皮肤，像某种原始的烙印。
“马呢？”他问。
“用我的！”扎西说，“枣红今天状态好，刚才你也骑过了，熟悉！”
枣红马已经被牵到起点附近。程逾明走过去，马看见他，打了个响鼻，用鼻子蹭了蹭他的肩膀，像是认出了他。
他摸了摸马的脖子，感觉手心下的肌肉微微绷紧。马的眼睛在阳光下亮得像琥珀，瞳孔里映出他发红的脸。
“哥们儿，”程逾明低声说，“待会儿靠你了。”
马甩了甩头，鬃毛在风中飘动，像是听懂了。
起点处已经聚集了十几匹马和骑手。都是真正的赛马手，穿着传统的藏袍，腰带上别着藏刀，脸上带着高原人特有的、被风霜雕刻出的刚毅。程逾明站在他们中间，显得格格不入——冲锋衣，登山裤，脸上还戴着刚才没摘的口罩，只露出一双因为酒精和兴奋而发亮的眼睛。
有骑手看了他一眼，用藏语说了句什么，旁边的人哄笑。程逾明听不懂，但猜得到意思——大概在说“这个汉人也要比赛？”
扎西凑过来翻译：“他们说，让你跑慢点，别摔着。”
程逾明笑了，摘下口罩，露出一口白牙：“告诉他们，我会跑得很快，让他们别被甩太远。”
扎西翻译过去，骑手们又是一阵哄笑，但眼神里多了几分认真。
发令员是个藏族老人，脸上皱纹深得能夹住硬币。他举着一面小红旗，站在起点线旁，用藏语喊了句什么。骑手们立刻收紧缰绳，马匹躁动起来，蹄子不安分地刨着地面。
程逾明深吸一口气，翻身上马。动作比刚才熟练多了，一气呵成。他伏低身体，抓住缰绳，手心全是汗。
目光扫过观众席。密密麻麻的人，花花绿绿的衣服，像一片翻涌的彩色海洋。他在那片海里寻找，很快找到了——
谭延之站在终点线后的土坡上，穿着那件深蓝色冲锋衣，双手插在口袋里。距离很远，看不清表情，但程逾明知道，那人的目光一定锁定在自己身上。
像某种无形的锚，也像某种无声的鼓励。
发令员又喊了一声。马群安静下来，所有的躁动都凝聚成一种紧绷的、一触即发的沉默。
程逾明的心脏在狂跳。八百米，全力冲刺，不到一分钟的事。但这一分钟里，会发生什么？会赢吗？会输吗？会摔吗？
他不知道。
但他忽然不害怕了。
因为就在刚才，他想起谭延之说的那句话：“更自由了。像终于挣脱了什么。”
是的。挣脱了什么。
也许是那些关于“该不该”“能不能”的犹豫。
也许是那些关于年龄、责任、未来的焦虑。
也许只是，在这个瞬间，他只想做一件事——冲。
发令枪响了。
不是清脆的“砰”，是沉闷的、带着回音的“嘭”。声音还没完全消散，马群已经像离弦的箭，射了出去。
程逾明双腿用力一夹，枣红马爆发出惊人的力量，瞬间从静止冲到了全速。风像一堵墙迎面撞来，撞得他呼吸困难，撞得他眼睛发疼。但他没闭眼，反而睁大了，死死盯着前方。
八百米的赛道是笔直的，终点就在视线尽头。两旁的观众席像两道模糊的色带，飞速向后倒退。欢呼声、口哨声、马蹄声，混成一片震耳欲聋的轰鸣，像一场野性的交响乐。
枣红马跑得极快。程逾明能感觉到身下的肌肉在疯狂收缩舒展，能听到马粗重的喘息，能闻到汗水和尘土混合的、辛辣的气味。他伏在马背上，身体随着马的节奏起伏，几乎融为一体。
余光里，其他马匹在追赶。左边一匹黑马已经并驾齐驱，右边一匹白马紧追不舍。骑手们的呼喝声在风中破碎，像野性的战歌。
四百米，赛程过半。
程逾明感觉到枣红马的速度开始下降。不是慢，是那种全速冲刺后的自然衰竭。他低头，在马耳边喊：“再撑一会儿！快到了！”
马似乎听懂了，嘶鸣一声，重新发力。
五百米。
程逾明的视线开始模糊。汗水流进眼睛里，辣得他眼泪直流。他腾出一只手，胡乱抹了一把，眼前的世界重新清晰——终点线就在三百米外，那条横在赛道上的红色布带，在风中猎猎作响。
六百米。
黑马超了过去。白马也从右侧赶上来。枣红马落到了第三。
观众席的喊声更大了。程逾明听到有人喊他的名字：“程逾明！加油！”
是汉语。在这个藏语为主的赛马场上，那几声汉语格外清晰。
他咬紧牙关，双腿用力夹紧马腹。枣红马嘶鸣着，爆发出最后的力气。
七百米。
三匹马几乎并驾齐驱。马蹄声密得像暴雨，尘土飞扬，遮天蔽日。程逾明眯着眼，透过尘雾死死盯着终点线。
最后一百米。
黑马领先半个马身。白马紧随其后。枣红马在第三，但距离极近，近到能看清前面马匹扬起的尘土颗粒。
程逾明忽然做了一个动作——他松开一只手，用力在枣红马屁股上拍了一掌。
不是轻轻的拍，是用尽全力的、带着决绝的一掌。
“冲！”他嘶吼，声音破碎在风里。
枣红马像被电击一样，猛地往前一窜。那一瞬间的爆发力让程逾明身体后仰，差点脱手。他死死抓住缰绳，指甲嵌进掌心。
五十米。
枣红马追上了白马。
三十米。
枣红马和黑马并驾齐驱。
十米。
两匹马几乎同时冲向终点线。
程逾明闭上眼睛。
不是害怕，是……放手一搏。
把一切交给马，交给本能，交给这八百米尘土飞扬的冲刺。
下一秒——
他感觉到身体猛地一顿。
枣红马冲过了终点。
程逾明勒住缰绳，马在惯性下继续前冲了十几米，才慢慢减速。他坐在马背上，大口喘气，耳朵里嗡嗡作响，什么都听不见。
过了几秒，欢呼声才像潮水一样涌进耳朵里。
“程逾明！第一！第一！”
是汉语，夹杂着藏语的欢呼。声音震耳欲聋，几乎要把天空掀翻。
程逾明睁开眼睛，眨了眨，视线渐渐清晰。他转过头，看向终点线——那条红色布带已经断了，落在地上，被马蹄踩得满是尘土。
工作人员跑过来，举着他的手，用藏语宣布着什么。观众席沸腾了，有人往赛场里扔哈达，白色的、黄色的、蓝色的哈达像雪花一样飘落。
扎西骑着马冲过来，兴奋得脸都红了：“程哥！你赢了！你赢了！”
程逾明想笑，但脸僵得扯不动肌肉。他抹了把脸，满手的汗和土。
然后他想起了什么，猛地抬起头，看向终点线后的土坡。
谭延之还站在那里。
隔着飞扬的尘土，隔着欢呼的人群，隔着百米距离。
但程逾明看清了——那人站在原地，双手依然插在口袋里，但姿势变了。肩膀放松了，背脊挺直了，脸上……脸上有一种程逾明从未见过的表情。
不是笑，不是激动，是一种更深沉的、更复杂的、几乎要满溢出来的东西。
程逾明的心脏猛地一跳。
他调转马头，枣红马顺从地转身，朝着土坡的方向走去。
马走得很慢，一步一顿。观众的欢呼声渐渐小下去，变成窃窃私语，变成好奇的目光。所有人都看着这个刚赢了比赛的汉人，看着他骑着马，穿过赛场，穿过飞扬的尘土，穿过午后的阳光，朝着终点线后的土坡走去。
程逾明的目光一直锁定在谭延之身上。
那人也看着他，一动不动，像座山。
距离越来越近。
三十米，二十米，十米。
最后，程逾明勒住马，稳稳停在谭延之面前。
距离近到马匹带起的风能扑到对方脸上，吹动额发和衣角。距离近到程逾明能看清谭延之眼里的自己——一身尘土，满脸汗水，头发被风吹得乱七八糟，但眼睛亮得像燃烧的炭火。
阳光从程逾明背后照过来，给他整个人镶了道金边。尘土在他周身飞舞，像一层朦胧的光晕。他坐在马背上，居高临下地看着谭延之，然后——
咧嘴笑了。
那笑容灿烂得灼人眼目。
不是胜利者的得意，不是炫耀，是纯粹的、毫无保留的快乐。像孩子终于得到了梦寐以求的玩具，像旅人终于走到了旅途的终点，像迷路的人终于看见了光。
谭延之仰头看着他，眼睛一眨不眨。
时间在这一刻凝固了。
赛场上的喧嚣退成了模糊的背景音，飞舞的尘土在阳光下缓慢旋转，远处雪山的轮廓在热浪中微微晃动。
全世界只剩下两个人，和一匹马。
程逾明从马背上翻身下来，动作有点踉跄——腿软了。
谭延之伸手扶了他一把，手掌稳稳托住他的手臂。
“我赢了。”程逾明说，声音哑得厉害。
“嗯。”谭延之说。
“你看见了吗？”
“看见了。”
程逾明盯着他，想从那双眼睛里找出更多东西。但他只看见一片深沉的、平静的、却暗流汹涌的海。
“我说过我会跑得很快。”程逾明又说，语气里带着点不自觉的得意。
“是很快。”谭延之的手还扶着他的手臂，力道很稳，“快到我差点没看清。”
“那你看清了什么？”
谭延之沉默了几秒。他的目光从程逾明的眼睛，移到脸上，移到胸口别着的红色号码布，再移回眼睛。
“看清了……”他顿了顿，“一匹马，和马上那个……发着光的人。”
程逾明愣住了。
然后他笑了，笑得肩膀都在抖：“发着光？谭延之，你这是夸我还是损我？我这一身土，一脸汗，光在哪儿？土里吗？”
“在眼睛里。”谭延之说，语气很认真，“你冲线的时候，眼睛里有光。”
程逾明不笑了。
他看着谭延之，看着那双平静却滚烫的眼睛，感觉喉咙发紧。
远处传来扎西的喊声：“程哥！来领奖！”
程逾明回过头，看见扎西在终点线那边挥手。他应了一声，又转回头，看着谭延之。
“我去领奖。”他说。
“嗯。”
程逾明松开手，谭延之的手也松开了。但手臂上还残留着对方的温度，和那五个手指的、清晰的触感。
他转身朝终点线走去，走了两步，又回过头。
“谭延之。”
“嗯？”
“谢谢。”
“谢什么？”
程逾明想了想，笑了：“谢谢你没拦着我。”
说完，他转身跑向终点线，脚步有点飘，但很快稳住了。
谭延之站在原地，看着那个背影——跑起来时扬起的衣角，沾满尘土的头发，还有那截在阳光下显得格外清晰的后颈。
然后他低下头，看着自己的手。
那只刚才扶过程逾明手臂的手。
手心，满是细汗。
而紧握的拳头，不知什么时候，已经悄然松开了。
他抬起头，看向天空。
理塘的天空蓝得刺眼，云很少，阳光毫无遮挡地倾泻下来，把整个世界照得一片通明。
远处，程逾明站在领奖台上，脖子上挂着哈达，手里捧着奖杯，笑得像个孩子。
谭延之看着那个笑容，很久很久。
然后他也笑了。
很淡，但真实。
像雪山在阳光下，悄悄融化的第一滴水。
无声，但汹涌。