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20、谎言 ...
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谢寻洲站在灶台前，指尖捏着锅柄，指节微微收紧。铁锅的温度透过薄薄的瓷釉渗进来，抵着掌心，却压不住心口翻涌的躁意。
那声闷闷的“嗯”，像浸了水的棉花，沉得压人。
他听得分明：闷，发虚，像刚哭过，又像刚从什么噩梦里挣扎出来。
他下意识想回头，脚却灌了铅的沉。
理智告诉他，现在应该装作什么都没发现，像往常一样，给他盛一碗汤，然后把所有的情绪都藏进一句轻描淡写的关心里。
可另一股劲儿却在骨血里疯爬。
是控制欲，像暗夜里疯长的藤蔓，缠得他心口发紧。他想冲出去，把那个缩着肩膀、眼神躲闪的人按在沙发上，逼他抬头，逼他把眼尾的红、眼底的湿都摊在自己面前，逼他承认他早就离不开自己，承认这个被他亲手摧毁了世界的人，如今只能靠着他这根仇人做的浮木活下去。
谢寻洲闭了闭眼，深吸一口气，把那股几乎要破土而出的冲动压回去。
他缓了缓，再睁开眼时，眼底的翻涌已经尽数敛去，只剩一片平静无波。
“眼睛怎么这么红？”他终于还是转过身，语气刻意放得很轻，像是随口一问。
言舟说他眼睛里进沙子了。
拙劣的谎言，连掩饰都显得仓皇。
谢寻洲没拆穿，只是看着他几乎是逃也似的转身往洗手间走，背影都透着股瑟缩。喉结在颈间滚了滚，咽下了那句到了嘴边的“我给你吹吹”。
他当然知道言舟哭了。
也知道他在躲。
躲他的眼神，躲他的关心，躲他身上所有和谢总有关的影子，躲那个毁了他父亲、毁了他人生的刽子手。
昨晚的梦，他听得一清二楚。
听见了他在梦里的嘶吼，听见了那句含糊不清的谢总，听见了他压抑的呜咽。
他没有进去。
他站在门外，指尖抵着门板，听着里面的动静，直到那阵剧烈的喘息慢慢平息，直到房间重新安静下来，他才缓缓离开。
他不敢进去。
他知道，自己在这场关系里，是有罪的那一方。
他是那个在谈判桌上，用最冷静的语气，给出最后期限的人；是那个在合同上签下名字，亲手把对方逼上绝路的人；是那个站在高处，看着别人的人生一点点崩塌，却连眉头都没皱一下的人。
他曾经以为，自己早就习惯了这些。
商场如战场，弱肉强食是既定规则，不是你死，就是我活，他浸淫多年，早就习惯了这种冰冷的生存法则。
可他没想到，有一天，他会亲手把一个人的父亲，从高楼逼向深渊，然后又把那个人，接到自己的家里，用最温柔的方式，一点点把他圈进自己的领地。
他知道自己很病态。
明明是刽子手，却还想做救世主。
明明是血海深仇的始作俑者，却奢望成为对方唯一的依靠。
这种矛盾像一把双刃剑，一边割着言舟，一边凌迟着自己。
“我知道你不想看见我。”
这句话说出口的时候，他自己都被吓了一跳。
他从来不是会把底牌摊开的人，更不会在别人面前暴露自己的不安。可面对言舟，他所有的冷静、所有的伪装，都在一点点瓦解，溃不成军。
“等你好一点，如果你想走，我不会拦你。”
他怎么会不想拦？他想拦得发疯。
想把人锁在这栋房子里，想把他所有的眼泪、所有的噩梦、所有的崩溃都锁在自己看得见的地方，想让他的世界里，只有自己一个人。
哪怕是恨，也只能恨他一个。
可他不敢。
他知道言舟的底线在哪里，也知道自己一旦越界，那个人就会彻底逃离他。
他已经失去过一次了。
失去那个站在父亲身边，用清澈眼神看着他的少年。
那一次，是他亲手推开的。
这一次，他不能再失去了。
他关了火，转身去拿吹风机，动作熟练得像做过无数次。
“先把头发吹干，别着凉。”
这句话，他说得很自然，像在说一件无关紧要的小事。
可只有他自己知道，他有多害怕言舟感冒，害怕他发烧，害怕他因为一点小毛病，就又回到那个被噩梦困住的夜晚。
他看着言舟接过吹风机，指尖碰到他的手，微凉的触感一闪而逝，言舟就像被烫到似的缩了回去，转身快步回了卧室，门在他面前轻轻合上。
那扇门，隔住了两个人的视线，却隔不住他心里疯长的占有欲。
他很想跟进去。
很想站在门口，看他吹头发，看他皱眉，看他所有的小动作，看他在自己面前露出的每一点脆弱。
可他不能。
控制欲和毁灭欲像一对孪生兄弟，在他心里疯狂纠缠。一边是想把人揉进骨血里的占有，一边是怕亲手摧毁他的恐惧，让他在温柔和失控之间，一点点失衡，摇摇欲坠。
直到那声音骤然停了。
整栋房子瞬间归于死寂，静得能听见自己的心跳声，沉重而慌乱。
谢寻洲睁开眼，目光死死锁着那扇紧闭的卧室门，喉结在颈间艰难地滚了滚。
“言舟。”
他在心里轻轻叫了一声，声音轻得只有自己能听见。
“别离开我。”
这句话，他永远不会说出口。
他只会在他面前，继续扮演那个温柔体贴、从不越界的谢寻洲，把所有的患得患失、所有的疯狂和偏执，都藏在平静的表象之下。
只会在他看不见的地方，把那些汹涌的情绪一点点压进心底，压成一片暗潮汹涌的海。他知道，这片海迟早会涨潮，迟早会失控。
可在那之前，他愿意等。
等言舟亲口告诉他，他到底是恨他，还是会像他一样，离不开彼此。
