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10、10 等待 ...
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寒假前的最后一天，黎月澄收到了沈暮的消息。是一张图片，那边的夜景，霓虹灯在江面上碎成千万片。
“最近怎么样，还好吗？”他说。
黎月澄看着手机屏幕，想起那枚银杏书签。她把它夹在钢琴谱里，每次翻开都能看见那句“月光落在左手上”。
“我很好，”她回复，“重新开始弹琴了。”
屏幕上方显示“对方正在输入”，持续了很久，最后只发来一句话：“那很好。你本来就该发光。”
黎月澄笑了。她不再为沈暮的离开难过，因为有些人的出现，就是为了教会你一些事情，然后离开。沈暮教会她，她弹琴的时候确实在发光。而梁兮明教会她，那光芒值得被看见，被珍藏，被另一个人等待很多年。
放学时，梁兮明在巷口等她。那件焦糖色大衣在冬日的阳光里格外温暖，像一块融化的太妃糖。
黎月澄把手机揣进口袋，朝巷口走去。梁兮明靠在墙边，手里捧着一杯热可可，杯口袅袅升起白雾，模糊了她的眉眼。
“等很久了？”黎月澄问。
“刚到。”梁兮明把热可可递过来，指尖不经意擦过她的手背，“你喜欢的，多加了一份棉花糖。”
黎月澄低头抿了一口，甜腻的热气烫得舌尖发麻。
“沈暮发的消息？”他问得随意，目光却落在她脸上，像是在确认什么。
“嗯，”黎月澄没有隐瞒，“他给我发了江边的夜景。”
梁兮明“哦”了一声，帮她把围巾往上拉了拉，遮住半张脸：“冷不冷？”
“梁兮明，”黎月澄忽然停住脚步，拽住他的袖口，“你在吃醋吗？”
他转过身来，焦糖色的大衣被风吹得微微鼓起。巷口的老槐树落尽了叶子，枝桠在灰蓝色的天幕上划出稀疏的线条。梁兮明看了她很久，久到黎月澄以为他不会回答。
“有一点。”他终于开口，声音很轻。
黎月澄愣住了。她倒没想到梁兮明会这样直接地承认。
她的手指还攥着梁兮明的袖口，羊绒的触感柔软而温暖。她仰起脸，看见梁兮明耳尖泛起的淡红，在冬日的冷空气中格外明显。
“只有一点？”她问。
梁兮明忽然笑了。那笑容从眼角眉梢漾开，像是终于卸下了什么重担。他伸手，将黎月澄被风吹乱的发丝别到耳后，指尖在她耳垂上停留了一秒。
“黎月澄，”他忽然说，“我有没有告诉过你，我为什么喜欢你？”
“因为我会弹钢琴？”
“不是。”
“因为我长得好看？”
梁兮明失笑：“你能不能正经一点？”
“我很正经啊。”黎月澄故意板起脸，但眼底全是笑意。
他们并肩走在落满梧桐叶的巷子里，梁兮明的吉他盒绑在自行车后座，随着车身轻轻摇晃。
“寒假有什么计划？”他问。
“练琴，”黎月澄说，“蒋悦说我需要恶补基本功。”
“我可以当你的陪练，”他说，“免费的。”
“为什么免费？”
“因为听你弹琴，”他想了想，“比听任何唱片都好。这是报酬。”
黎月澄的耳尖有点热。她转移话题：“你那首《柠檬糖》，能教我弹吗？”
“吉他版还是钢琴版？”
“都要。”
“贪心，”他笑，“但我可以教。作为交换……”
“什么？”
“寒假结束后的开学典礼，”他说，“和我一起表演，好吗？就我们俩，没有比赛，没有评委，只有……”
“只有什么？”
梁兮明停下自行车，看着她。冬日的阳光穿过梧桐枝桠，在他脸上投下斑驳的光影。
“只有我想唱歌给你听，”他说，“和想听你弹琴。”
黎月澄看着他的眼睛，想起十四岁那年，她把《月光》的谱子折成纸飞机飞出去。纸飞机卡在枇杷树上，她看了三个月，直到被台风刮走。
但此刻她没有遗憾。因为有些曲子，可以重新弹起。有些人，值得再次相信。
“好，”她说，“我答应你。”
梁兮明笑了，眼角那颗痣像一颗小小的月亮。他从口袋里掏出两颗柠檬糖，一人一颗。
“微波炉三十秒，”他说，“但和你一起的时候，我觉得连等待都是甜的。”
黎月澄含着糖，在冬日的阳光里眯起眼睛。巷子尽头的榕树落光了叶子，但枝桠指向天空，像在等待春天。
她知道春天会来。就像她知道，这一次的热情，不会只有三分钟。
那张照片其实是个意外。
蒋悦买了个相机，说要多拍点照片留纪念。
可惜两个人都弄不明白那些复杂的参数，拍出来的照片不是过曝就是模糊，像被水晕开的水彩画。
“这张还行。”黎月澄指着屏幕上一张虚焦的照片——梁兮明低头调琴的背影，在冬日的阳光里被光晕包裹成一团温柔的色块。
“哪里行了，脸都看不清。”蒋悦凑过来看，“不过氛围感倒是挺足的。要不我发给你？”
黎月澄还没来得及回答，蒋悦已经点击了发送。她看着微信里那张模糊的照片，鬼使神差地点了收藏。
好在后面她俩让懂的人拍了几张能看的照片。
梁兮明把照片调给两人看，蒋悦不服输说什么都要自己上手拍几张能看的。
“小橙子！来看镜头。”
黎月澄无奈配合。
两道不同的快门声响起的时候，黎月澄才反应过来：“梁兮明你偷拍我？”
“拍夕阳。”他面不改色，“你刚好挡着。”
“那你让我下去。”
“等会儿。”他低头看着相机屏幕，“这张糊了，再拍一张。”
黎月澄凑过去看，屏幕上确实是糊的——夕阳在她身后炸成一片橙红，她的侧脸被光晕柔化，像一幅不真实的画。
“这也叫糊？”
“没对焦。”他调整着参数，“再来一张，你转过去看夕阳，别看我。”
她乖乖转过身。九月的晚风带着桂花香，吹起她的校服下摆。远处有人在打篮球，哨声和欢呼声飘上来，却显得天台格外安静。
“好了。”
她回头，看见梁兮明正低头在照片背面写字。她凑过去看，他把纸往怀里藏：“写日期。”
“给我看看。”
“不给。”他难得红了耳朵，“等毕业给你。”
黎月澄撇撇嘴，从书包里摸出自己的手机——那是她攒了半年零花钱买的CCD，像素很差，但她还是举起来对准了天台。
“你干嘛？”
“拍夕阳啊。”她学着他的语气，“你刚好挡着。”
梁兮明愣了一下，随即笑开。那是黎月澄第一次见他笑得那么好看，眼睛弯成月牙，虎牙尖尖的，在夕阳里闪闪发亮。
她按下了快门。
真正让关系变质的是那场生日聚会。
黎月澄十八岁生日的时候蒋悦攒了个局，在学校附近的KTV订了个大包厢。那时候高三学业紧，大家偷溜出来，像一群即将溺亡的人抓紧最后一口氧气。
黎月澄被灌了几杯果酒，脸颊红扑扑的。梁兮明坐在她旁边，一直替她挡酒，最后自己倒先醉了。
“我去趟洗手间。”他起身时晃了一下。
黎月澄跟了出去。走廊灯光昏暗，梁兮明靠在墙边，忽然伸手拽住了她的手腕。
“小橙子。”
这是他第一次叫她的外号。黎月澄心跳漏了一拍：“干嘛？”
“你想考哪个大学？”
“还没想好。”她撒谎了。她早就查过他的目标院校，在日记本里抄了十遍。
梁兮明低头看她，眼睛因为酒精而湿润：“我想和你考同一个地方。”
走廊尽头有人在唱《晴天》，跑调跑得离谱。黎月澄却觉得那首歌从未如此好听。
“为什么？”她听见自己问。
梁兮明凑近，呼吸带着淡淡的酒气：“因为……我想继续给你拍照片。拍你笑，拍你哭，拍你毕业、工作、结婚……”
他顿了顿，声音轻得像叹息：“拍你一辈子。”
黎月澄愣在原地。梁兮明似乎意识到自己说了什么，耳尖红得滴血，转身往洗手间走，差点撞上玻璃门。
她看着他的背影，在日记本上写过十遍的那个校名，忽然就变成了世界上最美好的词汇。
但青春总是擅长制造遗憾。
2017年夏天，高考结束，梁兮明如愿拿到了理想院校的录取通知书。黎月澄却在那张纸上看到了另一个城市的名字——她的分数差了几分，调剂到了千里之外的学校。
“没关系，”梁兮明在火车站揉她的头发，“高铁四个小时，我每周都去看你。”
黎月澄笑着点头，却在转身时红了眼眶。
她去了那个城市，发现“每周见面”是句多么天真的承诺。课业、兼职、时差般的作息，让他们的通话从每天变成每周，再变成每月。梁兮明的相机里开始出现她不认识的人，她的日记本里写满了“如果当初”。
真正的裂痕出现在大一那年的寒假。
黎月澄提前回来，想给梁兮明一个惊喜。她去了他兼职的摄影工作室，却在楼下看到他和一个女生并肩走出来。女生手里拿着相机，正笑着和他说什么，梁兮明侧头听着，神情温柔。
那是她熟悉的表情。曾经只属于她的表情。
黎月澄没有上前。她转身走了，在火车站坐了一夜，天亮时买了一张去南方的票。
她给梁兮明留了一张纸条，夹在那本《小王子》里。书是她送给他的生日礼物，扉页上写着：“如果你说你在下午四点来，从三点钟开始，我就开始感觉很快乐。”
纸条上只有一句话：“我想去看看外面的世界，你愿意等我吗？”
她没有说再见，没有说分手，甚至没有解释为什么。年轻的自尊心让她选择了最糟糕的告别方式——逃跑。
梁兮明疯了一样找她。他打爆了她的电话，去过她所有的朋友家，甚至在她的学校宿舍楼下等了整整一周。最后他回到那间出租屋，在枕头下发现了那本《小王子》。
他翻开书，看到了那张纸条。
“你愿意等我吗？”
他坐在床边，从白天坐到黑夜。相机就放在桌上，里面存着三年来给她拍的每一张照片——她睡觉的样子，她生气的样子，她在视频通话里哭鼻子的样子。
他忽然明白了。
这不是分手。这是一个胆小鬼的求救信号。
梁兮明拿出手机，给黎月澄发了最后一条消息：“我等你。多久都等。”
然后他开始等。
三年零七个月。他等来了她寄来的明信片，从大理、从拉萨、从敦煌，没有地址，只有风景。他等来了她偶尔的朋友圈，照片里她笑得越来越淡。他等来了自己的毕业、工作，等来了摄影工作室变成摄影公司，等来了无数个“要不要相亲”的询问。
他始终说：“我在等人。”
戒指店确实换了三代老板。第一代是个和蔼的老太太，听他讲了故事，给他留了一款经典款；第二代是个年轻男人，说“这款停产了，但我可以定制”；第三代是个女孩，看着他手里的旧照片说：“您终于来了。”
梁兮明笑了笑：“她还没来。”
但他知道，她会来的。
因为书还在他这里。
因为那张纸条的背面，他在第二年就写了一行字：“我愿意。从始至终，都愿意。”
