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2、向着启明星 ...
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灰牙镇的夜，总带着一股子洗不掉的铁锈味，混着劣质麦酒和隔夜汗脚的酸臭，像一层看不见的膜，裹住这座边境荒镇的每一寸空气。伊萨尔站在镇外那块歪斜的界碑旁，回头望了一眼。那家叫“断剑之誓”的酒馆，昏黄的油灯光晕在风雪里摇摇欲坠，像口烂棺材里透出的鬼火，映得木招牌上的裂纹如同垂死者嘴角的抽搐。刚才还在耳边翻腾的喧嚣、惊恐、拔高的质问，此刻都沉入了雪夜的腹地，只剩下风刮过铁皮招牌时发出的“吱呀”声，断断续续，像谁在暗处磨着钝刀，听得人心里发毛。
他搓了搓手，哈了口热气。白雾在空中凝成一团，又迅速被风吹散。指尖传来的触感有些发僵，这鬼地方的冷，是往骨头缝里钻的，连血液都像是被冻得缓慢流淌。他能感觉到，每一根骨头都在发出低沉的呻吟，仿佛在抗议这不该属于活人的严寒。
“真是疯了。”他低声咒骂了一句，声音闷在兜帽里，听起来有些沉，像是从地底传来。他不是在骂这天气，也不是在骂那三个追来的猎犬——他是在骂自己。骂那个明明可以藏得更深、走得更远，却偏偏要回头去看一眼腐骨村黑火的自己。
身后三里地，腐骨村的方向，那抹诡异的黑火已经熄了，只余下一缕焦糊的余烬味，混在风里，若有若无。但空气中残留的腥甜味却还在，像一层看不见的油膜，黏在鼻腔深处。那是蚀魂晶燃烧时特有的味道，甜腻得让人反胃，像腐烂的蜜糖，又像被晒干的血块碾碎后的气息。教廷那帮人，为了立那个假圣子，为了掩盖腐骨村被“净化”时留下的污迹，还真是什么都敢干——连禁忌之物都敢动用，不怕引来反噬，不怕龙血之誓的诅咒。
他紧了紧身上这件洗得发白的黑袍，布料早已失去温度，像一层死皮贴在身上。他把兜帽又往下拉了拉，遮住大半张脸，只露出一小截没什么血色的下巴，和一缕从兜帽边缘滑出的、泛着灰白的发丝。现在的他，看起来就像个落魄的流浪法师，或者是个还不起债的赌鬼，总之，没人会多看一眼。这正是他想要的。在灰牙镇，没人关心一个沉默的黑袍人，就像没人关心一只在雪地里冻死的野狗。
这正是他想要的。
他迈开步子，踩在松软的雪地上。咯吱、咯吱。这声音在寂静的荒原上显得格外刺耳，像是夜神在耳边敲着丧钟。他没有像那些传奇故事里的英雄一样御风而行，也没有骑马——在这龙骨荒原的边缘，马匹跑不起来，那些隐藏在雪下的骸骨能把马腿轻易折断，连尸首都找不到。他得靠走。一步，一步，用双脚丈量这片被神遗忘的土地。每一步，都在唤醒沉睡的记忆。
风越来越大了，卷着雪粒子抽在脸上，生疼，像被无数细小的刀片划过。这让他想起了小时候在神殿后山禁地的那次逃亡。也是这样的风，也是这样的冷。那时候他才十二岁，怀里揣着那本被列为禁书的《巡礼章》，羊皮纸的边角割得胸口生疼，像揣着块烧红的炭，一路跌跌撞撞，身后是追捕的钟声与怒吼。他记得自己躲在一块龙骨化石后，看着天上的启明星，发誓总有一天要回来，敲响那口被封印的钟。
“当第七声钟鸣刺破永夜……”
他脑子里不受控制地浮现出那句烂熟于心的碑文。这念头一冒出来，眉心就突突地跳。那枚隐藏在阴影下的初光烙印，像是被这寒风激了一下，传来一阵细微的灼痛，仿佛有根看不见的针在轻轻刺入。他抬手按了按眉心，指尖触到的是一道微凸的疤痕——那是圣血觉醒的印记，也是被追杀的根源。
幻象又来了。
视野的边缘，开始泛起一层淡淡的红光，像血渗入清水，缓慢而不可阻挡。风声在他耳边变了调，不再是单纯的呼啸，而是变成了无数人在哭嚎、在尖叫、在嘶吼着同一个名字。那些声音层层叠叠，从地底传来，从风中传来，从他自己的血液里传来。
“伊萨尔……”
“回来……”
“审判……”
他猛地晃了晃头，指甲狠狠掐进掌心，疼痛让他清醒了一瞬，那层红光和杂音才慢慢退去，如同退潮的浪，留下湿冷的沙滩。他喘了口气，嘴角溢出一丝血迹——那是圣血躁动的征兆。自从他踏入这片荒原，体内的圣血就像是被吵醒的野兽，总想往外窜。这力量能救他，也能毁了他。它会引诱他去回应那些亡魂的呼唤，让他变成一个被过去纠缠的疯子，一个被神权抛弃的“伪信者”。
“闭嘴。”他对着风雪骂了一句，也不知道是在骂那些亡魂，还是在骂自己体内的那股力量。他从怀里摸出一块干硬的黑面包，啃了一口。又干又涩，像在嚼木头。这是他在酒馆里顺手揣在口袋里的，现在倒成了救命的口粮。他嚼得很慢，仿佛在咀嚼自己的命运。
走了约莫半个钟头，地势开始下沉。前面就是骸骨风谷。说是风谷，其实更像是大地被巨兽啃了一口，留下一道深不见底的伤疤。两侧是风化了千年的岩层，形状扭曲，像是一根根被烧焦的手指，直挺挺地戳向灰蒙蒙的天。风从谷口灌进去，被那些奇形怪状的岩石一挡，发出来的声音确实像鬼哭狼嚎，又像是无数亡魂在吟诵《巡礼章》的残篇。
伊萨尔停下脚步，喘了口气。呼出的白气在睫毛上结了一层细霜，像一层薄冰封住了视线。他眯着眼打量着谷口，手指无意识地摩挲着黑袍内侧缝着的一块铜片——那是他母亲留下的唯一遗物，上面刻着一个“伊”字，早已被摩挲得发亮。
风里有东西。
不仅仅是风。那是一种更粘稠的、带着恶意的气息。那是龙血的味道，混合着死亡和古老的力量，像铁锈与腐花的混合体。他能感觉到，谷里的风在“看”他。那无数双由风和声音组成的眼睛，正死死地盯着他这个闯入者，仿佛在等待一个祭品。
“真是个好地方。”他自嘲地笑了笑，把最后一口面包塞进嘴里，拍了拍手上的渣子。他刚要抬脚往里走，忽然耳朵一动。
身后，雪地上传来极轻微的“咯吱”声，像是有人在刻意放轻脚步，却又无法完全掩饰。
伊萨尔的身体瞬间僵住，但没有回头。他假装系鞋带，借着弯腰的功夫，眼角的余光瞥向身后。风雪中，三个白点正在缓慢移动，像三盏漂浮的鬼灯。不是野兽。野兽不会在雪地里排成三角阵型，更不会穿着银白色的轻甲——那是教廷“净罪者”专属的制式装备，轻便、锋利、专为猎杀“异端”而生。
“艹。”他低声骂了一句，声音里带着一丝疲惫，也带着一丝讥诮。
他直起身，加快了脚步，一头扎进了骸骨风谷。刚一进谷，温度仿佛又低了几度，连呼吸都变得困难。风声更大了，那些岩石的空腔里发出的声音，简直就像是有人在耳边吹着破埙，呜呜咽咽的，听得人心里发慌。他贴着左侧的岩壁走，尽量让自己融入那些岩石的阴影里。身后的脚步声越来越近，那些猎犬的鼻子比狗还灵，能嗅出血脉中的圣痕。
“前面的人，止步！”
风里传来一声大吼，被风扯得变了调，像一头受伤的狼在咆哮。
伊萨尔充耳不闻，反而跑了起来。他得甩掉这几条尾巴。在开阔地带他打不过，也没法子施法——圣血的共鸣需要寂静，而这里，只有风与亡魂的喧嚣。
他一边跑，一边把手伸进怀里，摸到了那枚在酒馆里顺手“拿”来的、已经冻成冰坨的麦酒瓶碎片。边缘很锋利，像一把微型的匕首。他握紧它，指尖传来刺痛，却让他感到一丝安心。
“得找个地方……”
他脑子里飞速盘算着。这风谷里的风，似乎能干扰人的感知。刚才那声大吼，明明是从后面传来的，却让他觉得左边耳朵更响。他眼睛一亮。
他猛地停下脚步，转身背靠在一块巨大的、形似骷髅的岩石后面。他屏住呼吸，将自身的气息死死压住，同时调动体内的寒冰之力，让自己的体温瞬间降到与周围岩石一致。这是他在神殿禁地学到的“匿形术”，靠的是对血脉的极致控制。
几乎是同一时间，三个银色的身影冲进了谷口。
他们穿着轻便的链甲，手里握着带有倒钩的捕网枪，脸上带着狰狞的面具，眼孔中闪烁着红光。为首的那个人做了个手势，三人立刻散开，呈扇形向谷内搜索过来。
“他跑不远，气息就在这附近！”其中一人低声说，声音因为寒冷而有些颤抖，也因为兴奋而带着一丝扭曲。
他们显然没料到，猎物就在离他们不到十步远的那块岩石后面。
伊萨尔闭上了眼睛。他不再用肉眼看，而是开启了灵瞳。
世界在他眼前变成了黑白灰三色，而那三个猎人的身影，则是三团明亮的、跳动着的橙色火焰，像三盏在风中摇曳的灯。他们在靠近。五步。三步。
就是现在！
伊萨尔动了。他没有攻击，而是像一只灵巧的雪豹，从岩石的另一侧猛地窜出，借着风声的掩盖，反向绕到了三人身后。
“在那边！”一个猎人似乎察觉到了什么，猛地转身。
但已经晚了。
伊萨尔手中的冰片划过一道寒光，精准地割断了那人小腿上的一根肌腱。那人闷哼一声，跪倒在地，手中的捕网枪脱手飞出，砸在岩石上发出清脆的响声。
与此同时，伊萨尔猛地吸了一口气，将周围弥漫的、带着亡魂气息的风吸进了肺里。这口气里夹杂着龙骨荒原千年的怨念，是被封印的龙血，是未安息的亡魂，是大地本身的愤怒。他猛地转身，对着那个扑上来的猎人，张口喷出了一口混杂着冰晶与黑气的“寒霜吐息”。
这是他从这荒原的风里悟出来的拙劣模仿品，却已足够致命。
猎人猝不及防，半边身子瞬间被冰霜覆盖，皮肤裂开，血液凝结，整个人像块木头一样砸进了雪堆里，再无声息。
第三个猎人吓得倒退一步，举起手中的捕网枪就要发射。
伊萨尔没有恋战。他抓起地上那块像骷髅一样的岩石，狠狠砸向谷顶一处脆弱的冰挂。
轰隆！
巨大的冰挂断裂，夹杂着积雪和碎石，轰然砸下，瞬间将谷道堵死了一半。冰屑如刀，飞溅四射。
借着这混乱的瞬间，伊萨尔的身影已经再次融入了风雪深处，只留下一句被风撕碎的低语：
“想抓我？下辈子吧。”
风雪越来越大，很快就掩盖了所有的痕迹。那最后一个猎人看着被堵死的谷道，又看了看地上被冻成冰雕的同伴，脸色惨白。他对着臂铠上的通讯器颤抖着说道：
“目标……目标进入风谷深处了。请求……请求支援。”
风谷的尽头，伊萨尔靠在一堵断壁下，剧烈地咳嗽起来。一口带着血丝的唾沫落在雪地上，迅速被冻住，像一朵诡异的红花。刚才那一口“吐息”抽干了他不少力气，胸口像是被火燎过一样疼，连呼吸都带着铁锈味。
他看着自己微微颤抖的双手，苦笑了一下。
“看来，这身体是真的废了啊。”
他抬手抹去嘴角的血迹，指尖却在发抖。他知道，这不是疲惫，而是圣血的反噬。每一次动用力量，都在消耗他的生命。但他别无选择。
他抬头望向谷外。穿过这片风谷，就是那片被称为“血月”的平原。而在平原的尽头，那座孤零零的废塔，正沉默地等待着他。塔顶的锈钟，正等待着他去敲响第一声。
深吸一口气，压下身体的不适，从怀里摸出那枚铜片，在掌心握紧。母亲的声音仿佛在风中响起：“伊萨尔，记住，真正的圣子，不是被选中的，而是自己走出来的。”
他迈开脚步，继续向前走去。
风雪中，启明星依旧闪亮，像一枚永不熄灭的烙印，悬在天际，为他指引前路。
