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4、死亡华尔兹 ...
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没等到天亮，我便穿上外套，抓起车钥匙，启程赶回老家。因为林晓的手机在妈那里。
我必须亲眼见到那个手机，还有……那些文件，关于林晓住院、证明她死亡的文件。
凌晨的高速公路，像一条没有尽头的隧道。雨刷规律地刮擦着车窗，冷静沉稳。
老家的小区寂静无声。我停在楼下，抬头看着四楼那扇漆黑的窗户。那里曾是我和妹妹的房间，现在只剩下母亲一个人，和满屋子的记忆。
我敲门。声音在空荡的楼道里回响。
母亲打开门，穿着旧睡衣，眼下的乌青比上次见时更深。她看到我，愣了一下，随即问道：“小默？怎么这个点回来？”
“妈，”我直接表明来意，“晓晓的手机……给我。”
她没说话，侧身让我进屋。
屋里充斥着一种停滞的气息，混合着旧家具、中药和淡淡哀伤的味道。妹妹的房门关着，上面她初中时贴的明星海报，边角已经卷曲。
母亲从她卧室的抽屉深处，拿出一个透明的文件袋，放在茶几上。
动作很慢，很轻。
里面有三样东西：
1.一部贴着卡通贴纸的白色手机。
2.一张对折的、纸质坚硬的《居民死亡医学证明（推断）书》。
3.一张《遗体火化证明》。
“都在这里了。”母亲的声音很平静，平静得让人心慌，“手机……早就没电了。”
我先拿起了那部手机。按下Home键，屏幕漆黑。
然后，我深吸一口气，打开了那份死亡证明。
纸张发出脆响。铅字打印的内容，公章鲜红刺目。
姓名：林晓。性别：女。死亡原因：急性心肌炎。死亡地点：市中心医院。死亡日期：2015年9月9日。
经办医师签名，龙飞凤舞，但清晰可辨。医院公章，红得像是永远不会褪色。
我手指颤抖着，打开火化证明。日期是三天后。殡仪馆的名称、编号、炉号……一切信息俱全，冰冷而精确。
每一个字，每一个公章，都在嘶吼着同一个事实：林晓已经死了。化为灰烬了。不存在了。
那么，昨晚在我手机屏幕上亮起的那个视频邀请……
我抬起头，看向母亲。她正静静地看着我，眼睛里有一种悲伤与某种我无法解读的情绪。
“怎么了？”她轻声问。
我摇摇头。
“那就好。”她走过来，收起了文件袋，重新放回抽屉深处，用手背擦了擦眼角，“别再胡思乱想了，小默。晓晓她……”
辞别了老妈，我直接开车回公寓。
我想，我似乎明白了些什么。
回到小区，我没有急着回公寓，而是在小区外的花店，买了一束红玫瑰。
十一支。
花店老板娘熟稔地包装，笑着问：“送女朋友？”
我笑了笑，没有回答。扫码，付钱，转身离开。
我回到公寓楼，没有上楼。而是站在一楼大堂，保安亭的窗口后面，盯着福伯。他似乎在看报纸，没有抬头。
我径直走到电梯对面的公共休息区，在正对电梯门的沙发上坐下。把玫瑰放在膝上。
花瓣上还沾着晨露，在惨白的日光灯下，红得有些刺眼。
我盯着电梯跳动的数字。
上班时间，人进人出，不断有熟人朝我打趣。
九点十七分。电梯门缓缓打开，李娜走了出来。她今天穿了件米色的风衣，手里拎着通勤包，妆容精致，和昨晚浴室里那个惊恐万状的女人判若两人。
她看见我，脚步顿了一下。目光扫过我膝上的玫瑰，脸上浮现出一种极其复杂的表情。
随后，她脸上挂起一丝淡淡的微笑，朝我点了点头，脚步未停，向大门走去。
“李娜。”我叫住她。
她停下脚步，回过头，眨了眨眼睫毛，笑容依旧。
我拿起玫瑰，站起身，走到她面前。电梯间还有两个等电梯的住户，目光若有若无地飘过来。
我把玫瑰递给她。
“昨晚的事，不好意思。”我的声音平静得连我自己都觉得陌生，“这个……就当赔罪。”
她没有接，看着玫瑰，又看看我，紧了紧手里的通勤包。
几息过后，她忽然伸出手，用手指轻轻碰了碰最上面那朵玫瑰的花瓣。
“谢谢。”她终于开口，浅红色的唇没有一点光泽。
她收回手，从包里拿出纸巾，仔细擦了擦触碰过花瓣的指尖。
“花很漂亮，”她补充道，笑容完美，“但更适合送给……其他人。”
说完，她不再看我，转身，踩着高跟鞋，步伐稳定地走出了玻璃大门，融入外面虚假的阳光里。
我拿着那束被拒绝的玫瑰，站在原地。
花瓣上，她指尖触碰过的地方，留下了一个灰白色的指印。
我摘下她碰过的那片花瓣，凑到鼻尖，嗅到了一丝……
让我迷恋的味道。
我抱起那束红玫瑰，转身回了1033。
走进浴室，拧开热水，直到洗到皮肤发红，我才关掉水。擦干身体，从衣柜最深处翻出一套黑色西装，这套西装是林晓去年帮我挑的。她说：“哥穿西装最帅，以后见重要的人，一定要穿这个。”
我对着镜子，打了摩丝。头发梳得一丝不苟，额前的碎发贴在额头上，露出饱满的额头。
换好西装，挑了一条黑领带系上。我走到酒柜前，拿出一瓶红酒。瓶身上落了层薄灰，我用纸巾仔细擦干净，启开瓶塞，醒在水晶杯里。
酒液暗红，像凝固的血，在杯壁上缓缓流淌。
做完这一切，我坐在沙发上，指尖摩挲着冰凉的杯壁。窗外的太阳慢慢沉下去，月光透过窗帘的缝隙，在地板上投下一道细长的影子，像一条等待猎物的蛇。
晚上九点，我看了眼手表。
她快到家了。
我拿起醒好的红酒，倒了两杯。一杯放在自己面前，一杯放在对面的沙发上。然后，我把那束红玫瑰放在两杯红酒中间，花瓣上的红汁滴在茶几上，晕开小小的红圈，像一个血色契约。
唱针落下，尖锐又华丽的旋律瞬间铺满房间。三拍子的节奏本该优雅，却被扭曲的音符撕裂，像玻璃刮过琴弦，又像骨头在齿轮里转动——这才是猎食者该有的舞曲。
九点零三分，高跟鞋声踩着《死亡华尔兹》的节奏而来——“叮、叮、叮”，三拍子，精准得像节拍器。
脚步声在1021门口停下，然后，是钥匙插入锁孔的声音。
我没动，只是端着酒杯，嘴角勾起一抹淡笑。
下一秒，我的房门被推开了。
李娜站在门口。
米色风衣脱了，换了一身黑色连衣裙，裙摆开衩到大腿根，露出白皙的腿。她化了浓妆，眼影是暗红的，口红也是暗红的，像刚喝了血。她的头发披在肩上，发梢沾着一点灰白的粉末，和我西装上的摩丝香味形成诡异的对冲。
“你怎么知道我会来？”她的声音不再是职场腔，带着一丝慵懒，像猫一样，“还特意准备了红酒和玫瑰？”
“知道你会来赴约。”我放下酒杯，站起身，走到她面前。西装的衣料摩擦着，发出轻微的声响。我伸出手，做出邀请的姿态，“我的舞伴，准备好了吗？”
她走进来，反手关上门。目光扫过茶几上的红酒和玫瑰，又落在我身上，眼底藏着玩味，也藏着一丝不易察觉的警惕。
“死亡华尔兹。”她笑了，声音裹在扭曲的旋律里，“你倒会选曲子。”
她看着我的手，又看了看茶几上的玫瑰，突然笑了。笑声里没有恐惧，只有一种诡异的兴奋。
“专门为我的舞伴准备的。”我端起其中一杯红酒，递到她面前，指尖擦过她冰凉的手背，“喝了这杯，我们跳舞。”
她没接酒杯，反而伸手抚上我的西装领口，指甲上的灰白粉末蹭在黑色布料上，像一层薄霜。“你知道这首曲子的含义吗？”她凑近我，气息混着霉味和红酒香，“跳完，总要有人死。”
“我知道。”我笑着，反手攥住她的手腕，将酒杯塞进她另一只手里。
唱片机的旋律突然拔高，尖锐得刺耳。我拽着她往客厅中央走，红酒杯被她捏得死死的，暗红的酒液溅出来，洒在地板上，像一串血色的脚印。
《死亡华尔兹》的节奏越来越疯，我踩着三拍子的舞步，优雅得像参加晚宴。而她的身形，在旋律的重音上微微一颤——
那颤栗不像人类的反应，反倒像水波荡漾，从肩膀蔓延到指尖，红纱随之泛起涟漪。她的面容在光影里开始变化，像融化的蜡一般流动：红纱掩映下的少女容颜逐渐褪去，柔嫩的肌肤以肉眼可见的速度转为干枯，细腻的面颊爬满岁月的沟壑，眼窝深深凹陷，原本饱满的双唇萎缩成一道干枯的褶皱。
原本乌黑的长发如雪般泛白，发髻松散开来，银丝缕缕垂落，缠在她扭曲的脖颈上。
蜕变还在继续。她的手臂以违背骨骼构造的角度弯折，干枯的手指蜷曲如爪，指甲缝里嵌着暗红的粉末。
“这才是死亡华尔兹该有的样子。”我贴着她干枯的耳廓，声音温柔得像情人间的呢喃，脚下的舞步丝毫没乱。西装的衣料摩擦着她冰凉粗糙的皮肤，她身上的灰白粉末越来越多，混着红酒的水渍，在我身上印出诡异的花纹。
她尖叫着，无数只干枯的手从她红纱下伸出来，捥住我的胳膊、扶正我的领带、搂紧我的后背——那些手有的稚嫩（像林晓的），有的苍老（像1951年的女人），有的沾着干涸的血迹，却都迎着我的舞步。
我拽着她旋转，红纱被风吹得鼓起，像一面褪色的油画。客厅的墙壁开始渗出水珠，水珠里映着1951年的公寓景象：泛黄的报纸、生锈的铁门、散落的番茄粉薯片。地板随旋律开裂，裂缝里涌出灰白的粉末，像给我们的舞步撒上一层尸霜，她垂落的白发混着粉末，在旋转中飞散，像一场诡异的雪。
“你看，我们多合拍。”我笑着，猛地松开她的手腕，又在她即将摔倒时拽住她干枯的发髻。她的头颅被迫抬起，漆黑的眼窝对着我，而我依旧踩着优雅的舞步，跟着《死亡华尔兹》的节奏，把她往唱片机的方向带。
唱针还在转动，旋律疯狂到极致。我把她干枯的手按在唱片机的转盘上，冰冷的金属转盘瞬间磨破她的皮肤，灰白的粉末混着暗红的血，沾在黑胶唱片上，被唱针刮出更扭曲的音符。
“这曲子，还差最后一个音符。”我凑近她干枯的面颊，看着她在旋律里一点点崩解，红纱破碎，白发飞散，化作漫天的灰白粉末。
她发出最后一声尖锐的哀嚎，身体彻底散架，粉末被《死亡华尔兹》的旋律卷起，又狠狠砸在地板上。粉末落地的瞬间，刚好卡在曲子的最后一个重音上。
音乐停止的瞬间，所有的声音都被抽空了。
我喘着气，西装上的粉末、血迹、白发，还在散发着霉味和血腥味。视线落在地板上，那堆人形的灰烬还在缓缓扬着细尘，红纱的碎片混在里面，像一抹凝固的血。
但下一秒，眼皮的酸涩感扯了我一下。再睁开眼时，灰烬没了。
李娜好端端地站在我对面，手还被我攥着，手腕被捏出一圈红痕。她的黑色连衣裙没破，红纱不见踪影，脸上的浓妆花了大半，晕出两道暗红的泪痕，额角渗着细汗，眼神里没有恐惧，只有真实的困惑和愠怒——是那个住在1021、会惊慌尖叫的普通女人，不是刚才那个干枯如爪的影子。
“你……你弄疼我了。”
她猛地抽回手，揉着手腕，眉头狠狠蹙起。目光扫过一片狼藉的客厅：打翻的红酒在地板上晕开暗红的渍迹，玫瑰花瓣散了一地，唱片机还在空转，发出沙沙的杂音。
“沈默，你今天在发什么疯？”她的声音带着气音，甚至有点委屈，“送我玫瑰，还把我拽来你家跳这种莫名其妙的舞？还弄乱我的裙子……”
我僵在原地，手指还残留着干枯皮肤的粗糙触感，鼻尖似乎还萦绕着灰白粉末的霉味。可眼前的一切，都在叫嚣着“刚才的是幻觉”——她的头发还是乌黑的，指甲缝里没有暗红的粉末，客厅的墙壁没裂，地板上也没有涌出的尸霜。
只有红酒渍像血，只有玫瑰花瓣像散落的碎片。
我张了张嘴，喉咙里发不出声音。那些扭曲的舞步、骨头的脆响、漫天飞散的白发，此刻都变成了棉花，堵在我的胸腔里，闷得我发慌。
是我疯了？
是我拿着死亡证明，把自己的执念熬成了一场猎杀的幻梦？
她摇摇头，像是懒得再跟一个醉鬼或疯子计较，弯腰捡起被碰掉的通勤包，拉链拉得“刺啦”响。高跟鞋踩在红酒渍上，留下一串清晰的脚印，走向门口。
就在门被拉开一条缝时，她突然回头。
逆光里，她的侧脸模糊，刚才愠怒的眼神消失了，取而代之的是一种玩味的、似笑非笑的弧度。她抬起指尖，从容不迫地拭过下唇沾着的一点红酒渍，然后对着我，眨了眨眼。
那个wink，轻佻又诡异，像猫抓过心尖。
“对了，沈默。”
她的声音压低，混着门外的夜风，像一句美丽的魔咒。
“你能做我男朋友吗？”
