下一章 上一章 目录 设置
11、诗的韵脚 ...
-
温诗意在整理晏临川的诗集时，发现最后一页夹着张乐谱，是在一个飘着细雨的清晨。
乐谱的纸页已经泛黄，边缘被虫蛀了几个小洞，却依旧能看清上面的音符。标题栏写着《季风的旋律》，作曲人那一栏，是晏临川的名字，旁边用铅笔标注着：“给诗意的朗诵伴奏”。
她忽然想起高三那年的文艺汇演，他说要为她的《季风与少年》弹钢琴伴奏，说“你的诗要有旋律才完整”。那时她只当是少年随口的承诺，却没想过他真的写了乐谱，藏了这么多年。
“温老师，音乐老师说这乐谱能复原呢。”苏念抱着电子琴跑进来，发梢还沾着雨珠，“她说只要把音符输进电脑，就能听到当年的旋律啦。”
温诗意把乐谱递过去时，指尖不小心碰到琴键，发出一串清脆的声响，像极了那年晚自习，他把奶糖塞进她手心时，包装纸摩擦的轻响。
音乐教室的电子屏亮起时，窗外的雨刚好停了。音符在屏幕上跳动，合成的钢琴声缓缓流淌出来，温柔得像初春的溪水——开头是轻快的节奏，像香樟树叶在风里鼓掌；中间渐渐变得绵长，像他在信里写过的“国外的冬天很长”；结尾却陡然明亮起来，像突然穿透云层的阳光，落在落满桂花的路上。
“这旋律……和苏念爷爷常哼的调子一样！”跟着来的课代表忽然惊呼，“上次去他家家访，听到老人坐在藤椅上哼，说是什么‘没写完的歌’。”
温诗意的心轻轻一颤。她想起苏念爷爷相册里的照片，想起老人说“和临川是同桌”——原来有些旋律，早就通过时光的缝隙，传到了另一个人心里，成了跨越岁月的共鸣。
初夏的校园艺术节上，《季风的旋律》第一次被完整演奏。钢琴声响起时，温诗意站在舞台侧幕，看着苏念穿着白裙子，站在聚光灯下朗诵《季风与少年》，声音清亮得像山涧的泉水。
“香樟树的影子里藏着半块奶糖/风一吹/甜就漫到了明年的春天……”
当念到最后一句时，台下忽然响起一阵低低的啜泣。温诗意望过去，只见苏念的爷爷坐在第一排，手里紧紧攥着本旧相册，眼泪顺着布满皱纹的脸颊滑落，落在相册封面的香樟树叶上。
她忽然明白，晏临川写的不仅是旋律，更是一个未完成的约定。他没能亲自为她伴奏，却让这旋律在很多年后，以另一种方式响起，像诗找到了丢失的韵脚，终于变得完整。
艺术节结束后，温诗意收到一个匿名包裹，来自南方的海边。打开时，里面是个小小的音乐盒，底座刻着片桂花，转动发条，流淌出的正是《季风的旋律》。
附带的纸条上，是林砚的字迹：“爷爷的旧钢琴里藏着这个，他说等旋律响起时，就把它送给你。他说，好的诗和旋律一样，永远不会褪色。”
温诗意把音乐盒放在办公桌的窗台上，每天清晨打开，让钢琴声和着学生们的早读声漫开。阳光落在音乐盒上，底座的桂花纹路在光影里浮动，像那年他送她的钢笔尖，划过纸面时留下的温柔痕迹。
深秋的某个午后，温诗意路过校史馆，看见几个新来的老师正围着石碑讨论。其中一个年轻老师指着“风会记得所有的诗”那句，笑着说：“这句子真好，像在说我们教过的每个学生，其实都藏在时光里呢。”
她站在不远处，看着石碑旁新栽的桂花树，忽然想起晏临川笔记本里的最后一行字：“诗的韵脚，从来不在纸上，而在心里。”
这些年，她渐渐不再频繁去梧桐树下，不再对着海螺说话，不是因为遗忘，而是因为懂得——真正的怀念，不是困在过去的时光里，而是带着那些温柔的记忆，认真地走向未来。就像这旋律，哪怕隔了漫长岁月，依旧能准确落在心尖上，让每个平凡的日子，都泛起诗的涟漪。
那天晚上，温诗意做了个梦。梦里她站在高三的教室，晏临川坐在窗边，阳光落在他的侧脸，手里转着笔，笑着说：“你的诗还差个结尾，等我回来帮你补上。”
她刚想开口，却见他忽然站起身，朝她伸出手。指尖触碰的瞬间，周围的场景开始变幻——香樟树的叶子变成了桂花，篮球场的轮廓变成了海边的礁石，而他的身影渐渐和林砚重合，和苏念爷爷的笑容重合，和每个在校园里追逐打闹的少年重合。
最后，他的声音在风里散开，温柔得像钢琴的尾音：“你看，我们的诗，早就写完了。”
温诗意醒来时，天刚蒙蒙亮。音乐盒还在窗台上转着，《季风的旋律》在安静的房间里流淌。她走到窗边，看着远处渐渐亮起的天空，忽然想写下一句新的诗。
笔尖落在纸上，却只写下三个字：“都很好。”
是啊，都很好。桂花每年都会开，旋律总会被唱起，那些藏在时光里的爱与遗憾，终究会找到属于自己的韵脚，在岁月里轻轻回响。
而那首被季风吹散的诗，早已融入她的生命，成为呼吸般自然的存在。不必刻意想起，也从未忘记，就像风会记得每朵花的香，她也会记得，那个叫晏临川的少年，曾是她生命里最动人的韵脚。
