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2、雨渍（二） ...
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记忆如排山倒海般涌来，让人猝不及防。
十九岁的夏夜，无锡老宅。竹床吱呀作响，窗外是潺潺的雨声。他吻过那片胎记，呼吸灼热地喷在她的皮肤上：“以后我设计的每件衣服，这里都要留一朵梅花。只有我能找到的地方。”
她当时羞得把脸埋进枕头，声音闷闷的：“那你得多设计点，不然我哪有那么多衣服穿。”
他笑着，酒窝深深，眼睛里盛满了那个夏夜所有的星光：“给你设计一辈子，够不够？”
一辈子。
多轻飘飘的三个字，说起来那么容易，做起来却那么难。
邢梅猛地回过神来，愤怒地拍开他的手。手指碰到他的皮肤，冰凉冰凉的，像这梅雨季的雨。
“就算我是邢梅。”她扣好扣子，动作因为颤抖而笨拙，“和殷先生又有什么关系？七年前不就已经结束了吗？”
“我从来没说过结束！”他低吼，声音在空旷的楼梯间回荡，撞在墙壁上又弹回来，重重地砸在两人心上，“我那晚去找你，你不在！我给你留了字条，让你等我三天……”
“字条？”邢梅也笑了，眼里含着水光，声音颤抖得厉害，“殷雅念，我等到的是什么？是三天后，我收到你母亲寄来的信和支票。信上说，你要和林氏集团的千金订婚了，让我识相点自己消失。”
她深吸一口气，努力不让眼泪掉下来：
“支票是2017年3月1号的日期，面额三十万。你母亲在信里写得很清楚——‘邢姑娘，这笔钱够你在老家好好生活了。雅念要订婚了，对象是林氏集团的千金。他们门当户对，将来会很好。你继续留在无锡，对你对他都不好。好自为之。’”
每一个字，她都记得清清楚楚。
七年来，那封信的内容像烙印一样刻在她脑子里，在每个失眠的夜晚反复播放。
殷雅念的脸色瞬间惨白，白得像纸，像雪，像所有没有生命的东西。
“什么信？什么支票？”他的声音在抖，“我根本不知道……”
“已经不重要了。”邢梅仰起头，把眼泪逼回去。不能哭，邢梅，不能在他面前哭，“都过去了。我现在过得很好，在苏州有自己的工作室，接的活够养活自己。请你不要再来打扰我的生活。”
说完，她拎起工具包，绕过他想走。
手腕被抓住了。
殷雅念的手很大，很用力，握得她骨头生疼。“我没订婚。”他一字一句地说，每个字都像是从牙缝里挤出来的，带着血和痛，“当年家里出事，我爸突发脑溢血，公司濒临破产，我被紧急送去国外处理资产……我跑出来留了字条让你等我三天，三天后我一定回来解释一切。可等我回来，你已经不见了。”
邢梅停下脚步，却没有回头。
窗外的雨下得更大了，噼里啪啦砸在玻璃上，像是要把整个世界都淹没。楼梯间那扇小窗被打得嗡嗡作响，雨水顺着窗缝渗进来，在水泥地上积了一小滩水。
“所以呢？”她轻声问，声音飘忽得像窗外的雨丝，“你现在告诉我这些，是想让我说‘没关系，我原谅你’吗？”
殷雅念的手指一根根松开。
他颓然地后退半步，靠在墙上，像是突然被抽走了所有力气。那个在台上光芒万丈的设计师，此刻看起来疲惫不堪，像是跋涉了千山万水，却发现要找的人已经不在原地。
“我只是……”他的声音慢慢地低了下去，低到几乎听不见，“我只是想告诉你，我没骗你。从来都没有。”
邢梅闭上了眼睛，努力把自己的泪水逼回去。再睁开时，眼底一片清明，像被雨水洗过的天空，干净，却空洞。
“好，我听到了。”她说，“现在可以让我走了吗？”
这一次，他没有再拦她。
她推开安全门，走进空调充足的走廊。冷气瞬间包裹全身，激得她打了个寒颤。这时她才发觉，后背的衬衫已经被冷汗浸湿，紧紧地贴在皮肤上，冰凉黏腻。
峰会还没结束，但她一分钟也待不下去了。
她给组委会的工作人员发了条短信道歉，说身体不适提前离开。然后径直走向电梯，按下下行键。
电梯门缓缓打开，镜面般的墙壁映出她的脸——苍白，疲惫，眼圈微微发红。她走进去，看着数字一层层往下跳，像倒计时，倒计时这场荒谬重逢的结束。
一楼到了。
会展中心的大厅里依然人来人往，参展商在收拾展台，观众在排队离场。空气里混杂着各种香水、汗水和印刷品的味道。
邢梅快步穿过人群，推开玻璃门。
雨还在下。
不是淅淅沥沥的小雨，而是瓢泼大雨，密集的雨点砸在地上，溅起一片白茫茫的水雾。天色暗得像是傍晚，其实才下午四点。
她没有带伞。
站在台阶上犹豫了几秒，她把工具包顶在头上，准备冲进雨里。
就在这时，一辆黑色宾利缓缓停在她面前。
车窗降下，露出殷雅念的脸。
他已经恢复了平静，至少表面上是。只是眼睛还红着，像熬了很长的夜，或者哭过。他看着她，声音很稳：“上车，我送你。”
邢梅平静地摇头：“不用，我习惯了一个人淋雨。”
这话说出口，两个人都怔了怔。
回忆像一把生了锈却依然锋利的刀，缓慢地割开早已结痂的伤口。
七年前无锡的雨夜，雨下得不大，但绵绵密密，没完没了。她送他到巷口，把家里唯一的伞塞给他：“路上滑，你打着伞。”
他不要：“你明天早上还要去顾师傅那儿，淋湿了感冒怎么办？”
“我习惯了一个人淋雨。”她当时笑着说，眼睛亮晶晶的，像盛满了那个雨夜所有的光，“你快走吧，再晚没车了。”
他最后还是接过了伞，但走出几步又回头，看着她站在雨里的样子，忽然跑回来，把伞塞回她手里，然后转身就跑，很快消失在巷子尽头。
她在原地站了很久，直到他的背影完全看不见，才撑着伞慢慢往回走。
伞柄上还有他手掌的温度。
那晚她失眠了，抱着那把伞，像抱着全世界。
后来伞丢了，在一个雨天。她找了很久，他说：“等我赚了钱，给你买一百把更好的。”
她摇头：“不要，我就要这把。”
再后来，伞丢了，他也丢了。
邢梅别开脸，不再看车里的人，径直走进雨里。
雨水瞬间将她浇透。头发贴在脸上，衣服贴在身上，鞋子进水了，每走一步都发出咕叽咕叽的声响。很狼狈，但她走得很快，很坚决。
没有回头。
所以她不知道，殷雅念一直坐在车里，目送她的背影消失在街角。
不知道他攥着方向盘的手指关节泛白，像是用尽了全身力气才克制住推门下车追上去的冲动。
不知道他在车里坐了整整十分钟，直到后面的车不耐烦地按喇叭，才缓缓启动离开。
雨刮器左右摆动，刮开一片清晰的视野，又很快被新的雨水覆盖。
就像某些人，某些事，以为已经淡忘了，其实一直都在。
……
四十分钟后，邢梅回到了苏州平江路的工作室。
老巷子的石板路被雨水冲刷得发亮，倒映着两侧屋檐下昏黄的灯光。两旁的梧桐树滴着水，每一滴都砸出一个小小的水花。空气里有潮湿的泥土气息，混合着不知哪家飘来的饭菜香。
她摸出钥匙，插进锁孔。
铜锁有些锈了，转起来吱呀作响。推开门，木质门板发出熟悉的、令人安心的声音。
然后她愣住了。
门口的地上，放着一把伞。
竹骨，绸面，靛蓝色底子上手绣着银白色的缠枝梅。伞柄上挂着一个褪了色的中国结，结心是一颗小小的、有瑕疵的珍珠——那颗珍珠是她自己穿上去的，因为觉得有瑕疵的东西才真实。
这把伞，她太熟悉了。
十九岁那年，无锡南禅寺夜市。她看中了这把伞，可要八十块钱。她犹豫了很久，拿起又放下，放下又拿起。
最后是殷雅念二话不说掏了钱。
“就当提前送你的生日礼物。”他笑着说，眼睛在夜市昏黄的灯光下亮得像星子。
她嗔怪他乱花钱，心里却甜得发胀。回去的路上下了小雨，两人挤在一把伞下，他的手臂虚虚环着她的肩，体温透过薄薄的夏衣传过来。她能闻到他身上清爽的皂角味，混着雨水的潮气。
后来伞丢了，在一个雨天。她找了很久，没找到。他说：“等我赚了钱，给你买一百把更好的。”
她摇头：“不要，我就要这把。”
再后来，她离开了无锡，伞丢了，他也丢了。
七年了。
邢梅缓缓蹲下身，指尖颤抖着，轻轻碰了碰那把伞。
绸面保存得很好，只是颜色有些黯淡，像褪了色的记忆。竹骨依然结实，中国结的流苏有些毛躁了，那颗有瑕疵的珍珠还在，在昏暗的光线下泛着温润的光。
伞下压着一张对折的宣纸。
她捡起来，展开。
纸上只有一行字，钢笔写的，字迹遒劲有力，是她熟悉的笔迹：
“明天下午三点，我来量尺寸。
——殷”
没有多余的话，没有解释，没有道歉。
就像七年前他离开时一样，只留一张字条，说“等我三天”。
可这次，他来了。
在她离开七年后，在她以为这辈子都不会再见的时候，他来了。带着这把丢失了七年的伞，带着这句简单的话，来了。
雨水顺着邢梅的发梢滴下来，落在宣纸上。
墨迹遇水，缓缓洇开。
“殷”字的最后一笔化开了，像一滴泪，晕染出一小片模糊的灰。
邢梅蹲在门口，看着那把伞，看了很久。
窗外的梅雨还在下，淅淅沥沥，绵延不绝，仿佛永远都不会停。
就像某些记忆，某些人，你以为已经过去了，其实一直都在。
就像这场迟到了七年的重逢，来得猝不及防，却好像又在情理之中。
她最终拿起那把伞，走进工作室，关上了门。
门内是她的世界，狭小，简陋，但安全。有她熟悉的布料气息，有她用了七年的工具，有她一针一线构筑起来的生活。
门外是淅淅沥沥的雨，是湿漉漉的巷子，是那个离开了七年又突然回来的人。
和一场不知道该如何面对的明天。
