33、宠幸 那夜的 ...
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那夜的雪，落了很久。
碎玉似的雪片敲打着窗棂，簌簌声被厚重的帘幕隔在宫外，殿内只余烛火燃烧的细微噼啪声，混着窗外漫无止境的落雪，将长夜拉得绵长又朦胧。
宋芋不记得自己是怎么躺下的。只记得烛火在眼前晃，晃成一团昏黄的光晕，把雕梁画栋、锦褥绣枕都揉软了，揉化了，连周身的空气都变得黏腻而温热，裹着他浑身的力气一点点抽离，只剩轻飘飘的恍惚。
有人在身边。
很近。
近得能嗅到龙涎香清冽又沉郁的气息，混着淡淡的暖意，将他整个人圈在方寸之间。呼吸落在颈侧，温的，潮的，轻如蝶翼振翅，又重似落雪压枝，一下，又一下，拂过细腻的肌肤，激起细碎的颤栗，顺着血脉往心底钻。
他闭着眼睛。
不是想睡，是不敢看。不敢看身侧近在咫尺的龙颜，不敢看这深宫雪夜里，身不由己的自己。
可闭上眼睛，反而看得更清楚了。
他看见一条长街，很长很长，青石板路被春雨浸得温润，两边种满了桃树。桃花开得正盛，粉白的，嫣红的，一簇一簇挤在枝头，铺天盖地漫过视线。风吹过，花瓣簌簌落下，漫天纷飞，像春日里不落的雪，迷了眼，乱了心。
他站在街这头。
街那头，站着一个人。
隔着漫天纷飞的粉白花瓣，雾蒙蒙的看不清眉眼轮廓，可他心底偏生认得，那个人，是许糯。
许糯就站在那里，安安静静看着他。明明隔了整条桃花长街，远得像隔了半生光阴，可那双眼睛，却清清楚楚落在他身上，温柔又怅然，穿过纷飞的花雨，直直望进他的灵魂深处。
那双眼睛在说——
你来了。
宋芋心头一紧，想抬步走过去，双腿却像灌了铅，沉重得抬不起来。想开口喊一声那个名字，喉咙却像被堵住，发不出半点声响。只能僵在原地，眼睁睁看着那个人，一步一步，踏着落花朝自己走来。
脚步声很轻，踩在花瓣上，悄无声息。
走近了。
那张脸，骤然清晰。
眉眼，轮廓，嘴唇，甚至眼尾那一点淡淡的温柔弧度——都和自己一模一样。
许糯站在他面前，离他只有一步远，近得能嗅到桃花的清香。他伸出手，指尖微凉，轻轻碰了碰他的脸颊。
凉的。
像深夜落在肩头的雪。
“别怕。”许糯的声音轻得像花瓣飘落。
宋芋张嘴，拼尽全力想说话，想问问他为何离去，想问问他如今何在，可话还没出口，眼前的身影骤然消散，化作漫天飞花，没了踪迹。
只剩那条空荡荡的长街，那些不停飘落的桃花，和孤零零站在原地的他。
还有风。
风里涌来无数声音。
很轻，很远，飘飘渺渺听不清字句，可他偏偏听懂了。那是很多人的声音，男的女的，老的少的，有乡间邻里的闲谈，有旧时光里的笑语，有压抑的喘息，有无声的叹息，林林总总，混在一起，像无数只无形的手，从四面八方伸过来，摸他，捏他，掐他，揉他，攥着他的皮肉，扯着他的魂魄。
他站在那里，一动不动。
由着那些声音，把他一层一层剥开。
像剥一颗青涩的果子。
粗糙的皮剥掉了。
鲜嫩的肉剥掉了。
最后只剩一副冰冷的骨头。
骨头也碎了。
碎成细细的粉末，被风一卷，散落在那些桃花下面，和许糯的身影一样，消失得无影无踪。
他猛地睁开眼。
胸腔剧烈起伏，冷汗浸湿了里衣，黏在身上，凉得刺骨。
烛火还在帘畔晃，昏黄的光依旧揉软了殿内的一切。身边还有人，温热的气息未曾散去，呼吸还在颈侧，温的，潮的，一下一下，沉稳而清晰。
他侧过头，僵硬地转动脖颈，看见一张近在咫尺的脸。
是皇帝。
皇帝没有睡。他支着肘，侧身看着自己，烛火映在那双深邃的眸子里，亮得惊人，像藏着漫天星辰，又像寒夜里不灭的星火，沉沉地落在他脸上，带着说不清道不明的情绪，沉沉地裹着他。
他们离得那么近，近得能看清对方瞳孔里那一小簇烛火的倒影，近得能感受到彼此交错的呼吸，连心跳都仿佛缠在了一起。
皇帝伸出手，骨节分明的指尖带着龙涎香的暖意，轻轻盖住他的眼睛。
瞬间坠入黑暗。
彻底的黑暗。
只有黑暗里细碎的声响，很轻，很慢，像殿外的雪在悄悄堆积，像身边的人在缓缓靠近，又像那些远去的时光在悄悄远去。他分不清，也不想分清。
他只知道，自己在下沉。
沉进很深的、很软的地方，像是陷进厚厚的雪堆，又像是落进绵软的云絮，那里没有光，没有声音，没有桃花长街，没有纷扰过往，什么都没有。
只有一双手。
稳稳地托着他。
托住他不断下坠的身体，不让他继续沉进无边的虚无里。
那双手是温的，带着帝王独有的暖意，熨帖着他冰凉的肌肤。可他还是觉得冷，是从骨头缝里往外渗的寒意，是许糯消散的痛，是身不由己的苦，是长夜漫漫的孤，顺着血脉蔓延遍全身。
他蜷起来。
蜷成很小很小的一团，像一只无处可依的幼兽，试图裹住仅存的一点温度。
那双手没有松开。
只是更紧地，更轻柔地，把他拢在怀里，用温热的胸膛裹住他冰凉的身体，像护住一件稀世珍宝。
黑暗里，有人说话。
声音很低，很沉，隔着一层朦胧的水汽，飘进他耳里。
“朕在。”
就这两个字。
简单，却重如千钧。
宋芋听着那两个字，一遍一遍，在心里反复碾过。
朕在。
在哪儿？
在做什么？
他不知道，也想不明白。他只知道自己还在下沉，可那双手，一直稳稳地托着他，不曾有半分松懈。
一直。
很久很久。
久到不知过了多少时辰，久到窗外的雪似乎都停了。
他忽然又看见那条桃花长街了。
花瓣还在悠悠飘落，粉白一片。可许糯不见了，空荡荡的街那头，站着另一个人。
不是许糯。
是皇帝。
皇帝站在那里，玄色的衣袂被风吹得微扬，隔着漫天的花瓣，安安静静看着他。那双眼睛，和刚才在黑暗里看见的一模一样，亮得惊人，深邃又笃定，穿过花雨，牢牢锁住他的身影。
宋芋站在街这头，没有动。
皇帝也没有动。
他们就那么隔着一条街，隔着满天纷飞的桃花，遥遥相望，不言不语，时光都仿佛静止在这一刻。
风起了。
花瓣卷起来，打着旋儿，迷了眼睛，眼前一片朦胧。
等他再睁开的时候，皇帝不见了。
长街也不见了。
只有一片白。
白得像雪，又不像雪，纯净，柔软，空茫，什么都没有，却又让人觉得安稳。
可他不觉得怕。
因为那双手还在。
依旧托着他。
温的。
烛火燃尽了，最后一点烛泪凝成蜡痕，殿内的昏黄渐渐褪去。窗外透进一点灰白的天光，穿过窗棂，落在锦被上。
天快亮了。
宋芋侧过身，静静看着那一点光慢慢变亮，慢慢染上淡淡的橘红，像墨色的画布上，晕开了一抹暖阳。
身后有人动了一下。
一只温热的手轻轻落在他腰上，带着睡意的慵懒，缓缓拢住，将他更紧地贴向身后温暖的胸膛。
他没有回头。
只是看着那一点光，一点一点，从橘红变成灿烂的金红。
变成太阳。
冬天的太阳，没什么灼人的温度，只是亮着，清辉遍洒。
照在窗纸上，白晃晃的，干净得晃眼。
他看着那片白，看了很久，久到眼眶微微发酸。
身后的人没有再动，呼吸很稳，一下一下，轻柔地落在他后颈。
和夜里一样。
温的，潮的，带着让人安心的气息。
他忽然想起很久以前，乡下的老婆子说过的一句话。那时候他还小，卧病在床，老婆子坐在灶边给他熬药，蒲扇扇着炉火，絮絮叨叨说着家长里短。他记不清其余的话，只记得一句，轻飘飘的，落在耳里。
“人这一辈子，就像河里的叶子。流到哪儿，就是哪儿。”
那时候年纪小，不懂这话里的心酸与无奈。
现在好像明白了。
他是那片无根的叶子，随风飘，随水流，没有方向，没有归处。河往哪儿流，他就往哪儿去，流过乡间阡陌，流过红尘俗世，最终流到这条深宫长河里，流到这个人身边。
流到这儿。
流到天亮。
窗外有鸟叫了一声。
很脆，很快，划破清晨的静谧。
然后又安静了。
他闭上眼睛。
不是想睡。
只是觉得，这样闭着，好像能离那片刺眼的白远一点，离那些过往的怅惘远一点。
那片白太亮了。
亮得刺眼。
亮得让他再次想起那条长街，那些桃花，那个消失的人。
那个人也是这样，站在很亮的地方，亮得看不清脸，可他知道，那就是许糯。
许糯隔着很多很多年的光阴，静静看着他，看着他躺在这里，躺在这个九五之尊的身边。那双眼睛，和旧时画里的一模一样，很淡，很凉，像冬日里枝头最后的残雪，清冷又寂寥。
身后的人动了动。
腰上的手收紧了一点，带着刚醒的沙哑，低沉的嗓音在耳畔响起，温热的气息拂过耳尖。
“醒了？”
他没有回答。
只是闭着眼睛，由着那只手，把自己拢得更紧，任由身后的暖意包裹住全身。
阳光一点一点爬进来。
慢慢爬到被子上，爬到枕头上，爬到他微凉的脸上。
温的。
不是冷。
是实实在在的温度。
他忽然睁开眼，看着落在自己手背上的明晃晃的阳光，暖得让人鼻尖发酸。
那只手，还攥着皇帝的玉佩。
攥了整整一夜，指节都泛着青白，勒出深深的印痕。
他慢慢松开手，看着那枚温润的白玉玉佩落在素色的枕上，莹白的玉质在阳光下泛着柔光，和阳光一样白，一样暖。
身后的人伸手，骨节分明的手拿起那枚玉佩，垂眸看了看，又轻轻放回他手心里，指尖不经意擦过他的掌心，带着温热的触感。
“你的。”
他说。
语气平淡，却带着不容置疑的笃定。
宋芋握紧那枚玉佩。
玉质温润，带着阳光的温度，像那个人托住他的手，暖得熨帖。
窗外，雪停了。
铅灰色的云层散去，晴空万里，阳光很好，倾洒下来，照得满世界亮堂堂的，积雪映着日光，晶莹剔透，再无半分昨夜的凄冷。
他躺在那片温暖的阳光里，握着那枚温润的玉佩，轻轻闭上眼睛。
听着身后那人沉稳的呼吸。
一下，一下。
和着窗外的暖阳，落进漫长的余生里。
很久很久。