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25、第二十五章 ...
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五年的时光，像洛日艺欣门口那条河流的水，悄无声息地流淌而过。
又是一个五月。阳光很好，暖融融地照在花店门口的矮牵牛上。那些紫色的花开了又谢，谢了又开，如今已经蔓延成一大片，像紫色的云朵落在地上。
洛日艺欣变了很多。
店面扩大了一倍——隔壁那家卖杂货的小店关门时，韩颖欣咬咬牙盘了下来，打通了墙壁。现在一楼有整整一百二十平米，花架整整齐齐排成几行，中间留出宽敞的通道，轮椅也能轻松通过。靠窗的位置设了几张小桌，供客人歇脚喝茶。角落里是裴洛的画桌——如今已经换成了更大的，上面摆满了各种画笔和颜料。
最大的变化在二楼。
两年前，她们攒够了钱，请人把二楼整个翻修了一遍。原来的两室一厅变成了三室一厅，还多了一个大大的阳光房，用整面的玻璃窗把南面的阳台包了起来。阳光房里摆满了植物，有勿忘我、薄荷、薰衣草、迷迭香，还有裴洛坚持要种的向日葵——虽然每年只能开一季，但她说“看着它们长高就开心”。
阳光房中间放着一张原木色的长桌，几把椅子。那是林小艺上课的地方。
“情绪园艺”课程是三年前开始的。
起因是一个年轻女孩。她二十出头，抑郁症，在李医生那里治疗，听说了林小艺的故事，辗转找上门来。她在店里坐了很久，看着那些花，最后买了一盆薄荷，问林小艺：“你以前也……像我这样吗？”
林小艺看着她，看见了她眼睛里的东西——那种熟悉的、在黑暗中挣扎的疲惫。
“是，”她说，“很久以前。”
女孩沉默了一会儿，然后问：“那你是怎么好的？”
林小艺想了想，说：“慢慢来。一点一点。像种花一样。”
那天她们聊了很久。林小艺教她怎么照顾那盆薄荷，怎么判断浇水的时间，怎么修剪才能让枝叶更茂盛。临走时，女孩说：“谢谢你。我今天……好像轻松了一点。”
后来她每周都来。有时候买花，有时候只是坐坐。林小艺开始教她更多的植物知识，教她怎么用植物调节情绪——薄荷提神，洋甘菊安神，薰衣草助眠，勿忘我寄托思念。
女孩慢慢好起来了。最后一次来的时候，她买了一盆向日葵，说：“我要把它种在阳台上，每天看着它追太阳。”
这件事被李医生知道了。她来找林小艺，问她愿不愿意把这个经验分享出来。林小艺犹豫了很久，最后点了头。
“情绪园艺”课程就这样开始了。
一开始只是零星的几个人，都是李医生推荐的病人。后来人越来越多，有朋友介绍的，有看了韩颖欣的书找来的，有在网上看到消息专程赶来的。林小艺把课程固定下来——每周六上午，阳光房里，最多八个人。她教他们认识植物，教他们种植和养护，教他们用植物的语言和自己的情绪对话。
那些人里，有抑郁症患者，有焦虑症患者，有失眠的老人，有失去亲人的家属，有压力过大的上班族，也有单纯喜欢植物的普通人。他们坐在阳光房里，围在那张原木色的长桌周围，听林小艺讲话。
林小艺讲话很慢，声音很轻，但有一种让人安静下来的力量。她从不讲大道理，只是讲植物——讲薄荷需要多少阳光，讲洋甘菊喜欢什么样的土壤，讲勿忘我的花期有多长，讲向日葵为什么追着太阳转。
但听着听着，那些人就开始流泪。
不知道为什么。也许是因为那些植物，和她们自己太像了。
林小艺总是让她们哭。哭完了，再给她们一杯自己泡的记忆花茶，说：“喝了这个，会好一点。”
那些人喝下那杯淡蓝色的茶，真的就好了一点。
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韩颖欣的《创伤陪伴手记》是四年前出版的。
那本书她写了一年半。从洛日艺欣开业那年秋天开始动笔，写到第二年的春天才完稿。她写的时候，常常写着写着就红了眼眶，有时候甚至不得不停下来，缓很久才能继续。
林小艺问她：“写这个很难吗？”
韩颖欣想了想，说：“难。但必须写。”
书写的是什么呢？是那些年陪伴林小艺走过的路，也是她自己走过的路。是创伤，是疗愈，是那些漫长的夜晚和终于到来的黎明。是恐惧，是希望，是无数次想要放弃却还是坚持下来的瞬间。是两个人如何一点一点靠近，如何在彼此的伤口上种出花来。
书出版后，反响出乎意料的好。
第一版一个月就卖完了，出版社紧急加印。然后是第二版、第三版。读者的信从四面八方涌来——有心理从业者，有患者家属，有正在经历困难的人，也有单纯被故事打动的人。
最让韩颖欣触动的一封信，来自一个五十多岁的母亲。她在信里说，她的女儿也是同性恋，她曾经无法接受，母女俩闹得很僵。读了这本书，她第一次试着去理解女儿。现在她们开始慢慢修复关系。她说：“谢谢你让我看见，爱有很多种形式。”
韩颖欣把那封信读了十几遍。每次读完，眼眶都会红。
后来出版社邀请她去做签售。她去了，去了很多城市，面对很多读者。有人问她问题，有人要签名，有人只是站在她面前，红着眼眶说一声“谢谢”。
有一次签售结束，一个年轻女孩走过来，递给她一盆小小的勿忘我。
“韩老师，”她说，“三年前我参加了小艺姐的情绪园艺课。现在我好多了。这盆勿忘我是我自己种的，送给你们。”
韩颖欣接过那盆花，看着那张年轻的脸，忽然不知道该说什么。
最后她只说了一句：“谢谢。小艺会很高兴的。”
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裴洛十岁了。
她长高了很多，已经到林小艺肩膀了。头发也长了，扎着两个小辫子，走路时一甩一甩的。那朵毛线向日葵还留着，但不再每天抱着了。她把它放在床头柜上，每天晚上睡觉前看一眼，说一声晚安。
口吃基本好了。偶尔紧张时还会有点结巴，但大多数时候说话已经很流利。她的老师说她语言表达进步很大，作文写得特别好。有一次写的题目是《我的家》，她写了两页纸，最后一段是：
“我的家有一个小艺妈妈，一个颖欣妈妈，还有我。小艺妈妈会种花，什么花都会种。颖欣妈妈会写书，什么都能写出来。我会画画，画我们家。我们三个加在一起，就是最好的家。”
那篇作文被老师拿去参加比赛，得了一等奖。
画画方面，她进步得更快。五年前那些稚拙的涂鸦早已不见了，取而代之的是越来越成熟的作品。她尤其擅长画植物——画向日葵，画勿忘我，画薄荷，画薰衣草。那些植物在她笔下有一种奇特的生命力，仿佛随时会从纸上长出来。
两年前，她的画第一次被选中参加市里的儿童画展。那幅画的是洛日艺欣门口的矮牵牛，紫色的花开成一片，阳光洒在上面，闪闪发光。画的名字叫《我们家门口的云》。
开展那天，她们三个人一起去看。裴洛站在自己的画前面，小脸上满是骄傲。旁边有人在讨论这幅画，说“这孩子真会画”“你看那光影处理得多好”。裴洛听见了，嘴角咧得大大的，但假装没听见。
去年，她又被选中参加省里的画展。这次是一幅更大的画，画的是阳光房里的植物——勿忘我、薄荷、薰衣草、向日葵，还有坐在中间喝茶的两个人影。画的名字叫《妈妈们的阳光房》。
那幅画最后被一个收藏家买走了。裴洛拿到钱的时候，愣了很久。
“妈妈，”她问，“我的画……真的有人喜欢？”
林小艺蹲下来，看着她的眼睛。
“真的。很多人都喜欢。”
裴洛想了想，认真地说：“那我以后要多画，画好多好多，让更多人喜欢。”
韩颖欣在旁边笑出声来：“小财迷。”
裴洛不服气：“不是财迷！是……是让更多人开心！”
林小艺把她抱进怀里。
“好，让更多人开心。”
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疗养院的“疗愈花园”，是在今年春天正式改名为“小艺花园”的。
那是个很普通的下午。林小艺正在阳光房里给学员上课，忽然接到马晓晓的电话。
“小艺，”马晓晓的嗓门还是一如既往地大，“明天上午有空没？”
林小艺想了想：“有课，但可以调。”
“那调一下。明天来疗养院一趟，院里有个仪式。”
“什么仪式？”
马晓晓笑了：“来了就知道了。”
第二天上午，林小艺带着裴洛去了疗养院。韩颖欣有签售活动，没能一起来。
花园里站满了人。有医生护士，有病人，有李医生、马晓晓，还有好多熟悉的面孔。花园入口处立着一块大石头，上面盖着一块红布。
看见林小艺，所有人都鼓起掌来。
林小艺愣住了。
马晓晓走过来，拉着她的手，走到那块石头前面。
“小艺，”她说，声音难得地柔和，“这个花园，是你一手建起来的。你还记得吗？八年前，你刚来的时候，这里还是一片荒地。”
林小艺看着那片花园。玉簪长得很茂盛，紫色的花开了一片；薰衣草排成整齐的行列，散发着熟悉的香气；香草区的薄荷和罗勒郁郁葱葱；冥想角的鹅卵石小径干干净净，长椅上坐着几个病人，正朝她微笑。
她当然记得。记得跪在泥土里种下第一株玉簪的自己，记得教裴洛认植物的那些早晨，记得那些在花园里慢慢愈合的日子。
“这些年，”马晓晓继续说，“这个花园治愈了无数人。来这里坐坐的病人，从这里带走一盆花的家属，在长椅上哭过笑过的每一个人——他们都从这片土地上得到了力量。”
她顿了顿，看着林小艺。
“所以院里决定，把这个花园，正式命名为‘小艺花园’。”
她伸手，揭开了那块红布。
石头上刻着四个字——
小艺花园。
旁边还有一行小字：“愿每一个受伤的灵魂，都能在这里找到光。”
林小艺站在那里，看着那块石头，看着那四个字，看着那些熟悉的面孔，眼眶慢慢红了。
人群里响起掌声。病人、护士、医生，所有人都用力鼓掌。
张阿姨从人群里走出来，拉着她的手，眼眶也红红的。
“小艺啊，”她说，“你刚来的时候，我还记得。瘦瘦小小的，一句话也不说。谁能想到，后来你能帮那么多人？”
林小艺看着她，说不出话来。
张阿姨拍拍她的手：“你妈要是看见，肯定高兴。”
裴洛从人群里钻出来，跑到林小艺身边，仰着脸问：“妈妈，这个花园是你的？”
林小艺蹲下来，看着她的眼睛。
“不是我的，”她说，“是大家的。是所有在这里好起来的人的。”
裴洛想了想，指着那块石头：“那为什么写你的名字？”
林小艺愣了一下。
旁边的李医生笑着说：“因为是你种的第一株花。是你让这个地方，从一个荒地变成花园的。”
裴洛点点头，然后认真地说：“那我以后也要有一个花园。叫裴洛花园。”
大家都笑了。
那天晚上，林小艺站在阳光房里，对着那盆勿忘我，站了很久。
那盆勿忘我是从湖边带回来的那株野生勿忘我的后代。每年春天开花，蓝得特别深，像湖水最深处的颜色。
“妈妈，”她轻声说，“你看见了吗？”
风从窗户缝里钻进来，轻轻拂过那盆勿忘我。蓝色的花瓣微微颤动，像在点头。
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五月底的一个傍晚，韩颖欣从签售会回来，带了一个消息。
“出版社想让我再写一本，”她一边换鞋一边说，“关于创伤后成长的故事。”
林小艺正在准备晚饭，闻言抬起头。
“你还想写吗？”
韩颖欣想了想。
“想，”她说，“但不是写我了。想写你。”
林小艺愣住了：“写我？”
“写你的情绪园艺课，写那些来上课的人，写他们怎么从黑暗中走出来。”韩颖欣走过来，从身后环住她的腰，“我觉得那些故事，应该让更多人知道。”
林小艺沉默了一会儿。
“我不知道……我能不能讲好。”
“不用你讲，”韩颖欣把下巴搁在她肩上，“我来讲。你就负责继续上课，继续种花，继续帮那些人。”
林小艺看着窗外。阳光房的玻璃被夕阳染成橘红色，那些植物静静地立在那里，影子拉得很长。
“那些人，”她轻声说，“有时候我觉得，不是我帮他们。是他们让我看见，我曾经的样子。”
韩颖欣没说话，只是把她抱得更紧了些。
裴洛从房间里跑出来，手里举着一幅新画的画。
“妈妈们！看我画的！”
画上是阳光房，三个人坐在里面喝茶。阳光从玻璃窗照进来，在地上投下长长的影子。每个人脸上都带着笑。
“好看吗？”她问。
“好看。”林小艺和韩颖欣同时说。
裴洛满意地点点头，把画贴在墙上——那面墙已经快贴满了，全是她这些年画的画。
客厅里，墙上那幅“家”还在最中间的位置。九年了，画纸已经有些发黄，但那三个牵手的小人，那片向日葵花田，那个歪歪扭扭的“家”字，依然清晰。
茶几上，那张裱好的法院判决书旁边，又多了几张新的“证书”——裴洛的奖状，韩颖欣的畅销书认证，林小艺的情绪园艺课程结业合影。
阳台上的勿忘我开得正好。那盆从湖边带回来的勿忘我的后代，已经繁衍成好几盆，蓝色的花朵挤挤挨挨，像一片小小的星空。
窗外的天空渐渐暗下来，城市的灯火次第亮起。对面疗养院的窗户里，那盏星空投影灯还在旋转——502房间的灯，九年来从未断过。蓝色光点温柔如初，像一个永不停歇的承诺。
韩颖欣从厨房里探出头：“吃饭啦！”
裴洛从房间里跑出来：“今天吃什么？”
“你爱吃的番茄炒蛋，还有小艺妈妈炖的鸡汤。”
“耶！”
林小艺从阳光房走进来，手里端着一盘刚摘的薄荷。
三个人在餐桌前坐下。桌上摆着四菜一汤，热气腾腾。窗外的天色已经完全暗了，但屋里亮着温暖的灯光。
“干杯！”裴洛举起她的牛奶杯。
“干杯！”韩颖欣举起酒杯。
林小艺也举起杯子，和她们轻轻碰在一起。
窗外，月亮升起来了。很圆，很亮。
楼下的洛日艺欣招牌在夜风中轻轻晃动，那四个字在月光下泛着淡淡的光。
洛、日、艺、欣。
不是落日，是永远向阳。
林小艺看着对面的两个人，看着她们脸上的笑容，看着这个小小的、温暖的、被爱填满的家。
她想起很久以前，有人问她：你小时候的梦想是什么？
她那时候没有回答。因为她没有梦想。一个十岁就目睹母亲被杀的女孩，哪来的梦想？
可现在，她知道了。
她小时候的梦想，就是现在这个样子。
有爱的人，有被爱，有家。
