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16、旋律 ...
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竞赛成绩公布的早晨，南江下了一场薄霜。
林晚推开窗时，看见楼下枯黄的草坪上覆着一层银白色的结晶，在初冬微弱的阳光下闪着细碎的光。空气清冽刺鼻，呼吸间带出白色的雾气。他站了一会儿，看着那层薄霜在阳光下慢慢融化，变成细小的水珠，挂在草尖上，像眼泪。
到学校时，公告栏前已经围满了人。红色的榜单贴在玻璃橱窗里，密密麻麻的名字和分数，像一张巨大的网，网住了所有人的呼吸。林晚站在人群外围，没有挤进去。他看见陈浩从人群里钻出来，脸上是兴奋的红光。
“顾阳！第二！”陈浩冲到他面前，压低声音但压不住兴奋，“全市第二！稳进省队了！”
林晚的心脏轻轻抽了一下，说不清是松口气还是别的什么。他看向教学楼的方向，三楼走廊的窗户边，顾阳正被几个老师围着。距离太远，看不清表情，只能看见他站得很直，微微低着头，在听老师说话。阳光照在他身上，校服的白衬衫在光线下白得晃眼。
早自习时，班主任张老师特地走进来，脸上是掩饰不住的喜色：“让我们恭喜顾阳同学！在全市数学竞赛中取得第二名的好成绩，成功入选省队！”
教室里响起掌声，热烈而持久。所有人都看向顾阳，目光里有羡慕，有钦佩，有复杂的情绪。顾阳站起来，微微鞠躬，脸上是标准的、得体的微笑。但林晚看见了——看见了他握在桌下的手，指节因为用力而泛白。
下课后，顾阳被叫去了办公室。林晚去接水，在走廊里遇见他回来。两人擦肩而过时，顾阳的脚步顿了顿，但没有停下，也没有看林晚。他的脸色比平时更苍白，眼下青影浓重，但嘴角依然保持着那个完美的弧度。
中午食堂，林晚端着餐盘找位置时，看见了坐在角落里的顾阳。他一个人，面前摆着餐盘，但没动筷子，只是盯着某个虚空中的点，眼神空洞。几个男生端着盘子走过去，想在他对面坐下，他抬起头，露出一个微笑，说了句什么，那几个男生就讪讪地走开了。
林晚在他对面坐下。餐盘放在桌上的声音让顾阳回过神，他眨了眨眼，像是刚看清对面的人是谁。
“恭喜。”林晚说。
顾阳扯了扯嘴角，是个算不上笑容的表情。“谢谢。”他说，声音很轻，轻得几乎要被食堂的嘈杂吞没。
“你爸……”
“很高兴。”顾阳打断他，拿起筷子，开始机械地往嘴里送饭，“说寒假送我去北京的集训营，还说如果省赛能进前三，就考虑让我高三去参加清华的冬令营。”
他说这些话时语气平淡，像在背诵一篇课文。筷子夹起的米饭送进嘴里，咀嚼，吞咽，动作标准得像一台设定好程序的机器。
林晚看着他，没说话。食堂的灯光很亮，照在顾阳脸上，让他看起来更苍白，几乎透明。那颗褐色的小痣在耳后，像某种脆弱的标记，随时可能消失。
“晚上，”顾阳忽然开口，声音压得很低，“老地方。能来吗？”
“能。”
顾阳点点头，没再说什么，继续吃饭。他吃得很慢，每一口都咀嚼很久，像在完成一项艰巨的任务。林晚也没说话，只是安静地吃着。两人相对而坐，在喧闹的食堂里，像两个孤岛。
傍晚放学时，天色已经暗了。深冬的白昼很短，不到五点，路灯就一盏盏亮起，在渐浓的暮色里投下昏黄的光晕。林晚收拾好书包，走出教室。走廊里人声鼎沸，学生们涌向楼梯，讨论着晚上的作业，周末的安排，琐碎的日常。
他在楼梯口等了一会儿，看见顾阳从楼上下来。他身边围着几个人，有老师，也有同学，都在说着祝贺的话。顾阳一一回应，笑容得体，语气谦逊，是那个完美的、无可挑剔的顾阳。
看见林晚，顾阳对身边的人说了句什么，然后走过来。两人并肩下楼，谁也没说话。走出教学楼时，冷风扑面而来，带着刺骨的寒意。顾阳把校服外套的拉链拉到顶，领子竖起来，遮住了半张脸。
“你先去，”他说，声音闷在外套领子里，“我有点事，晚点到。”
林晚点点头，看着他走向教师办公室的方向，背影在暮色里单薄得像一片纸。
旧体育馆在冬日的傍晚显得更加荒凉。铁皮围挡上覆着一层薄霜，在暮色里泛着冷白的光。推开吱呀作响的木门，里面比平时更暗，也更冷。高窗透进的最后一点天光正在迅速消失，阴影从角落里蔓延出来，像墨汁滴入清水，一点点吞噬着空间。
林晚在角落里坐下，背靠着冰冷的墙壁。寒气透过校服渗进来，刺得皮肤生疼。他拿出手机，屏幕的光在昏暗里显得格外刺眼。没有新消息。
时间一分一秒过去。外面的天彻底黑了，远处城市的灯光亮起，透过高窗，在体育馆的地板上投下模糊的光斑。风从破了的窗户灌进来，发出呜呜的声响，像某种哀鸣。
就在林晚以为顾阳不会来时，门开了。
顾阳站在门口，逆着外面路灯的光，轮廓被勾勒出一道毛茸茸的金边。他没背书包，手里提着一个小提琴盒——黑色的，表面有些磨损，但保养得很好。
“等很久了？”他走进来，声音在空旷里回荡。
“刚到。”林晚说。
顾阳走到场地中央，把小提琴盒放在地上，打开。深红色的天鹅绒内衬里，躺着一把棕褐色的小提琴，琴身在微弱的光线下泛着温润的光泽。他拿出琴，架在肩上，试了试音。琴弦振动的声音在空旷的体育馆里格外清晰，带着金属的冷冽和木质的温暖，奇异地混合在一起。
“我不知道你会拉琴。”林晚说。
顾阳笑了笑，没说话。他调整了一下姿势，然后开始拉。
第一个音符出来的瞬间，林晚愣住了。
那不是他想象中的、优雅的古典乐，也不是流行的曲子。那是一段急促的、破碎的旋律，像暴雨敲打窗棂，像狂风撕扯树叶，像什么东西在绝望地挣扎、嘶吼。顾阳的手指在琴弦上飞速移动，弓在弦上拉扯出尖锐的、几乎刺耳的声音。他的动作很大，很用力，身体随着旋律剧烈地摆动，头发被汗水濡湿，贴在额前。
林晚从没见过这样的顾阳。不是篮球场上那个舒展的、充满力量的顾阳，不是教室里那个完美的、无可挑剔的顾阳，甚至不是那个在他面前哭泣的、脆弱的顾阳。这是一个完全陌生的顾阳——激烈的，痛苦的，用音乐在嘶吼、在质问、在发泄的顾阳。
旋律越来越快，越来越尖锐，像一根绷紧的弦，随时可能断裂。顾阳闭着眼睛，眉头紧锁，脸上是近乎痛苦的表情。汗珠顺着他的脸颊滑下，滴在地板上，晕开深色的湿痕。他的手指因为用力而微微颤抖，但琴弓依然稳而狠地在弦上拉扯，发出几乎要撕裂空气的声音。
然后，在一个尖锐到极致的高音后，旋律戛然而止。
顾阳放下琴弓，弓着腰，大口喘着气。汗水浸湿了他的衬衫，紧贴在背上，勾勒出肩胛骨清晰的轮廓。体育馆里恢复了寂静，只有他粗重的呼吸声，和远处隐约的车声。
过了很久，顾阳直起身，看向林晚。眼睛在昏暗的光线里亮得惊人，像燃烧后的灰烬里最后一点火星。
“吓到了？”他问，声音沙哑。
林晚摇摇头。他站起来，走到顾阳身边。地板上，顾阳滴下的汗迹在灰尘中格外显眼，像某种隐秘的地图。
“这是什么曲子？”林晚问。
“没有名字。”顾阳说，手指轻轻抚过琴弦，“我自己写的。”
林晚看着他。顾阳的脸在微弱的光线下半明半暗，汗水顺着下颌线滑下，滴在琴身上，像眼泪。
“什么时候开始的？”林晚问。
“小学。”顾阳说，声音平静下来，“我爸让我学的。他说学乐器能培养气质，能加分，能让人看起来‘有修养’。”他笑了笑，笑容里有种冰冷的讽刺，“我学了八年，考过了十级，拿过市里的一等奖。但你知道吗？我从来没喜欢过。”
他拿起琴弓，又拉了几个音符。这次是轻柔的，哀婉的，像叹息，像哭泣。
“直到去年，”顾阳继续说，眼睛盯着琴弦，“有一次，我爸又因为我考试成绩没到他的要求发脾气。那天晚上，我把自己关在琴房里，没有拉练习曲，没有拉考级曲目，就是胡乱地拉。拉我有多累，多烦，多恨。拉我想打篮球却不能打，想交朋友却不敢，想……想做自己却不行。”
他的手指在琴弦上滑动，拉出一段破碎的旋律。
“那是我第一次觉得，这玩意儿有点意思。”顾阳说，嘴角扯出一个很淡的弧度，“不是因为它‘高雅’，不是因为它能‘加分’，而是因为它能让我说出说不出口的话。”
林晚看着他。顾阳的眼睛在昏暗里像两口深井，看不见底。汗水还在往下滴，但他似乎毫无察觉，只是专注地抚摸着琴身，像抚摸一个活物。
“后来我就常这么干。”顾阳说，声音很轻，像在说一个秘密，“压力大的时候，烦躁的时候，撑不下去的时候，就来这儿，拉一段。没人听见，没人知道，就我自己。拉完了，把琴收起来，走出去，又是那个完美的顾阳。”
他抬起头，看着林晚，眼睛里有种近乎脆弱的坦诚。
“你是第一个听见的人。”
林晚没说话。他走到墙边，靠着墙坐下。地板很凉，寒气透过裤子渗进来，但他没动。顾阳也走过来，在他身边坐下，把小提琴小心地放在腿上。
两人并肩坐着，在昏暗里，在寂静里，在冬夜的寒冷里。远处城市的灯光透过高窗，在地板上投下模糊的光斑，像破碎的星星。
“我爸今天很高兴。”顾阳忽然开口，声音在空旷里显得格外清晰，“真的，我好久没见他那么高兴了。他说我‘没让他失望’，说‘这才是我的儿子’，说‘继续努力，省赛拿个奖回来’。”
他顿了顿，手指无意识地拨弄着琴弦，发出轻微的、颤抖的声音。
“可我一点都高兴不起来。”顾阳说，声音低下去，“我看见那个分数，看见那个排名，脑子里想的不是‘我做到了’，而是‘终于可以松口气了’。不是开心，是累。累得想就这么睡过去，永远别醒来。”
林晚侧过头，看着他。顾阳低着头，刘海垂下来，遮住了眼睛。只能看见他紧抿的嘴唇，和下巴绷紧的线条。
“有时候我在想，”顾阳继续说，声音轻得像耳语，“如果我这次没考好，没进省队，我爸真把我送去那个寄宿学校，会怎么样？也许……也许更糟。但也许，也是一种解脱。至少不用每天演戏，不用每天装成另一个人。”
他抬起头，看向林晚，眼睛在昏暗里亮得惊人。
“你说，我是不是很懦弱？”他问，声音里有种孩子气的困惑，“明明有机会反抗，却不敢。明明讨厌这一切，却还要笑着接受。明明……”
他停住了，没说完。但林晚懂。明明不喜欢拉琴，却拉过了十级。明明想打篮球，却要拿竞赛成绩去换。明明想交朋友，却要考虑“合不合适”。明明……明明有很多话想说，却只能关在废弃的体育馆里，拉给一把琴听。
“你不是懦弱。”林晚说，声音在空旷里显得格外清晰，“你只是在生存。”
顾阳看着他，看了很久。然后笑了，是那种很淡的、带着点苦涩的笑。
“生存。”他重复这个词，像是在咀嚼它的味道，“对，生存。像动物一样，为了活下去，什么都可以做。”
他把小提琴重新架到肩上，拉了一段旋律。这次不是激烈的，也不是哀婉的，而是一种平静的、近乎温柔的调子。音符在空旷里流淌，像月光，像流水，像某种无声的安慰。
林晚闭上眼睛，听着。琴声在耳边萦绕，清冷，干净，带着一点点颤抖。他想起顾阳打篮球时舒展的身体线条，想起他投篮时专注的眼神，想起他在雨中奔跑时大声的笑。也想起他哭泣时颤抖的肩膀，和他问“你会拉住我吗”时声音里的绝望。
那些画面在琴声里重叠，交织，最后融成顾阳此刻的样子——在昏暗的体育馆里，闭着眼睛，专注地拉着琴，汗水顺着脸颊滑下，滴在琴身上，像眼泪。
一曲终了，余音在空旷里袅袅散去。顾阳放下琴，长长地吐出一口气，白色的雾气在寒冷的空气里消散。
“冷吗？”他问。
“有点。”
顾阳把琴小心地放回琴盒，扣好。然后他站起来，走到体育馆中央，开始做热身动作——压腿，拉伸，活动手腕脚踝。动作标准，流畅，像某种仪式。
“来打球吗？”他回头问，眼睛在昏暗里亮晶晶的。
“这里？”林晚看了看破损的地板和歪斜的篮筐。
“就这里。”顾阳从角落里拿出篮球——还是上次那个，表面已经磨损，但还能用。他在手里转了转，然后起跳，投篮。球在空中划出弧线，砸在歪斜的篮筐上，弹了回来。
“篮筐歪了。”林晚说。
“所以才好玩。”顾阳笑了，是真心的那种笑，“你得计算角度，调整力度，就像……”他顿了顿，“就像解一道复杂的几何题。”
林晚站起来，走到他身边。顾阳把球传给他，他接住，皮革表面冰凉，但很快就染上了掌心的温度。
他们开始投篮。篮筐是歪的，地板是破的，光线是昏暗的，但球撞击地板的声音在空旷里格外清晰，像心跳，像某种原始的、纯粹的节奏。顾阳教林晚怎么调整角度，怎么计算反弹，怎么在不可能的条件下投进。
“你看，”顾阳站在三分线外，指着篮筐，“它往左歪了大概十五度。所以你投的时候，要往右偏一点，力度也要调整。”
他示范了一次。球出手，划出奇怪的弧线，但在空中自我修正，最后居然进了。
“厉害。”林晚说。
“练出来的。”顾阳抹了把汗，“我在这儿投了不知道多少次，才摸清它的脾气。”
林晚学着他的样子，调整角度，起跳，投篮。球砸在篮板上，弹了回来。
“再来。”顾阳把球捡回来，传给他，“手腕再柔和一点，别太用力。”
他们练了半个小时，直到两人都出汗了，呼吸在寒冷的空气里变成白色的雾气。顾阳把球扔到一边，靠着墙坐下，大口喘气。林晚在他身边坐下，也靠着墙，感受着背后冰冷的砖石透过校服传来的寒意。
“你知道吗，”顾阳忽然开口，声音带着运动后的喘息，“有时候我觉得，这个歪篮筐就像我的人生。”
林晚转过头看他。
“不管你怎么调整，怎么计算，它都是歪的。”顾阳继续说，眼睛望着远处黑暗中歪斜的篮筐，“你得适应它，迁就它，在它的歪斜里找到投进的方法。但你心里知道，它不该是这样的。它应该是正的，直的，像所有正常的篮筐一样。”
他说这话时语气很平静，但林晚听出了里面的东西——是无奈，是愤怒，是深藏的不甘。
“那为什么不把它修好？”林晚问。
顾阳笑了，笑容里有种近乎残忍的清醒：“因为这不是我的体育馆。因为我没有工具。因为……”他顿了顿，“因为也许修好了，它就不是我的篮筐了。”
林晚没说话。他懂顾阳的意思。这个歪斜的、破损的、没人要的篮筐，是顾阳的秘密，是他唯一可以不用完美、不用正确、不用符合任何人期待的地方。修好了，它就成了普通的篮筐，就不再属于他了。
就像顾阳自己。如果不再完美，不再优秀，不再符合父亲的期待，他就不再是“顾阳”，而成了别的什么——一个失败者，一个让父亲失望的儿子，一个……普通人。
而这个，顾阳承受不起。
两人沉默地坐着，听着彼此的呼吸声在空旷里回荡。远处传来隐约的警笛声，由远及近，又由近及远，最后消失在夜色里。
“林晚，”顾阳忽然开口，声音很轻，“如果有一天，我撑不住了，你会记得我今天拉的那首曲子吗？”
林晚转过头，看着他。顾阳的眼睛在昏暗里亮得像星星，但星星太远了，光要很多年才能传到地球。此刻他眼睛里的光，也许很多年前就已经熄灭，只是现在才被人看见。
“会。”林晚说。
“那就好。”顾阳说，靠在墙上，闭上眼睛，“至少还有你记得。”
林晚没说话。他看着顾阳的侧脸，在昏暗的光线下轮廓分明，睫毛在眼下投出深深的阴影。汗水已经干了，在皮肤上留下浅浅的盐渍。那颗褐色的小痣在耳后，像一个安静的、只有他知道的秘密。
然后他伸出手，很轻地、很快地碰了碰顾阳的手背。
顾阳的手很凉，皮肤因为练琴和打球而有些粗糙。在林晚碰到他的瞬间，他手指微微蜷缩了一下，但没有躲开。
那个触碰很短暂，大概只有一秒。但林晚感觉到了——感觉到了顾阳皮肤的凉意，感觉到了他指骨的硬度，感觉到了他脉搏平稳的跳动。
还有，感觉到了某种震颤，很轻微，但确实存在。像琴弦被轻轻拨动后的余韵，在空气中，在皮肤下，无声地蔓延。
顾阳睁开眼睛，看着他。眼睛里有惊讶，有困惑，还有一种更深沉的、林晚读不懂的东西。
“谢谢。”顾阳说，声音很轻。
林晚收回手，没说话。两人重新并肩坐着，在昏暗里，在寂静里，在冬夜的寒冷里。远处城市的灯光透过高窗，在地板上投下破碎的光斑，像星星的碎片。
时间在流逝，一分一秒，平静而坚定。但在这个废弃的体育馆里，在这个歪斜的篮筐下，在这个只有他们两个人的世界里，时间好像失去了意义。只有琴声的余韵还在空气中飘荡，只有篮球撞击地板的声音还在耳边回响，只有手掌触碰时那一秒的温度，还在皮肤上残留。
顾阳忽然哼起了一段旋律，很轻，几乎听不见。是刚才那首曲子里的片段，急促的，破碎的，像暴雨，像狂风，像挣扎和嘶吼。
但这次，他哼得很轻，很慢，像在安抚什么受伤的东西。
林晚听着，闭上眼睛。在黑暗里，他看见了顾阳拉琴时的样子——闭着眼睛，眉头紧锁，汗水顺着脸颊滑下。看见了他在球场上投篮的样子——舒展，流畅，充满力量。看见了他哭泣时的样子，看见了他微笑时的样子，看见了他所有的样子。
那些画面在黑暗里交织，重叠，最后融成此刻的顾阳——靠在他身边，哼着破碎的旋律，在黑暗里，在寂静里，在这个歪斜的、破损的、只属于他们的世界里。
不知过了多久，顾阳停下来，睁开眼睛。
“该走了。”他说，声音带着疲惫后的沙哑。
“嗯。”
他们站起来，收拾东西。顾阳小心地把小提琴放回琴盒，扣好。林晚把篮球放回角落。然后两人并肩走出体育馆，走进冬夜的寒冷里。
外面更冷了，风吹在脸上像刀子。路灯的光在寒夜里显得格外孤寂，在地上投下长长的、摇晃的影子。
“我送你到车站。”顾阳说。
“不用，很近。”
顾阳没坚持，只是点了点头。两人在路口停下，呼出的白气在寒冷的空气里交织，又消散。
“周一见。”顾阳说。
“周一见。”林晚说。
顾阳转身离开，身影很快消失在街道拐角。林晚站在原地，看着他的背影消失的方向，看了很久。然后他转身，走向公交站。
等车时，他拿出手机，屏幕的光在黑暗里刺眼。没有新消息。他点开和顾阳的聊天界面，光标在输入框里闪烁。他想说点什么，但不知道该说什么。最后他打下一行字：
“曲子很好听。”
发送。
几乎立刻，顾阳回复了：
“谢谢。”
然后又是一条：
“你是第一个这么说的人。”
“也是唯一一个。”
林晚盯着屏幕，看了很久。车来了，他上车，刷卡，在靠窗的位置坐下。窗外是流动的夜景，灯火阑珊，城市在冬夜里像一头沉睡的巨兽。
他想起顾阳说的“至少还有你记得”。想起他哼着破碎旋律时的样子。想起他问“你会记得我今天拉的那首曲子吗”时，眼睛里的光。
然后他想起自己碰到顾阳手背时，那一秒的触感。
凉的，粗糙的，带着脉搏跳动的，和琴弦震颤的。
像某种承诺，像某种确认，像黑暗中悄然伸出的、无声的手。
车到站了。林晚下车，走回姑姑家。楼道里很安静，只有他一个人的脚步声。打开门，家里一片漆黑，林秀珍还没回来。
他走进房间，没开灯，就站在窗前。窗外是沉沉的夜色，远处楼房的灯光像散落的星星。他站了很久，直到腿麻了，才走到书桌前，打开台灯。
暖黄的光照亮了桌面一角。他拿出那个黑色笔记本，翻开新的一页，写下日期，然后停住了。
笔尖悬在纸上，墨水慢慢汇聚。他想写顾阳拉琴时的样子，写他激烈的、痛苦的旋律，写他在昏暗里流下的汗，像眼泪。想写他问“你会记得吗”时的眼睛，写他哼着破碎旋律时的声音，写他手背的温度和震颤。
但最后，他只写下一行字：
“今晚，他拉了一首没有名字的曲子。像暴雨，像狂风，像挣扎和嘶吼。
他说：你是第一个听见的人。
也是唯一一个。”
写到这里，他停下笔，看向窗外。夜色深重，城市在沉睡。远处传来隐约的火车汽笛声，悠长，苍凉，像某种遥远的呼唤。
他合上笔记本，关掉台灯，躺到床上。黑暗中，他闭上眼睛。
脑海里反复回响着顾阳的琴声——急促的，破碎的，像暴雨，像狂风，像挣扎和嘶吼。但最后，变成他哼着的那段旋律，很轻，很慢，像月光，像流水，像某种无声的安慰。
还有那个触碰。手背碰到手背，一秒的温度。
凉的，粗糙的，带着脉搏跳动的，和琴弦震颤的。
在那个触碰里，在那个没有名字的曲子里，在那个歪斜的篮筐下，林晚忽然明白了什么。
明白了顾阳说的“生存”。
明白了那些说不出口的话，那些压抑的情绪，那些只能在黑暗中、在无人处、在一把琴的弦上，才能释放出来的东西。
也明白了自己心里那场雨，为什么一直下。
因为顾阳心里的雨，更大。
而他站在顾阳的雨里，撑着一把破了的伞。
伞破了，但还在撑。
因为伞下，有顾阳。
虽然顾阳可能永远不知道，这把伞的存在。
但林晚知道。
这就够了。
在黑暗中，他轻轻碰了碰自己的手背。那里还残留着触碰时的温度，和震颤的余韵。
凉的，粗糙的，真实的。
像顾阳。
像那首没有名字的曲子。
像这个歪斜的、破损的、但真实存在的世界。
