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19、如果重来一次呢 ...
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实验室的光是冷的。
沈确躺在那台圆柱形容器里，透过玻璃罩看着陆延调试设备。电极贴片贴在太阳穴、胸口、手腕，冰凉的触感像某种死亡的预兆。
“成功率不到1%。”陆延说，手指在控制台上停顿，“而且没有回程票。去了，可能就回不来了。”
沈确闭上眼睛。
脑海中浮现顾临舟的脸——沉睡的，冰凉的，再也无法睁开的眼睛。
“我知道。”沈确说。
陆延看着他，很久，按下了启动键。
剧痛从四肢百骸炸开。
像被人从内部撕裂，每一个细胞都在尖叫。沈确咬紧牙关，指甲抠进掌心，血从指缝渗出。
意识开始剥离。
像一层层剥洋葱，剥去皮肤，剥去血肉，剥去骨骼，最后剩下最核心的那点东西——记忆，情感，执念。
关于顾临舟的一切。
十五岁夏天的梧桐树。十七岁发烧的夜晚。二十岁那句“我相信你”。二十三岁哑火的烟花。还有……最后那二十四小时，那个3.8%的赌博，那句“我等你”。
这些都还在。
把他钉在这个正在崩解的意识体里。
然后他看见光了。
不是实验室的冷光，是另一种光——温暖的，模糊的，像透过水面看太阳。
他朝那光游去。
用尽最后一点力气。
再次睁开眼时，沈确在医院。
白色的天花板，消毒水的味道，心电图规律的嘀嗒声。他试着动手指，能动。转头，看见窗外的天空——灰蒙蒙的，像要下雨。
“醒了？”一个女声响起。
沈确转头，看见一个护士站在床边，手里拿着记录板。
“感觉怎么样？”护士问，语气很职业。
沈确张了张嘴，喉咙干得像砂纸摩擦。
“水……”他挤出一个字。
护士倒了杯水，插上吸管递到他嘴边。沈确喝了几口，稍微缓过来。
“我……”他开口，“我在哪里？”
“临江市第一人民医院。”护士说，“你昏迷了三年。”
三年。
沈确的心脏重重一跳。
“顾临舟呢？”他问，声音嘶哑。
护士愣了一下：“谁？”
“顾临舟。”沈确重复，“美术史教授，临江大学的。他在哪？”
护士皱眉，翻看记录板：“你的联系人里没有这个人。你是车祸送进来的，肇事者逃逸，没有目击者。这三年除了医院定期缴费，没人来看过你。”
沈确的大脑一片空白。
车祸。
肇事逃逸。
昏迷三年。
这些都对得上。
但顾临舟呢？
那个他穿越了半个世界来找的人呢？
“镜子。”沈确说，“给我镜子。”
护士犹豫了一下，从抽屉里拿出一面小镜子。沈确接过，照向自己。
镜子里是一张陌生的脸。
很年轻，大概二十出头。五官清秀，但脸色苍白，眼下有浓重的青黑。最重要的是——没有泪痣。
沈确的手开始发抖。
这不是他的身体。
这是……顾临舟原来的身体？
那个在另一个世界出了车祸，成为植物人三年的身体？
所以他成功了。
他用那不到1%的成功率，穿越到了顾临舟原来的世界，进入了顾临舟原来的身体。
但顾临舟呢？
那个意识呢？
“今天几号？”沈确问，声音在抖。
“2026年10月24日。”护士说。
沈确闭上眼睛。
计算时间。
在原来的世界，现在是2025年秋天。但在这里，是2026年。
时间流速不同。
或者说，他在穿越过程中失去了时间。
三年。
顾临舟的意识如果回到了这具身体，已经回来了三年。
那他人呢？
“我需要出院。”沈确说。
“你的身体还没——”
“现在。”沈确打断她，“立刻。”
出院手续办得很快。
沈确（现在该叫他顾临舟了）站在医院门口，手里拿着一个塑料袋，里面装着出院证明和几件旧衣服——都是医院提供的，他原来的东西早就没了。
他身无分文。
没有手机，没有钱包，没有身份证明。
只有一个名字：顾临舟。
和一段不属于这个世界的记忆。
他走到路边，拦了辆出租车。
“去哪？”司机问。
沈确报出一个地址——临江大学教师公寓，那个在另一个世界顾临舟住的地方。
司机从后视镜看了他一眼：“你确定？那边早拆迁了，现在在建商业中心。”
沈确的心脏沉下去。
“那……临江大学呢？”他问。
“还在啊。”司机说，“不过美术史系去年就合并到艺术学院去了。”
“美术史系的教授里，有没有一个叫顾临舟的？”
司机想了想，摇头：“没听过。我女儿在临大读书，没提过这个名字。”
沈确闭上眼睛。
不一样。
这个世界，和他来的世界，不一样。
顾临舟可能不存在。
或者说，以另一种方式存在。
“去临江大学。”沈确说。
车停在临大门口。
沈确下车，看着眼前的校园。和他记忆中的很像，但又有些微妙的不同——图书馆的位置变了，教学楼多了一栋，校门口的石碑换了新的。
他走进去，沿着熟悉又陌生的路，走到艺术学院大楼。
一楼大厅有教师介绍栏。沈确走过去，一个一个看。
没有顾临舟。
美术史教研室的名字换了，教授列表里都是陌生的人名。
他拦住一个路过的学生：“请问，顾临舟教授在吗？”
学生茫然地摇头：“没听过。”
沈确站在原地，看着来来往往的学生，忽然觉得世界很大，大到他找不到一个人。
也很小，小到装不下一个错位的灵魂。
他转身离开。
走出校门时，天开始下雨。
沈确没有伞，也没有地方可去。他站在公交站台下，看着雨幕中模糊的城市。
塑料袋里的旧衣服被打湿，贴在身上，很冷。
但他感觉不到冷。
因为心更冷。
他穿越了世界，赌上了那不到1%的概率，来到了这里。
但顾临舟不在。
或者说，不在这里。
那他在哪里？
那3.8%的反向转移，成功了还是失败了？
如果成功了，顾临舟的意识回到了这具身体，那这三年，他在哪里？在做什么？为什么没有留下任何痕迹？
如果失败了……
沈确不敢想。
他深吸一口气，强迫自己冷静。
还有线索。
顾临舟在这个世界的家。父母。朋友。工作。总会有痕迹。
他需要钱，需要身份，需要……找到他。
哪怕只有一丝可能。
雨停时，天已经黑了。
沈确在路边找到一家网吧，走进去。网管是个年轻男孩，正在打游戏，头也不抬：“身份证。”
“我……”沈确说，“我没带。”
网管抬眼看了他一下，看见他苍白的脸色和湿透的衣服，啧了一声：“临时卡，二十块一小时。”
沈确摇头：“我没钱。”
网管翻了个白眼：“没钱来什么网吧？出去出去。”
沈确站着没动。
网管正要赶人，旁边一个女孩开口：“我帮他付。”
沈确转头，看见一个大学生模样的女孩，扎着马尾，背着双肩包。她走过来，扫码付了钱，对网管说：“给他开台机子。”
网管耸耸肩，扔了张临时卡过来。
女孩看向沈确：“你坐那边吧。我刚看你站在雨里很久了，是不是遇到困难了？”
沈确看着她，很久，才开口：“谢谢。”
“不客气。”女孩笑了笑，“我经常帮别人，对了，我叫陈薇，临大的学生。你呢？”
沈确顿了顿，说：“顾临舟。”
陈薇的眼睛亮了：“你也是临大的？哪个系的？”
“美术史。”
“真的？”陈薇更高兴了，“我也是艺术学院的，不过我是学设计的。美术史系的教授我基本都认识，怎么没见过你？”
沈确的心脏重重一跳。
“你认识……顾临舟教授吗？”他问。
陈薇想了想，摇头：“没听过。美术史系现在只有五个教授，张教授，李教授，王教授，赵教授，还有刘教授。没有姓顾的。”
沈确的手指收紧。
不存在。
在这个世界，顾临舟不存在。
或者说，不是教授。
那他是谁？
在哪里？
“不过……”陈薇忽然说，“我倒是认识一个叫顾临舟的人。不是教授，是个画家。”
沈确猛地抬头：“画家？”
“嗯。”陈薇点头，“挺有名气的，专门画抽象画。不过三年前出了场车祸，之后就很少露面了。听说……精神出了点问题。”
沈确的心脏像被狠狠攥住。
车祸。
三年前。
精神问题。
都对得上。
“他在哪？”沈确问，声音在抖。
陈薇奇怪地看着他：“你找他干什么？”
“我……”沈确说，“我是他……远房亲戚。听说他出事了，来看看。”
陈薇犹豫了一下，说：“我只知道他工作室在旧城区，具体地址不清楚。不过你可以去‘深蓝画廊’问问，那是他以前的代理画廊。”
深蓝画廊。
沈确记住了这个名字。
“谢谢。”他说，“真的谢谢。”
陈薇笑了笑：“不用谢。你快去吧，天黑了。”
沈确点头，转身离开网吧。
雨又下了起来。
他没停。
旧城区在城市的另一边。
沈确没有钱打车，只能走路。雨越下越大，衣服湿透了，贴在身上，又冷又重。但他感觉不到。
心里只有一个念头。
找到他。
找到顾临舟。
那个可能在这个世界，以另一种身份活着的顾临舟。
两个小时后，他站在了旧城区的街道上。
这里和他记忆中的很像——老房子，窄巷子，墙上爬满爬山虎。雨夜里，路灯昏暗，像一只只困倦的眼睛。
他一家一家找。
问路人，问店主，问所有可能知道的人。
但没人知道深蓝画廊在哪里
或者说，深蓝画廊可能已经关了。
凌晨一点，沈确停在一栋老建筑前。
楼很旧，大概有七八十年历史了。墙皮剥落，窗户破碎，像一具巨兽的骨架。但一楼有光——很微弱的光，从窗帘缝隙透出来。
门口没有招牌。
但门把手上挂着一个木牌，上面手写着一行字：
“私人工作室，非请勿入。”
字迹很熟悉。
和顾临舟在另一个世界的字迹，一模一样。
沈确的心脏狂跳起来。
他推门。
门没锁。
吱呀一声打开，露出里面的空间——
很大，很空旷。地上散落着画布、颜料桶、调色板。墙上挂满了画，抽象的风格，狂乱的线条，浓烈的色彩。
像某种无声的尖叫。
房间中央，有一个人。
背对着门，坐在轮椅上，面对着画架。手里拿着画笔，但没在画，只是盯着空白的画布。
长发披散在肩头，很瘦，背影单薄得像一张纸。
沈确站在那里，看着那个背影。
很久，才开口：
“顾临舟？”
轮椅上的身体颤了一下。
画笔从手中滑落，掉在地上，发出轻微的声响。
然后，很慢很慢地，轮椅转了过来。
沈确看见了那张脸。
苍白的，消瘦的，眼下有浓重的青黑。但五官，和他记忆中的顾临舟，一模一样。
除了眼睛。
那双眼睛很空，很茫然，像蒙着一层雾。
没有焦点。
没有神采。
没有……灵魂。
“你是谁？”轮椅上的顾临舟开口，声音很轻，很哑。
沈确的心脏像被狠狠捅了一刀。
他走过去，在顾临舟面前蹲下。
两人的目光平视。
“我是沈确。”沈确说，声音在抖，“我来了。来找你。”
顾临舟的眼睛眨了眨，像在努力理解这句话。
然后他笑了。
那笑容很短，破碎，带着某种病态的天真。
“沈确？”顾临舟重复，“我不认识你，不过你愿意陪我说话，真稀奇。”
沈确的手指收紧。他没有回答。
“那你记得什么？”沈确问，“记得另一个世界吗？记得系统吗？记得……那场反向转移吗？”
顾临舟歪了歪头，像在思考。
很久，才说：“我记得……我在画画。画很多画。但画不出来。总是画不出来。”
他抬手，指向墙上的那些画。
“那些都是我画的。”顾临舟说，语气很平，“但都不对。都不是我想画的。我想画的东西……我忘了。”
沈确的眼睛红了。
他握住顾临舟的手。
那只手很凉，手心有茧，是长期握笔留下的。
“没关系。”沈确说，“想不起来也没关系。我在这里，我会帮你记起来。”
顾临舟看着他，很久，然后摇头。
“你走吧。”顾临舟说，“我不需要帮助。我只需要……画画。”
沈确没动。
“我不会走。”沈确说，“我穿越了世界来找你，就不会再离开你。”
顾临舟的眼睛眨了眨，像在消化这句话。
然后他笑了。
那笑容很淡，没什么温度。
“随便你。”顾临舟说，转动轮椅，重新面向画布，“但别打扰我画画。”
沈确站在原地，看着那个背影。
很单薄，很脆弱，但挺得很直。
像某种无声的抵抗。
抵抗记忆，抵抗现实，抵抗……一切。
沈确闭上眼睛，深吸一口气。
然后他走到顾临舟身后，手放在轮椅背上。
“你画。”沈确说，“我陪你。”
顾临舟没说话。
只是拿起画笔，蘸了颜料，在画布上画下一笔。
红色的，像血。
沈确看着那笔红色在画布上蔓延，像某种伤口。
他忽然明白了。
在这个世界，顾临舟没有系统，没有囚禁，没有沈确。
但他有另一种囚禁——
记忆的囚禁。
意识的囚禁。
那场反向转移可能成功了，也可能失败了。但无论如何，顾临舟的意识受到了损伤。他忘了。包括沈确，包括那个世界，包括……爱。
现在，沈确需要重新让他记起来。
用时间，用耐心，用……爱。
哪怕要很久。
哪怕可能永远也做不到。
但他会尝试。
用尽一切方法。
像在另一个世界，顾临舟为他做的那样。
窗外雨声渐大。
房间里很安静，只有画笔在画布上摩擦的声音。
沈确站在顾临舟身后，看着他画画。
看着那红色的颜料，一笔一笔，铺满画布。
像某种无声的宣泄。
像某种无法言说的痛苦。
沈确的手轻轻放在顾临舟肩上。
顾临舟的身体僵了一下，但没躲。
只是继续画。
如果重来一次呢？沈确想，重来一次，一切都好，对谁都好，可偏偏，没有重来。
