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9、源头碎片 下 ...
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九月的街道，阳光依然明媚，行人神色匆匆，一切都和往常一样。
沈博远开始奔跑，起初是走，后来是小跑，最后变成了狂奔。他不知道要去哪里，只是凭着本能，朝着记忆中的方向——
那片焦黑的废墟。
曾经的地下赌场，如今只剩下一堆扭曲的金属和焦黑的木板。消防的警戒线还拉着，在风中轻轻飘动。沈博远跨过警戒线，踩在满是灰烬的地面上。
他闭上眼，童年的画面扑面而来：明亮的游戏厅，欢快的电子音效，孩子们的笑声……吧台上那个装满游戏币的小筐，系着红绳的绿萝，还有暗门上方贴着的全家福——
照片上的父母还年轻，他被抱在中间，笑得无忧无虑。
沈博远睁开眼，废墟还是废墟。他蹲下身，在焦黑的木板间翻找，手指被尖锐的木刺划破，鲜血混着黑灰，黏腻得令人作呕。
但他还是找到了——那张全家福。
照片的大部分已经被烧焦，只有中间那一小块还残留着影像：
年幼的沈博远被父母拥在中间，笑得眼睛眯成两条缝。
父母的脸已经烧得无法辨认，只有他的笑容还清晰可见，天真，无辜，对即将到来的一切毫不知情。
沈博远盯着那张小小的笑脸，忽然觉得恶心。他一把将照片摔在地上，用脚狠狠踩上去——
却又在最后一刻停住了。
他颤抖着弯腰，捡起照片，轻轻擦去上面的灰烬。眼泪毫无预兆地涌出来，滴落在焦黑的相纸上，晕开一小圈深色的水渍。
“对不起……”他对着照片上那个天真的自己说，“对不起，我没能改变什么。对不起，我还是把一切都搞砸了。”
手机在这时震动起来。是医院的号码。
沈博远擦掉眼泪，接通电话，护士的声音急促而紧张：“沈先生吗？请你立刻回医院，你父亲的情况有变化——”
他挂断电话，开始狂奔。
脚踝在奔跑中扭伤，他摔倒在地，手掌和膝盖擦破了皮，火辣辣地疼。但他爬起来继续跑，跑得肺部像要炸开，跑得眼前阵阵发黑。
一个路过的阿姨看他不对劲，飞快的瞪着自行车把他载到了医院门口。
沈博远一瘸一拐地冲进医院大厅，电梯太慢，他转身冲向楼梯。三层楼，他几乎是爬着上去的。
父亲的病房在走廊尽头。还没靠近，沈博远就听到了骚动声——女人的尖叫、哭泣、护士的呵斥、东西摔碎的声音。
他心一紧，加快脚步。
病房门口围满了人，几个护士正试图将一个疯狂挣扎的女人按倒在地。那女人手里握着一把水果刀，刀尖滴着血，她声嘶力竭地哭喊着：“偿命！让他们偿命！我丈夫死了……你们也得死！”
沈博远的大脑“嗡”的一声。
他推开人群，冲进病房——
时间仿佛在这一刻静止了。
病床上，父亲身上的绷带被鲜血浸透，脖颈处一道深可见骨的伤口正汩汩往外冒血。母亲倒在地上，同样的伤口，同样的绝望。他们还没有完全失去意识，眼睛睁着，看到沈博远时，瞳孔微微动了动。
沈博远跪倒在地，握住父母的手。他们的手还是温的，还在轻微地颤抖。
“爸……妈……”他喊了一声，就再也发不出声音。
父亲的手指在他掌心轻轻动了一下，像是在做最后的告别。母亲则努力想抬起手，抚摸他的脸，但终究没能做到。
鲜血在地板上蔓延开来，黏稠，温热，带着生命流逝的速度。
沈博远看着那些血，忽然想起赌场里，那些赌徒输光钱后，眼眶发红地对着机器捶打的样子。他们的愤怒，他们的绝望，原来并没有随着那场大火消失——它们只是换了一种方式，找到了新的出口。
“对不起……”他喃喃着，不知道是在对父母说，还是在对那些死去的赌徒说，“对不起……对不起……”
医护人员终于控制了局面。那个持刀的女人——后来才知道，是一个赌徒的妻子，她的丈夫死在了那场大火里——被保安带走时，还在歇斯底里地大笑：“报应！这他妈的就是报应！”
抢救室的灯亮了又灭。
医生走出来，摘下口罩，脸上是职业性的疲惫和麻木：“抱歉，我们尽力了。”
母亲先走的，失血过多。父亲多撑了半小时，但伤势太重，最终还是没挺过来。
沈博远坐在走廊的地上，背靠着冰冷的墙壁。他没有哭，只是呆呆地看着前方，看着医护人员进进出出，看着警察来做笔录，看着护士推着盖着白布的担架车从面前经过。
有人在他身边坐下，是班主任。他拍了拍沈博远的肩，想说些什么，但最终只是叹了口气。
“学校那边……你先不用操心。”班主任说，“好好处理家里的事。”
家里的事。
沈博远忽然想起，他已经没有家了。
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接下来的几天，沈博远像个游魂一样处理着父母的后事。亲戚们一个都没来——早在父亲开赌场时，他们就与沈家断绝了往来。母亲那边的亲戚更是直言“丢不起这个人”。
沈博远一个人去殡仪馆，一个人选骨灰盒，一个人捧着两个冰冷的罐子，走在空荡荡的街上。
他回了一趟学校，收拾宿舍的东西。余悸来找他，眼睛红红的，显然已经听说了消息。
“博远，你……”余悸握住他的手，那温度让沈博远几乎落泪，“你需要什么帮助，一定要告诉我。”
沈博远摇摇头，抽回手：“我要退学了。”
“家里出了点事。”
“什么？”余悸愣住了，“为什么？学费我可以帮你——”
“不是钱的问题。”沈博远打断他，声音平静得可怕，“那些……“。他最终没有说出真相，他不能把危险带到学校来。
他想起病房外那个疯狂的女人，想起她手中的刀，想起她眼中的恨意。那种恨意不会因为两个人的死亡就消失，它会转移，会蔓延，会寻找下一个目标。
而那个目标，很可能就是他。
“可是……”余悸还想说什么。
沈博远低下头，不敢看余悸的眼睛。
“以后可能……见不到了……”
沈博远说得轻描淡写，但每个字都像刀子，割在自己的心上。他知道，这一退学，他和余悸之间的那条本就脆弱的连接，很可能就断了。
他多想留下啊……但是他已经没有地方去了。亲戚都不认他，他没有成年，不能自己住……他得想办法活下去……
那个阳光下的世界，那个有广播室、有自习课、有并肩走路的朋友的世界，正在他眼前缓缓关闭大门。
但他没有选择。
赌场的大火烧掉的不只是父亲的生意，还有他勉强维持的“正常生活”。那些他试图掩埋的过去，那些他假装不存在的黑暗，现在全都翻涌上来，将他吞没。
他终究是赌场老板的儿子。他的血液里流淌着那些烟雾、那些钞票、那些贪婪与罪恶。他逃不掉的。
办理退学手续的那天，沈博远最后去了一次广播室。里面没有人，设备静静地躺在那里，麦克风上蒙着一层薄灰。
他在余悸常坐的位置站了一会儿，然后从口袋里掏出一张折叠整齐的纸，放在桌子上。
那是他写的一篇广播稿，从来没有机会念出来。稿子的最后一行写着：
“有时候我们以为逃离了黑暗，其实只是带着黑暗走向了更亮的地方。”
他关上广播室的门，没有回头。
走出校门时，阳光依然明媚。沈博远抬起头，眯着眼看了看天空，然后转身，朝着与学校相反的方向走去。
他的口袋里揣着父母留下的一点钱，还有那张烧焦的全家福。前路如何，他不知道。
他只知道，这场名为“人生”的赌局，他还得继续赌下去。
只是这一次，他再也没有可以输掉的东西了。
焚化炉的铁门缓缓合拢，发出沉闷的金属撞击声。十六岁的沈博远站在观察窗前，看着里面跃起的橙红色火光将两个裹着白布的轮廓吞噬。火焰舔舐的噼啪声隔着厚厚的玻璃传来，闷闷的，像是从很远的地方。
律师递过来一个牛皮纸信封，很薄。沈博远接过，指尖触到里面的硬物——是一张存折。他打开，看到上面的数字：七十三万八千六百元。
父母的一生，就值这些。
“你父亲名下的房产已经抵押给银行，这是清算后剩下的。”律师的声音没有起伏，“按照遗嘱，全部留给你。另外，你未成年，需要指定监护人……”
“不用了。”沈博远打断他，“我自己可以。”
律师看了他一眼，没再多说，转身离开了。
沈博远攥着那张存折，纸张边缘割得掌心生疼。他盯着焚化炉观察窗上自己的倒影——一个清瘦的少年，脸色苍白，形销骨立，像一具还没完全学会模仿活人的傀儡。
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三天后，他在城郊一处荒僻的山坡上买了两块相邻的墓地。地方很偏，但视野开阔，能看到远处的山和更远处的河。风水先生说这里“藏风聚气”，沈博远不懂这些，他只是觉得这里安静，离人远。
下葬那天，只有他一个人。他亲手将两个骨灰盒放进墓穴，盖上土，立了碑。碑文很简单，只有名字和生卒年月。没有“慈父”“慈母”之类的称谓，沈博远觉得那太虚伪。
他跪在坟前，烧了纸钱。火光跳跃，纸灰被风吹起，像黑色的雪。他静静地看着那些灰烬在空中打转。
他们因贪欲而活，又因贪欲而死。现在终于清净了。
但他呢？
他站起身，拍掉膝盖上的土。山风吹过，带着草木和泥土的气息。很干净，干净得让他不适应。
回到城里，沈博远去了那片废墟。
火灾过去一个月了，现场还拉着警戒线。他跨过去，踩在焦黑的木料和扭曲的金属上。空气里还残留着烟熏火燎的气味，混着塑料烧融的刺鼻味道。
他在废墟里翻找。不是为了找回什么，只是觉得该来看看。烧焦的游戏机残骸，融化变形的老虎机面板，还有那台捕鱼机——屏幕炸裂，里面的电路板裸露出来。
然后他看见了。
在那台捕鱼机的残骸上，贴着一张烧掉大半的纸。纸的边缘卷曲焦黑，但中间部分还依稀可辨——是个高利贷广告。上面印着夸张的字体：“急用钱？当天放款！无需抵押！联系电话……”
沈博远蹲下身，手指抚过那些字。纸很脆，一碰就碎成粉末。但他记得这张广告，甚至记得它原本贴在哪里——就在捕鱼机投币口旁边，那些赌徒输红眼的时候，一抬头就能看见。
他曾经的任务之一，就是把这些广告从机器上铲掉，换成“小赌怡情，大赌伤身”的标语。那时他觉得这些广告恶心，是毒蛇吐出的信子。现在他看着这张烧焦的残骸，却觉得它像一面镜子，照出了某些他一直在逃避的东西。
他从口袋里掏出那张存折。七十三万八千六百元。父母用命换来的钱，来自赌场，来自那些赌徒倾家荡产投进机器的钞票。
现在这些钱在他手里。
他能做什么？上学？找个正经工作？像余悸期望的那样，过“正常”的生活？
沈博远笑了，干巴巴的。
他知道自己回不去了。那个有教室、有广播站、有余悸的世界，在他父母死的那一刻，就对他关上了门。不是他不想回去，是那道门已经认不出他了——他身上沾满了烟味、血腥味和钞票的味道，那是属于黑暗的烙印。
他捏着存折，指节泛白。
广告上的电话号码已经烧掉了，但那些字还在他脑子里：“急用钱？当天放款！无需抵押！”
他知道怎么找到这样的人。他从小就在赌场里看他们讨债，看他们放贷，看他们用各种手段把别人的钱变成自己的。那些技巧，那些话术，那些计算利息的方法——他不用学，早就刻在骨子里了。
父亲曾经一边数钱一边对他说：“这世上的钱啊，不是从东流到西，就是从你口袋流到我口袋。想要你的口袋满，就得让别人口袋空！”
那时他厌恶这句话。现在他觉得，这可能是父亲唯一留给他的，有用的东西。
七十三万八千六百元。不多，但够起步了。
他可以放贷，收利息，滚雪球。他可以做父亲做过的事，但做得更聪明，更隐蔽，更安全。他不会开赌场，他恨赌徒。他会做纯粹的金融——至少表面上是。
这个念头冒出来的时候，沈博远没有感到罪恶，也没有感到兴奋。他只觉得平静，一种认命般的平静。就像一个人走了很久，终于承认自己迷路了，于是决定在最近的屋檐下躲雨。
他撕下那张烧焦的广告残片，揣进口袋。像是某种凭证，或者是某种诅咒。
转身离开废墟时，他回头看了一眼。焦黑的框架立在夕阳里，像一具巨大的骷髅。风吹过，扬起一阵灰烬。
沈博远抬手捂住口鼻——
烟味太浓了。
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父母下葬后的一周，沈博远去山脚的商店买了几条烟。什么牌子都有，贵的便宜的，他一股脑全买了。
然后他去了墓地。
那天下着毛毛雨，天色阴沉。他靠着父母的墓碑坐下，拆开一条烟，抽出一根，点燃。第一口吸进去，他就开始咳嗽——太冲了，辣得眼泪都出来了。
但他继续抽。一根接一根，不同牌子的烟混着抽。烟雾把他包裹起来，像一层茧。他想起赌场里那些永远散不去的烟味，想起父亲身上永远带着的烟草气息，想起火灾那天空气里浓得化不开的焦烟。
抽到第五条烟的时候，他开始头晕，恶心。胃里翻江倒海，他趴在地上干呕，吐出来的只有酸水。雨打在他背上，湿冷湿冷的。
他抬起头，看着墓碑上父母的名字，突然笑了。
“不是说抽烟不好吗？”他对着墓碑说，“那怎么没人来管我了啊？”
没有人回答。只有雨声，淅淅沥沥的。
他又点了一根烟，这次是三根一起，塞进嘴里。浓烟直冲肺腔，他剧烈地咳嗽，咳得眼前发黑。但他没停，反而吸得更猛，像是要把这些年错过的烟都补回来，又像是要用这种方式，把某些东西从身体里逼出来。
烟雾钻进他的眼睛、鼻子、喉咙。世界开始旋转，墓碑上的字变得模糊。他看见父亲在赌场里递烟给客人，看见母亲皱着眉开窗散味，看见那些赌徒在烟雾缭绕中瞪着血红的眼睛，看见火舌舔舐着一切，浓烟滚滚……
然后他什么也看不见了。
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醒来时是在医院。医生说他在墓地昏迷了一天一夜，是巡山的人发现了他。急性尼古丁中毒，再晚点可能就救不回来了。
沈博远躺在病床上，看着天花板。嘴里还是烟味，浓得发苦。他想吐，但胃里空空如也。
从那天起，他就对烟味过敏了。不是心理上的厌恶，是生理性的——一闻到烟味就会恶心、头晕，严重时会呕吐。医生说这是那次中毒的后遗症，也可能是某种心理创伤的躯体化表现。
沈博远不在乎原因。他只是觉得，这样也好。
至少现在，他不用再闻着烟味，想起那些他想忘记的事了。
出院那天，他去了银行，把存折里的钱全部取了出来。现金，装在他上学时的书包里。很重，背着的时候，他感觉自己在背着父母的命。
但他知道自己要做什么了。
就像父亲说的：想要钱，就得让别人口袋空。
而现在，他有了让别人口袋空的本钱。
