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4、九爷 ...
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十一
新年的第一天，乔羡醒过来的时候，身边是空的。
他伸手摸了摸那边的床单，凉的。慕九不知道什么时候起的，走了很久了。
乔羡躺了一会儿，盯着天花板上那道裂缝看。然后他慢慢坐起来，靠在床头，把被子拉高，裹住自己。
窗户外面有人在放鞭炮，噼里啪啦的，吵得很。
他想起昨晚那个吻，想起慕九的手扣在他后颈上的力度，想起他嘴唇的温度。
然后他低下头，看见床头柜上放着的那盒万宝路，下面压着一张纸条。
“出去办事，晚点回。粥在锅里。”
是慕九的字，歪歪扭扭的，像小学生写的。
乔羡把纸条拿起来，看了一会儿，折好，塞进枕头底下。
他去厨房盛粥，一个人坐在那张折叠桌边，一口一口慢慢喝。粥还是温的，加了皮蛋和瘦肉，是他爱喝的那种。
喝完了，他把碗洗了，把屋子收拾了一遍，把慕九扔在床脚的脏衣服捡起来，放进盆里，端到公共水龙头那边去洗。
水很凉，冻得手指头发红。他把衣服搓干净，拧干，端回去，一件一件晾在窗户外面的竹竿上。
做完这些，他坐在床边，看着窗外发呆。
太阳升起来了，照在对面楼的玻璃上，晃得人眼睛疼。
他一直坐到下午，坐到太阳西斜，坐到窗户上的光从金色变成橙色又变成灰色。
慕九没有回来。
那天晚上，慕九回来得很晚。
乔羡没睡，坐在黑暗里等他。听见门响，他抬起头，看见慕九推门进来，带进一身夜里的冷气。
“还没睡？”慕九问，没看他。
“等你。”
慕九嗯了一声，把外套脱了，挂在门后的钩子上。然后他去洗脸，背对着乔羡，哗啦哗啦的水声在安静的夜里格外响。
洗完脸，他回来，躺到床上，闭上眼睛。
整个过程，他没看乔羡一眼。
乔羡坐在那儿，看着他。
过了很久，乔羡开口：“九哥。”
“嗯。”
“你看着我说。”
慕九没动。
乔羡站起来，走到他床边，蹲下来，像那天晚上一样，平视着他。
“你看着我说。”
慕九睁开眼睛。
他看着乔羡，看着他亮亮的眼睛，看着他抿着的嘴唇，看着他倔强的表情。
“说什么？”
“说你今天为什么躲着我。”
慕九没说话。
乔羡就那么看着他，等着。
过了很久，慕九开口，声音很哑：“我没躲。”
“你有。”
“……”
乔羡伸出手，碰了碰他的脸。慕九往后缩了一下，就那么一下，很轻，但乔羡感觉到了。
他的手停在半空中，顿了一下，然后收回来。
“九哥，”他说，声音很平，“你是不是后悔了？”
慕九没答。
乔羡站起来，走回自己的折叠床，躺下，背对着他。
“睡吧。”他说。
那之后，两个人之间像是隔了一层看不见的东西。
慕九还是每天出去，回来得越来越晚。有时候乔羡等到凌晨两三点，他才推门进来，带着一身酒气或者烟味，倒头就睡。
乔羡跟他说话，他就应，嗯，哦，好。乔羡问他吃饭没有，他说吃了。乔羡问他今天累不累，他说还好。
他不再在乔羡洗衣服的时候站在旁边看，不再在吃橙子的时候把剥好的那一半递过去，不再在半夜醒来的时候看着乔羡发呆。
他也不再碰他。
不是那种碰——是所有的碰。递东西的时候，手指不会再不小心碰到一起。走路的时候，不会再自然而然地把手搭在他肩上。坐着的时候，不会再挨得那么近，近到能感觉到对方的体温。
乔羡什么都没说。
他只是每天煮好粥，等慕九回来。有时候等到睡着，醒过来的时候发现自己身上盖着慕九的外套。
他把外套叠好，放回门后的钩子上。
有一天，阿强来了。
他站在门口，探头探脑的，看见乔羡在，嘿嘿笑了两声：“九嫂——不是，羡哥，九哥在吗？”
“不在。”
“哦，那我晚点来。”阿强要走，又停下来，回头看他，“羡哥，你……没事吧？”
乔羡看着他：“没事。”
阿强张了张嘴，想说什么，又咽回去。最后他挠挠头，走了。
那天晚上，慕九回来得早。
他推门进来的时候，乔羡正在煮面。热气腾腾的锅，灶台上切好的葱花，两个碗并排放着。
“回来了？”乔羡没回头，“马上好。”
慕九站在门口，看着他。
看着他瘦削的背影，看着他挽起的袖子露出的细瘦手腕，看着他低头看锅的侧脸。
“乔羡。”他开口。
乔羡转过头。
慕九站在那儿，脸上什么表情都没有，眼睛却红着。
“你别对我这么好。”他说，声音哑得像砂纸磨过，“我不值得。”
乔羡看着他，锅里的面还在咕嘟咕嘟冒着泡。
“值不值得，”他说，“是我说了算。”
慕九没说话。
乔羡把火关了，把面盛出来，端到桌上。他坐下来，拿起筷子，抬头看还站在门口的慕九。
“过来吃面，”他说，“要坨了。”
慕九走过去，坐下来。
他拿起筷子，低着头吃面，一口一口，吃得很慢。
乔羡看着他，看着他低着的头，看着他攥着筷子的手，指节泛白。
“九哥，”他说，“你在怕什么？”
慕九没抬头。
“怕我走？怕我出事？怕对不起我？”乔羡把筷子放下，“还是怕你自己？”
慕九抬起头。
他看着乔羡，看着那双像井一样深的眼睛，看着那张从第一次见面就没变过的、淡淡的脸。
“我怕，”他说，一字一句，“我怕有一天，你会后悔。”
乔羡看着他。
“那你呢？”他问，“你后悔吗？”
慕九没答。
乔羡站起来，走到他身边，蹲下来，平视着他。
“你后悔那天晚上吗？”
慕九看着他，眼眶红着，喉结上下滚了几滚。
“不后悔。”他说，声音轻得几乎听不见，“死都不后悔。”
乔羡笑了一下。
他伸出手，握住慕九放在膝盖上的手。那只手僵了一下，然后慢慢翻转过来，握住他的。
两只手，一只粗糙，一只细瘦，十指交扣，握在一起。
窗外传来庙街的喧闹声，人声，车声，油炸糕的滋啦声，还有谁家收音机里放着的歌，是那首《一生中最爱》。
“如果痴痴地等某日，终于可等到一生中最爱……”
乔羡握紧他的手，看着他的眼睛。
“那就够了。”他说。
