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5、九爷 ...
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十二
一九九八年，慕九二十七岁，成了真正的九爷。
油麻地到旺角，七家夜总会、十二间麻将馆、三条街的档口，都归他管。手底下的人从阿强一个，变成了一百多个。出门有人开车门，进屋有人递热毛巾，吃饭有人提前半小时去排位。
他住在尖沙咀，一套能看到海景的房子，一千多尺，落地窗，真皮沙发，吧台上摆着喝了一半的人头马。
可他还是睡不踏实。
凌晨三点，他醒过来，习惯性地往身边摸了一把。空的。
他躺了一会儿，盯着天花板看。这间屋子的天花板是白的，没有裂缝，不像当年那间棺材房，下雨天会漏水，墙上总是有霉斑。
他坐起来，披上睡袍，走到客厅。
落地窗外的维港灯火通明，对岸中环的高楼大厦像一丛丛发光的墓碑。他站在窗前抽烟，一支接一支，抽到天边发白。
门响了一下。
他没回头，只是把烟掐了。
“回来了？”
“嗯。”
乔羡走进来，把外套扔在沙发上。那外套袖口沾着点暗红色的东西，他顺手翻了个面，盖住了。
慕九看见了，没问。
乔羡走到他身边，靠在落地窗上，看着他。五年过去，乔羡二十三了。眉眼还是淡的，可轮廓深了些，下巴上有了青色的胡茬痕迹。他不再是当年那个穿着白衬衫、光着脚跑路的後生仔，他现在穿的是几千块一件的衬衫，手腕上戴的是慕九送他的欧米茄。
可他的眼睛没变，还是那样，像井，像深水埗夜里的海。
“又没睡？”乔羡问。
慕九没答，反问他：“事办妥了？”
“妥了。”
“伤人没有？”
乔羡没说话，只是看着他。
慕九懂了。
他把烟掐了，转身往里走。经过乔羡身边的时候，顿了一下，抬起手，把他袖口那点没翻严实的暗红往里掖了掖。
“去洗个澡。”他说，“我去热点东西吃。”
乔羡站在原地，看着他的背影。
“九哥。”他忽然开口，叫的是七年前那个称呼。
慕九停下。
“你今天怎么不问我是谁的血？”
慕九没回头。
“问什么。”他说，声音很平，“你站着回来，就是别人躺下了。”
乔羡看着他的背影，忽然笑了一下。那笑容很短，但和七年前一模一样。
“去热点东西吃，”他说，“我饿了。”
十三
阿强死的那天，慕九在麻将馆里待了一整夜。
不是他开的麻将馆，是庙街深处一间破破烂烂的老馆子，七年前他还在那儿看过场子。老板早就换了，没人认识他。他就那么坐着，要了一壶茶，从晚上坐到天亮。
乔羡找到他的时候，天已经亮了。
他走进麻将馆，在慕九对面坐下。两个人隔着那张油腻腻的木头桌子，谁也没说话。
过了很久，慕九开口。
“阿强老婆生了没有？”
“生了。”乔羡说，“闺女，六斤八两。”
慕九点点头。
又过了一会儿，他说：“钱送去了吗？”
“送去了。她说不要。”
慕九抬起头看他。
乔羡脸上没什么表情，只是眼睛有点红。阿强跟了他五年，也跟了乔羡五年。那年慕九受伤，是阿强背着乔羡满街找跌打馆。那年有人找上门寻仇，是阿强挡在乔羡前面，挨了一棍子。
“她说，”乔羡的声音有点哑，“阿强说过，九哥给的钱，一分都不能要。他说他这条命是九哥捡回来的，再拿钱，就不是人了。”
慕九低下头，看着桌上那杯冷透了的茶。
茶面上浮着一层油光，映着头顶那盏昏黄的灯。
“他是个傻子。”慕九说。
乔羡没接话。
两个人就那么坐着，坐到麻将馆开门，坐到打麻将的人陆陆续续进来，坐到有人认出慕九，吓得手里的麻将牌掉了一地。
“九、九爷——”
慕九站起来，把茶钱拍在桌上，走了出去。
乔羡跟在后面。
走到巷子口，慕九停下来，点了根烟。
“阿羡。”
“嗯。”
“我想收手。”
乔羡走到他面前，看着他。
慕九靠在墙上，叼着烟，眯着眼睛看他。七年前他也是这样靠在墙上，看他，那时候他二十出头，一无所有，敢为一个不认识的人抡塑料凳。
现在他二十七，什么都有了，却想扔下一切。
“你舍得？”乔羡问。
慕九把烟拿下来，弹了弹烟灰。
“阿强死了。”他说，“阿辉死了，阿明死了。跟过我的，没剩下几个。下一个是谁？你？还是我？”
乔羡没说话。
慕九看着他，眼睛红着。
“我他妈就是个混子，烂命一条，死了就死了。可你呢？”他把烟扔在地上，用脚碾灭，“你跟着我干什么？七年了，你图什么？”
乔羡往前走了一步，站在他面前，离他很近。
“图你。”
慕九愣住。
乔羡看着他，眼睛亮亮的，和七年前一样。
“一九九三年，你在榕树头救了我。那年你二十三，我十八，你什么都不是，我也什么都不是。”他说，“现在我二十三，你三十，你还是什么都不是，我也还是什么都不是。”
他伸出手，揪住慕九的衣领。
“可你他妈是我的人。”
慕九看着他，看了很久。
巷子里穿堂风灌进来，吹得两个人的头发乱飞。旁边有人经过，看了一眼，赶紧低头走开。
慕九忽然笑了。
不是那种淡淡的、装出来的笑，是真笑，笑得眼眶发红，笑得肩膀都在抖。
“你他妈，”他说，“七年了，骂人还是不会骂。”
乔羡也笑了。
两个人站在巷子里，对着笑，笑得像个傻子。
十四
一九九九年的夏天，慕九开始慢慢把手上的生意交出去。
不是一下子，是一点一点，像潮水退潮，悄无声息。
有人问他，九爷，你这是要退？
他说，累了，想歇歇。
有人问他，九爷，你那些兄弟怎么办？
他说，该给的都给了，剩下的看他们自己。
也有人不服，觉得他走了，地盘就该让出来。那几个月，旺角连着出了好几件事，都是冲着慕九来的。
有一天晚上，他和乔羡从大排档吃完宵夜往回走，走到巷子口，被人堵住了。
七八个人，拿着刀，领头的是个生面孔。
“九爷，”那人笑着，“听说你要走了，兄弟们想来送送你。”
慕九把他身后的乔羡往里挡了挡。
“送什么？”
“送你去该去的地方。”
那人话音没落，刀就挥过来了。
后来的事，慕九记不太清了。只记得乔羡从后面冲上来，记得刀光，记得血，记得自己把乔羡按在墙上，用自己的背对着那帮人。
最后那帮人跑了。
不是因为打不过，是因为警笛响了。不知道谁报了警，一帮人作鸟兽散。
慕九靠在墙上，喘着粗气。乔羡站在他面前，满手是血，脸上一点血色都没有。
“慕九——”他喊他名字，声音都变了调，“慕九你他妈别闭眼——”
慕九低头看了看自己。后背疼，但好像没那么疼。他伸手摸了一把，摸了一手血。
“没事，”他说，声音有点飘，“皮外伤。”
乔羡不信，掀开他衣服看。后背好几道口子，最长的那个从肩胛一直划到腰，皮肉翻着，血往下淌。
“你他妈——”乔羡骂到一半，骂不下去了。
慕九看着他，忽然笑了。
“阿羡，”他说，“你哭了。”
乔羡愣了一下，抬手摸自己的脸。摸到一手的湿。
他低下头，狠狠擦了一把。
“我没哭。”
“哭了。”
“我说没哭就没哭。”
慕九没再说话，只是看着他。
巷子口警笛越来越近，红蓝的光一闪一闪，照在两个人身上。
乔羡抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛还是那样，在暗巷里也亮，像那年第一次见面。
“慕九，”他说，“你要是死了，我就去陪你。”
慕九愣了一下。
“别乱讲。”
“没乱讲。”乔羡看着他，眼眶红着，声音却稳，“一九九三年，你在榕树头救我的时候，这条命就是你的了。”
慕九看着他，看了很久。
然后他伸出手，把他拉过来，额头抵着额头。
“死不了。”他说，“还没活够。”
十五
那之后，慕九在医院躺了半个月。
乔羡天天陪着，睡在旁边的折叠床上，和七年前一模一样。护士进来换药，看见两个人挤在一张床上，愣了一下，假装没看见，低头换完药就走了。
出院那天，阿强老婆来了。
她抱着孩子，站在病房门口，看着慕九。
慕九看见她，愣了一下。
“嫂子。”
她没说话，走进来，把孩子递给他看。
“阿强说，”她开口，声音很平，“他这辈子最服气的就是九哥。他说九哥讲义气，对兄弟没得说。”
慕九低头看着那个孩子，小小的，闭着眼睛，睡得正香。
“他让我给你带句话。”她说，“他说，九哥，下辈子还跟你。”
慕九没说话。
他把孩子递回去，从兜里摸出一张银行卡，塞进她手里。
“这是给孩子的。”他说，“不是给阿强的。”
她看着他，眼眶红了。
“九哥——”
“别说了。”慕九站起来，往外走，“走了。”
乔羡跟在后面。
走到走廊尽头，慕九停下来，靠在墙上。他低着头，肩膀抖了一下。
乔羡走过去，站在他旁边，没说话。
过了很久，慕九开口。
“阿羡。”
“嗯。”
“我们走吧。”
乔羡转过头，看着他。
慕九抬起头，眼睛红着，脸上什么表情都没有。
“去个没人的地方。”他说，“种地，养鸡，什么都行，就是不干这个了。”
乔羡看着他，看了很久。
然后他笑了一下，是那种淡淡的，却让慕九心软的弧度。
“好。”他说。
十六
一九九九年的最后一天，慕九和乔羡站在罗湖关口。
他们身上什么都没带，就背着一个包，装着几件换洗衣服和那本破破烂烂的《水浒传》。
关口人很多，都是赶着回家过年的人。慕九站在队伍里，回头看了一眼香港的方向。
那边的高楼还是那么高，那边的霓虹还是那么亮。
可他一点都不留恋。
“看什么？”乔羡问。
慕九回过头，看着他。
乔羡站在他旁边，穿着件旧夹克，头发比七年前长了一点，被风吹得乱糟糟的。他看着他，眼睛亮亮的，像一九九三年那天晚上，在暗巷里抬起头的时候。
“看你。”慕九说。
乔羡愣了一下，然后笑了。
那笑容从眼底漾出来，亮亮的，像那年新年夜的烟花。
“走了。”他说，伸出手。
慕九握住他的手。
两个人一起，走进关口。
身后是一九九九年的香港，是七年的刀光剑影，是阿辉阿明阿强，是那间棺材房，是庙街的夜。
身前是什么，不知道。
但手是握在一起的，就够了。
—全文完—
