下一章 上一章 目录 设置
6、第 6 章“我不会。”
案子结 ...
-
案子结了的第二周，赤羲来找他。
那天晚上，沈崇殷在办公室加班。门没敲，直接开了。
赤羲探进一个脑袋，笑眯眯的。
“忙呢？”
沈崇殷抬起头，看着他。
赤羲走进来，没啥形象的在他对面坐下。
“听说那个案子结了？”
沈崇殷点点头。
“抓了个流民？”
沈崇殷再次点点头。
赤羲看着他，忽然笑了。
“你信吗？”
沈崇殷沉默了两秒。
“不信。”
赤羲愣了一下，然后笑得更开心了。
“不信你还让它结了？”
沈崇殷摇摇头，拿起旁边的水杯喝了一口，茶水微凉，已不似原先那般冒着热气。
“不是我让它结的。”
赤羲眨眨眼。
“那是谁？”
沈崇殷没回答，只是抬眼看他，那眼神太冷了，像是完全没有想过这个问题。
赤羲也不追问，往后一靠，笑容渐渐淡下来。
“行吧，不问。反正跟我没关系。”
“我今天来找你，是有别的事。”
沈崇殷等着赤羲开口。
赤羲说：“那个乐队，我加入了。”
沈崇殷的手指动了一下，很微小，赤羲并没有看到。
“嗯，当鼓手？”
“对。”赤羲点点头，“我跟他们说了，我以前打过民族鼓，想试试。他们让我打了一首，然后就留下了。”
沈崇殷点了点头，示意继续说。
“那个原来的鼓手，现在给我当替补。”
赤羲看着他，忽然问：“你真不想来？”
沈崇殷摇摇头。
“我不会。”
“学啊。”赤羲说，“我都二十九了，还能学。你二十，怎么不能学？”
“公务繁忙，没时间，不感兴趣。”
赤羲看着他，看了一会儿，然后站起来。
“行吧，不强求。”
他走到门口，忽然又停下来。
“对了，那个贝斯手。”
沈崇殷的心跳漏了一拍。
“他叫什么来着……陆梓川？”赤羲回头看他，
“你知道吗？”
沈崇殷摇摇头。
“不知道。”
赤羲理所应当点点头。
他笑了笑，像是想到什么好玩的事。
“改天介绍你认识啊，沈科长。”
说完就走了，如来时一般，依旧是那个背影。
沈崇殷坐在原地，看着那扇关上的门。
贝斯手。
陆梓川。
他想起那个人站在舞台角落的样子，一动不动，像一根钉子。
他想起自己墙上挂着的那把贝斯。
他想起那些一个人练琴的深夜。
他想起每次路过地下一层那个入口的时候，停下来的一秒。
就一秒。
然后继续往前走。
他站起来，走到窗边。
心里复杂吗，不。
外面天黑了。路灯亮着，把地面切成一块一块的黄。
他看着那片黄，看了很久。
然后他低下头，看着自己的手。
那双手，能弹贝斯。
但他从来不去那个乐队。
因为他不知道，去了之后，要怎么说。
怎么说“我也在学”？
怎么说“我练了三个月”？
怎么说“我每次路过都会停下来，就为了听一秒”？
他说不出口。
所以他选择不去。
昨天晚上，沈崇殷收到一封信。
信是从东区送来的，皱皱巴巴的，上面沾着灰。寄信人的名字他不认识，但拆开之后，他看见了里面的东西。
是一张纸。
一张出库单。
末世二十一年的，新的，上面写着：药品一批，数量十箱，接收人——郑州。
备注栏是空的。
没有盖章。
沈崇殷看着那张纸，把那张纸叠好，和那七张放在一起。
然后他关上抽屉，站起来，走到窗边。
窗外似乎有人在唱歌。
很远，从地下一层那个方向传来的，断断续续的，听不清唱的是什么。
但他听出了鼓点。
是赤羲在打鼓。
那个人的鼓点很稳，一下一下，像心跳。
他站在窗边，听着那鼓点，听了很久，恍恍惚惚。
他不知道那封信是谁寄来的。
他不知道还有多少这样的单据在外面。
他不知道这件事到底要查多久，要查到什么程度。
但他知道一件事——
这个基地里，还有人在等着看，他会不会查下去。
他站在窗边，听着鼓点。
鼓点停了。
过了一会儿，又开始。
一下一下，像心跳。
他想起赤羲说的话。
“你什么时候也再来听听？”
还是继续写报告。
窗外，鼓点还在响。
一下一下。
像心跳。
像那个人的心跳。
不是不管，是管不了。
不是不问，是问不得。
不是不想去，是去了之后，不知道该怎么回来。
一个月后，郑胖子死了。
死在宿舍里，据人说是自己吊死的。
消息传出来那天晚上，基地里炸了锅。
有人说他是畏罪自杀，有人说他是被人灭口，有人说他是受不了委屈。
说什么的都有，但没人敢大声说。
老马来找沈崇殷，脸色铁青，急忙开口：
“沈科长，这事儿……”
沈崇殷站起来，拿上挂在椅子上的外套
“走，去看看。”
郑胖子的宿舍在后勤区，一间十五平米的单人房。门开着，里面已经围了一圈人，保卫科的在拍照、记录。
沈崇殷走进去。
房间很小，一张床一张桌子一个柜子。床上很整齐，被子叠得方方正正。
桌子上放着一个搪瓷缸子，里面还有半缸水。
人吊在门框上，用一根绳子。
沈崇殷抬起头，看着那个人。
郑胖子瘦得只剩一把骨头，脸上的肉全塌下去了，眼睛闭着，嘴微微张着。
他想起一个月前，那个人蹲在他办公室门口，像一条被雨淋透的狗。
他想起那个人临走前说的话：
“沈科长，您信我吗？”
老马走过来，压低声音。
“沈科长，您看这……”
沈崇殷没说话。
他转身，往外走。
“处理现场，看他有没有家人，向上报备，索要抚恤。”
走到门口的时候，他忽然停下来。
然后他伸手，把门上的一张张纸撕下来，叠好，放进口袋里。
头也不回走出去，
身后，老马还在喊他。
模模糊糊，什么也听不清，像是被掩盖住。
穿过人群，穿过走廊，穿过生活区，走回自己的办公室。
他关上门，站在黑暗里。
他关上抽屉，坐在黑暗里。
窗外有月光照进来，很白，很冷。
他坐在黑暗里，坐了很久。
然后他站起来，走到墙边，取下那把贝斯。
他抱着那把贝斯，坐回床上。
他没有弹。
只是抱着。
抱着那个从来没有去过的乐队。
抱着那个永远不会再开口的人。
抱着那些烂在底下的、永远查不清楚的事。
窗外，月光照在他身上。
他就那么坐着，抱着那把贝斯，坐了一夜。
