下一章 上一章 目录 设置
8、第 8 章“若你听见，这一曲低诉。” 周六凌晨， ...
-
周六凌晨，沈崇殷站在地下一层的走廊入口。
他不知道自己为什么会来，赤羲只说“改天”，没说“今天”。
但今天是周六，赤羲一定在乐队，陆梓川也一定在。
他望着那条堆满锈蚀零件的走廊，只要走进去，拐三个弯，就能看见那扇半掩的铁门，就能听见那首《木画》。
他站了很久，久到双腿发麻，久到走廊尽头的灯灭了又亮，亮了又灭。
—到底在犹豫什么。
他转身，往回走。
走了两步，却停住。
他也怕。
怕抓不住，怕抓住了又失去，怕那个人根本不知道，他在深渊里，等了这束光整整十年。
沈崇殷闭上眼。
再睁开时，他转过身，一步一步，走进了那条黑暗的走廊。
脚步很慢，每一步都像踩在刀尖上，昏暗的灯光拉长影子，锈蚀的零件堆在两侧，空气里飘着灰尘与铁锈的味道。一个弯，又一个弯，走廊长得没有尽头。
更是沈崇殷的心路。
直到，远处飘来音乐声。
断断续续，是鼓点与贝斯的交织。
他一下子就听出来了。
鼓点是赤羲——永远那么稳，像心跳。
贝斯是陆梓川——沉得往下坠。
沈崇殷停在第三个拐角。
那扇半掩的铁门就在前方，门缝漏出暖黄的光，音乐声清晰起来。
不再是刚才的练习曲，是一首新的。
----“木头不会说谎话，画下的全是放不下。”
----“风把屑碎吹成沙哑，藏在漫画的对白，没发芽，就落下。”
贝斯缓缓起头，轻，慢，低，像从地底一点点往上爬。
鼓点跟着进来，很轻，偶尔一下，像呼吸。
是《木画》吧。
他站在门外，静静听着。
----“冷的墙，窄的家，一把木头刻成”
----“我用孤寂的画，指一段没名字的路”
----“等你回头，等你停驻，等一声，轻轻碎语。”
贝斯线一路往下沉，沉到最暗的深渊底。
鼓点渐渐加重，一下，又一下，把什么东西往上推。
吉他切入，撕开一道细缝，光就从那道缝里漏了进来。
----“他想抓住。”
沈崇殷伸手，推开了那扇门。
----“若你听见，这一曲低诉。”
屋里所有人都回过头。
沈崇殷第一眼看见了那个鼓手。
赤羲坐在鼓后，手里还握着鼓槌，看见他的那一刻，先是一怔，随即笑了。
陆梓川抱着贝斯，站在舞台角落，安静地望着他。
还有其他乐队成员，目光全都落在他身上，沈崇殷站在门口，一动未动。
赤羲先开了口，只有两个字，自然得像等了他很久：“来了？”
沈崇殷轻轻点头。
赤羲笑起来，眉眼明亮：“站着干什么，过来。”
他穿过人群，穿过那些好奇又温和的目光，走到舞台前。
赤羲从鼓后起身，走到他面前，语气带着一点笑意：“我还以为，你不会来。”
沈崇殷看着他，声音很轻：“我也以为。”
赤羲笑了，抬手揉了揉他的头发。
沈崇殷微怔，赤羲没解释，只看着他，那目光太暖，暖得他有些恍惚。
他低下头，看了看自己的手
赤羲转身走回鼓后，重新拿起鼓槌：“来，听完这首。”
音乐再次响起，还是那首。
他望着鼓后的人，看着对方低头打鼓的侧脸，鼓点稳而有力，一下一下，敲在他的心上。
他忽然懂了赤羲说的那种感觉，暂时想不起郑胖子，忘了单据，忘了基地里那些见不得光的脏事。
全世界只剩下眼前这个人，和这阵像心跳一样的鼓点。
一曲终了，沈崇殷仍站在原地，人群里爆发出掌声，有人吹口哨，有人喊着再来一遍。
吉他手从后抬头，朝他挥挥手：“沈科长！别站着呀，过来坐！”
赤羲已经走过来，伸手轻轻拽住他的手腕，把他拉到旁边的空位上：“坐着听。”
赤羲看着他，忽然问：“刚才听的时候，在想什么？”
他沉默两秒，声音轻得像耳语：
“在想……抓不住怎么办。”
赤羲愣了一下，随即笑了，眼睛亮得像盛了星光：
“抓不住就接着抓。”
他起身，走回鼓后，沈崇殷坐在原地，反复咀嚼着这句话——反正我在这儿。
第二曲开始，依旧是《木画》。
沈崇殷忽然明白了，这首曲子是陆梓川写给自己的，也是写给所有困在黑暗里的人。
写给站在深渊里等光的人，写给想伸手又不敢的人，写给终于敢迈出第一步的人。
比如他。
他轻轻弯了一下嘴角，很轻，很短，却真实。
舞台上的赤羲看见了，隔着人群，隔着乐器，隔着一屋子的音乐与灯光，他清清楚楚看见了。
赤羲也笑了，笑得眼睛都眯起来，停顿间，鼓槌都差点从手里滑落。
那天晚上，沈崇殷待到了凌晨三点，他安安静静地听。
听《木画》被反复弹了四遍，听观众讲以前当学徒的趣事，听说末世前的音乐学院，听前任鼓手吐槽新学的键盘有多难。
散场时，陆梓川走到他面前，面具遮着脸，只露出一双安静的眼睛。
“那首曲子，是写给一个人的。”
陆梓川的声音很平，“那个人在深渊里等了很久。我不知道他在等什么，也不知道他等到了没有。但我想，如果他等到了，应该来听一听。”
他看着沈崇殷，轻轻问：“你等到了吗？”
沈崇殷望着他，很久很久，轻轻点了一下头。
陆梓川的眼底，掠过一点极浅的笑意，也点了点头，转身离开。
赤羲走过来，手臂自然地搭在他肩上：“他跟你说什么了？”
沈崇殷没答，赤羲也不追问，只笑了笑“走，我送你回去。”
两人走出废弃车间，穿过昏暗的走廊，踏上楼梯。
凌晨的风很冷，卷着末世特有的灰烬与铁锈味，沈崇殷走在前面，赤羲跟在身后，脚步声一前一后，在空荡的通道里轻轻回响。
到宿舍楼下，沈崇殷停下脚步，转过身。
赤羲仰头看他：“怎么了？”
他沉默两秒，声音很轻，却异常清晰：
“那对鼓槌，还在。”
赤羲愣了愣：“……什么？”
沈崇殷没再解释，转身上楼。
走到二楼窗口，他忍不住停下，往下望。
赤羲还站在原地，仰着头，正好看向他。
看见他探头，赤羲笑了，朝他挥了挥手。
沈崇殷没有挥手，却站在窗口。
回到宿舍，他关上门，站在黑暗里。
走到床头柜前，拉开抽屉，他握紧鼓槌，在桌沿上，轻轻敲了一下。
“咚——”
很轻，很稳。
再一下。
“咚——”
又一下。
“咚——”
他敲了一遍又一遍，不急，不慌，不乱。
像赤羲的鼓点，像心跳，像黑暗里永不熄灭的光。
沈崇殷忽然笑了，不是浅淡的一瞬，是真正轻松的、温柔的笑。
他放下鼓槌，躺回床上，月光从窗外照进来，白而凉，可他一点也不觉得冷。
