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52、医生斯图尔特·富格尔（一） 宋稷洗 ...
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宋稷洗漱完回到自己的房间。热水澡洗去一身的疲惫，但洗不掉脑子里那些乱七八糟的念头。他换好睡衣，走到窗边，伸手推开窗户。夜风裹着细雨从窗外飘进来，凉丝丝的，带着一股湿润的泥土气息。雨不大，细细密密的，像有人在天空上撒着一把一把的银针。宋稷没有关窗，而是从书桌里翻出一块硬纸板，折了两下，立在了书桌和窗户之间。这样他不仅能透过那扇窗户看到对面的情况，也能挡住飘进来的雨水，不让课本被淋湿。
他坐回书桌前，摊开作业本，开始写作业。笔尖在纸上沙沙地响，窗外的雨声也沙沙地响，两种声音交织在一起，像一首催眠曲。他写着写着，眼皮就开始打架，但他没有去睡，而是一直熬到深夜。作业写完了，课本收起来了，笔也盖上了笔帽，可对面那扇窗户依旧紧闭着，黑漆漆的，没有灯光，没有声响，像一只闭着的眼睛。
她不会以为我是一个偷窥狂，所以不敢打开窗户吧？宋稷越想越觉得有道理。他一个年轻男人，住在她对面，时不时往她那边看，换作是谁都会觉得不舒服。她大概以为他是个变态，是个整天盯着邻居窗户看的怪人。随之而来的便是深深的懊悔——或许是自己太着急，吓到了瓦伦蒂亚。他们才刚认识，连熟都算不上，他就这么急切地想要见到她，换作是谁都会被吓到。
宋稷关上窗户，拉上窗帘，躺到床上，盯着天花板发呆。他在心里翻来覆去地想：明天一定要找个机会跟她解释清楚，他不是偷窥狂，他只是——只是想见她而已。这个理由说出来会不会更变态？他翻了个身，把脸埋进枕头里，闷闷地叹了一口气。想着想着，他睡着了。直到后半夜，一阵孩子的笑声将他从梦中拽了出来。那笑声清脆，稚嫩，像银铃在风中摇晃。不是那种成年人的笑，而是只有婴儿才能发出的、纯粹的、不掺杂任何杂质的声音。
这笑声之前在他的梦中出现过很多次，只是每一次都很模糊，像是隔着一层厚厚的玻璃，听不真切。但这一次，笑声十分清晰，清晰得就好像是从瓦伦蒂亚的房间里直接传过来一样。宋稷睁开眼，从床上坐起来。他侧耳听了一会儿——笑声还在，断断续续的，一会儿高，一会儿低，像一只小鸟在夜里不知疲倦地歌唱。他确认了方向，没错，确实是来自瓦伦蒂亚的房间。
宋稷起身走到书桌前，打开窗户。外面的雨比睡前大了许多，雨点似黄豆那么大颗，从天上一颗一颗地砸下来，砸在窗台上，砸在玻璃上，砸在地面上，噼里啪啦的，像有人在头顶倒了一筐豆子。他顺手拿起那块硬纸板，重新立在窗口，挡住窗台上溅起来的水花，免得它们将课本弄湿。他抬起头，看向瓦伦蒂亚的房间。
那扇白天紧闭的窗户，此刻大开着。明亮的灯光从窗口透出来，将那片被雨水打湿的夜色染成金黄色。灯光很暖，很亮，像是有人在里面点了一盏小太阳，把整个房间都照得通明。瓦伦蒂亚的房间里，站着一个年轻女人。她有着一头白色的头发——不是染的那种白，也不是老人那种灰白，而是一种浅浅的、像月光一样的银白色，在灯光下泛着柔和的光泽。她的皮肤很白，五官深邃，眉眼之间带着一种说不出的温柔。
女人的怀中抱着一个孩子。那孩子看起来大约一岁左右，白白胖胖的，穿着一件浅蓝色的连体衣，两只小手在空中挥舞着，像两只看不见的风车。女人手里拿着一个摇铃，正在逗怀里的孩子。那摇铃是彩色的，在她手中轻轻摇晃，发出细碎的、清脆的声响。孩子被逗得咯咯直笑，那笑声清脆悦耳，像泉水叮咚，像风铃叮当。那正是宋稷前几次在梦中听到的笑声——一模一样的声音，一模一样的频率，一模一样的让人心头发软。
原来不是梦，原来那些笑声都是真的，只是他不知道从哪里传来的。女人抬起头，看见宋稷。她露出一个灿烂的笑容。像是一朵花突然在夜里绽放。她的嘴唇动了动，说了一句话。雨声太大了，大到几乎能把所有的声音都吞没。但宋稷清清楚楚地听见那句话，每一个字都像被雨水洗过一样清晰，像有人贴着他的耳朵在说话。
“谢谢你，马格努斯·菲利克斯！”
宋稷愣住，他张了张嘴，想说什么，却发不出声音。他揉了揉眼睛，想再看清楚一些——女人还在笑，孩子还在笑，摇铃还在晃。金色的灯光从窗口涌出来，雨水在灯光里变成金色的丝线，密密麻麻地织成一张网，把他整个人罩在里面。他站在窗前，一动不动。雨水从窗口飘进来，落在他的脸上，凉丝丝的。他没有躲，也没有去拿硬纸板挡住，就那么站着，任雨水打湿他的睡衣，打湿他的头发，打湿他那张苍白的、茫然的、不知所措的脸。
宋稷早上被闹钟吵醒。那铃声又急又尖，像一把刀划破清晨的寂静，把他从一片混沌的、没有梦的黑暗中硬生生地拽出来。他伸出手，在床头柜上摸了好几下，才摸到那个破旧的、屏幕已经碎了的手机，按掉闹钟。他坐在床上发了好一会儿癔症。被子滑到腰间，头发乱糟糟地竖着，眼睛半睁半闭的，瞳孔没有焦距，像一台还没有启动的机器。他的脑子里有一些零碎的、模糊的、抓不住的画面在飘——一个女人，一张脸，一双眼睛，一个名字。马格努斯·菲利克斯。那个女人叫他马格努斯·菲利克斯。
她的声音很轻，像是在叫一个很久不见的老朋友，又像是在念一个很重要的、不能忘记的名字。他明明记得昨天晚上那个女人叫他马格努斯·菲利克斯。可是后来发生了什么？他又是何时回到床上睡觉的？却是一点记忆也没有。他的记忆从那个女人叫他名字的那一刻就断了，像一条河突然断流，河床干涸，只剩下一些干裂的、龟裂的、像是被太阳晒了太久的泥土。
宋稷意识到这件事情的严重性。他的心往下沉了沉，像一块石头被扔进深水里，咕嘟咕嘟地往下坠，怎么捞都捞不上来。他一直以为只要自己不去多管闲事，就不会惹上麻烦。不看不该看的东西，不听不该听的话，不问不该问的问题，不去不该去的地方——只要他乖乖地、安安静静地、像一个透明人一样活着，就不会有人注意到他，不会有人找他的麻烦，不会有人把他拖进那些他不想参与的、他看不懂的、他害怕的事情里。可现在看来，如果他不把事情弄清楚，到最后只会死得不明不白。不是“可能会死”，不是“也许会有危险”，而是“只会死”。死得不明不白——不知道自己是怎么死的，不知道是谁杀了他，不知道为什么是他，不知道为什么会死。
宋稷的后背一阵发凉，像有什么东西从他的脊椎上爬过去，凉飕飕的，麻酥酥的。今天中午一定要找温乡学长和阮玉学姐将这些事情问清楚。不能再拖了，不能再等了，不能再装作什么都不知道了。他不能再自欺欺人了。宋稷从床上爬起来。被子被他掀到一边，枕头歪在床角，床单皱巴巴的，像一张被揉皱的脸。他走到衣柜前，拉开柜门，从里面拿出一件干净的破旧外套。那外套是深蓝色的，棉布的，洗了很多次，颜色已经褪得差不多了，边角有些磨损，起了细细的毛球。袖口有一道缝补过的痕迹，针脚歪歪扭扭的，不是很整齐，但很密，很结实，像是缝的人怕它再裂开，一针一针地缝了很多遍。那是他母亲缝的。他母亲的手很巧，但她的眼睛不好，穿针的时候总要眯着眼睛，对着光，穿好几次才能穿过去。她缝的针脚不漂亮，但很牢固，像她的爱一样，不张扬，不显眼，但一直都在。
在此时，他看见角落里的那个黑色小盒子。它安静地躺在衣柜的角落里，被几件旧衣服遮住大半，只露出一个黑漆漆的、闪着幽光的角。那盒子不大，大概只有他的巴掌那么长，五十多厘米高，通体漆黑的，那种黑不是普通的黑，而是一种吸光的黑，像是能把周围所有的光都吞进去，让人的视线都陷在里面。盒子的边缘用金线装饰着，细细的，密密的，在昏暗的衣柜里闪着幽幽的、暗沉的光。
宋稷突然意识到，如果这个东西是德里克里先生的，而这个东西又跟马格努斯·菲利克斯有关，说不定凯撒会知道一些关于马格努斯·菲利克斯的事情。凯撒是德里克里先生的曾孙，他应该知道一些别人不知道的事情，应该见过一些别人没见过的东西，应该听过一些别人没听过的故事。
他下楼吃早餐时，凯撒已经坐在餐桌上开始喝牛奶。他穿着一件白色的衬衫，袖子卷到手肘，露出白皙的、线条分明的小臂。他的头发还是湿的，像是刚洗过澡，水珠从发梢滴下来，落在衬衫的领口上，洇开一小片深色的水渍。他的姿态很优雅，脊背挺得笔直，一只手端着杯子，另一只手放在膝盖上，像一个在参加正式晚宴的贵族。
这让宋稷觉得很诧异。毕竟每天吃早餐时，凯撒都是带着睡意朦胧的脸姗姗来迟的——头发乱糟糟的，眼睛半睁半闭的，打着哈欠，拖着拖鞋，像一个没有睡醒的人。今天他居然比宋稷起得还早，居然已经穿戴整齐地坐在餐桌上，居然已经在喝牛奶了。
这不正常，这太不正常了！
宋稷坐在凯撒的身边，拿起一个圆面包。那面包是艾玛太太专门给他做的，她知道他不喜欢吃硬的长条面包，那种咬一口能把牙齿咯掉的、像石头一样的面包。所以她给他做了软面包，圆形的，金黄色的，表面刷了一层蛋液，在灯光下泛着油亮亮的光。怕宋稷分不清楚，艾玛太太还特意将软面包做成圆形的，把硬面包做成长条形的，这样他就不用担心拿错，不用担心咬一口下去牙齿被咯掉。
宋稷思索半天，在心里把要说的话翻来覆去地过了好几遍，像一个人在整理一团乱糟糟的毛线，理清了，又乱了，理清了，又乱了。
