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54、医生斯图尔特·富格尔（三） 宋稷有 ...
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宋稷有些于心不忍。这么小的孩子，这么冷的天，穿着这么薄的衣服，站在雨里，吹着冷风，看着那些可怕的东西。他决定将自己唯一的薄外套给小女孩。那件外套是他母亲给他缝的，深蓝色的，棉布的，洗了很多次，颜色已经褪得差不多了，边角有些磨损，起了细细的毛球。它不是一件好看的外套，也不是一件值钱的外套，但它很暖和。它里面有一层薄薄的绒，贴身穿的时候软软的，暖暖的，像母亲的手在轻轻地抚摸他的后背。
“我把我的外套给你吧。”他一边说，一边脱下外套，递给小女孩。小女孩抬起头，冲着他甜甜一笑。那笑容很好看，很甜，像是一颗糖在嘴里化开，甜得让人心都软了。她的眼睛弯成两道月牙，嘴角往上翘着，露出两排小小的、白白的牙齿。她的脸颊上还有两个浅浅的酒窝，像两朵小小的、盛开的花。
“谢谢先生。”她的声音很脆，很亮，像一只快乐的小鸟在歌唱。宋稷的眉头微微皱了一下。他好像在哪里听过这句话。相同的声音，相同的话语，相同的笑容，以及相同的红色衣裙。
小女孩从宋稷手中接过外套，穿在身上。那外套对她来说太大，袖子长出一大截，盖住她的手指，衣摆拖到膝盖以下，整个人像是被塞进一个不合身的、深蓝色的布袋里。宋稷本身就很瘦弱，他的外套穿在小女孩身上也不显得宽大，倒是显得有一些长了，长到像是一件袍子，又像是一件裙子，又像是一床把她整个人裹住了的、薄薄的被子。
宋稷温柔地说：“不用客气。”
他转过头，看向山坡，心里焦急地等着下一辆公交车。他有些冷，冷得他鸡皮疙瘩都起来了，一粒一粒的，像小米一样，密密麻麻地布满他的手臂。冷得他呼出的气体也变成白色的雾，一团一团的，从嘴里涌出来，很快就被雨打散。他的手臂上没有外套，只有那件薄薄的、洗得发白的衬衣，挡不住风，也挡不住雨，更挡不住这深秋清晨的寒意。
此时，他无意间瞥见路灯上的那张关于斯特霍斯·欧亨的寻人启事。那张纸被雨水冲刷得破烂不堪，边角卷起来，中间裂开好几道口子，上面还有大片大片的水渍和泥渍。照片也已经模糊不清，只能隐约看到一个小女孩的轮廓，和红裙的一角。那一角红色在灰蒙蒙的、被雨水浸透的纸张上，显得格外刺眼，像一滴在宣纸上慢慢晕开的、干涸的血。
宋稷的表情怔住。一个恐怖的念头在他的心里涌起，像一只手猛地从他的心脏里伸出来，掐住他的喉咙。他缓缓转过头，看向身边的小女孩。女孩头上的窟窿清晰可见。那窟窿在头顶的正中央，圆圆的，边缘整齐，像被什么锋利的东西挖出来的。宋稷甚至看到窟窿里面那白森森的头骨，和那些灰白色的、皱巴巴的、像是什么东西被抽干了的脑膜。
没有血，没有肉，只有骨头，只有那些干枯的、萎缩的、像是被什么东西吸食干净了的、空荡荡的壳。女孩再次抬起头。她的眼球变成了浑浊发白的死人眼珠，没有瞳孔，没有焦距，只有一片灰蒙蒙的、像是被什么东西覆盖住了的白。那种白不是雪的白，不是云的白，而是一种死寂的、冰冷的、像是能把人的灵魂都冻住的白。
她的胸前有一道巨大的裂口，从锁骨处一直裂开到小腹处，皮肉翻开着，边缘参差不齐，像被什么东西从里面撕开的。里面空空如也——没有内脏，没有血肉，没有骨头，什么都没有。只有一片黑漆漆的、深不见底的、像是能把所有的光都吞进去的空洞。
女孩突然抱紧宋稷的腰。她的两只细小的手臂如同钢筋一般死死钳住他，从两侧环过来，在身后扣住，像一把锁，又像一道箍。那力道大得惊人，大到宋稷觉得自己的骨头都要被勒断，大到他的呼吸都变得困难。他拼命地挣扎，身体像一条被扔上岸的鱼一样疯狂地扭动，手脚并用，想要从那双瘦小的、苍白的手臂中挣脱出来。但他的力气太小，小得像一只被掐住脖子的蚂蚁，小得像是用拳头在捶打一堵钢筋水泥浇筑的墙。
宋稷挣脱不了。女孩的嘴里发出阵阵尖叫。那声音不是人的声音，不是动物的声音，而是某种介于两者之间的、尖锐的、刺耳的、像是指甲划过黑板的声音。那声音从他的耳朵里钻进去，像无数根细针，同时扎进他的大脑，扎进他的神经，扎进他每一寸还在挣扎的意识。那声音在他的脑子里回荡着，一遍又一遍，像回声，像海浪，像是什么东西在里面炸开，碎片四溅，扎得他满脑子都是血。
“你到底是不是马格努斯·菲利克斯！你到底是不是马格努斯·菲利克斯！”她的声音里带着一种说不清的、让人心里发毛的东西，不是愤怒，不是质问，而是一种更深的、更沉的、像是等一个答案等了太久的人，终于等到可以问问题的时候，带着绝望，带着哀求，带着“求求你告诉我”的疯狂。
宋稷否认，大声嘶吼，像一个在被冤枉的人在喊冤，又像一个在被追杀的人在呼救。“我不是！我不是！”他疯狂地吼叫着。他不知道他们为什么都叫他这个名字，不知道这个名字对他意味着什么。他只知道他不是，他不是，他不是。
女孩手上突然用劲。那力道大得像是一台被踩下油门的推土机，又像是一辆失控的卡车，猛地撞了过来。宋稷一个重心不稳，整个人往后倒去，狠狠摔倒在地。他的后脑勺磕在湿漉漉的、冰冷的水泥地面上，发出一声沉闷的、像是骨头碎裂的声响。剧痛从他的后脑勺炸开，像一颗炸弹在他的脑子里爆炸，碎片四溅，眼前一黑，耳朵里嗡嗡直响，整个世界都在旋转。
宋稷整个人顿时陷入意识恍惚的状态，像一台被拔掉电源的机器，所有的灯都灭了，所有的声音都停了，所有的画面都黑了。女孩趴在他的身边，语气哀怨。像是一个人在对着一个不会说话的人倾诉。“杀死我的那些东西是你带来的，你怎么可能不是审判长马格努斯呢？”她的声音里充斥着一种说不清的、让人心碎的东西——像是一个孩子在被欺负之后，找到一个可以依靠的人，问他“你为什么不来救我”。
宋稷说不出话。他的喉咙像被什么东西堵住，发不出任何声音。他的手在拼命地抓，抓住女孩身上那件自己的外套，那件深蓝色的、棉布的、他母亲缝的外套。他试图用它把自己从地上拉起来，像是一个溺水的人在抓一根浮木，像是一个坠崖的人在抓一根藤蔓。
女孩看了一眼宋稷的衣服。她的目光在那件深蓝色的外套上停了一瞬，快到宋稷以为是错觉。当她再看向宋稷时，她浑浊发白的死人眼珠变回小女孩清亮的眼睛。她胸口那道长长的、从锁骨一直裂开到小腹的伤口也已经消失不见，皮肤光滑如初，像从来没有受过伤一样。女孩松开宋稷。她的手臂从那道钢铁般的箍中松开，慢慢地、轻轻地收回去。
小女孩伸出手，扶着宋稷的肩膀，将他从地上扶起来。她的力气变得很小，小得像一个正常的、五六岁的小女孩应该有的力气。她轻轻地推了宋稷一下，温柔地、不带任何恶意地推了他一下。随后她大声吼一句，：“快跑！”
宋稷晕头转向地朝着艾玛太太的房子跑去。他的脚步踉踉跄跄的，像一只受了伤的野兽，又像一个喝了太多酒的人。他的视线是模糊的，他的脑子是混沌的，他的身体是不听使唤的。他只能拼命地跑，用尽全身的力气跑。然后他撞进一个男人的怀里。
那男人就好似凭空出现一样，前一秒他的面前还是空荡荡的、湿漉漉的、被雨水冲刷得发亮的马路，后一秒就多了一个人。没有脚步声，没有衣袂声，没有任何预兆。就像是从空气里长出来的，又像是从另一个世界跨过来的。
宋稷闻到了熟悉的香味。玫瑰混合着松针的味道，清冽的，冷冽的，像雪后松林里的第一缕风，又像深秋清晨花瓣上凝结的露珠。不是浓烈的，不是霸道的，而是温柔的，安静的，像是一个拥抱，像是一个吻。他抬起头。一张绝美的脸映入眼中——黑色的头发，湿漉漉的，贴在额前；黑色的眼睛，很深，很亮，像两口深不见底的井，又像两颗被打磨过的黑曜石；高挺的鼻梁，薄而红润的嘴唇，流畅得像一笔画成的下颌线。那张脸正低着头看着他，眉头微微皱着，嘴角微微抿着，眼神里带着一丝担忧。
凯撒。
宋稷感到前所未有的安心。那种安心不是慢慢涌上来的，而是一下子就充满他的整个身体，像是一间空了很久的屋子，突然被阳光填满，每一个角落都是亮的，暖的，不再有阴影，不再有灰尘，不再有那些他害怕的、看不见的东西。凯撒的怀里很温暖，那温暖是从血液里涌上来的，从心脏最深处被什么东西点燃了的。
宋稷的眼皮重得如同千斤坠一般，沉甸甸地压下来，像两扇被灌了铅的门，怎么撑都撑不住，怎么撑都撑不开。他的眼睛闭上了，睫毛在眼睑下轻轻颤动几下，像蝴蝶在雨中挣扎着扇动翅膀，然后静止，一切都结束了，一切才刚刚开始。他就此陷入沉睡，像一片落叶被风吹进深水里，慢慢地、无声地往下沉，沉到一个没有光、没有声音、没有梦的地方。
正午十二点的钟声从远处的教堂响起。那声音很沉，很闷，像一块巨大的石头被扔进深水里，咕嘟咕嘟地往下坠，漾开一圈一圈的、看不见的涟漪。那声音穿过田野，穿过树林，穿过那些开满野花的山坡，穿过那些在风中摇晃的麦穗，穿过那些在阳光下闪闪发光的河流，传到了宋稷的耳朵里。
