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17、第十七章：父母的逼婚 复明后 ...
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复明后的第七个月。
沈默二十七岁了。
他坐在自己的房间里，看着窗外的香樟树。春天了，香樟发了新叶，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇。他看了很久。
门口传来脚步声。
“小默，出来吃饭。”母亲的声音。
他站起来，走出房间。
饭桌上已经摆好了菜。红烧肉，清炒时蔬，番茄蛋汤，都是他爱吃的。父亲坐在主位上，面前放着一杯酒，没动。
沈默坐下来，拿起筷子。
“吃吧。”母亲说。
三个人默默吃饭。只有筷子碰碗的声音，和窗外偶尔传来的鸟叫。
沈默知道，有什么事要发生。
父亲放下筷子。
沈默抬起头。
“你今年多大了？”父亲问。
“二十七。”
“二十七。”父亲重复了一遍，然后沉默了一会儿，“我二十七的时候，你都会打酱油了。”
沈默没说话。
母亲在旁边低着头，扒拉碗里的饭。
“小默。”父亲的声音沉下来，“你也该考虑考虑了。”
“考虑什么？”
“结婚。”父亲说，“你都二十七了，再不结婚，什么时候才能有孩子？”
沈默看着碗里的饭，没动。
“爸，我现在没想这个。”
“没想？”父亲的声音高了一点，“你都多大了？还想什么？想那个——”
他顿住，没说下去。
沈默知道他想说什么。
想那个死了的女人。
他没抬头。
母亲在旁边小声说：“老沈，别……”
“别什么别！”父亲把筷子拍在桌上，“我不说，他就一直这么下去！你看看他，都多久了？天天往外跑，回来就关屋里，也不交朋友，也不相亲。他想干什么？想一个人过一辈子？”
沈默放下筷子。
“爸，我吃完了。”
他站起来。
“你给我站住！”
沈默停住，没回头。
父亲的声音在后面响起来，带着压抑了很久的火气。
“沈默，我告诉你，沈家三代单传，不能在你这一代断了！你妈求爷爷告奶奶，给你找了那么多姑娘，你一个都不见。你想怎么样？你想让我绝后？”
沈默转过身。
他看着父亲。
父亲老了。头发白了大半，脸上的皱纹更深了，眼睛里有红血丝。他站在那儿，喘着粗气，像一头困兽。
沈默看着他，忽然想起很多年前，他还是个小孩的时候，父亲也是这样站着，看着他，说“你要好好学习，将来有出息”。那时候父亲的眼睛是亮的，头发是黑的，背是挺的。
现在都变了。
“爸。”他开口，声音很平，“我见过那些姑娘。”
父亲愣了一下。
“一个都没成。”沈默说，“不是她们不好，是我。”
“你？你怎么了？”
沈默沉默了一会儿。
“我看见她们的眼睛，”他说，“就会想起她。”
父亲愣住了。
母亲在旁边小声抽泣起来。
“爸，”沈默继续说，“我做不到。”
父亲沉默了很久。
然后他开口，声音低下来，但更重了。
“你做不到，也得做。”他说，“你不为自己想，也得为这个家想。我今年六十了，你妈五十八。我们还能活几年？你就忍心让我们闭不上眼？”
沈默没说话。
母亲站起来，走到他面前。
“小默，”她拉住他的手，眼泪流下来，“妈求你了。你就当替小林完成心愿。她肯定也不想你一个人。”
沈默看着母亲。
母亲的手，粗糙的，温的，有很多老年斑。这双手牵着他长大，给他做饭，给他洗衣，在他失明的时候扶他出门晒太阳。
他心里一疼。
“妈，”他说，“我知道你是为我好。”
母亲点头，眼泪一直流。
“但妈，”他的声音很轻，“我做不到。”
“为什么？”母亲哭着问，“为什么做不到？”
沈默看着母亲的眼睛。
那双眼睛里，有心疼，有焦虑，有祈求。
他忽然想起另一双眼睛。
他没见过的眼睛。
“妈，”他说，“我怎敢用她的眼睛爱上别人？”
母亲愣住了。
沈默抬手，指着自己的眼睛。
“这双眼睛，是她的。”他说，“她给我的。我用这双眼睛看世界，看天空，看树，看阳光。她用这双眼睛看着我。”
他的声音有点抖。
“如果我用这双眼睛爱上别人，”他说，“她看着呢。”
母亲捂住了嘴。
父亲站在那儿，没说话。
“妈，”沈默继续说，“她走的时候，让我去爱下一个。她说，下一个我爱上的人，就是她的模样。”
他顿了顿。
“可我不会爱上别人了。”他说，“因为我爱上的，就是她。”
母亲哭着，说不出话。
沈默转身，走进房间。
他关上门，站在那儿。
窗外的香樟树，叶子在风里摇。阳光从窗户照进来，落在地上，一片一片的。
他看了很久。
然后他打开抽屉，拿出一张纸。
器官捐赠协议。
他已经签过了。三个月前，偷偷去签的。他没告诉任何人。
他把协议折好，放进口袋。
走出房间。
父亲还坐在饭桌前，母亲站在旁边抹眼泪。
沈默走过去，把那张纸拍在桌上。
“这是什么？”父亲问。
沈默没说话。
父亲拿起来看。
他看着看着，脸色变了。
“你——”他抬起头，眼睛瞪大，“你签了这个？”
母亲凑过去看，看完，腿一软，坐在椅子上。
“小默……”她的声音抖得厉害，“你这是干什么……”
沈默站在那儿，看着他们。
“爸，妈。”他说，“我本来不想拿这个出来。”
他顿了顿。
“但如果你们再逼我，”他说，“我就去死。”
沉默。
死一样的沉默。
父亲的手在抖。那张纸在他手里哗哗响。
母亲捂着脸，哭不出声。
沈默看着他们，心里疼得像刀割。
但他没说别的。
他就那么站着。
很久，很久。
父亲把那张纸放在桌上。
他的手一直在抖。
他看着沈默，张了张嘴，没说出话。
然后他慢慢坐下来，把脸埋进手里。
母亲哭着，去拉他的手。
“老沈……”
父亲没动。
沈默看着他们。
父亲的手，粗糙的，老年斑的，捂着脸。
母亲的背，佝偻着，一抽一抽的。
他忽然想起小时候，父亲带他去河边钓鱼。父亲的手很大，握着他的小手，教他怎么挂饵，怎么甩竿。阳光照在河面上，亮闪闪的。
他想起母亲送他上学，站在校门口一直挥手，直到看不见。她的手在风里挥着，一下，一下。
那些手，和现在这双手，是一样的。
不一样的是，它们老了。
他心里疼得厉害。
但他知道，他不能退。
退了，就是对不起她。
他用她的眼睛，看着父母。
看着他们的痛苦，他们的妥协。
他轻声说：“爸，妈，对不起。”
母亲抬起头，满脸是泪。
“小默……”她叫他的名字，声音哑得不成样子。
沈默走过去，在她面前蹲下来。
“妈，”他说，“我会好好活着。用她的眼睛，好好活着。”
母亲看着他，看着他的眼睛。
那双眼睛，亮的，深的，像能把人吸进去。
她忽然想起林见秋。
那个笑起来眼睛弯弯的女孩。
那双眼睛，现在在她儿子脸上。
她伸手，摸了一下他的脸。
“好。”她说，声音抖着，“妈……妈不逼你了。”
沈默的眼眶热了。
他站起来，看着父亲。
父亲还捂着脸，没动。
沈默走过去，轻轻拍了拍他的肩膀。
“爸。”
父亲没抬头。
沈默站了一会儿，然后转身，走回房间。
门关上的那一刻，他听见父亲的声音。
低低的，哑哑的，像从胸腔里挤出来的。
“我这是……造了什么孽……”
沈默靠在门上，闭上眼。
眼泪流下来。
那天晚上，他没出来吃饭。
母亲敲门，他说不饿。
父亲一直在客厅坐着，没看电视，没开灯，就那么坐着。
半夜的时候，沈默听见脚步声。
很轻，很慢，走到他门口，停住。
然后门缝底下，塞进来一张纸。
他坐起来，捡起那张纸。
是器官捐赠协议。
他翻过来，看背面。
有字。
父亲的笔迹，歪歪扭扭的——
“儿子，爸错了。”
“你好好活着。”
“爸不逼你了。”
沈默看着那行字，看了很久。
眼泪一滴一滴落下来，落在纸上，把那行字洇湿了。
他把纸折好，放进口袋。
和那张空白照片一起。
和那三根红绳一起。
和他自己一起。
窗外的月光从窗帘缝隙里漏进来，落在他脸上。
他轻声说：“林见秋，我爸妈……放过我了。”
月光没回答。
但他知道，她在听。
用他的耳朵。
第二天早上，他起床的时候，饭桌上有粥，有咸菜，有煎蛋。
母亲在厨房忙，父亲坐在客厅看报纸。
一切和以前一样。
但不一样了。
他坐下来，喝粥。
母亲端着一碟酱菜过来，放在他面前。
“多吃点。”她说，“你瘦了。”
他点点头。
父亲放下报纸，看了他一眼。
没说话。
但那双眼睛里，有什么东西变了。
不是妥协，是接受。
沈默喝完粥，站起来。
“我出去一趟。”他说。
母亲问：“去哪儿？”
他没回答。
他只是走到门口，换鞋。
父亲的声音从后面传来。
“早点回来。”
沈默愣了一下。
然后他点点头。
“嗯。”
他推开门，走进阳光里。
春天了。
香樟树发了新芽，嫩绿嫩绿的。阳光照在上面，亮得透明。
他站在那儿，看着那棵树。
看了很久。
然后他摸着手腕上的三根红绳，轻声说：
“林见秋，春天了。”
风把他的话吹走。
但他知道，她听见了。
用他的耳朵。
用他的眼睛。
用他的一切。
