下一章 上一章 目录 设置
8、栀子花香 老巷里的紫 ...
-
老巷里的紫薇偷开的零星花苞，藏在浓绿的叶间，飘起一缕极淡的幽香沈砚推开门时，温叙没有在煮茶。
他坐在竹桌旁，听见推门声，抿了抿嘴，朝着沈砚点点头，“来了。”
沈砚还未曾见过温叙这般郑重的模样。
“今天，给你看样东西。”温叙起身，向后院走去，沿着木梯上了二楼。
沈砚坐在原地，目光追着他的背影。
不多时，温叙抱着个老木盒走了回来。木盒是老梨木做的，盒盖上刻着简单的缠枝纹，纹路里嵌着些许的香灰。
温叙将木盒轻轻放在竹桌上，没有立刻打开，而是先给沈砚倒了一杯温热的祁门红茶。
“温家煮茶，讲究‘温杯，投茶，润茶，注水’，水温不能太高，也不能太低。”温叙看了一眼自己的茶盏，手落在木盒上。
沈砚的目光跟着落在木盒上。
“这茶，是祁门红茶里的‘祁红香螺’，条索紧细卷曲，像田螺的螺壳，色泽乌润，香气清高。”温叙轻声讲解着，语气里带着几分对茶的珍视，“爷爷说，好的茶，需要用心去煮，用心去品，才能尝出其中的滋味，就像好的人心，需要慢慢去懂。”
沈砚点点头，目光再次落在那个老木盒上。
温叙低头，指尖轻轻拨开木盒的搭扣，“咔哒”一声轻响。
木盒里铺着一层暗红色的绒布，上面放着一本泛黄的线装书，是本香谱。
纸页已经有些酥脆，边缘微微卷起，上面是爷爷工整的隶书，带着几分岁月的厚重。香谱的夹层里，还夹着几片干枯的栀子花瓣，能闻到一丝淡淡的栀子香。
温叙轻轻拿起香谱，翻开首页，上面写着一行隶书：“合香如做人，守真方长久。”是爷爷年轻时写的，这么多年，依旧清晰可辨。
“这是温家传下来的。”温叙的目光落在那行字上，眼神渐渐悠远，“温家五代，都是做香和茶的，从清末到现在，守着这门手艺。”
沈砚静静听着，没有打断。他微微侧身，目光落在温叙的侧脸上。
“我从小跟着爷爷学。八岁开始认香材和学茶，十岁开始学研磨和制茶。那时候，爷爷每天都会教我认一种香材，讲一种茶的故事。教我合香的诀窍，教我煮茶的方法。”
温叙说着，目光从香谱上移开，落在茶台一角，像是在看很远的地方，“爷爷说，煮茶要用心，制香要守真，做人要温柔，以柔能化万冰。”
以柔能化万冰。
沈砚在心里默念了一遍这句话，握着香包的力道不自觉加重。
“爷爷走的时候，我十六岁。后来我便接过这茶舍和这本香谱，还有温家的手艺。”温叙看着眼前的香谱。
沈砚的目光落在香谱的夹层里，那几片干枯的栀子花瓣上。
“街坊们都很照顾我。”温叙的语气柔和起来，眼底的酸涩被压了下去，“老木匠铺的张叔，会特意带着工具来修茶舍。香材店的王爷爷，每次我去买香材，还会给我多装一把栀子花粉。”
温叙抬手，指了指窗外的巷口，“巷口的阿婆，每天早上都会给我送一碗热馄饨，皮薄馅大，还放了我爱吃的虾皮。”
沈砚顺着他指的方向看去。
巷口的青石板路上，有几个老人坐在长椅上聊天，阳光落在他们身上。
温叙拿起香谱，翻到其中一页。
那一页画着合香的步骤，旁边还有爷爷的批注。
“有时候一整天都没有客人，我就自己煮茶，合香，”温叙顿了顿，端起茶盏喝了一口。茶已经凉了，但他没察觉。“对着爷爷的照片说话，跟他说我今天煮了什么茶，合了什么香，跟他说街坊们的近况。”
“夜里关店后，我就会点亮檐下的灯笼。”温叙的声音很轻。
沈砚静静听着，指尖不自觉地握紧了香包。温叙想要分享的，从来不是眼前这一本香谱。
他的目光落在温叙的脸上，声音很轻，像是在问温叙，又像是在问自己，“你一个人，不觉得孤单吗？”
温叙想了想，随即笑了起来。他抬起头，看向檐下亮起的竹编灯笼，“那就想想爷爷的话，想想街坊们的好，再看看这盏灯。”
温叙继续喝了一口茶，依旧是凉的，他还是没发现。
“我就不孤单了。”
檐下的光影，从门槛一寸寸挪到木桌中央。炭火上的茶汤续了又续，窗外的蝉鸣从疏到密。
等沈砚再抬头时，阳光已经直直地落进了院子里，落在温叙手边的竹匾上。
温叙抬头用手掩着看了看天色，随即站在后院，对着沈砚轻轻的笑了笑，“我带你去吃阿婆的馄饨吧。”
两个人掩上茶舍的门，慢悠悠的走在老巷里。
老巷的香樟枝桠横斜，枝繁叶茂的树冠像一把巨大的绿伞，遮住了燥热。
温叙走在前面，步伐轻缓，米色棉麻衫的袖口被风掀起一角，腕间沾着一点揉茶留下的淡浅茶渍，那是今早处理佛手茶鲜叶时残留的痕迹。
混着一丝极淡的果香，在风里若有似无地散开。
他的指尖无意识地摩挲着衣角，眼底带着几分柔和的笑意，对这条老巷，这个馄饨摊，有着极深的眷恋。
沈砚跟在他身后半步远，脊背挺得笔直，却难掩周身的戒备。
他的指尖依旧泛着青白，那是极寒天气刻下的印记，指关节有些突出，指尖还留着与仪器打交道时留下的细微磨痕。
他的目光缓缓扫过巷边斑驳的砖墙，砖墙上爬着翠绿的爬山虎，藤蔓蜿蜒，遮住了大半墙面。
又扫过墙根下丛生的狗尾巴草，草叶上沾着晨露蒸发后留下的细碎水珠，在阳光下泛着微光。
最后落在温叙轻晃的衣角上，眼底的疏离淡了些，却仍藏着一丝不易察觉的戒备与无措。
风里渐渐飘来一股浓郁的鲜香。
那是骨汤熬煮的醇厚香气，混着猪肉的鲜嫩，还有一点点葱花的清香，裹着温热的水汽，顺着风，一点点撞进鼻腔，熨帖得人心头发软。
这是沈砚从未感受过的气息，纯粹，温热，带着暖意，与北极冰原上的凛冽寒风，寡淡干粮，形成了极致的反差。
“快到了，就是前面那棵香樟树下，阿婆的馄饨摊。”温叙停下脚步，回头看向沈砚，眼底漾着浅浅的笑意。语气温和得像夏末的晚风，“阿婆人很好，做的馄饨皮薄馅足，骨汤熬得也香。”
沈砚轻轻“嗯”了一声，声音很轻，几乎被风的声响淹没。
他抬起头，目光越过温叙的肩膀，往巷口望去，一眼就看到了那棵枝繁叶茂的香樟树，浓荫如盖，树下支着一个小小的铁皮馄饨摊。
一口乌黑的铁锅稳稳架在煤炉上，炉火烧得正旺，火苗微微跳动，映得铁锅泛着暖光，锅里的骨汤咕嘟咕嘟翻滚着，白色的蒸汽袅袅升起。
像一层薄薄的轻纱，裹着浓郁的香气，在半空中氤氲开来，模糊了远处的巷景，也柔和了阿婆的身影。
阿婆正坐在摊后一张小小的竹椅上，低着头，熟练地包着馄饨。
她穿着一件洗得发白的浅蓝色棉布衫，头发梳得齐整，用一根黑色的发簪挽在脑后，眼角的皱纹很深，像老巷里的青石板纹路，却格外温柔。
指尖有些粗糙，指腹上有常年劳作留下的薄茧，却异常灵活。指尖翻飞间，一张薄如蝉翼的馄饨皮，便裹上饱满的肉馅，轻轻一捏，就捏出好看的褶皱。一个个圆滚滚，胖乎乎的馄饨，整齐地摆放在竹匾里，像一群乖巧的小元宝，透着鲜活。
摊前摆着三四张老旧的竹桌，桌面被磨得发亮，边缘有些磨损，却干净整洁，没有一丝油污。竹桌旁放着四张竹椅，同样是老旧的样式，椅面上透出淡淡的竹香，坐上去微凉，却格外舒服。
不远处，还有一个小小的竹筐，里面放着新鲜的葱花，香菜，还有一小罐自制的辣油，红油清亮，香气扑鼻。
这鲜活的一切，沈砚太陌生了。
沈砚的世界里，每天面对的，是冰川的沉默，冰碛物的冰冷和极地气旋的呼啸。
此刻这份突如其来的，温热的气息。
让他下意识地攥紧了指尖，掌心微微发紧。
温叙察觉到他的局促，轻轻抬了抬下巴，示意他往前走，语气温和：“别拘谨，阿婆很随和的。”说着，他率先迈步，走向馄饨摊，脚步轻快，带着几分熟稔，显然是这里的常客。
阿婆抬头，眼角的皱纹堆在一起，脸上露出了温柔的笑意，声音软糯温和，带着江南老辈人的温吞调子，声音不高，却格外亲切。
“阿叙来啦！快坐快坐！慢点儿，别着急。”她一边絮絮叨叨地念着，一边手里的动作没停，竹勺轻轻搅动着铁锅里的骨汤，汤汁翻滚，溅起细小的水花，香气愈发浓郁，飘得更远了。
“你这孩子哟，天天闷在茶舍里，不是揉茶就是合香，老坐着对身子不好。不是阿婆说你，你就该多出来遛遛，透透气呀。”阿婆一边说，一边熟练地拿起竹勺，往一个干净的粗瓷碗里舀了满满一勺馄饨，还特意多添了两个，眼神里满是疼爱，“快吃快吃，刚煮好的，热乎着呢。”
温叙笑着应声，拉过一张竹椅坐下，又转头示意沈砚坐在旁边的椅子上。动作自然得仿佛做过千百遍：“知道了阿婆，这不就出来了，还带了朋友过来尝尝您的手艺。”
阿婆的目光落在沈砚身上，上下打量了两眼。
