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59、第 59 章 不理他 ...
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沈方庭在床沿坐下来。微微低下头，下巴抵在萧程的头顶上，鼻尖埋进他的发丝里。萧程的头发有一股淡淡的、属于栀子花味道的洗发水的清香，十分的好闻。
沈方庭闭上眼睛。
他的手掌覆在萧程的肩膀上，掌心下是浴袍的棉质布料，再往下是身边这人娇/嫩的肌肤。
他想到了终极标记那一晚，想到了自己的失控。如今隔着布料，他都能想像得出这布料下面的肌肤面残留的，那天晚上留下的痕迹。
他微不可闻地叹息了一声。
他的拇指无意识地摩挲着萧程的肩头，像是在抚摸一件失而复得的珍宝。
萧程醒了。
他睁开眼睛，茫然地看着头上的天花板，睡得太松懈了，一时之间他还没回过神来自己身在何处。
意识回笼的过程很慢，像从深海里射/出的光，一点一点往上浮。
外面的光线漏了进来，落在眼睑上变成暖红色，他迷迷糊糊地觉得有些不对。
这光线太柔和了，不是医院冷白的灯管，也不是他自己公寓里那盏接触不良的落地灯。这光是暖的，带着一种蜜糖似的色泽，隔着薄薄的眼皮都能感受到那种温存的质感。
他下意识地蹭了蹭枕头。
枕头的触感不对。
不是他惯用的荞麦枕，也不是医院那种硬/邦/邦的棉芯枕。这是真丝的，凉丝丝、滑腻腻的，像一片水敷在脸颊下面。
他迷迷糊糊地又多蹭了两下，鼻腔里慢慢涌/入一股气息，雪松味道的。
这味道太熟悉了。
熟悉到他浑身的血液在三秒之内从温热变成冰凉，又从冰凉炸成滚烫。
萧程猛地睁开眼。
入目的是一扇巨大的落地窗，纱帘半垂着，晨光从帘子的缝隙里筛进来，在地板上画出一道一道金棕色的条纹。
房间大得离谱，目之所及全是那种沉甸甸的、带着岁月包浆的红木家具，墙上挂着一幅看不清内容的大尺幅油画，天花板上的水晶灯在日光里敛了锋芒，只零星地折射/出几点碎光。
这是沈方庭的房间，这是主卧。
这几天他身体不适，浑浑噩噩的，又困又累又疼，连脑子也当机了，不大会转。所以他也没有认真去分析自己在哪里。
不管哪里，只要有张床就行了，他打算睡上三天三夜的。
这几天陆陆续续的睡，好像也凑够了三天三夜了。
现在，他总算真正清醒过来。
他这是只认沈方庭的床么，迷迷糊糊的也能绕到沈方庭的床/上来，主动上了他的床？
他不由用手拍拍自己的脑袋，看来这几天一直睡，睡迷糊了。
然后，他看到了沈方庭。
沈方庭就坐在他的身侧，背靠着床头板，一条腿伸直，另一条腿屈起来，手里捏着一杯不知道放了多久的水，正安安静静地看着他。
那目光很淡，淡得像深冬里结了冰的湖面，看不出什么情绪。
但萧程和沈方庭认识太久了，久到他能从这片看似平静的冰面下读出一些别的东西来。
那是被压抑到极致的、几乎要满溢出来的某种滚烫的东西，像岩浆在火山口下面翻涌，随时都可能冲破地壳。
萧程吓得差点从床/上弹起来。
“你！你怎么还在这里！”
他的声音还没有完全恢复，还是哑哑的。他顾不上这个了，巨大的震惊使得他手忙脚乱地往后退，但身体还是很疼，他退得很狼狈，踉踉跄跄，像一只受了惊的小动物，连滚带爬地挪到了床的另一边，和沈方庭之间拉开了一个安全距离。
至少在萧程看来，他认为那是安全的。
沈方庭微拧了眉，脸上一副颇有些莫名其妙的神情。
这本来就是他的卧房啊，他在这里不是很正常嘛。
萧程离得他远一些了，刚要舒口气，忽然，他发现了一个奇怪的现象，身体好像不听使唤了。
一种奇怪的感觉从骨头深处漫上来，像有一根无形的丝线从沈方庭的方向伸过来，牵着他的每一寸肌肉、每一根神经，软/绵绵地、黏糊糊地把他往那个方向拉。
而他的身体背叛他的意志，居然擅自做主，微微地、几乎不可察觉地朝沈方庭那边倾斜了过去，像是向日葵朝着太阳的方向弯折，是一种本能的、无法抗拒的趋近。
萧程的脸更红了。
他知道这是什么。
这是标记后的反应。
终极标记，从来都不是一道简单的牙印或者一个象征性的仪式。那是刻进基因里的烙印，是从神经末梢到内分泌系统的全面改写。
被标记者的身体会对标记者产生一种近乎成瘾性的依赖，靠近他就安心，触碰他就舒缓，离开他就焦躁。
这不是感情，这是正常的生理反应，是刻在标记者与被标记者之间的古老程序，比理智更深，比意志更顽强，比任何人类文明创造出来的道德准则都要蛮不讲理。
萧程好恨这种感觉。
他的理智在亮红灯警告，离他远一点，你欠他的太多了，你没有资格靠过去，后果很严重。
但他的身体在发软。
每一寸皮肤都在渴望沈方庭的温度，每一个毛孔都在贪婪地捕捉空气中属于沈方庭的气息，属于沈方庭的信息素。
这些气味分子通过鼻腔进入他的大脑，绕过所有理性的关卡，直接作用于他的边缘系统，让他浑身上下都泛起一种甜蜜的、令人羞耻的安宁感。
他的身体在背叛他。
萧程咬着下唇，用力到几乎要咬出/血来。
他拼命地和自己作斗争，理智和情感在他体内打得天翻地覆，像两军对垒，杀得血流成河。
他双手紧攥成拳，手在发抖，腿在发软，眼眶里蓄着一层薄薄的水雾，不知道是疼的还是气的还是羞的。
最后他实在没办法了。
他发现自己根本没有能力同时对抗两种情绪对立，一种是标记后身体对标记者的本能趋近，另一种是对沈方庭铺天盖地的愧疚。这两种情绪加叠在一起，像两座大山压在他身上，把他所有的倔强和骄傲都碾成了齑粉。
他妥协了。
但不是完全妥协。
萧程以一种极其别扭的姿态，慢吞吞地、一寸一寸地挪回到沈方庭身边。
他没有勇气靠上去，也没有勇气倒进他的怀里，而是以一种近乎赌气的姿势，趴在了沈方庭屈起的那条大/腿上。
他把脸埋进自己的手臂里，只露出一个红透了的耳朵尖和一小截后颈。后颈上的标记还在隐隐发亮，那个齿痕周围泛着一圈淡红色的光晕，像是被烙上去的印记，昭告着某种不可逆的归属。
然后他不情不愿地嘟起了嘴。
他的嘴唇微微撅起来，饱满润泽像一颗熟透了的樱桃，让人好想咬一口。
他把脸扭向另一边，眼睛盯着床头柜上那个水晶烟灰缸，好像那是什么值得研究一万年的旷世奇珍。
看到沈方庭，就不由想到那天他对自己做的事情，就觉得憋屈，就要生气。
不理他。
打死也不理他。
萧程在心里给自己鼓劲。他可以趴在他腿上，他可以向身体的生理需求妥协，但他绝对不会主动开口说话。绝对不会。
沈方庭没有说话。
他只是安静地看着趴在自己腿上的这个小家伙，目光里那些冰层下面翻涌的东西渐渐沉淀了一些，取而代之的是一种更复杂的、更幽深的情绪。
他把手里的水杯轻轻放回床头柜上，玻璃和红木接触时发出了一声极轻的脆响，像清晨森林里第一滴露水从叶尖坠落。
然后他抬起手。
那只手很大，骨节分明，指节微微凸起，手背上隐隐能看到几条青色的血管。
这是一双很好看的手，也是一双很有力的手。那个标记的夜晚，就是这双手，攥着萧程的手腕，把他牢牢地禁锢住，完成那个艰难的标记过程的。
但这会儿这只手特别的温柔。
沈方庭的掌心落在萧程的背上，隔着一层薄薄的丝质睡衣，他能感受到萧程脊椎的形状，一节一节的，像一串被丝绒包裹的珠子。他的手掌从肩胛骨的位置开始，缓慢地、均匀地向下滑动，经过腰/际，经过肋骨的下缘，一直抚到后腰最纤细的那一段凹陷处，然后再折返上来。
一遍，又一遍。
那种触感很奇妙。
沈方庭的掌心是热的，但又不烫，温度刚好比体温高一点点，像是专门为了安抚而生的。
每一次抚摸都带着一种沉稳的节奏，不急不缓，像潮汐，像呼吸，像一个耐心的乐手在调试一把走音的提琴。
萧程的身体在他的手掌下一点一点地松弛下来。
那些紧绷的肌肉，那些僵硬的角度，那些因为疼痛和羞耻而蜷缩起来的防御姿态，都在这一遍一遍的抚摸中被慢慢地、温柔地拆解掉了。
他的呼吸变得均匀，肩膀不再高高耸起，就连嘟起的嘴唇也渐渐恢复了正常的弧度，微微张开了一条缝，露出洁白的贝齿。
但他的脸还是朝着另一边，倔强地不肯转过来。
沈方庭的嘴角微微抽/动了一下，幅度很小，小到几乎看不出来，但那确实是一个接近于笑的弧度。
他低下头，嘴唇几乎贴着萧程的耳朵，声音很低，很轻，像拨/弄大提琴里那根最弱的弦：“还生气呀，还不想理我呀？”
萧程的耳朵像被烫了一下，从耳廓到耳/垂再到耳后的那一小片皮肤，瞬间变成了一种近乎透明的粉色。
他咬住了下唇。
还是不想理他。
