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36、许听风 ...
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许听风思索片刻，还是问出了那个藏在心里很久的问题：
“江述。”
“嗯”
“如果有个人突然向你表白，你会吓一跳吗？”
江述丝毫没有犹豫的说了一句话：“我能加一个条件吗？“
江述没有接住这个球，反而将球抛回给许听风。
“如果可以，我希望你口中那个人姓许，名听风。”
“嗯。”
江述抓住了他的手。手指没什么力气，软软的，凉凉的，但握得很紧，像是在抓一个很重要的东西，怕一松手就丢了。
许听风没有抽手。他让江述握着他的手，坐在床边，安静地看着他。
还没等话题继续说下去，江述睡着了，许听风也不好叫醒他，就等着他醒来后给自己一个答案。
监护仪的滴滴声在安静的病房里回荡着，一下一下，像心跳，像承诺，像永远不会停下来的明天。
窗外，雪又开始下了。细细密密的，像面粉一样绵软的，从灰白色的天空无声地飘落。雪花落在窗户上，很快就化了，变成一小滴水，顺着玻璃往下流，像一行无声的泪。
许听风看着那些流下来的水滴，心里想：春天快来了。雪化了就是春天。江述会好起来的。他答应过的。他从来没有食言。
他搬了一把椅子，坐在床边，看着江述。江述闭着眼睛，呼吸很轻很匀，睫毛在眼下投下一小片阴影，嘴角带着一点点笑意，像是在做什么好梦。
许听风看了一会儿，也闭上了眼睛。
他太累了。站了四个小时，哭了两次，说了很多话。他的身体像一台跑完了全程的机器，每一个零件都在叫嚣着要休息。他靠在椅背上，头歪向一边，呼吸慢慢变得平稳。
两个人都睡着了。
病房里很安静。监护仪的滴滴声，输液瓶的滴答声，窗外的雪落声。阳光从窗户照进来，落在两个人的身上，把他们的影子投在白色的墙壁上，交叠在一起，像是一个无声的拥抱。
许听风是被监护仪的声音吵醒的。
不，不是吵醒。是惊醒。那种声音不对。他听过监护仪的声音，听了无数遍，在江述住院的每一天每一夜，那种规律的、平稳的、让人安心的滴滴声，已经刻进了他的骨头里，成为了他身体的一部分。现在那个声音变了，变得不规律了，变得急促了，变得尖锐了，像一个人在喊救命，一声比一声急，一声比一声高。
他猛地睁开眼睛。
监护仪的屏幕上，绿色的波形在乱跳，不是一座山连着一座山的规律曲线，而是毫无规律的、像被风吹散了的线条，上上下下，左左右右，没有方向，没有秩序。数字在跳，血压在掉，血氧在掉，心率在掉。所有的数字都在掉，像秋天的落叶，一片一片地往下落，落在地上，再也飞不起来。
许听风的脑子里嗡的一声。
他站起来，椅子向后滑了出去，撞到墙上，发出一声闷响。他看着江述，江述的脸色比刚才更白了，白得像纸，嘴唇发紫，眼睛闭着，胸口几乎没有起伏。他的手从被子里滑出来，手指微微蜷着，指甲泛白，手背上的血管像一条条蓝色的线，在苍白的皮肤下清晰可见。
“江述！”许听风喊他。
江述没有反应。
“江述！！！”他喊得更大声了。
还是没有反应。
许听风冲到门口，拉开门，对着走廊大喊：“医生！”
声音在走廊里回荡，尖锐又破碎，像一个摔碎了的碗，碎片散落一地。
护士跑来了，医生跑来了。他们推着推车，推车上放着除颤仪和各种急救设备。他们冲进病房，把许听风推到一边。许听风撞在墙上，肩膀生疼，但他没有感觉。他的眼睛一直盯着江述，盯着那张苍白的脸，盯着那紧闭的眼睛，盯着那不再起伏的胸口。
“患者心率骤停！”护士的声音急促又克制，像一根绷紧了的弦，随时会断。
“准备除颤！”医生喊道。
护士撕开江述的病号服，露出胸口。电极片贴在皮肤上，连着除颤仪。医生拿起除颤电极板，涂上导电膏，贴在江述的胸口。
“充电！200焦耳！”
除颤仪发出充电的声音，嗡嗡嗡的，像一只巨大的蜜蜂。
“所有人让开！”
医生按下放电按钮。江述的身体弹了一下，像一条被甩上岸的鱼，弹了一下，又落回床上。监护仪的声音没有变化，还是那种刺耳的、拉长了的、让人绝望的长音。
“再来！300焦耳！”
又是一次电击。江述的身体又弹了一下。监护仪的声音变了一下，从长音变成了断断续续的滴滴声，但那些滴滴声很乱，没有规律，像是在挣扎。
“有了！恢复窦性心律了！”护士的声音里带着一丝希望。
但那一丝希望很快就灭了。
监护仪的声音又开始变了，从断断续续变成了越来越慢的、越来越弱的、像是快要没电了的滴滴声。数字又开始掉，血压往下掉，血氧往下掉，心率往下掉，像秋天的落叶，一片一片地往下落，落在地上，再也飞不起来。
“患者再次室颤！充电！360焦耳！”
除颤仪又充了电，嗡嗡嗡的，声音比之前更尖锐，像是在尖叫。
“让开！”
电击。江述的身体弹了一下。这一次弹得更高，落回床上的时候，头歪向一边，像一朵被风吹断了茎的花，垂着头，再也没有力气抬起来。
监护仪的声音变成了一道刺耳又单调的长音。
不是滴滴滴，是一声长长的、没有起伏的、像是在哭泣的声音。
医生停了下来。
他看着监护仪的屏幕，屏幕上是一条直线，不是山，不是河，不是任何有生命的东西，就是一条直线，直的，平的，什么都没有。
他摘下手套。
许听风站在门口，看着医生的动作。他看着医生摘下左手的橡胶手套，又摘下右手的，叠在一起，丢进垃圾桶。他看着医生转过身，面对着他，脸上没有表情，那种没有表情的表情，比任何悲伤的表情都可怕。
“抢救无效，”医生说，声音很轻，轻得像是在跟自己说话，“临床死亡。”
他停了一下。
“死亡时间，二十点三十五分。”
