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13、三年级的秘密 她跳舞第一 ...
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九月的阳光依旧炽热，但已经有了一丝初秋的凉意。
白歌走进三年级的教室时，发现一切都变了。教室从二楼搬到了三楼，课桌椅换成了新的，连黑板都比以前大了一圈。同学们也变了——有人长高了，有人换牙了，有人戴上了眼镜。
唯一没变的是座位。
白歌仍然坐在李轻舞后面。
他放下书包，看着前面那个熟悉的位置。李轻舞还没来，她的课桌上放着一个新买的文具盒——粉色的，上面印着迪士尼公主。白歌认出那是《睡美人》的爱洛公主，因为李轻舞说过，爱洛的裙子是她最喜欢的颜色。
“白歌！”
声音从门口传来。
白歌抬起头。李轻舞站在教室门口，穿着一件白色的短袖衬衫，下面是一条格子百褶裙。她的头发剪短了，齐耳的长度，露出光洁的脖颈。以前的辫子不见了，取而代之的是一个草莓发卡，别在右侧的头发上。
“你剪头发了。”白歌说。
“好看吗？”李轻舞歪着头，用手指卷了卷发梢。
白歌看了两秒钟：“好看。”
“这次说得很干脆。”
“因为你剪什么都好看。”
李轻舞愣了一下，然后飞快地转过身，走到自己的座位上坐下。白歌看到她耳朵红了——即使头发剪短了，耳朵还是那么容易红。
三年级的课程比二年级多了不少。新增了英语课和科学课，王老师说这两门课很重要，要好好学。
白歌对英语不太感冒。那些弯弯曲曲的字母看起来像蚯蚓在爬，发音也奇怪，舌头不知道该放在哪里。李轻舞倒是学得很起劲，她的发音很标准，老师表扬了她好几次。
“白歌，你英语不好，我帮你。”李轻舞转过身，一副老师的派头。
“我英语不差。”
“上次测验你才考了85，我考了98。”
白歌无话可说。他的英语确实不如李轻舞。
“那你教我。”他说。
“可以。但你得付学费。”
“什么学费？”
李轻舞想了想：“教我数学。”
“你数学不差。”
“但没你好。我上次才考了90，你考了100。”
白歌想了想，觉得这笔交易很公平。
“成交。”他说。
于是，三年级的课后时光，多了一项固定的内容——互相补课。
每周二和周四放学后，两人会留在教室里多待半个小时。李轻舞教白歌英语，白歌教李轻舞数学。
“这个单词读‘apple’，不是‘阿婆’。”李轻舞指着课本上的苹果图桉，忍着笑。
“阿婆。”白歌又读了一遍。
“是‘爱剖’，不是‘阿婆’。”
“爱剖。”
“对了！再来一遍。”
“爱剖。”
“很好！”李轻舞满意地点点头，“下一个，‘banana’。”
白歌看着那三个“a”和两个“n”，觉得这个单词的设计者一定是个疯子。
“巴拿拿。”他说。
李轻舞笑得趴在桌上，肩膀一抖一抖的。
“笑什么？”白歌面无表情。
“你读得太好笑了。”
“那你读一遍。”
“巴——拿——拿。”李轻舞读得很标准，但故意拖长了音，听起来也很搞笑。
白歌的嘴角弯了一下。
“你也在笑！”李轻舞指着他的脸。
“没有。”
“你笑了！我看到了！”
“没有。”
“就有！”
白歌收起笑容，重新变回面无表情。但李轻舞已经看到了，他的眼睛里还有笑意，藏都藏不住。
轮到白歌教李轻舞数学的时候，画风完全不同。
“这道题，你先读题。”白歌指着李轻舞的作业本。
李轻舞读了一遍：小明有12支铅笔，送给小红一些后，还剩7支，送给小红多少支？
“然后呢？”
“然后找出题目里给了什么。”
“给了什么？”
“给了12和7。”
“要求什么？”
“要求送给小红多少支。”
“用什么运算？”
“减法。”
“列式。”
“12减7等于5。”
“单位？”
“支。”
“答？”
“送给小红5支。”
“对了。下一道。”
整个过程干脆利落，像一台运转精密的机器。李轻舞有时候觉得，白歌讲数学题的时候，不像一个八岁的孩子，倒像一个老师——一个很凶但很有耐心的老师。
“白歌，你长大以后当数学老师吧。”李轻舞说。
“我不当老师。”
“那当什么？”
“作曲。”
“哦，对。我忘了。”
李轻舞低下头继续做题，过了一会儿又抬起头。
“那你作曲的时候，我当你的舞者。”
“好。”
“拉钩。”
白歌伸出手，小指勾住她的小指。
“拉钩上吊，一百年不许变。”
十月份，发生了一件事。
白歌的手开始疼了。
不是那种被门夹到的疼，也不是摔跤擦破皮的疼，而是一种从骨头里面往外钻的疼。每次练琴超过一个小时，左手的小指就会隐隐作痛。他以为是练太多了，休息一下就好。但休息之后，再练，还是会疼。
他没有告诉任何人。
包括李轻舞。
有一天放学，两人一起走出校门的时候，李轻舞突然拉住他的手。
“白歌，你的手怎么了？”
白歌低头一看，自己的左手小指关节处有点红肿。他把手缩回去，插进口袋里。
“没怎么。”
“我看看。”李轻舞追上来，想拉他的手。
“不用看。”
“你让我看看！”
白歌停下来，看着她。李轻舞的表情很认真，眉毛微微皱在一起，嘴唇抿成一条线。他很少看到她这个样子——不是生气，不是难过，而是一种……担心的样子。
他把手从口袋里拿出来，伸给她看。
李轻舞捧着他的手，仔细地看了看。她的手很暖，掌心有点湿，可能是跑过来的原因。
“疼吗？”她问。
“不疼。”
“你骗人。都肿了。”
“真的不疼。”
李轻舞抬起头看着他，眼睛里有一种他看不懂的东西。
“你去看医生了吗？”
“没有。”
“为什么不去？”
“没必要。”
李轻舞松开他的手，转过身，继续往前走。白歌跟上去，发现她不说话了。
“李轻舞。”他叫她。
她不回答。
“李轻舞。”
她还是不回答。
白歌快走几步，走到她前面，拦住她。
“你怎么了？”
李轻舞抬起头，眼眶有点红。
“你怎么了？”白歌又问了一遍。
“你手疼为什么不告诉我？”
“因为不严重。”
“你怎么知道不严重？你又没看医生。”
白歌沉默了。
“白歌，”李轻舞的声音有点哽咽，“你以后有什么事都要告诉我，好不好？”
白歌看着她红红的眼眶，心里有一种奇怪的感觉。不是难过，也不是心疼，而是一种——被人放在心上的感觉。
“好。”他说。
“拉钩。”
白歌伸出手，小指勾住她的小指。
“拉钩上吊，一百年不许变。”
那天晚上，白歌回到家，坐在钢琴前，看着自己红肿的小指。
他试着弹了几个音，疼。不是不能忍受的疼，但确实疼。
他合上琴盖，走到客厅。
“妈。”
“嗯？”田蕊正在看电视。
“明天能带我去看医生吗？”
田蕊转过头，看着儿子的手，脸色变了。
“你的手怎么了？”
“练琴练的。有点疼。”
田蕊走过来，捧起他的手看了看，眉头皱在一起。
“明天一早去。”她说，“今晚别练了。”
白歌点了点头。
他走上楼，躺在床上的时候，脑子里全是李轻舞红着眼眶的样子。
“你以后有什么事都要告诉我，好不好？”
好。
他在心里说。
第二天，田蕊带白歌去了医院。
医生检查之后，说是腱鞘炎的早期症状，问题不大，但要减少练琴时间，每天不超过一小时，而且要注意休息。
“孩子的骨骼还在发育，练琴强度太大容易受伤。”医生说，“如果不好好休息，以后可能会影响手指的灵活性。”
田蕊的脸色很难看。
白歌的脸色也很难看。
每天不超过一小时？他以前每天练两小时，周末练四小时。一小时的练琴时间，对他来说就像吃饭只给吃半碗——饿，但没办法。
回家的路上，白歌坐在出租车后座，看着窗外发呆。
“白歌。”田蕊说。
“嗯。”
“医生的话你听到了？”
“听到了。”
“以后每天只能练一小时。”
“知道了。”
田蕊从后视镜里看了儿子一眼。他的表情很平静，但田蕊知道他不高兴。他不高兴的时候就是这样——不说话，不看人，看着窗外发呆。
“白歌。”
“嗯。”
“你要是想弹，可以多写写曲子。不一定要一直练。”
白歌转过头，看着母亲。
“写曲子不需要一直弹琴。”田蕊说，“你可以在脑子里写，在纸上写。”
白歌想了想，觉得母亲说得有道理。
“好。”他说。
第二天到学校，李轻舞第一件事就是问他：“去看医生了吗？”
“去了。”
“医生怎么说？”
“腱鞘炎。每天只能练一小时。”
李轻舞的表情变得很复杂。她替他难过——因为他不能尽情地弹琴了。但她又替他松了一口气——因为他的手指没有大问题。
“那你以后怎么办？”她问。
“写曲子。”
“不弹了？”
“弹，但少弹。”
李轻舞想了想：“那你写了曲子，我第一个听。”
“好。”
“拉钩。”
白歌伸出手，小指勾住她的小指。
“拉钩上吊，一百年不许变。”
白歌看着两人勾在一起的手指，突然觉得，就算不能弹琴了，好像也没那么可怕。
因为至少还有她。
她说过，他写曲子，她第一个听。
她说过，他去哪，她去哪。
她说过，你以后有什么事都要告诉我。
这些话，每一句都像一颗钉子，钉在他的心里，钉得很深，拔不出来。
他不知道这叫不叫喜欢。
但他知道，和李轻舞在一起的时候，他什么都不怕。
