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3、第 3 章 三、烧焦的 ...
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三、烧焦的饭
木英从小就有个毛病——一看故事书就入迷，入迷到什么都忘了。
那天灶台上煮着红薯饭，锅盖盖着，蒸汽从缝隙里冒出来，带着红薯的甜香。木英本来应该守在灶台边，等饭煮开了就撤掉一些柴火，改成小火慢慢焖。这是她六岁就会做的事，闭着眼睛都不会出错。
但那天她手里有一本故事书。
书是从邻居家借来的，封面已经没了，前面缺了好几页，不知道是什么书。但里面有一个故事，讲的是一个小孩骑着鹅去旅行。木英从来没坐过飞机，没坐过火车，连镇上的公交车都只坐过两回。她想象不出骑在鹅背上是什么感觉，但那个画面太美了——白云在身边飘，风从耳朵边上呼呼地吹，低头就能看到森林、河流、村庄，像一幅会动的画。
她看得入了迷。
灶膛里的柴火噼里啪啦地烧着，火焰舔着锅底，锅里的水咕嘟咕嘟地翻滚。木英听不见。她的全部心神都在那只大白鹅身上，在大鹅翅膀下的那个小人儿身上。
等她闻到焦味的时候，已经晚了。
“什么味道？”妈妈从院子里走进来，鼻子吸了两下，脸色一变，“木英！饭！”
木英猛地抬起头，手里的故事书啪嗒掉在地上。她手忙脚乱地去掀锅盖，一股浓烟裹着焦糊味扑面而来，呛得她连咳了好几声。锅底的红薯饭已经烧成了一层黑炭，贴着锅的那一面焦得发亮，像一块煤。
妈妈一把抢过锅盖，看了一眼锅里的惨状，气得说不出话。她抬手想打木英，手举到一半又放下了。不是不舍得打，是觉得打了也没用——这个女儿什么都好，就是一看书就丢了魂。
“你这个孩子啊，”妈妈蹲下来，把那本掉在地上的故事书捡起来，翻了两页，又看了看木英红了的眼眶，“书比饭还重要？饭烧了，晚上吃什么？你爸这个月的工资还没发，家里就剩半罐辣椒酱了。”
木英低着头，眼泪在眼眶里打转。
木晨和木远不知道什么时候跑了过来，木晨踮着脚往锅里看了一眼，小声说：“好黑呀。”木远更直接，伸手就去摸锅底的黑灰，蹭了一手的黑，然后往自己脸上抹，把自己抹成了一个小花脸。
妈妈被木远的样子气笑了，把木远的手拍开：“去洗手！”
那天晚上，一家四口围着桌子吃饭。桌上只有一锅白米饭——红薯已经烧成炭了，不能吃——和半罐辣椒酱。辣椒酱是妈妈自己做的，用院子里种的朝天椒，剁碎了加盐、蒜末，封在玻璃罐里发酵半个月。辣得很，空口吃能辣出一头汗。
木晨用筷子挑了一点辣椒酱拌进饭里，辣得直吸溜嘴，但没吭声。木远太小，吃不了辣，妈妈给他倒了碗白开水，把饭在水里涮一涮再喂给他。木英一口一口地扒着饭，辣椒酱辣得她舌头疼，但她觉得这是她活该。
妈妈没再骂她。吃完饭，妈妈把烧焦的锅拿去院子里刷，钢丝球擦着锅底，发出沙沙的声响。木英跟出去，站在旁边，小声说：“妈，我错了。”
妈妈头都没抬：“你哪错了？”
“我不该看书不看火。”
“看书没错，”妈妈说，“错的是忘了正事。你喜欢看书，我不拦你。但你得学会分得清轻重。”
木英嗯了一声，蹲在妈妈旁边，看她刷锅。月光很淡，星星倒是很多，密密麻麻地铺在天上，像一大把碎银子。
“妈，”木英忽然说，“那本书里有个小孩，骑着一只大白鹅飞上天了。”
妈妈手上的动作停了一下，抬起头看了木英一眼。她的眼睛在月光下很亮，和灶膛里的火一样亮。
“那你想不想也飞上天？”妈妈问。
木英想了想，摇摇头：“我没有大白鹅。”
“不是靠大白鹅，”妈妈说，“靠这个。”
她伸出食指，点了点木英的脑门。
木英似懂非懂地点了点头。
那天晚上，木英躺在被窝里，怎么也睡不着。木晨和木远已经睡了，木晨抱着一个旧布娃娃，木远咬着手指头，呼吸声均匀得像一只小猫。木英睁着眼睛看屋顶上的瓦片，有一片瓦碎了一个角，月光从那个缺口漏进来，在地上投下一小块银白色的光斑。
她忽然爬起来，蹑手蹑脚地走到外屋，找到那本烧焦了饭的故事书，借着月光翻开。
那个骑鹅的小孩还在。他的世界没有烧焦的饭，没有辣椒酱配白饭，没有碎了一角的瓦片。但木英觉得，那个世界也不是那么遥不可及。
妈妈说了，靠这个。
她又点了点自己的脑门。
