下一章 上一章 目录 设置
39、第 39 章 第三十 ...
-
第三十九章：砚冰
真正的清欢，往往是从指尖的冰开始的。不是那种雪落掌心的、倏忽化水的、带着一丝顽皮惊诧的凉，是另一种更为沉默、更为内化、带着器物本体温驯敌意的、钝而持久的冰。譬如，一方在冬日书房角落里，搁置了整夜的砚。
墨是昨夜研的，研到一半，或许被什么事打断了，或许只是自己忽然倦了，觉得那墨色再也浓不到心里去。于是搁下笔，任由那半池浓黑，在紫檀木的砚堂里，静静地、缓慢地，失去它最后一点人手赋予的温度与活气。夜深露重，寒气透过窗纸的每一道看不见的缝隙，蛇一样地游进来，盘踞在屋子的每一个角落，最后，悄然爬上那方石砚，与那池停滞的墨，完成一场无声的、彻底的□□**。
晨起，推门而入。书房里凝固的空气，像一块巨大的、透明的寒玉，劈头盖脸地砸下来。你不禁打了个寒噤，目光却不由自主地，落在那方砚上。它静静地伏在案头，像一只收拢了翅膀、陷入永恒沉睡的玄色巨蝶。砚堂里，那墨已不再是墨，而是一面小小的、完美的、幽深的玄冰镜，光滑，冷硬，映不出任何物事的倒影，只是纯然地、绝对地“黑”着，“静”着。
你走过去，伸出手指，不是想要研墨，只是一种无意识的、近乎触碰禁忌的好奇。指腹轻轻地、试探地，按在那镜面般的墨冰上。**
“ 咝 — — ”
一声极其细微、几乎不存在的、□□与极寒物质接触时发出的、本能的抽气声。不是疼痛，是一种更为尖锐的、直抵神经末梢的“ 清醒 ” 。那冰冷，不是外在的侵袭，倒像是从你指尖的骨髓里，自内而外地渗透、蔓延出来的。它沿着血管，逆流而上，迅速冻结了你整条手臂的温度，最后，不轻不重地，撞在你的心口——那个因为长久的室内暖炉、人情世故、言不由衷的话语而变得有些黏稠、有些昏沉的地方。**
这一撞，不是惊雷，是冰裂。是你内心某处、自己也未曾察觉的、积了一层油腻灰尘的湖面，被一颗从万古冰川上坠落的石子，轻轻敲出了一圈无限扩散的、清脆的裂纹。所有的困倦，所有的无聊，所有的、对这一天又将重复昨日的隐约厌倦，都在这一刹那，被这股冰冷而纯粹的“ 触感”，干净利落地涤荡一空。
你没有立刻抽回手。反而，将整个掌心，缓缓地、结结实实地，覆了上去。更彻底的冰冷，海啸般袭来。皮肤下的血液似乎停止了流动，筋骨也在发出无声的、轻微的呻吟。但奇怪的是，一种近乎残忍的、自虐般的快意，却从这极致的冰冷中，丝丝缕缕地升腾起来。仿佛只有通过这种□□的、物理的“ 受难”，你才能真正地、确凿地感知到自己的“ 在”。感知到这具被锦衣玉食、被诗词歌赋、被无数虚无缥缈的情绪与思绪包裹得快要窒息的身体，里面，还有一副能对“ 冷”做出反应的、活生生的、属于自然的骨骼与血肉。
你就那么站着，手掌贴着砚冰，像一个在进行某种秘密仪式的、虔诚而疯狂的信徒。时间失去了意义。书房里昂贵的紫檀家具、墙上名家的字画、架上的古董珍玩，在这一刻，全都褪去了它们的文化符号与金钱价值，还原为一堆毫无生气的、静止的物质。唯有掌心下那一小块不断掠夺你体温的、由松烟、胶、水与时间共同酿就的“ 冰”，是活的，是有力量的，是与你的生命进行着最直接、最原始能量交换的“ 存在”。**
不知过了多久，也许只是几个呼吸，也许是一炷香的时辰。你感到掌心的皮肤，开始从麻木中苏醒，传来一种细密的、针刺般的痛痒——那是血液重新开始流动的征兆。你知道，再不撒手，便是真的要受伤了。于是，缓缓地、几乎是依依不舍地，将手掌抬起。
掌心离开砚面的瞬间，发出一声极轻的、类似于撕裂绢帛的“ 嗤”声——是皮肤表面凝结的极薄的水汽（或是你体内最后一点温度的遗骸），被强行剥离。掌心中央，留下一个清晰的、略带湿痕的、与砚堂形状一模一样的白印子，边缘泛着不健康的红。那白印子，像一枚被冰冷的时间烙下的、专属于你的、秘而不宣的印章。**
而那方砚，砚堂中心，墨冰的表面，也因为你掌心的温度，融出了一个同样形状的、浅浅的、模糊的凹陷。凹陷周围，依旧是那种深不见底的、绝对的玄黑与冰冷，衬得那一小块融化的地方，像一口即将枯竭的、绝望的泉眼，又像一只刚刚睁开、尚未适应光线的、漆黑的眼睛，静静地、空洞地，与你对视。**
就在这对视中，一种难以言喻的、混合了痛楚与欣慰、清醒与虚无的情绪，缓缓地、从你的脚底，蔓延至全身。你没有感到“ 欢喜”，甚至没有感到“ 平静”。你只是感到一种极致的“ 清”——清得像那块墨冰，清得像你掌心那枚白印，清得像这间除了你的呼吸与心跳便再无其他声响的、巨大的、冰冷的书房。
在这片“ 清”里，你忽然明白了，所谓“ 清欢”，有时并非来自对“ 美”的发现与享受，而是来自对“ 真”的、哪怕是残酷的、冰冷的“ 真”的，一次赤裸的、毫无防备的触碰与承受。是在与一块没有生命、没有情感、只有纯粹物理属性的“ 冰”的交锋中，你暂时地，从那个由语言、文化、人情、欲望编织的、无所不在的、温热而黏腻的网中，
挣脱了出来。**
成了一个同样赤裸的、同样冰冷的、也同样真实的——**
“ 物”。
