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6、问路 ...
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殷秉行的院子在殷家大院的西北角，不大，但收拾得很齐整。
院门口种了两棵青桐，树干笔直，叶子在秋风里沙沙作响。院墙刷了白灰，墙根下砌了一圈花坛，种着些不知名的草本，一簇簇紫的白的，开得正盛。整个院子透着一股子安安静静、与世无争的气息，和殷家大院其他地方那种富丽堂皇、门户森严的感觉截然不同。
殷素履到的时候，天刚蒙蒙亮。
她在院门口站了一会儿，没有直接敲门。她在想该怎么开口——她只是个五岁的孩子，虽然读了几个月的书，认了不少字，但在一个二十四岁的举人面前，她的一切都微不足道。
她低头看着自己穿着的那双沾着泥巴的布鞋，又看了看青桐树下那两行整齐的鹅卵石铺地，犹豫了一下，把鞋在裤腿上蹭了蹭。
还没蹭干净，院门从里面开了。
开门的是个小厮，十五六岁，圆脸，看着很和气。他低头看见殷素履，愣了一瞬，随即咧开嘴笑了：“是你啊？少爷说你今天会来。”
殷素履的心跳漏了一拍。
“他……怎么知道的？”
小厮挠挠头：“少爷没跟我说，他只说今儿早上会有人来，让我开了门就在这儿等着。等了有一个时辰了，还真等到了。”
他侧身让开门口，做了个请的手势：“进来吧，少爷在书房等你。”
殷素履跨过门槛，走进院子。
青砖铺地，纤尘不染。正房三间，东边那间亮着灯，窗户纸上映出一个人的剪影，端坐桌前，手里似乎拿着一支笔，正在写着什么。
她在书房门口停住脚步，抬手叩了叩门框。
“进来。”里面传出一个声音，和昨天在夹道里听到的一模一样——不高不低，每个字都稳稳当当，像钉子钉进木板。
殷素履推门进去。
书房比她想象的要大得多。三面墙都是书架，从地面一直顶到天花板，塞满了各种书籍和卷轴。有些书页泛黄发脆，一看就是年代久远的老物；有些还很新，墨香未散。书桌上摊着一幅没写完的字，笔架上搁着三四支大小不一的毛笔，砚台里的墨还没干。
殷秉行坐在桌后，穿着一件月白色的道袍，头发用一根竹簪束着，面容清瘦，眉骨高耸，鼻梁挺直，一双眼睛在烛光下亮得不像话。
和昨天在夹道里逆光而立的剪影不同，在烛火下，他的脸清晰得有些咄咄逼人。面前的桌上放着两杯茶，一杯在他手边，一杯在对面。茶还在冒热气，显然是刚沏好的。
连茶都算好了时辰。
“坐。”殷秉行指了指对面的椅子，没有寒暄，没有客套，甚至没有多看殷素履一眼，依旧低头写着什么。
殷素履走过去坐下，把那杯茶捧在手里。茶水很烫，她把杯子转了两圈，才小心地抿了一口。是后山采的那种野茶，苦得她皱了皱眉。
殷秉行写完最后几个字，搁下笔，抬起眼睛看她。
“昨天给你的东西，看了？”
“看了。”殷素履放下茶杯，从怀里掏出那本《殷氏族谱·女卷》，放在桌上，推到桌子中央。
殷秉行没有伸手去拿，目光落在那本册子上，停了一瞬，然后移回到殷素履脸上。
“有什么想问的？”他说。
殷素履没有急着开口。她端着茶杯，小口小口地喝着那杯苦得离谱的野茶，目光越过杯沿，不卑不亢地和殷秉行对视。
一个五岁的女孩和一个二十四岁的举人，隔着书桌对视。
这场面怎么看怎么荒诞。
但殷素履不在意。她在后山的松林里学会了一件事——你不要管对方是老虎还是兔子，你只需要看清他的眼睛。老虎的眼睛里有饥饿，兔子的眼睛里有恐惧，这两种都好对付。不好对付的是那种眼睛里什么都没有的，看不出深浅，测不出温度，像一口枯井。
殷秉行的眼睛里就什么都没有。
不是空洞，是深。深到你投一颗石子进去，连回响都听不见。
“三个问题。”殷素履说，竖起一根手指，“祠堂横梁上为什么悬胎盘？”
殷秉行眉梢微微一动。
“这是一个好问题。”他说，语速不快不慢，“但我不能直接告诉你答案。”
“为什么？”
“因为有些答案，说出来你就不会自己去想了。”殷秉行从椅子上站起来，走到书架前，抽出一本很厚的旧书，翻了几页，递给她，“但你可以自己找。”
殷素履低头一看，是一本《丹枫县志》，编纂于八十年前。
“县志第三卷《风俗篇》第二十七页，有一段关于‘悬胞礼’的记载。”殷秉行说，“你先读，读完了告诉我你看到了什么。”
殷素履翻开书，找到第三卷，第二十七页。
她的阅读速度还不够快，一个字一个字地啃，像蚂蚁搬米粒一样艰难。有些字不认识，她就跳过去，根据上下文猜；有些句子读不懂，她就反复读三遍四遍，直到那些字像拼图一样一块块拼合起来。
殷秉行没有催促，重新坐回桌后，拿起笔继续写他的东西。书房里安静得只有翻书声和毛笔划过纸面的沙沙声。
一刻钟后，殷素履合上书。
“读完了？”殷秉行头也没抬。
“读完了。”殷素履说，“‘悬胞礼’是殷家独有的习俗。族中男丁出生，其胞衣以朱砂浸之，悬于祠堂正梁，以示传承。女丁出生，胞衣埋于后山，谓之‘归土’。男悬梁，女入土。男在天，女在地。男传承，女归寂。”
她顿了顿，小手无意识地在膝盖上攥了一下。
“但县志上还说了一句话，被涂掉了。”
殷秉行的手停了。
“你看到了？”他的声音里终于有了一丝确认。
“涂得不是很干净，底下的字还能辨认。”殷素履把书翻回那一页，指着被墨汁涂掉的那一行，一字一顿地念出来，“‘悬胞之礼，发端於母系。昔者妇人主祭，悬胎於梁，以象生养之功。後男子奪之，易胎為胞，易母為父，其義遂失。’”
她念完，抬起头看殷秉行。
“所以悬胎盘这个习俗，本来是母系的？”她问。
殷秉行放下笔，靠进椅背，双手交叉搭在腹前。烛光在他的脸上投下明暗交错的光影，让他的表情看起来像是在笑，又像是在叹息。
“不止悬胎盘。”他说，“殷家三百年前的祠堂里，主祭的是女人。族谱上第一个名字，也是个女人。所谓的‘殷氏开族始祖’，是姓殷的入赘了一个本地的大姓女户，随了妻姓。后来殷家发达了，后人修族谱的时候，把这段历史改成了‘殷公娶某氏’，把入赘改成了娶妻，把随妻姓改成了妻随夫姓。”
“一笔下去，一个女人创下的基业，就变成了男人的。”
窗外忽然起了一阵风，吹得青桐树哗啦啦地响，几片叶子从窗口飘进来，落在书桌上，像几只黄色的蝴蝶在墨迹间扑腾。
殷素履伸手按住一片飘到她面前的叶子，指尖冰凉。
“这是你编女卷的原因？”她问。
殷秉行没有回答这个问题，而是反问：“你第二个问题是什么？”
殷素履回过神来，竖起第二根手指：“为什么殷家的族田三十年前突然多了三千亩？”
这个问题，比第一个更让他在意。
“你从哪儿听来的？”他问。
“阿公说的。”
殷秉行沉默了片刻，从书桌抽屉里取出一把钥匙，起身走到书架后面的一堵墙前。墙上挂着一幅山水画，画的是丹枫县的秋景——漫山遍野的柿子树，红彤彤的果实压弯枝头。他把画揭开，后面露出一扇暗门，铜锁。
他用钥匙打开暗门，从里面取出一个木匣子。
木匣子不大，黑漆漆的，边角磨得发亮，看样子有些年头了。他把木匣子放在桌上，打开盖子。
里面是一沓地契。
殷素履凑过去看，地契上的字她大部分都认识。每一张都写着同一件事：某年某月某日，某户人家将名下多少亩田地，以某种方式转到了殷家名下。
但奇怪的是，这些地契上都没有银两往来的记录。
“这些地，不是买的。”殷素履抬起头，“是……怎么来的？”
殷秉行没有直接回答，从木匣子最底下抽出一张泛黄的纸。那张纸和地契不同——一张私契，纸张已经脆弱得像蝉翼，殷秉行用极轻极慢的动作把它展开，铺在桌上。
殷素履凑近了看，上面的字是：
永和七年八月十五日，丹枫縣劉家莊劉大戶欠殷家賭債二百兩，無力償還，以祖田二百畝抵債。口說無憑，立此為據。
又一张：永和九年三月，丹楓縣東街布商趙德茂因官司纏身，求殷家出面斡旋，以鋪面三間、田五百畝為謝禮。
再一张：永和十一年，丹楓縣李家灣李大戶借殷家高利貸三百兩，利滾利三年，本息共一千二百兩，無力償還，以祖田一千畝抵債。
一张一张，一张一张。
