下一章 上一章 目录 设置
50、迁居 搬家那 ...
-
搬家那天是个晴天。十二月的最后一周，阳光难得地好，照在雪地上反着光，亮得人眯眼。季星燃起了个大早，把最后一批零碎装进纸箱——几本书、一把吉他、那盆已经被救活的绿萝。他环顾了一圈江叙白家，住了快半年的地方，每一个角落都有他的痕迹。
玄关的泰迪熊拖鞋，卫生间里并排的牙刷，书桌上多出来的台灯，衣柜里挤在一起的衣架。这些东西要搬走了，不是消失，是转移。从一个家到另一个家，从“他的”到“他们的”。
“搬家公司九点到。”江叙白从卧室走出来，手里拎着两个大袋子，“你先下去，我检查一下有没有漏的。”
季星燃应了一声，抱着绿萝下了楼。绿萝比刚来的时候精神多了，叶片油亮，藤蔓长长了一截，垂在花盆外面，像绿色的瀑布。他把它放在车后座，系上安全带。
“你也系安全带？”江叙白走过来，看到他给花盆系安全带，嘴角抽了一下。
“怕它摔了。好不容易救活的。”
江叙白没说什么，打开驾驶座的门，发动了车子。搬家的货车跟在后面，两辆车一前一后，开往城市东边的新家。
电梯到十五楼，门开了。季星燃站在门口，看着这个还空荡荡的客厅，阳光从落地窗涌进来，把木地板照得发亮。空气里有新装修的味道，不刺鼻，淡淡的，像新书的油墨味。他深吸了一口气，迈步走了进去。
“先搬什么？”江叙白站在他身后。
“沙发。搬完我要坐着指挥。”
江叙白看了他一眼，没反驳。两个人下楼，和搬家师傅一起把一件件家具搬上来。沙发、床、餐桌、书桌、书架，每一样都放在之前商量好的位置。季星燃站在客厅中央，像一个指挥官，左转右转，喊着“往左一点”“往右一点”“再往左”“好了停”。
沙发摆在落地窗旁边，灰色布艺，不软不硬。季星燃坐上去试了试，和在家具城试的时候一样舒服。他往后一靠，整个人陷进去，阳光照在身上，暖洋洋的。
“舒服吗？”江叙白站在他面前。
“舒服。你也坐。”
江叙白在他旁边坐下来。两个人并排坐在沙发上，看着空荡荡的客厅。家具都有了，但还缺很多东西——窗帘、地毯、挂画、书架上的书、冰箱上的便利贴。
“慢慢填。”江叙白说，“不急。”
“嗯。不急。我们有一辈子。”
中午，两个人叫了外卖，坐在新买的餐桌前吃。餐桌是原木色的，桌面很宽，放四菜一汤绰绰有余。季星燃把外卖盒一个一个打开，红烧肉、清炒时蔬、番茄蛋花汤，很简单的一餐。
“第一顿饭。”季星燃举起饮料杯，“敬新家。”
江叙白和他碰了一下。“敬新家。”
两个人喝了一口，开始吃饭。窗外的阳光很好，照在餐桌上，照在红烧肉的酱汁上，亮晶晶的。季星燃夹了一块肉送进嘴里，嚼了嚼。
“好吃。”
“外卖而已，能有多好吃。”
“不是因为好吃。是因为在新家吃。”
江叙白看着他，嘴角弯了一下。“那以后每顿饭都好吃。”
下午，两个人开始拆箱。衣服挂进衣柜，书摆上书架，碗碟放进橱柜，牙刷插进卫生间的杯子里。季星燃把绿萝放在阳台上，浇了水，摆在阳光最好的位置。江叙白把旧笔记本放在书桌上——就是那个贴满糖纸、夹满便利贴的旧笔记本，封面已经很旧了，边角磨损，书脊开裂，但里面的东西都在。
季星燃站在书房门口，看着那本笔记本被放在书桌最显眼的位置，鼻子酸了一下。
“怎么放那？”他问。
“因为要经常看。”江叙白头都没抬。
傍晚，东西都收拾得差不多了。季星燃站在落地窗前，看着窗外的夕阳。天边是橘红色的，云层被染成金的紫的粉的，一层一层，像打翻了颜料盘。城市的轮廓在夕阳里变得柔和，高楼大厦的玻璃幕墙反射着最后的光，像无数面小小的镜子。
“江叙白，过来看。”
江叙白走过来，站在他旁边。两个人并排站在落地窗前，看着夕阳慢慢沉入地平线。
“好看吗？”季星燃问。
“好看。”
“比我们以前看过的夕阳都好看。”
“因为这是在家看的。”
季星燃偏头看着他。夕阳的光落在江叙白脸上，把轮廓照得很柔和，嘴角有一个很小的弧度，不是笑，是一种满足。
“江叙白。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
“谢谢你找到这个房子。谢谢你带我来这里。谢谢你让我有一个家。”
江叙白伸手把他拉进怀里。“不是‘一个家’。是‘我们的家’。”
季星燃把脸埋在他胸口。夕阳的光从背后照过来，把两个人包裹在一片温暖的橘红色里。远处的天空从橘红变成深紫，再从深紫变成深蓝。星星一颗一颗地亮起来，像有人在黑色的幕布上扎了一个一个的小洞，光从后面透出来。
“今天晚上吃什么？”季星燃闷闷的声音从他胸口传出来。
“你想吃什么？”
“你做什么我吃什么。”
“那做面条。”
“好。”
江叙白松开他，走进厨房。季星燃站在窗前，看着他的背影。夕阳已经落下去了，天边只剩一线淡紫色。厨房的灯亮着，暖黄色的，把江叙白的轮廓照得很柔和。他系上围裙，烧水，下面条，切葱花。动作很慢，很从容，像在做一件很享受的事。
季星燃走过去，靠在厨房门框上，看着他。
“还要多久？”
“十分钟。”
“那我帮你。”
他走过去，站在江叙白旁边，帮他递调料、拿碗筷。两个人肩并肩站在小小的厨房里，水流声哗哗的，面条在锅里翻滚，葱花撒在碗底，淋上热油，香味一下子炸开了。
面条端上桌。简简单单的阳春面，清汤，细面，几滴香油，一把葱花。季星燃端起碗喝了一口汤，烫得嘶了一声，但舍不得吐出来，硬是咽了下去。
“好吃吗？”江叙白问。
“好吃。”
“第一顿正式的饭。”
“嗯。以后还有好多顿。”
江叙白看着他，笑了。“好多是多少？”
“数不清。”
“那就慢慢吃。不急。”
两个人低下头吃面，谁都没有再说话。窗外的月亮升起来了，很圆很亮，清冷的月光透过落地窗照进来，落在餐桌上，落在两碗面上，落在那双并排摆着的筷子上。
吃完面，季星燃洗了碗。江叙白站在他旁边，帮他冲水、擦碗。两个人肩并肩站在水池前，水流声哗哗的，碗碟碰撞声叮叮当当的。一切都和以前一样，但又不一样了。以前是“我在你家”，现在是“我们在家”。
季星燃把最后一个碗放进沥水架，擦干手，转过身看着江叙白。
“江叙白。”
“嗯。”
“这是我们搬进来第一天。”
“嗯。”
“要不要做点什么纪念一下？”
江叙白看着他，目光很深。“比如？”
季星燃从口袋里掏出那张一直没贴的便利贴，走到冰箱前，打开冰箱门。冰箱门上空空荡荡的，还没有任何东西。他把便利贴贴在最中间的位置，用手按了按边角，让它贴得更牢一些。
便利贴上写着四个字——“欢迎回家”。
江叙白走过来，站在他身后，看着那张便利贴。他伸出手，在便利贴的下面加了一行小字——“江叙白和季星燃的家”。
季星燃看着那行字，眼眶红了。“你什么时候写的？”
“刚才。你洗碗的时候。”
季星燃转过身，踮起脚尖，在他的嘴唇上亲了一下。“那以后每一张便利贴，你都写这句话。”
“好。”
两个人站在冰箱前，看着那张便利贴。白纸黑字，简简单单，但季星燃觉得那是他这辈子见过的最好看的字。不是因为字写得好看，是因为那行字的意思——江叙白和季星燃的家。不是“江叙白的家”，不是“季星燃的家”，是“江叙白和季星燃的家”。
两个人的名字，写在一起，贴在冰箱上，每天都能看到。
窗外的月亮很圆很亮，照着这座城市，照着这栋楼，照着这个小小的厨房，照着冰箱上那张崭新的便利贴。季星燃靠在江叙白肩上，闭上眼睛。
他听到江叙白的心跳，沉稳的，有力的，一下一下，和以前一样。但今天听起来不太一样，多了一种声音，像回声，从很远很远的地方传过来。他听了一会儿，听出来了——那是这座新房子在回应他们的心跳。
它有家了。他们也有家了。
