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21、婚前夜的台灯 ...
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结婚前一晚，高媛在梳妆台抽屉里翻到个旧台灯。黄铜灯座锈得发绿，灯罩蒙着层灰，是当年顾辞在航标站宿舍用的那盏——十年前他给她处理伤口时，就是这盏灯照着礁石上的碘伏棉签，光黄得像块融化的蜂蜜。
“还留着啊。”顾辞从身后圈住她的腰，下巴搁在发顶，呼吸拂过耳廓，“我还以为早被你扔了。”
“扔了谁给你补衬衫？”她转身把台灯往他怀里塞，指尖触到他衬衫第三颗纽扣——是她缝的，线脚歪歪扭扭，当年他总笑她缝得像蜈蚣爬。“当年在航标站，你就靠这盏灯给我补被礁石划破的白衬衫，现在倒好，明天要穿的礼服还在裁缝店。”
顾辞低笑，把台灯放在床头柜上，插头插上时“滋啦”响了声，暖黄的光立刻漫开来，在墙上投出两个交叠的影子。“礼服早取回来了，”他变戏法似的从衣柜里拎出防尘袋，“就知道你要念叨。”
高媛扯开袋子，象牙白的婚纱领口绣着细小的海浪纹，针脚细密得像航标图上的经纬线。“你什么时候……”
“上周趁你去试妆，”他指尖划过领口的浪花，“让师傅加的，像不像当年你白衬衫上的海水印？”
她忽然想起二十岁那个傍晚，海堤上的白衬衫被海浪浸出深浅不一的痕，他用胶布贴破口时，说“这样像只带花纹的海鸥”。此刻婚纱领口的浪纹在灯光下起伏，倒真像极了那天的海。
“对了，”顾辞从西装内袋摸出个小盒子，打开是枚银戒指，内侧刻着“734”，“当年那个漂流瓶的编号，刻在这了。”
高媛捏着戒指笑，忽然瞥见梳妆台角落的铁皮盒——里面装着外公的字条和那枚船锚徽章。她把戒指套在无名指上，转身打开盒盖：“你说，外公和周爷爷会不会在天上看？”
“肯定在笑我们磨磨蹭蹭，”顾辞拿起那枚徽章别在她婚纱领口，“当年他们赌我们二十岁就能成，结果拖到现在。”
台灯的光晕里，他开始给她系婚纱的缎带，手指在她后背打了个漂亮的蝴蝶结。“还记得航标站那棵老榕树吗？”他忽然说，“你总说树上的蝉鸣吵，现在倒好，咱们院子里也种了棵，昨天还听到蝉叫了。”
“那是知了，”她拍开他作乱的手，“明天要是叫得太响，看我不拔了它。”
他捉住她的手按在台灯底座上，掌心贴着冰凉的铜锈：“别拔，留着给咱们当司仪。”暖黄的光顺着指缝漏出来，在墙上投下细碎的光斑，像极了当年礁石上的月光。
后半夜，高媛被台灯的光晃醒。顾辞趴在床边睡着了，手里还攥着本旧海图——是外公留的那张，边角被他描了圈红笔，标出了他们常去的那片珊瑚礁。她轻轻抽出海图，在空白处写“明天天气晴，适合结婚”，笔尖划过纸页的沙沙声，惊得台灯颤了颤，光忽明忽暗。
天光泛白时，顾辞醒来看到海图上的字，忽然低头吻她的手背。“当年在海堤上，”他声音带着刚睡醒的沙哑，“我就想，这姑娘连捡漂流瓶都这么认真，要是能娶回家，肯定会把日子过得像模像样。”
高媛把脸埋进他颈窝，闻着他衬衫上的皂角香——和当年航标站宿舍的味道一模一样。台灯的光落在两人交握的手上，734号戒指在光里闪着细弱的银辉，像枚沉在海底十年的星子，终于被打捞上岸，从此长明不熄。
