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11、合照 ...
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北立市的清晨，阳光穿透云层，洒在中央公园的雪地上。
应祐坐在铸铁长椅上，手中捧着那本从纪氏书屋买来的《雪国》，纸条依然夹在书页间，像一片被风干的回忆。
公园里人不多，几个晨跑者呼着白气从他面前经过，远处有老人在打太极。
应祐的目光落在结冰的湖面上，那里有几个孩子在滑冰，笑声清脆地穿透寒冷的空气。
五年前，纪然离开时曾说“有些故事注定只有三百天，”而现在，应祐终于开始理解这句话的含义。
他翻开书，再次看着那张纸条。
“希望他永远幸福。”
——简单的七个字，却承载着太多未说出口的情感。
纪然是在什么情况下写下这句话的？
是刚回到北立市的那段艰难日子？
是在父亲病榻旁疲惫不堪的深夜？
还是在书店渐渐步入正轨后的某个平静午后？
应祐轻轻抚过字迹，仿佛能透过纸张触摸到写下这句话时纪然的心情。
五年的时光足以改变许多事，但有些东西却顽固地保持不变。
——比如他胸口那份钝痛，每当想起纪然时就会悄然浮现。
手机在口袋里震动，是母亲的来电。
应祐深吸一口气，接通了电话。
“小祐，你在北立市？”母亲的声音一如既往地清晰干脆，背景音里有钢琴声——她应该正在琴行。
“嗯，来休假几天。”应祐回答，视线仍停留在湖面上。
一个穿红色羽绒服的小女孩摔倒了，又很快被同伴拉起来，笑声更加响亮。
“正好，你王阿姨的外甥女也在北立市工作，金融行业的，很优秀，我让她...”
“妈。”应祐温和但坚定地打断她，“不用了。”
电话那头沉默了几秒：“你都三十岁了，总不能一直...”
“我现在很好。”应祐看着远处山脉的轮廓，“真的。”
又是一阵沉默，只有钢琴声流淌。
最终，母亲叹了口气：“你从小就有主见，只是...别太孤单。”
挂断电话，应祐将手机放回口袋。
母亲的关心他理解，但她不会明白，有些人在你生命中出现过，就会让“孤单”这个词失去原本的意义。
即使现在独自一人坐在陌生的城市，他也从未真正感到孤独。
——纪然留给他的回忆，就像书页间的那张纸条，永远在那里，静静地陪伴。
湖面上的孩子们被家长叫走了，留下一片寂静的冰面。
应祐闭上眼睛，任由记忆带他回到那个江城的冬天。
三百天的爱情，需要多久才能遗忘？
或许一辈子都不够。
但现在的他已经明白，有些东西不需要遗忘，只需要妥善收藏，像珍贵的古籍，偶尔翻阅，但不再期待续写。
与此同时，一千二百公里外的江城，纪然站在江边的栏杆旁，看着浑浊的江水奔流不息。
五年了，江水依旧，城市的天际线却已改变，几栋新建的摩天大楼拔地而起，玻璃幕墙反射着冬日阳光。
纪然拉紧围巾。
——这是他在车站便利店随便买的，远不如当年应祐那条羊绒围巾暖和。
昨天在咖啡馆看到应祐的留言后，纪然几乎一夜未眠。
“愿你一生顺遂。”
——多么应祐式的祝福，简洁、克制，却饱含深意。
他们之间总是这样，用最少的字表达最多的情感，仿佛多说一个字就会泄露太多心事。
江风刺骨，纪然的手冻得发红。
他下意识地搓了搓手，想起那年冬天应祐是如何用自己温暖的大手包裹住他冰凉的手指。
记忆如此鲜活，仿佛就发生在昨天。
五年过去，他以为自己已经释怀，但重访这些充满回忆的地方，才发现有些情感只是被时间覆盖，而非抹去。
手机铃声打断了他的思绪。
是父亲。
“小然，什么时候回来？”父亲的声音比几年前有力多了，看来心脏恢复得不错。
“后天的高铁。”纪然转身背对江风，“书店还好吗？”
“好得很。小张把那批新书都上架了，读书会的人数破纪录了。”父亲顿了顿，“你...去那些地方了吗？”
纪然知道父亲在问什么。
出发前，他曾无意中提到想重访江城的一些地方。
“去了。”纪然轻声回答，“都变了，又好像没变。”
“见到他了吗？”
“没有。”纪然看着江面上驶过的货轮，“他不在江城。”
“哦。”父亲的声音有些失望，又有些如释重负，“你陈叔叔问起你，他儿子下个月回国...”
“爸。”纪然笑着打断，“我们不是说好了吗？书店和我，现在这样就很好。”
父亲叹了口气，但没再坚持：“好吧好吧。回来路上小心。”
挂断电话，纪然深吸一口气。
父亲一直希望他“安定下来”，却不知道有些人的出现，会让你再也无法用寻常标准定义“安定。”
应祐带给他的那三百天，已经永远改变了他对爱情、对生活的理解。
沿着江岸慢慢走着，纪然发现自己正不自觉地寻找那个曾经和应祐一起吃过饭的餐厅。
记忆中的位置现在是一家连锁咖啡店，明亮的logo和标准化装修抹去了所有过往痕迹。
他站在门口，透过玻璃窗看着里面忙碌的店员和埋头工作的顾客，突然觉得这样也好。
——有些回忆，适合保存在原来的模样里，不被现实冲淡。
转身离开时，他的手机震动了一下。
是书店员工发来的照片。
——今天的读书会现场，座无虚席。
照片角落，那本《百年孤独》静静地躺在展示架上，正是自己当年送给他的版本。
纪然微笑着保存了照片，没有回复。
员工们已经能独当一面，不需要他远程指挥。
这种被需要又不被依赖的感觉，很好。
北立市的午后，阳光变得温暖了些。
应祐离开公园，漫无目的地在城市街道上行走。
路过一家乐器行时，橱窗里的一把原木色吉他吸引了他的注意。
那吉他的颜色和纪然当年在年会上弹的那把很像。
推门而入，铃铛清脆作响。
店内弥漫着木头和松香的气息，一个年轻人正在调试小提琴。
“随便看看。”年轻人头也不抬地说。
应祐走到吉他前，手指轻轻拨动琴弦。
他从未学过吉他，但此刻却突然想买下它，仿佛这样就能与某个记忆中的画面产生联系。
“要试试吗？”年轻人走过来，“这款音色很温暖，适合弹唱。”
应祐摇摇头：“我不会弹。只是...想起一个朋友。”
“送人？你朋友会弹吉他？”
“他很擅长。”应祐想起纪然弹琴时微微皱起的眉头和专注的眼神，“尤其是《Winter Song》。”
年轻人眼睛一亮：“啊，那首民谣！我可以教你几个基本和弦，足够弹那首歌的伴奏了。”
应祐本想拒绝，却鬼使神差地点了点头。
半小时后，他带着那把吉他和一本入门教材回到了酒店。
这完全不符合他平日理性克制的行事风格，但今天，在北立市的阳光下，他突然想尝试一些不同的事。
酒店房间里，应祐笨拙地按着琴弦，指尖很快开始疼痛。
吉他的声音闷闷的，完全不像纪然弹得那样清亮。
但他坚持着，一遍遍练习着最简单的C和弦。
窗外，北立市的天空渐渐染上暮色，远处的山脉轮廓变得模糊。
与此同时，江城的纪然回到了凯悦酒店。
白天的行走让他疲惫不堪，但心却异常平静。
他坐在窗前，看着城市灯火一盏盏亮起，拿出手机，点开许久未用的相册。
照片一张张滑过。
——咖啡馆的初遇，雪中的漫步，植物园的樱花，暴雨后的小屋，同居时的早餐...
三百天的爱情，被浓缩成几十张影像，却足以支撑五年的思念。
纪然的手指停在一张两人在江边的合影上。
那是他们唯一一张正式的合照，由路过的游客帮忙拍摄。
照片里，应祐的手臂搭在他肩上，两人都笑得有些羞涩。
那天之后不久，父亲病发，他匆匆返回北立市，然后是伦敦，分离，最终告别。
五年过去，照片中的人已经改变。
应祐现在是亚太区总裁，纪然是书店老板。他们各自有了新的生活，新的责任，新的挑战。
但照片中的那一刻，永远定格在那里，不受时间侵蚀。
纪然关上相册，打开音乐软件，搜索《Winter Song》。
当熟悉的旋律响起时，他闭上眼睛，任由回忆如潮水般涌来。
奇怪的是，此刻他心中没有痛苦，只有一种深沉的平静，像是终于与过去达成了和解。
北立市的夜空繁星点点。
应祐放下吉他，揉了揉酸痛的手指。
他已经能勉强弹出一小段旋律，虽然离整首歌还差得远。
书桌上的《雪国》被风吹开一页，露出那张纸条。
应祐拿起纸条，走到窗前。
北立市的夜景不如上海繁华，但有一种朴素的美丽。
某个角落，纪氏书屋的灯可能还亮着，员工们在整理书架，准备明天的营业。
而纪然，此刻应该在千里之外的江城，也许正站在他们曾经一起站过的地方，想着同样的事。
这种奇妙的联系，这种无言的默契，比任何形式的重逢都更真实，也更持久。
他们像两颗行星，沿着各自的轨道运行，却永远被那段共同的引力所束缚。
应祐将纸条放回书页间，合上书。
他不再问“如果当初”，不再想“要是现在。”
有些爱情，三百天就是全部，有些人，遇见就是永恒。
正如纪然在那张纸条上写的。
——“希望他永远幸福。”
而此刻，站在北立市的星空下，应祐终于可以诚实地说：他是幸福的，因为曾经拥有过那三百天，因为至今仍被那样真诚地祝福着。
江城的纪然关上音乐，躺在床上。
明天他就要返回北立市，回到父亲和书店身边。
生活将继续，有忙碌的日常，有待读的新书，有待写的推荐语。
而在某个平行时空里，应祐也会回到他的世界，有开不完的会议，签不完的合同。
他们可能永远不会再见，但那段爱情已经完成了它的使命。
——让两个人在彼此的生命中留下不可磨灭的印记，成为彼此成长路上不可或缺的一部分。
窗外，江城的灯光如星辰般闪烁。
纪然闭上眼睛，嘴角挂着淡淡的微笑。
