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3、so? ...
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雨脚收得很慢，潮湿的风拖曳着最后几星水珠子，在教室窗玻璃上划出几道萎靡的痕迹，太阳又夹杂着闷热的空气冒了出来。
多数学生都恹恹地伏在课桌上，眼皮像被晨露黏住的蝶翼，半阖着透出倦怠的青黑。
宋词的笔尖在物理卷上拖出迟缓的划痕，昨晚就盯着这道破题耗到十一点，后半夜隔壁又有两个傻逼。
这会儿笔杆抵着虎口发酸，心里正骂出题人是不是把脑子和磁感线搅一块儿了。
走廊尽头的广播突然刺啦作响，课间操的旋律破破烂烂地挤进来，混着蝉鸣在烈阳下碎成齑粉。
白晃晃的阳光劈在栏杆边新生的头顶，他们的校服领口洇着汗渍，某个男生突然转身时甩落一句含混的咒骂，像颗被晒爆的蝉蜕，啪嗒砸在发烫的地砖上。
几个新生抱着作业本从窗前晃过去，校服领子全被汗洇成了深浅不一的蓝抹布。
最边上那个寸头男生突然停住脚，对着操场方向喊了句“我艹这太阳是把臭氧层烧穿了吧”，声音带着点变声期的破音，顺着走廊滚进教室，撞得吊扇叶片都跟着晃了晃。
“宋同学，陈老师找你。”门口突然探进个脑袋。宋词笔尖一顿，朝沅漪扬了扬下巴，脸上跟挂了层霜似的。魏浮云 elbow 怼了怼打盹的许有枝，一脸欠揍的笑：“陈老师谁啊？”
许有枝翻了个白眼：“暑假才放20天就失忆啦？还能是谁？陈醋呗！找词哥除了领试卷还能有啥好事，说不定下星期就要给咱们来场开卷考——让你平时不整理笔记，到时候翻书翻成热锅上的蚂蚁。”
“啊？！”魏浮云哀嚎一声，脑袋咚地砸在课桌上，震得草稿纸边角的小磁针哭脸帽子都抖了抖。
走廊飘着几片槐树叶，宋词踩着树影往办公室走，鞋跟在地面敲出不耐烦的节奏。
办公室的空调呼呼吹着，陈醋的保温杯冒着枸杞味的热气，他手指敲了敲桌上的住宿登记表：“小宋啊，高一你说走读能自主学习，老师支持；高二了，学业压力大，集体生活更利于——”
“老师，”宋词盯着他保温杯上的茶渍，突然开口，“走读生晚自习能多学半小时，住校生十点就得熄灯。”
陈醋推了推眼镜：“这不是特殊情况特殊对待嘛，你看全班就你——”
“所以老师是觉得，我特殊到需要单独被管束？”宋词挑眉，手指在桌面敲出哒哒的节奏，“还是说，年级主任的KPI里，‘班级住校率’占比特别高？”
办公室的空调突然发出“滴”的一声，陈醋的手指停在“宋词”的名字上，保温杯盖拧得咯吱响：“你这孩子，怎么说话带刺呢？老师是担心你——”
“不担心，”宋词打断他，抓起桌上的物理卷晃了晃，“要是开卷考允许带《五年高考》，我现在就填表。”
陈醋的脸涨得比保温杯里的枸杞还红，宋词已经转身出门，运动鞋踩在地面的声音混着远处的蝉鸣，像一串没打完的省略号，剩办公室里的空调风呼呼地吹着那张没签完的住宿表。
***
放学铃混着槐叶响穿透教学楼，麟中开学第一天上午搞新生大会，本不关高二高三的事。
偏要为了“场面好看”把他们拽去充数，说是“顺便做套开卷练习”。台下一片翻书声跟秋风吹落叶似的。
这哪是考试，分明是校领导怕新生觉得礼堂空荡，拿高年级当人肉背景板。
下午宿舍区闹哄哄的，行李箱撞着楼梯扶手叮当作响。各班生活委员抱着“学习目标反馈表”满楼窜，纸页上印着“本学期奋斗方向”“每日时间规划”之类的空栏。
有男生在走廊里嚷嚷：“填‘活着搬完宿舍’算不算目标？”旁边人接话：“最好再加条‘吃完全部食堂里的饭’。”
枫路上落满绿叶，宋词拎着书包，芜晏湘新在街口转角，黑漆漆的小道，尽管在白日，也不见什么光。
狭窄的石子路，弥漫着烟味和笑声，宋词穿过小道的一瞬间，盯着凹出来的一块石子，往外边踢。
石子骨碌碌向前滚去。突然，一声暴喝炸响：“我艹！”
坏消息：踢到的是暴躁邻居。
更坏消息：昨晚报过他的警。
宋词喉结滚了滚，书包带子在掌心攥出褶皱：“那什么……你还好吗？”话出口就想咬掉舌头——明明看见血珠了，还问“还好吗”，傻逼都没这么傻逼。
“我能好吗？”唐诗用手随意的擦了一下伤口“你踢的是石子还是刀片？”
宋词：“……创口贴。”
“不用。”
“ Ok。”
走了。
唐诗心说：so？
“站住。”唐诗的声音突然从身后砸过来，惊得宋词肩膀一抖。
他转身时看见对方正低头解手腕上的银质手链，小磁针吊坠在阴影里晃成个模糊的银圈：“创可贴。”
“？”宋词眨了眨眼，后知后觉地从侧兜翻出皱巴巴的包装袋，指尖触到唐诗掌心的温度时，发现他伤口的血已经浸透了校服袖口，在白布料上晕出个不规则的圆。
创口贴斜放在伤口上，唐诗半眯着眼睛，轻微刺痛炸开，最后摆了个请滚的手势。
蝉鸣掩过心跳声，枫路的轻颜色地板上铺着光，看不到尽头，也抵不过盛阳。
宋词提着满书包的旧书，丢给了芜晏湘新一楼的老爷爷。
317号的门牌在闷热的阳光中亮的发光，他最后几乎是落荒而逃。
宋词坐在阳台的长椅上,夕阳把校服领口的汗渍晒成浅金的边，像被揉皱的锡纸裹着半片凉下来的黄昏。蝉鸣在楼区间织成密网。
申请表被折成了纸飞机，飞出了窗外，立式风扇呼啦啦的吹着。
魏浮云在班群里格外活跃，发着一些垃圾小信息。
宋词随手打了个傻逼过去，就没管手机叮叮响的声音。
宋词盯着纸飞机划过阳台护栏的轨迹，尾翼扫过晾衣绳上的校服下摆，像只被晒蔫的白蝴蝶跌进巷口的梧桐树影里。
立式风扇在墙角发出老旧的呻吟，把窗台上那盆半死不活的多肉叶子吹得歪向一边，倒像是在躲避从门缝里钻进来的、若有若无的烟草味。
臭。
宋词翻了一个大大的白眼，骂了句粗，纸飞机飞回屋里，又被撕成了碎片。
只能说，看起来有点残忍。
隔壁没了尖叫声，只有有时候传来砸杯子和压低声量吵架的声音。
他对隔壁发生了什么事并不感兴趣，只希望晚上睡觉的时候别吵到他。
默默的留了句：“精神真盛。”
又躺到床上去补觉了，有时候宋词觉得自己有病，一有时间就睡，像个有时候会活得死人，大多时候都在死，死的一塌糊涂。
可能是作为傻逼的潜质。
“艹，我在想什么？”
