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20、第 20 章 ...
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满庭蔷薇爱的羁绊 第二十章：琴声漫过青石板
安七炫十七岁的秋天，老巷的青石板路上落满了梧桐叶。踩上去沙沙作响，像谁在低声哼唱着不成调的曲子。他背着洗得发白的帆布包，站在巷口那棵歪脖子梧桐树下，看着熟悉的灰墙黛瓦，忽然觉得眼睛发潮——他终于从县城回来了。
去县城的这一年，像一场漫长的梦。音乐特长班的考试并不顺利，他弹的《老巷谣》被评委说“太土气，没有革命热情”，最终没能被录取。他没立刻回家，在县城的新华书店打了半年零工，帮人整理旧书，晚上就睡在书店的角落，借着月光看那些被虫蛀了的乐谱。
离开县城那天，他用攒的工钱买了两样东西：一本《音乐理论基础》，封面都磨破了；一把真正的口琴，铜制的，锃亮如新。他把口琴揣在怀里，像揣着颗滚烫的星——这是他答应过邱莹莹的，要带一把能弹出“蔷薇香”的口琴回来。
走进老巷时，已是傍晚。家家户户的烟囱里飘出炊烟，混着饭菜的香气，漫过青石板，漫过他的鼻尖。他忽然听见一阵熟悉的琴声，“咚咚”的，像橡胶弦被拨动的声音，从石榴树的方向传来。
他加快脚步，转过拐角，看见的景象让他瞬间红了眼眶——邱莹莹坐在他常坐的小马扎上，怀里抱着那把老王头做的“吉他”，正笨拙地拨动着铁丝弦。她的辫子长了，垂在肩头，发梢沾着片梧桐叶，手指上缠着布条，显然是被弦磨破了。
“你咋回来了？”邱莹莹看见他，手一抖，“吉他”掉在地上，铁丝弦“嘣”地断了一根。她慌忙站起来，辫子上的梧桐叶落在地上，被她一脚踩住。
安七炫走过去，捡起地上的“吉他”，断了的铁丝弦像条受伤的蛇。“你在学这个？”
“才没有！”她红着脸，把缠在手指上的布条往身后藏，“是我弟瞎摆弄，我替他收起来。”
他没戳破，只是从帆布包里掏出那把新口琴，递过去：“给你的。”
口琴在夕阳下泛着暖黄的光，琴身上刻着朵小小的蔷薇，是他在书店刻章时，偷偷请师傅帮忙刻的。邱莹莹接过口琴，指尖轻轻抚过那朵蔷薇，忽然抬起头，眼睛亮得像落了星：“你……你没考上？”
“嗯。”他蹲下来，开始修理那把“吉他”，“评委说我弹的曲子太旧了。”
“旧的才好呢！”她急得直跺脚，“我娘说，老面发酵的馒头才香，老藤结的果子才甜！他们懂啥！”
安七炫笑了，心里的失落像被风吹散了。他把断了的铁丝弦拆下来，换上从县城带回来的细钢丝——那是他在废品站淘的自行车辐条，磨了整整三个晚上才磨成弦。“你听，”他拨动新换的弦，声音清脆得像泉水叮咚，“旧琴也能弹出新调子。”
邱莹莹的眼睛更亮了。她把口琴凑到嘴边，轻轻吹了一下，“哆”的一声，清亮得像清晨的鸟鸣。她吓了一跳，慌忙把口琴拿开，脸涨得通红：“我……我不会吹。”
“我教你。”他说。
从那天起，老巷的黄昏又热闹起来。安七炫坐在石榴树下，手里拿着那把修好的“吉他”，邱莹莹坐在他对面，抱着那把刻着蔷薇的口琴，一人弹，一人吹，虽然常常跑调，却把老巷的炊烟都染了甜。
张奶奶拄着拐杖路过，总会站着听一会儿，笑着说：“咱七炫和莹莹，凑在一起就是首歌。”
父亲不再反对他摆弄乐器。有天晚上，安七炫正在屋里写曲子，父亲忽然推门进来，手里拿着个布包。“这是我年轻时，在码头扛活时，一个路过的乐师送的。”父亲把布包放在桌上，“他说这叫‘五线谱本’，能记调子。”
布包里是本泛黄的五线谱本，纸页都脆了，却工工整整地记着几首船歌。安七炫摸着那些流畅的音符，忽然明白，父亲不是不懂音乐，只是把喜欢藏在了生活的褶皱里。
“爸，我教你吹口琴吧？”他说。
父亲愣了一下，随即摆摆手，转身往外走，声音却软了：“我老了，学不会了。你好好记你的调子，别像我，啥喜欢的事都没做成。”
母亲也开始支持他。她把院子里的石榴树修剪出一块空地，让他搭了个小小的棚子，下雨时也能在外面弹琴。她还把攒了很久的鸡蛋卖掉，给他买了本新的练习本，牛皮纸封面，比县城买的那本厚实多了。“咱七炫写的曲子，得配好本子。”她说着，眼里的笑像浸了蜜。
冬天来临时，安七炫在镇上找到了份活计——在供销社的仓库整理货物，每天能挣两毛钱，晚上还能回家。他把大部分钱交给母亲，留一小部分买琴弦和乐谱纸，剩下的，就攒起来，想给邱莹莹买把真正的口琴——她现在用的那把，虽然刻了蔷薇，却是最便宜的那种，音总有点不准。
邱莹莹也在攒钱。她帮镇上的裁缝铺锁边，一分钱一条，手指被针扎得全是小洞，却每天都乐呵呵的。安七炫问她攒钱干啥，她总说：“秘密。”
腊月初八那天，下了场小雪。老巷的青石板上盖了层薄雪，像撒了把糖霜。安七炫从供销社下班回家，看见邱莹莹站在巷口，手里捧着个红布包，鼻尖冻得通红。
“给你的。”她把布包塞给他，转身就跑，辫子上的红毛线在雪地里划出道红痕。
安七炫打开布包，愣住了——里面是件深蓝色的棉背心，针脚细密，领口和袖口都缝着圈白边，心口的位置，绣着朵栩栩如生的蔷薇，花瓣层层叠叠，像要从布上开出来。他想起邱莹莹手指上的针眼，忽然觉得这背心烫得像团火，焐得他心里发酸。
他追上去，把自己揣了一路的东西塞给她——是把崭新的口琴，银制的，琴身上刻着“赠莹莹”三个字，是他用攒了三个月的工钱买的。“这个……比上次的好。”他结结巴巴地说。
邱莹莹接过口琴，眼泪一下子涌了出来，掉在雪地上，砸出小小的坑。“安七炫，你是不是觉得我傻？”她吸着鼻子说，“你没考上特长班，我还……”
“不傻。”他打断她，声音有些抖，“你是全世界最好的人。”
那天的雪下得很小，却把两人的影子拉得很长，在雪地上交缠在一起，像未来无数个要一起走的日子。邱莹莹吹起那把新口琴，还是《老巷谣》的调子，却比任何时候都动听，雪花随着旋律轻轻落，像在为他们伴舞。
过年时，安七炫写了首新曲子，叫《雪落老巷》。他用那把“吉他”弹，邱莹莹用新口琴吹，父亲坐在门槛上听，母亲在屋里煮饺子，蒸汽从门缝里钻出来，混着琴声，漫过整个院子。
“这曲子，比收音机里的好听。”父亲难得夸人，烟袋锅里的火星明明灭灭，“像咱老巷的雪，软乎乎的。”
安七炫看着父亲鬓角的白发，忽然觉得，没考上特长班也没关系。他想写的曲子，从来不是给评委听的，是给老巷听的，给父母听的，给邱莹莹听的——这些人在的地方，就是最好的舞台。
开春后，林老师寄来了封信。信封上贴着县城的邮票，里面是张音乐比赛的报名表，还有林老师的字条：“比赛不限制曲目，我相信你的《老巷谣》，能打动所有人。”
安七炫拿着报名表，心里像揣了只小兔子。邱莹莹凑过来看，指着“参赛曲目”一栏说：“就写《老巷谣》，再加上《石榴树下》《雪落老巷》，让他们听听，咱老巷的曲子有多好听！”
他犹豫了一下：“可评委说……”
“评委懂啥！”邱莹莹抢过报名表，用铅笔在上面填了起来，“我娘说，穿布鞋的不一定走得慢，土生土长的不一定不如人。”
她的字歪歪扭扭，却一笔一划写得认真。安七炫看着她低头写字的样子，阳光落在她的发梢，落在她握着铅笔的手上，忽然觉得，不管比赛结果如何，他都已经拥有了最好的东西——老巷的青石板，父母的牵挂，还有身边这个愿意相信他的姑娘。
比赛那天，安七炫穿着母亲洗得发白的蓝布褂子，外面套着邱莹莹绣的棉背心，抱着那把修了无数次的“吉他”，坐上了去县城的船。邱莹莹去送他，手里拿着那把银口琴：“我在码头等你回来，你要是得奖了，我就吹《老巷谣》接你。”
“要是没得奖呢？”他问。
“也吹。”她仰着头，眼睛亮得像春天的花，“没得奖，你也是咱老巷最好的乐师。”
船开的时候，安七炫站在甲板上，看着邱莹莹的身影越来越小，最后变成个红点，消失在码头的人群里。他拿出那把“吉他”，拨动琴弦，《老巷谣》的调子漫过水面，漫过风，漫向远方。他知道，这次不管结果如何，他都不是一个人——老巷的青石板在他脚下，父母的期盼在他心里，邱莹莹的琴声在他耳边，这些，就够了。
比赛的结果出人意料。安七炫弹的《老巷谣》虽然简单，却让评委们红了眼眶。有个头发花白的老评委说：“这曲子里有根，扎在土里，长在心里，比任何华丽的技巧都动人。”他得了二等奖，奖品是一把真正的木吉他，红棕色的琴身，声音像老井的水，醇厚绵长。
回来那天，邱莹莹果然在码头等他。她抱着银口琴，看见他手里的木吉他，眼睛一下子就湿了。安七炫走过去，把吉他递给她：“你看，新的。”
她没接，只是把口琴凑到嘴边，吹起了《老巷谣》。安七炫拿出木吉他，轻轻和着，琴声和口琴声交织在一起，漫过码头的喧嚣，漫过老巷的青石板，漫过他们十七岁的春天，像首永远唱不完的歌。
很多年后，安七炫成了著名的音乐家，在全国各地开演唱会。每当弹起《老巷谣》，他总会说：“这首曲子，不是我写的，是老巷的青石板写的，是梧桐叶写的，是一个扎羊角辫的姑娘，用她的笑声写的。”
而那把老王头做的“吉他”，被他珍藏在蔷薇小屋的陈列柜里。铁丝弦早已锈断，木板也裂开了缝，却依然能让人想起，在那个落满梧桐叶的秋天，有个少年和一个姑娘，坐在歪脖子石榴树下，用最朴素的旋律，唱着他们最干净的青春。
