下一章 上一章 目录 设置
21、第 21 章 ...
-
满庭蔷薇爱的羁绊 第二十一章：老巷琴音里的长夏
安七炫十八岁的夏天，似乎永远也过不完。老巷的青石板被太阳晒得发烫，踩上去像踩着块温热的烙铁，墙根的蝉鸣从早到晚没个停歇，却吵不散石榴树下的琴声。他已经不再是那个需要偷偷攒钱买琴弦的少年了——靠着音乐比赛的奖金和镇上供销社的工作，他不仅给家里添了台缝纫机，还买了把真正的木吉他，红棕色的琴身泛着温润的光，是他在县城乐器店一眼看中的。
这把吉他成了老巷的“明星”。每天傍晚，巷子里的孩子们都会搬着小板凳围过来，排排坐好，等着听他弹琴。邱莹莹总是坐在最前面，手里捧着个粗瓷碗，里面盛着母亲冰镇的酸梅汤，时不时递到他嘴边：“喝一口，润润嗓子。”
他弹得最多的，还是那首《老巷谣》。只是如今的调子，比小时候丰富了许多——里面加了蝉鸣的节奏，加了石榴花落的轻响，加了邱莹莹递水时碗沿碰撞的脆声，甚至加了父亲在码头扛货时的号子声。孩子们听得入迷，有时会跟着哼唱，跑调的童声混着吉他声，像老巷里流淌的溪水。
“七炫哥，再弹那个‘辫子歌’！”扎羊角辫的小花总爱嚷嚷。她说的是《石榴树下》，曲子里藏着邱莹莹的影子，连音符都带着点羞赧的甜。
邱莹莹每次听到这曲子，都会红着脸低下头，假装整理衣角，指尖却悄悄绞着布——她的布兜里总装着针线，随时准备帮他缝补磨破的袖口。安七炫的吉他弦总断得勤，不是因为弹得猛，是他故意的——每次换弦时，邱莹莹都会凑过来帮忙，指尖偶尔碰到一起，像电流窜过，能让他心里甜上半天。
这年夏天，老巷里来了个陌生人。是位戴眼镜的先生，穿着的确良衬衫，提着个黑色的皮包，说是县文化馆的，来搜集民间音乐。他在巷口听了安七炫弹琴，当即拍板：“这曲子得录下来，放进文化馆的档案里。”
录音那天，整个老巷都热闹起来。先生带来的录音机像个黑色的匣子，摆在石榴树下，引得孩子们围着看。安七炫有些紧张，手指在琴弦上打滑，邱莹莹悄悄塞给他一颗薄荷糖：“含着，不紧张。”
糖的清凉顺着喉咙往下走，他深吸一口气，弹起了《老巷谣》。蝉鸣依旧聒噪，阳光依旧灼热，可当第一个音符漫出来时，周围忽然安静了——先生举着话筒的手停在半空，母亲手里的洗衣板忘了搓动，连最调皮的小花都屏住了呼吸。
他弹得很投入，仿佛又回到了五岁那年，蹲在石榴树下看蚂蚁搬家，听着瞎眼老人的三弦；回到了十三岁那个冬天，攥着七毛二分钱，在乐器店门口徘徊；回到了十七岁的码头，看着邱莹莹的身影消失在晨雾里……那些藏在时光褶皱里的瞬间，都顺着琴弦流淌出来，漫过青石板，漫过灰墙，漫过每个人的心头。
曲子结束时，录音机的磁带还在转动，发出轻微的“沙沙”声。先生推了推眼镜，声音有些发颤：“这哪里是老巷谣，这是一代人的日子啊。”
那天下午，先生给安七炫拍了张照片。照片里的他抱着木吉他，坐在石榴树下，邱莹莹站在他身后，手里捧着那碗酸梅汤，阳光穿过树叶落在他们身上，像撒了层金粉。先生说：“这张照片要配着曲子存档，告诉后人，老巷里有过这样的夏天。”
录音的事像颗石子，在老巷的平静里激起了涟漪。有人说安七炫要成“大明星”了，有人说他要被文化馆“收走”了，连父亲都在饭桌上试探着问：“真要去县城？”
安七炫摇摇头：“不去。我想在老巷待着。”
母亲笑了，往他碗里夹了块排骨：“待着好，娘给你做一辈子酸梅汤。”
邱莹莹没说话，只是晚上送他乐谱时，多塞了个布包。里面是双布鞋，鞋底纳得厚厚的，鞋面上绣着两朵交缠的蔷薇——她说：“走得再远，也得有双舒服的鞋。”
其实他不是不想走，只是舍不得。舍不得母亲在灶台前忙碌的背影，舍不得父亲蹲在门槛上抽烟的沉默，更舍不得邱莹莹递水时，眼里的光比吉他弦还亮。他知道，他的音乐根在老巷，离了这青石板、灰墙、石榴树，离了这些看着他长大的人，调子就空了，像断了弦的琴。
入秋前，安七炫做了个决定——他要给老巷写一首“大曲子”，把家家户户的故事都编进去。张奶奶的纺车声，老王头的修鞋锤声，卖糖人的吆喝声，甚至连巷尾那只总爱偷吃鱼干的黑猫，都要有自己的旋律。
为了收集素材，他每天下班后都提着小马扎，挨家挨户地坐。张奶奶给他讲年轻时逃荒的事，纺车转得嗡嗡响，他就用口琴记下那节奏；老王头给他演示如何用锥子穿透鞋底，“咚咚”的敲击声里，他听出了生活的韧劲；连最不爱说话的哑巴阿婆，都比划着教他唱摇儿歌，不成调的哼唱里，藏着最温柔的牵挂。
邱莹莹成了他的“助手”。她帮他整理笔记，把潦草的音符抄写成工整的谱子；她替他去请教老人，把模糊的记忆拼凑成完整的故事；她甚至学着辨认乐谱，虽然总把“哆”念成“刀”，却能准确地指出他哪里弹错了。
“你看这里，”她指着谱子上的一个音符，“张奶奶的纺车转得没这么快，像喘不过气似的。”
安七炫凑过去看，果然发现节奏快了半拍。他笑着刮了下她的鼻尖：“我们莹莹快成音乐评论家了。”
她红着脸躲开，辫子扫过他的手背，像根轻轻拨动的弦。
中秋节那天，安七炫把写了一半的“大曲子”弹给大家听。老巷的男女老少都来了，挤在石榴树下，月饼的甜香混着桂花香，漫过琴弦。曲子从清晨的露水开始，到黄昏的炊烟结束，里面有张奶奶的纺车，有老王头的锤子，有哑巴阿婆的摇儿歌，甚至有黑猫跳上墙的“喵呜”声。
大家听得入了迷，有人跟着节奏点头，有人悄悄抹眼泪。张奶奶拉着他的手说：“七炫啊，你把咱老巷的日子，都弹活了。”
父亲蹲在人群外，没说话，却悄悄把烟袋锅收了起来——他怕烟灰掉在地上，扰了这琴声。母亲站在父亲身边，手里还拿着没洗完的菜，眼眶却红了，像揣了颗滚烫的星。
邱莹莹坐在他脚边，仰头看着他，眼睛亮得像落满了月光。她忽然轻声说：“安七炫，等这曲子写完了，你弹给我一个人听好不好？”
他停下拨弦的手，月光落在她的脸上，绒毛都看得清清楚楚。他点点头，声音比月光还软：“好，弹一辈子。”
那天的月亮特别圆，像个银盘子挂在天上。琴声停了之后，巷子里安静了很久，只有风吹过石榴树叶的沙沙声，像谁在轻轻哼唱。安七炫忽然明白，他要写的从来不是一首“大曲子”，是想把老巷的温暖、牵挂、烟火气，都留在琴弦上，留在时光里，留在他和邱莹莹往后的日子里。
深秋的时候，那首名为《老巷长歌》的曲子终于完成了。安七炫把它抄在最厚的乐谱本上，封面用红笔写着：“献给老巷，献给所有把日子过成歌的人。”
他没有拿去文化馆，也没有告诉任何人，只是在一个落霜的清晨，抱着吉他，坐在邱莹莹家的蔷薇花前，轻轻弹了起来。那时的蔷薇已经谢了，只剩下干枯的藤蔓，却在琴声里仿佛又抽出了新芽，开出了花。
邱莹莹站在他对面，穿着他送的那件蓝布褂子，手里拿着那把银口琴，却没有吹——她怕自己的声音，打扰了这曲子里的老巷，打扰了这属于他们的清晨。
琴声漫过院墙，漫过落霜的青石板，漫过沉睡的老巷，像在说：
这里的日子很慢，
慢得能数清石榴花开了几朵，
慢得能记住每声蝉鸣的调子，
慢得能把一个人的名字，
弹进另一人的生命里，
弹成一辈子的约定。
而那些藏在琴声里的夏天，
那些青石板上的脚印，
那些石榴树下的等待，
终将像老巷的墙一样，
爬满时光的藤蔓，
开出永不凋谢的花。
