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16、幸福 ...
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“瓷安，”辞微的声音低沉而郑重，带着一种尘埃落定后的清晰，“还记得你的名字吗？”
瓷安点点头：“阮瓷安。”
“想知道这个名字，是怎么来的吗？” 辞微问。
瓷安握着笔的手指微微收紧，抬起眼，目光专注地落在辞微脸上，带着一丝不易察觉的期待和探寻。这是第一次，辞微主动提起那个被尘封的、黑暗的起点。
辞微的目光投向窗外高远的秋空，思绪回到了那个浑浊压抑的拍卖场后台。
“那天，在后台，”他的声音平稳，如同叙述一段久远的往事，“很暗，气味很难闻。你缩在墙角，手上脚上都是锁链。” 他省略了那些更残酷的细节，“我让人解开锁链，给你换上干净衣服。就在锁链‘哐当’落地的时候，外面走廊的灯正好扫进来一点光，很短的一瞬。”
辞微顿了顿，目光转回瓷安脸上，带着一种穿透时光的温和，“那点光，落在你的脸上。你的脸很白，没有一点血色，像…像最上等的、却刚出窑就被磕碰了的白瓷，裂痕下面还是瓷胎，干干净净的。”
瓷安静静地听着，呼吸放得很轻。
“那一瞬间，我就想，”辞微的声音更轻了些，却字字清晰，“希望这个孩子，能像瓷器一样，即便有裂痕，也终能温润坚韧。更希望他…能平安，能安宁。所以，‘瓷安’。”
他指了指书桌上瓷安写下的名字，“‘阮’是我的姓氏，从那天起，你就是阮家的孩子，阮瓷安。”
书房里一片寂静。
窗外的风声，远处模糊的车流声，都仿佛消失了。
瓷安怔怔地看着辞微，又低头看向自己笔下那个写了无数遍的“安”字。
原来这个承载着他所有渴望和努力的字，在他拥有这个名字的第一刻，就已经被赋予了最深的祈愿。
过了许久，久到阳光在宣纸上的“安”字上移动了微小的距离。
瓷安才缓缓抬起头。他的眼眶有些发红，但里面不再是惊惧的水光，而是一种沉甸甸的、如同被暖流冲刷过的澄澈。
他没有说话，只是拿起那张写着“也无风雨也无晴”的宣纸，动作极其郑重地，将它递给了辞微。
辞微接过那张纸，看着上面虽然稚嫩却已有风骨的笔迹，又看向瓷安。
瓷安的嘴角努力地向上弯起一个弧度，那是一个真正的、带着释然和崭新力量的微笑。他看着辞微，清晰地说道：
“我是阮瓷安。”
又是一年深秋，层林尽染。
辞微位于顶层的复式公寓，落地窗依旧覆着薄纱，但纱帘被拉开了一半，窗外繁华的城市景象不再模糊，而是清晰地映照进来，成为一幅流动的、充满生机的背景画。
窗台上的绿萝藤蔓垂落如瀑，紫叶酢浆草依旧开着星星点点的紫花。
新换的是一束暖橙色的向日葵，迎着窗外的阳光，灿烂热烈。
客厅里，辞微正和一位来访的老友——那位姓沈的美术老先生——品茶闲聊。沈老先生精神矍铄，谈兴正浓，话题围绕着瓷安送他的那幅绿萝画。
“…那幅画啊，就挂在我画室的窗边，”沈老抿了口茶，赞道，“每次看都觉得心里安静。笔触是稚嫩，可那份安静生长的劲儿，真是难得！这孩子有灵性！”
正说着，玄关传来开门声。瓷安走了进来。
他穿着一件米白色的薄毛衣，外面套着卡其色的风衣，肩上背着一个画板包，身上带着户外清新的空气和淡淡的松节油气味。他的步伐稳定，眉宇间是沉静的安然。
“沈老师好。”瓷安放下画板包，礼貌地问候，声音清晰沉稳。
“哟，瓷安回来了！”沈老笑着招呼，“又去写生了？”
“嗯，”瓷安点头，走到窗边，将画板包小心放下，“去了西郊的银杏林。” 他一边说着，一边极其自然地拿起窗台上的白瓷喷壶，给绿萝和酢浆草喷了点水。动作熟练而轻柔。
辞微笑着看他做完这一切，问道：“画得如何？”
瓷安脸上露出一丝浅淡却真实的愉悦：“光…很好。金黄的叶子…像…” 他似乎在寻找最贴切的比喻，“像您以前说的…凝固的阳光。” 这个比喻，显然来自辞微曾经的朗读。
“好！好一个‘凝固的阳光’！”沈老抚掌赞叹，“这感觉抓得准！下次带来给我瞧瞧？”
“好。”瓷安应道，走到书桌旁，那里摊开着一本厚厚的《芥子园画谱》，旁边是他未完成的工笔花卉习作。
沈老又坐了一会儿，便起身告辞。辞微送他到门口。
关上门，辞微回到客厅。瓷安已经坐在书桌前，重新拿起了画笔，蘸上颜料，对着画谱，专注地勾勒一片花瓣的轮廓。
阳光透过窗户，落在他沉静的侧脸上，落在他握着画笔的、稳定的手上，落在他笔下那逐渐成形的、生机盎然的花瓣上。
辞微没有打扰他，只是走到窗边，看着楼下沈老的身影汇入街道的人流。
他回身，目光落在瓷安身上，落在他笔下渐渐绽放的花朵上，落在那两盆生机勃勃的植物上，最后，落在书桌一角那个装着“阮瓷安”名字的素木框上。
屋内一片宁静，只有画笔划过熟宣的细微沙沙声，和窗外隐约传来的、充满烟火气的城市之声交织在一起。恐惧的深渊早已被温暖的土壤填平，其上开满了名为“安宁”的花朵。悬崖已成沃土，滋养着生命应有的广阔与坚韧。
他叫阮瓷安。
岁岁平安，岁岁安宁。
－正文完－
