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4、内心 ...
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瓷安依旧大部分时间蛰伏在房间最深的角落，或是客厅里距离那片明亮窗台最远的阴影之中。
但偶尔，当他在房间与客厅之间如同幽魂般无声移动时，或是将自己更深地蜷缩进沙发的怀抱时，他那双沉寂如古井般深不见底的眼眸，会极其短暂地、无意识地掠过窗台那抹新鲜的绿意，或是圆几上那束安静绽放的白色小花。
那目光停留的时间短得如同错觉，掠过即收，却像投入死水潭中的一颗小石子，终究在死寂的表面，荡开了一丝微不可查、却真实存在的涟漪。
日复一日的重复，像细沙般无声堆积，在时间的河床上悄然改变着地貌。辞微坐在窗边的单人沙发里，温暖的晨光被薄纱过滤，在他手中古籍泛黄的书页上投下柔和的光晕。
他端起温润的白瓷茶杯，啜饮一口微涩回甘的龙井，目光平静地掠过窗台上那盆努力伸展着新生嫩叶的绿萝，然后，投向客厅另一头那片厚实的地毯。
瓷安正蜷坐在地毯边缘，背脊紧紧抵着沙发的底座（并非辞微常坐的那个）。
他深深埋着头，手指依旧无意识地缠绕着家居服柔软的衣角，整个人如同一团没有形状、试图自我消融的阴影。但辞微那经过岁月淬炼的敏锐目光，却捕捉到了一丝细微的变化——比起最初几天那种彻底石化般的僵硬和死寂，他蜷缩的姿态似乎……泄露出一点点难以言喻的松懈？
那紧绷到几乎要断裂的肩线，有了一丝丝向下垂落的、近乎疲惫的弧度。
他依旧沉默，依旧拒绝靠近光源，依旧对窗外那个被模糊的世界视若无睹。
然而，辞微握着茶杯的手指几不可察地微微收紧，嘴角也牵起一个极淡、几乎隐没在晨光中的弧度。
他放下茶杯，目光并未刻意转向瓷安，而是重新落回摊开的书页上，声音低沉温和，如同在自言自语，又像是对着这片空间发出一个永不失效的邀请：
“今天阳光很好。愿意坐这里看看外面吗？” 他指的是窗边地毯上，离他沙发几步远的一个厚实软垫的位置。那里，阳光透过薄纱，在地毯上投下一块温暖的光斑。
室内一片寂静，只有书页被指尖翻动时发出的、细微的沙沙声。
瓷安没有任何动作。
身体依旧维持着那防御性的蜷缩。
但辞微知道，那名为“安全”的堡垒的第一块基石，已经在无数个无声的细节、克制的距离和日复一日“无压”的重复中，被艰难而执着地砌筑起来。
窗台上的绿萝在悄无声息地生长，而某些深埋在坚冰之下的东西，也在这绝对安全的寂静里，开始了极其缓慢的、无人察觉的消融。
悬崖之下，第一捧温热的土壤，已经悄然落下，等待着更多希望的种子生根发芽。
窗边单人沙发的位置，俨然成了辞微在公寓里的固定坐标。
午后阳光被薄纱滤去锐利，只余融融暖意，在地毯上投下慵懒的光斑。辞微坐在那里，手中或是一卷泛黄脆弱的《诗经》散页，或是一册装帧素雅的散文集。
他不再只是沉默地阅读，而是开始了一种新的仪式——用低沉平稳的声线，温和地朗读。
他的声音如同山涧清泉，不急不徐地漫过寂静的空间。有时是“蒹葭苍苍，白露为霜”的渺远意境，有时是描绘山林晨雾的优美段落，字句间带着一种抚慰人心的韵律感。
最初，当这平稳的声波第一次触及蜷缩在客厅最远端地毯角落的瓷安时，他全身的肌肉瞬间绷紧，像一张拉到极致的弓，头深深地埋进膝盖，仿佛那声音是无形却沉重的压力。
他死死抱住自己，手指用力抠着地毯绒毛的纹理，或是反复捻弄着家居服袖口那根被磨得起毛的线头，用这种单调重复的微小动作，对抗着内心的惊涛骇浪。
辞微对此视若无睹，只是持续着他的朗读。
日复一日，那温和而坚定的声音如同温润的细雨，无声地渗透进这片沉默的土地。渐渐地，那紧绷的肩线有了微妙的松动。当朗读声再次响起，他不再像最初那样应激性地蜷缩，而是慢慢将下巴搁在膝盖上，目光依旧低垂，却不再死死钉在某一点，而是有些散漫地落在地毯繁复的花纹上，或是自己光洁却微凉的脚背上。他那总是紧抿的唇线似乎也放松了一丝。
更细微的是，在不经意间，他的耳朵会微微地、不易察觉地向着声音来源的方向侧一下。那是一种无意识的倾听姿态，是冰封湖面下第一道细微的裂痕。
窗台上那盆绿萝，成了辞微朗读时最忠实的听众，也成了他传递信息的媒介。他放下书卷，拿起小小的白瓷喷壶，对着绿萝油亮的叶片喷洒出细密的水雾，动作轻柔得像怕惊扰了晨露。
“喝水了，”他对着绿萝，也像是对着这片寂静轻声说，“喝够了，就能长出新的叶子。” 水珠在叶片上滚动，折射着阳光，像散落的碎钻。
几周过去，坚韧的生命力在沉默中悄然爆发。几片嫩绿得几乎透明的新芽，带着初生的脆弱和勃勃生机，怯生生地从绿萝藤蔓的节点处探出头来。
辞微的目光精准地捕捉到了这一点点新绿。
他放下喷壶，伸出手指，极其小心地指向那几片嫩芽，声音里带着一丝不易察觉的欣悦：“看，新叶子。” 他没有看向瓷安，仿佛只是在和这沉默的植物对话。
