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17、笔筒里的壳 ...
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那句“下次……姜少放一点”轻飘飘地落在沈岸疏耳边，却像一颗石子投入静水，在她心湖里漾开一圈又一圈的涟漪。
她站在原地，心脏在胸腔里擂鼓，咚、咚、咚，每一声都震得她指尖发麻。
这已经不是命令，甚至超越了回应。
这是一种邀请，是叶渡薇第一次，用她那严谨到近乎刻板的语言，小心翼翼地，为沈岸疏在自己那座冰封的世界里，开了一扇仅容一人通过的窄门。
沈岸疏的目光下意识地落在叶渡薇的办公桌上。
清晨的阳光透过百叶窗，在桌面上投下斑驳的光影。
那支被她昨天故意拨偏了十五度的钢笔，依旧以那个不和谐的角度躺着，像一个沉默的坐标，标记着混乱被允许存在的起点。
而它旁边，笔筒里那三颗被剥得干干净净的栗子壳，整齐地并列着，像三个小小的卫兵，守护着这片刚刚萌芽的、脆弱的秩序。
栗子。
沈岸疏的喉咙微微发紧。
她想起了周叔的话，“你奶奶当年炒栗子，火候差一秒，甜味就变了。”叶渡薇吃掉了栗子，留下了壳。
这是一种仪式，一种只有她们两人才能读懂的密码。
栗子是甜的，是需要耐心和恰好火候才能得到的温暖甜糯。
叶渡薇尝到了，并且，她记住了这份火候背后的人。
叶渡薇没有再抬头，仿佛刚才那句话耗尽了她所有与外界沟通的力气，她重新将注意力投向面前的卷宗，侧脸的线条依旧冷硬，但沈岸疏却从她紧绷的下颌线上，读出了一丝不易察觉的松弛。
沈岸疏没有再说什么，她只是轻轻点了点头，即使对方并没有看她。
她将手中的保温桶放在门边的小柜上，转身，脚步轻得像猫。
她带上门时，动作轻柔得没有发出一丝声响，将那份刚刚建立的、微妙的平衡完好地封存在了办公室里。
走廊里空无一人，只有自己的脚步声在回响。
沈岸疏深吸了一口气，冰凉的空气灌入肺里，却奇异地让她感觉到了踏实。
她走下台阶，阳光迎面而来，有些刺眼。
她抬手遮了遮，脑海里却不受控制地回放着刚才的每一个细节。
那句请求，那支偏离的笔，那三颗栗子壳。
还有叶渡薇昨天从小指轻颤，到今天面色冷峻但动作收敛的变化。
心理评估室到底发生了什么？
赵队的介入，是强硬的干预，还是常规的流程？
叶渡薇的创伤，像一座巨大的冰山，她昨天用一碗加了姜末的糯米粥，仅仅是融化了水面上的一角，而水面之下，那庞大而幽深的部分，依旧深不可测。
“姜少放一点”，这五个字在她脑中反复盘旋，每一个字都被她拆解开来，细细品味。
这不是简单的口味问题。
姜，性辛，温热，有驱寒发散之效。
她昨天放姜，是因为叶渡薇在心理评估后表现出的状态，是极度的寒冷和封闭，需要一股强劲的热流去冲击那份冰冷。
而今天，叶渡薇主动要求“少放一点”，这说明，那股刺骨的寒意，或许已经被驱散了些许。
她的身体和精神，不再需要那么强烈的刺激。
现在需要的，是一种更温和、更持久的暖意。
就像周叔说的慢火。
初时用猛火击碎冰层，之后便要转为文火，慢慢煨炖，让热力丝丝缕縷地渗透进去，而不是粗暴地将其煮沸。
回到正在装修的小馆，空气中弥漫着木屑和新漆的味道。
周叔正戴着老花镜，研究一张旧桌案的榫卯结构。
他见沈岸疏回来，眼神里带着一丝询问，却没开口，只是用手里的砂纸不紧不慢地打磨着桌角。
沈岸疏走过去，蹲在他身边，学着他的样子，用手指抚摸着木材温润的纹理。
“周叔，”她轻声说，“冰面裂开一道缝了。”
周叔手上的动作一顿，抬起头，透过老花镜片看着她，浑浊的眼睛里闪着了然的光。
“她尝出味道了？”
“嗯，”沈岸疏点头，嘴角不自觉地弯起一个浅浅的弧度，“她说，下次姜少放一点。”
周叔笑了，脸上的皱纹像舒展开的树皮。
“好事。说明灶里的火，她收到了。这就像熬高汤，一开始要用大火把骨头里的血水和腥气逼出来，等汤色清亮了，就得转成比烛火大不了多少的微火，慢慢吊着。火大了，汤就浊了；火小了，鲜味出不来。这分寸，得用心去量。”
“用心去量……”沈岸疏喃喃自语。
是了，叶渡薇的世界里，一切都是可以量化的。
温度计上的刻度，解剖刀下的尺寸，报告里的数据。
她用秩序和数据来对抗世界的混乱。
而自己，也必须用同样精准的“心”去量度她的需求。
多一分则燥，少一分则寒。
她忽然明白了那三颗栗子壳的意义。
三，是一个稳定的数字。
在叶渡薇的世界里，或许代表着一种新的、可以被接纳的平衡。
而剥开栗子这个动作本身，需要专注和耐心，或许是她在用这种方式，回应自己准备粥时的那份专注和耐心。
这是一种无声的对话。
叶渡薇用她的方式，告诉了沈岸疏她的感受，她的边界，以及她微小的、试探性的接纳。
告别了周叔，沈岸疏没有直接回家，而是绕路去了药材店。
她要重新审视“姜”这味食材。
她买了最好、最嫩的仔姜，又买了几种不同产地的干姜。
她知道，不同形态的姜，其温热的性质和力道是完全不同的。
就像爱一样，有轰轰烈烈的，也有润物无声的。
现在的叶渡薇，需要的显然是后者。
夜深了。
小馆的装修工人早已散去，只留下一个安静的空壳。
沈岸疏没有开大灯，只在自己未来准备餐点的工作台前，亮了一盏小小的台灯。
暖黄色的光晕，将她和那本带栗子图案的日记本笼罩其中。
她翻开那一页，上面清晰地写着：
“创伤闪回（瞳孔失焦、呼吸变浅）→加一小撮姜末的糯米粥（驱寒安神）。”
她凝视着这行字，手指轻轻摩挲着纸面。
然后，她拿起笔，却迟迟没有落下。
“少放一点”，到底是多少？
是原来的一半，还是三分之一？
抑或是更精确的克数？
叶渡薇是一个对数字极度敏感的人，她或许无法用语言表达，但她的身体一定能感受到最细微的差别。
沈岸疏闭上眼睛，脑海里浮现出叶渡薇冷峻的脸，她那双总是像蒙着一层薄雾的眼睛，以及她紧抿的唇线。
她试图去感受，当一个人从极寒的冰窖中被拉出来，暴露在阳光下时，她最需要的，是怎样的一种温度？
不是灼热的，那会刺痛她久处黑暗的眼睛。
而是一种……介于清冷和温暖之间的，带着生机和希望的，如同早春清晨第一缕阳光的温度。
这种感觉，无法用简单的数学公式来计算。
它需要的是共情，是想象，是将自己完全代入对方的处境中去感受。
她的笔尖，终于落在了纸上。
她没有直接修改原来的记录，而是在旁边空白处，开始重新构建。
她写下的不再是简单的食材加减，而是一段更复杂的逻辑链。
她思考着仔姜的汁水与老姜的辛辣，思考着熬煮的时间对姜性释放的影响，甚至思考着粥盛入保温桶后，温度的自然衰减曲线。
这不再是一份简单的粥谱。
它变成了一份精密的、充满变量的实验记录。
而实验的对象，是一颗封闭已久的人心。
实验的目的，不是治愈，而是陪伴。
沈岸疏的笔尖在纸上划过，发出沙沙的轻响，在这寂静的夜里，如同春蚕食叶。
她知道，明天的那碗粥，将是她递出的一份更严谨、更体贴的答卷。
叶渡薇用她的秩序考验着世界，而沈岸疏，正试图用一种更柔软、更温暖的秩序，去回应她。
窗外，月光如水，静静地流淌。
沈岸疏停下笔，看着自己刚刚写下的一行分析，她感觉到一种前所未有的专注。
这不仅仅是为了叶渡薇，也是为了她自己。
在试图用慢火去融化那座冰山的同时，她自己的内心，也仿佛被那小小的、恒定的灶火，照得一片通明。
她知道，这把火，从点燃的那一刻起，就再也不能熄灭了。
