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21、野草与光 出发那 ...
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出发那天，天气好得不像话。
高铁穿过一片片田野和村庄，窗外的景色从北方的灰黄渐变成南方的青绿。林屿靠在周叙肩膀上睡了一觉，醒来时发现身上盖着周叙的外套。
“到了？”他揉着眼睛问。
“快了。”周叙看着窗外，“你看，山。”
林屿顺着他的目光看去。远处，青黛色的山峦连绵起伏，在薄雾中若隐若现。山脚下是一片片整齐的农田，间或有白墙黛瓦的村庄点缀其间。
他忽然想起那个摄影师的照片。那些粗粝的、温柔的、带着某种怅惘的画面。
到了酒店放下行李，林屿正准备掏出手机查旅游攻略，周叙已经打开地图，找到了附近的美食街。
“先去吃东西。”他说，语气不容置疑。
林屿看着他，忽然笑了。
这就是周叙。在他心里，看风景是其次的，把这只“炸毛的小猫咪”喂饱才是正经事。
美食街离酒店不远，走十几分钟就到了。正是傍晚时分，华灯初上，整条街飘着各种食物的香气。林屿像被放出笼子的鸟，东窜西窜，看到什么都想尝一口。
周叙跟在他身后，负责扫码付钱和收拾他吃剩的残局。有一回林屿买了一份炸得金黄的臭豆腐，咬了一口觉得太辣，很自然地递到周叙嘴边。周叙也没嫌弃，就着他的手吃了。
卖臭豆腐的大妈看着他们，笑呵呵地说：“小两口感情真好。”
林屿愣了一下，然后笑着点头：“是挺好。”
大妈又问：“结婚几年啦？”
林屿眨眨眼，一本正经地说：“十来年了吧。”
周叙在旁边差点被呛到。林屿回头看他，笑得一脸无辜。
逛了一个多小时，两个人手里都提满了各种小吃。林屿心满意足地叹了口气，说：“明天再去云龙湖吧，今天吃不下了。”
周叙看着他，眼神里是那种只有林屿能读懂的宠溺：“好。”
第二天早上，林屿是被蝉鸣吵醒的。
不是那种聒噪的、让人心烦的蝉鸣，而是一种绵长的、有节奏的、像是从很远的地方传来的声音。他睁开眼，看到窗外天光大亮，阳光透过窗帘的缝隙，在房间里投下一道细细的光线。
周叙已经醒了，靠在床头看手机。感觉到林屿的动静，他低头看了一眼：“醒了？”
“嗯……”林屿伸了个懒腰，“几点了？”
“七点半。你再睡会儿？”
“不睡了，今天要去拍照。”
他翻身坐起来，摸出手机，给那位叫“叶皖”的摄影师发了一条消息：
“叶老师好，我们今天大概九点左右到，辛苦您了。”
很快就收到回复，只有两个字：“好的。”
林屿盯着那两个字看了一会儿。叶皖的回复简洁得近乎冷淡，和那些照片里的温柔形成一种奇怪的对比。但他没有多想，放下手机去洗漱。
早餐随便吃了些包子油条，两个人就出发了。按照叶皖给的地址，他们找到了一家藏在巷子深处的摄影工作室。
工作室的名字很奇怪，叫“野草与光”。木质的招牌挂在门口，上面用毛笔写着四个字，笔迹瘦硬，带着某种倔强的力道。
林屿站在门口，盯着那四个字看了一会儿。野草。光。他想起那个帖子的标题，想起那些照片里粗粝的质感，想起那个已经不在的人。
门从里面推开。
一个男人站在门口，三十出头，穿着简单的黑色T恤和牛仔裤，留着浅浅的胡茬。他比照片里看起来瘦一些，眉眼间的温和依旧，但眼底深处，有一种林屿很熟悉的东西。
那是失去过的人才会有的眼神。
“林屿？周叙？”他问，声音不高，但很清晰。
林屿点点头：“叶老师好。”
叶皖侧身让开：“进来吧。”
工作室不大，但布置得很舒服。墙上挂着一些照片，有黑白的，有彩色的，有人像，有风景，还有几张看不出具体内容的抽象画面。角落里放着一台老式的胶片相机，镜头盖上一层薄薄的灰，像是很久没用过了。
叶皖给他们倒了茶，然后坐下来，简单问了他们想去的地方和想要的风格。他的语气很平淡，但问得仔细，每一个细节都不放过。林屿渐渐发现，这个人虽然话不多，但有一种让人安心的专业感。
问完之后，叶皖站起身：“那走吧。先去湖边。”
云龙湖比照片上好看得多。
正是初夏，湖水清澈见底，倒映着岸边青青的芦苇和远处黛色的山峦。阳光把水面晒成一片碎金，风一吹，波光粼粼地晃着眼。
叶皖带他们沿着湖走，不时停下来，找角度，调光圈，然后举起相机。
“你们不用刻意摆姿势，”他说，“就当我不存在，该怎么样就怎么样。”
林屿本来有点紧张，听了他这话，渐渐放松下来。他和周叙并肩走着，偶尔说几句话，偶尔停下来看风景，偶尔什么都不做，只是站在湖边发呆。
叶皖的快门声时不时响起，咔嚓，咔嚓，像时间被一格一格地截取。
走到一处浅滩，水边长满了野草，绿得发亮。阳光从背后照过来，把他们和那些草一起，镀上一层淡金色的光。
叶皖忽然说：“你们等一下。”
他蹲下身，调整了一个很低的角度，然后举起相机。
“好，就这样。”
咔嚓。
那一刻，林屿忽然想起“野草与光”这个名字。他看着身边的周叙，看着那些在风里摇曳的野草，看着把他们笼罩其中的阳光，心里忽然涌起一种奇异的、难以言喻的感觉。
他们也是野草。被踩过，被碾过，被遗忘过。但还活着，还在光里。
拍照持续了三个多小时。他们去了湖边、去了山脚、去了那条长满青苔的老街。每到一处，叶皖都能找到不一样的角度，拍出不一样的感觉。
临别时，林屿站在工作室门口，忽然嘴快地说了一句：
“叶老师，我听说……您也有一个爱人，只是他不在了。”
话一出口，他就后悔了。
叶皖沉默了几秒，然后轻轻“嗯”了一声。
林屿连忙说：“对不起对不起，我不该提这个……”
叶皖看着他，忽然笑了一下。那笑容很淡，但确是真实的、没有距离的笑。
“没事。”他说，“他走了十五年了。但每次拍照的时候，我都觉得他还在。他会告诉我，这个角度不对，那个光线不好，这张拍得还行。”他顿了顿，目光落在墙角那台落灰的胶片相机上，“那台相机是他的。”
林屿不知道该说什么，只是沉默地听着。
叶皖转回头，看着他们。那双眼睛里有怀念，有怅惘，但更多的，是一种平静的、接受了一切之后的澄澈。
“你们很好。”他说，语气真诚，“要好好在一起。”
周叙忽然开口，声音低沉，但每一个字都很清晰：
“叶老师，你也要幸福。”
叶皖愣了一下。然后，他笑了，这一次笑得比刚才更深，眼睛弯成两道浅浅的月牙。
“好。”他说，“我会的。”
