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32、更衣室的纸团 ...
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天气阴沉，厚重的云层低垂，仿佛随时都会压下冰冷的雨水。莱恩带着一身训练后的疲惫和未散的烦躁，走进了空无一人的更衣室。空气中弥漫着汗味、消毒水和旧皮革混合的浓重气息。
他习惯性地走向自己的储物柜，准备冲洗掉满身的黏腻和挫败感。然而，就在他打开柜门的瞬间，一个被揉成一团、躺在柜子角落的纸团，吸引了他的注意。那显然不是他的东西，纸张的质地和颜色都有些陌生，带着一种……不属于这个雄性气息浓厚空间的细腻感。
他皱起眉，带着一丝被打扰的不悦，弯腰捡起了那个纸团。纸团被揉得很紧，像是被人用力攥过。他犹豫了一下，一种莫名的预感让他缓缓将纸团展开。
纸张有些皱，上面是用铅笔快速勾勒的速写线条。画的是一个人坐在看台上的背影，微微佝偻着，肩膀的线条透着一种难以言喻的疲惫和……孤寂。背景是空旷的球场和模糊的夕阳余晖。
画风他认得。细腻，准确，带着一种捕捉瞬间情绪的敏锐。是乔茜的画。
莱恩的心脏猛地一沉，像是被什么东西狠狠撞击。他认出来了，那个背影……是他自己。是昨天下午，他被换下场后，独自坐在看台上发呆时的样子。
她看到了。
她看到了他最狼狈、最失魂落魄的时刻。
而且，她还把他画了下来。
一股混杂着震惊、羞耻和某种难以名状的情绪瞬间冲上了他的头顶。她怎么会看到？她当时在哪儿？艺术教室的窗口？还是别的什么地方？她为什么要画他？是为了嘲笑他的失败吗？还是……
他的目光死死地盯在那幅速写上。画中的他，看起来是那么陌生，那么……脆弱。完全不是那个在球场上叱咤风云、在派对上众星捧月的莱恩·米勒。这画捕捉到了他极力隐藏的、连自己都不愿面对的一面。
就在这时，他注意到纸张的背面似乎还有字。他下意识地将纸翻过来。
背面，用同样细腻的笔触，写着一行小小的、几乎难以辨认的字，不是英文，而是几个他看不懂的、优美的方块字字符。那字迹工整而安静，带着一种独特的韵律感。
是中文？她还会写中文？
莱恩完全愣住了。这行陌生的字符，像是一道无法破解的密码，横亘在他与她之间，象征着他们之间那深不可测的、他从未试图去了解的距离。这行字是什么意思？是嘲讽？是评价？还是……别的什么？
他发现自己迫切地想要知道答案。这种迫切感，比他想要赢得任何一场比赛，比他想要得到任何女孩的青睐，都要来得强烈。
他猛地将纸张重新揉成一团，紧紧攥在手心，指节因为用力而泛白。他环顾空荡荡的更衣室，仿佛害怕有人窥见了他此刻的狼狈和这突如其来的秘密。
他没有再去冲洗，只是胡乱地套上外套，将那个皱巴巴的纸团塞进口袋里，像是藏起一个烫手的罪证，匆匆离开了更衣室。
走在回家的路上，阴冷的晚风吹在他脸上，却无法冷却他内心的翻江倒海。口袋里的那个纸团，像一块烧红的炭，灼烧着他的皮肤，也灼烧着他的理智。
他一直以为，他是那个观察者，是那个掌控者。
直到此刻，他才惊觉，在他不知道的角落里，他也一直是被观察、被记录的对象。
而她记录下来的，不是他光芒万丈的时刻，而是他卸下伪装后，最不堪、最真实的脆弱。
那片寂静，远比他想象的要深邃，也远比他想象的，要……危险。
因为它不仅映照出了他的不堪，
似乎，也悄然隐藏着，关于她内心的，他从未读懂过的秘密。
