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45、竹篮里的新绿 ...
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清晨的露水还没干透，傅时夜就被院角的动静吵醒了。他披衣走到窗边，看见许清安正蹲在雏菊丛前，手里捏着把小铲子，竹篮里装着刚冒头的薄荷苗，嫩得能掐出水来。
“怎么起这么早？”傅时夜推开房门，晨光落在许清安发梢，把碎发染成浅金色。
“王奶奶说薄荷要趁露水种才活得旺。”许清安往竹篮里又添了株苗，“前儿在市集买的种子，没想到发了这么多芽。”他忽然指着花丛深处，“你看，那朵雏菊开了。”
傅时夜顺着他指的方向看去，朵白色的雏菊正顶着露水颤巍巍地开着，花瓣边缘有点卷，像被谁轻轻咬过口。“像你画的那幅。”他蹲下来，指尖碰了碰花瓣，露水沾在指腹上，凉丝丝的。
“等它们长得再高点，就可以摘来做方巾了。”许清安把薄荷苗往花盆里栽，忽然想起去年傅时夜买的薄荷方巾，针脚里还藏着阳光的味道，“王奶奶说，自己种的薄荷，香得更久些。”
两人正忙着，王奶奶端着早饭出来了，手里还拿着个旧陶盆，盆底有点漏水，却被她用块蓝布垫着，倒成了别致的模样。“把这盆也用上，”她把陶盆放在石桌上，“这是你娘以前种花用的，她说漏点水不怕，根透气才长得好。”
许清安接过陶盆时，指尖触到盆底的刻痕——是个小小的“安”字，歪歪扭扭的，像母亲当年抱着他时，在他手心写的字。他忽然鼻子有点酸，傅时夜悄悄握住他的手，掌心的温度把那点湿意捂暖了。
“种完花来吃油条。”王奶奶往厨房走，围裙上的粉色纽扣晃了晃，“刚炸好的，还热乎着呢。”
等把最后株薄荷苗栽好，竹篮里的土已经空了大半。许清安把陶盆摆在窗台上，正好在那支民国钢笔的旁边，新绿的叶子衬着铜色的笔身，倒比画里的还好看。
“该给它们浇点水了。”傅时夜提起水壶，水流过土壤的声音很轻，像在说悄悄话。许清安忽然抓起他的手，往手背上盖了个泥印——像小时候在河滩玩泥巴，你给我画只乌龟，我给你盖个手印。
“洗不掉了。”傅时夜看着手背上的泥印，眼里的笑意漫到了嘴角。
“就不洗。”许清安拿起那支刻梅钢笔，往泥印旁边画了朵小雏菊，“这样就成了我们种薄荷的记号。”
早饭时，王奶奶看着傅时夜手背上的画，故意板起脸：“多大的人了还玩泥巴，当心钢笔水蹭到衣服上。”话虽这么说，却往许清安碗里多夹了个荷包蛋。
午后的阳光把花盆晒得暖暖的，薄荷苗的叶子舒展开来，透着股清清爽爽的香。许清安坐在藤椅上翻画簿，忽然在空白页上画了个竹篮，里面装着薄荷苗、陶盆，还有两个沾着泥的手印。
傅时夜凑过来看，忽然在他耳后亲了下，带着薄荷的清香：“等薄荷长成了，我们就做条新方巾，把这画绣在角上。”
“好啊。”许清安把钢笔别回口袋，看了眼窗台上的陶盆，又看了眼正在择菜的王奶奶，忽然觉得日子就像这薄荷苗，看似不起眼，却在晨光里、在指尖下，悄悄长出了满盆的绿，把每个寻常的日子，都染得清清爽爽、暖融融的。
