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8、伤疤 ...
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第八节课下课铃一响，整个楼道跟炸了锅似的，学生们跟饿了三天没吃饭似的跑向食堂。
明城四中食堂说好也不好，说坏其实也不坏，只是偶尔有吃出猪毛的例子而已。
走廊人头攒动，我被堵在前门动弹不得，前后左右都是人和肩膀，想退回教室都退不回去。
正卡在那儿，周诵不知道从哪儿钻了出来，脸几乎要怼到我面前。
“哎你饭拿到了没？”人声太吵，他喊得嗓子都快劈了。
“没有。”我偏开头，“你先去食堂。”
“什——么——？”
我对着他喊：“没——有——你先去食堂帮我找个人，你今天下午见到那个。”
“去——食——堂干什么？”
“管那么多，你去不去？”
我没管周诵回不回应，找准人群之间的缝隙挤进去。
我认识沈木希的那段日子里，他早中晚三餐几乎都在学校解决。
上辈子他跟我聊天时，软软地跟我说过：
“我不喜欢吃胡萝卜。”
我当时笑着问他：“不喜欢就别点了。”
他却很认真地摇头，眼睛瞪得圆圆的，一脸“你不懂”的表情：“可是食堂隔三差五就做，价格还是十块钱不变”
他掰着手指给我算：“如果去掉胡萝卜，菜就少了一样，那不就亏了吗？”
所以他每次还是会点，然后把不喜欢的菜挑出来搁在盘边，整齐地码成一排。
……
我先去了三楼沈木希的教室，里面早就走得人影都没了。
我踏入人山人海的食堂，四处张望，寻找沈木希的身影。
“唉，靳念秋，这儿。”周诵坐在一处四人桌，旁边坐着宋舟。周诵看见我，朝我喊了一嗓子。
我跑过去，问道：“他人呢？”
“你让我找的那个男生啊…没找到啊，你来之前我还在每排队伍看了一下。”周诵摊了摊手说，“也没看见。”
我将饭盒搁在桌子上：“你们先吃。”
临走前，我记起什么似的，按住周诵蠢蠢欲动的咸猪手，给了他一记眼刀：“别动。”
周诵心思被揭穿，白了我一眼。
食堂二楼的人比平时少了很多，买饭的窗口关了，但座位还留着。
我站在楼梯口转了一圈，最后在角落那张双人桌看见沈木希。
他一个人坐在那里，餐盘里的饭几乎没动。
“怎么坐这儿？”我坐到他对面，“不是说好了我上来找你吗？”
沈木希抬起头看我一眼，筷子戳着餐盘里的土豆，“呃……呃。”半天没说话。
我忽然反应过来，好吧，对他来说，我们才认识一个下午。
谁会想跟一个刚认识的、还有点奇怪的人一起吃饭？
“行吧。”我把餐盘往回挪了挪，装出一副无所谓的样子，“不想一起吃就直说，我下去了。”
我作势要起身。
沈木希这个人，有个致命的点，心特别软。
最见不得别人因为自己难过，哪怕那个人他根本不熟，也总想着迁就。
“不是的。”他果然开口了，声音闷闷的，“你……我们可以一起吃。”
我低下头，没让他看见我忍不住翘起来的嘴角。
“那你等我一下。”我转身往楼下跑。
等我拿着饭盒再上来的时候，沈木希还在跟那几块土豆较劲。
筷子戳下去，戳成两半，再戳下去，戳成四块，餐盘里的土豆都快被他捣成土豆泥了。
“不喜欢吃土豆？”
他愣了一下，筷子悬在半空。“不是的。”顿了顿，又补了一句，“我觉得这样……应该好吃一点。”
说完他就埋头扒饭，耳朵尖红了一小块。
我在他对面坐下来。
气氛忽然就安静下来，安静得有点尴尬。
其实我也尴尬。
上辈子吃饭的时候，从来都是他在说话。东拉西扯，从食堂的菜聊到今天的课，从天上的云聊到昨天晚上做的梦，一顿饭能说八百句话。我嫌他吵，让他闭嘴好好吃饭，他就不服气地顶回来：“你怎么能这样？我这叫作和你分享今天我觉得有趣的事儿。”
现在他不说话了，我才发现，原来找话题这么难。
“那个……”我清了清嗓子，“今天周几来着？”
沈木希貌似在思考，然后吐出一句话：“好像是周三。”
“什么时候考试来着？”
“……6月25号吧。”
“你们班晚自习是什么？”
“物理。”
……
我真的已经在很努力地找话题了。
我看着沈木希右手握着筷子一下一下戳着米粒，最后才拢到一起把那口饭送进嘴里，他嚼得很慢，腮帮子动了动，眼睛盯着餐盘里的其他菜，像是在思考下一口要吃什么。他吃饭总是这样，专心致志地对付碗里的东西，仿佛那是件顶要紧的活儿。
掌心内侧一块浅颜色的疤痕时不时在他动作之间显露，不注意看，还以为是蹭上什么脏东西。他右手握筷子的时候，拇指会下意识地蜷起来，用左手揉右手的手腕。
那个动作很轻，像是某种习惯性的安抚。沈木希像是感觉到了我的视线，筷子顿了顿，手腕往里转了转，让手心朝下扣在餐盘上方。
我移开眼睛，去夹离我最远的那碟菜。
刚和沈木希在一起那会儿，我确实问过。
“这是怎么弄的？”我指着问，没想太多。
沈木希见我问，起初愣了一下，低头看看自己的手，又抬头看看我。那瞬间他的表情很奇怪，像是被人撞见了什么不该看的东西，但很快堆起笑，露出他那颗虎牙。
“小时候调皮，”他说，把手摊开来送到我眼前，“从树上一不小心掉下来被树杈子划的，当时特别疼，我外婆哄了我半天才不哭了。”仿佛在向我炫耀他英雄的勋章。
我记得自己当时还笑了，说没想到他小时候这么皮。
他也笑，把手收回去。
后来我才知道，这个疤没那么简单。
初中的时候，有人把他堵在巷子里，按着他的手往墙上钉。图钉，那种老式的，塑料圆柄，按下去会“啪”一声响的。一共五颗，一颗一颗按进去。
钻心的疼。但他从来不提这些。
我发现这事纯属偶然。有次帮他搬东西，在他书桌最下面的抽屉里翻出一本病历，封面卷了边，里头夹着几张纸。我本来没想翻，但病历掉出来，纸页散开，我捡起来的时候看见了那几个字：掌部穿刺伤，清创缝合，建议休息。
我问他，他才说的。就说了那么一次，话很少，像在讲别人的事。讲完又补了一句：“都过去了。”
沈木希将他痛苦的过往编织成糗人的玩笑话。
他总是在求同舍异，好的保留，坏的掩埋。
“你呢？”他忽然问。
我愣了一下：“什么？”
“你们班……晚自习是什么？”
“好像是化学。”
他点点头，又没话了。
他把最后一口饭扒进嘴里，放下筷子，发现我在看他。
“怎么了？”他问。
我摇摇头：“饱了没？”
“饱了。”他双手端着餐盘，作势要起身，又问：“走吗？”
“走。”我站起来。
阳光从窗户照进来，打在他背上。他端着碗走向洗碗池，步子不快不慢。路过垃圾桶的时候，他侧过身，用膝盖顶了一下桶盖，把隔壁桌上的骨头一同扫进去。
在他拧开水龙头的时候，右手那块疤被水流冲得发亮。
他关掉水，甩了甩手上的水珠，回头看我站着。“怎么了？”
阳光正好落在他站的地方，将他的影子拉得很长。
